Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, Deel Drie

herinneringe wat die huidige van die as af kantel…

🕑 22 minute minute verleiding Stories

I. Jitterbug. Staan vry, deure sluit.

"Jy dink Sting het ooit regtig gedink aan al die onuitgesproke skuiwe agter Every Breath You Take?". Ek kyk nie op nie. Ek probeer fokus daarop om hierdie vinnige skets net reg te kry.

Skakering. Lig. Vermenging. Maar jy is soos daardie eensame vlieg wat inklim as jy die skuifdeur te lank ooplos.

Zoem! En dit skuil soos 'n vlek wat jy nie eers agterkom nie. En wanneer jy dit doen, prikkel dit soos 'n slegte geval van OKS. En hierdie vlieg, dit gons uit en om jou kop op die mees ongerieflike tye, kerm en kerm, vermy elke moorddadige klap met looprolle en duikbomme en zigzaggityfuckingzags.

“Moenie my verkeerd verstaan ​​nie,” gaan sy voort. "Die polisie is 'klassieke'. Die aantal broekies wat verwoes is met daardie gladde vokale tel duisende, maar daardie liedjie… #1 op die Billboards of nie, jy dink hy het stoelgang oorweeg toe hy dit geskryf het? Wat van die bewegings 'n meisie maak wanneer sy krampe kry van haar periode en bloedige moord skree? Hou hy regtig elke beweging dop? Soet liedjie vir sieklike lieflike paartjies wat op die agtersitplek naai, dink ek, maar dit het daardie stalkery vibe aan die gang, weet jy?" .

Jy knipoog en blaas 'n gomballon, hierdie keer suikerspinblou, toe ek uiteindelik opkyk. Dit brei uit en brei uit totdat, pop! Dit breek oor regte blink, fokbare lippe. Ek praat van Halle Berry in Monster's Ball.

Nie soseer soen nie, want dit is kneusing. Vloeibare seks met monde en vloeistofwisseling en baie tong om selfs Ouma Teague se spookaanhanger te maak. "Sê vir my ek is verkeerd?" Haar groen oë blink en sy draai 'n lemmetjiegroen oordop om 'n vinger. Sy het haar lyn gelê en wil bitter graag 'n uitdaging van my afhaak. “Fok wit mense,” prewel ek en skets verder.

"Nie 'n aanhanger van The Police nie nê?" sy kwinkslag, onbewus van my mislukte pogings om haar te ignoreer. "Ek ook, eerlik. Meer van 'n Wham!-meisie as ons eerlik is." ’n Asemhaling.

"Wie was nie lief vir George nie?". "Ten minste een," prewel ek. "Ag moenie 'n gat wees nie, klein jitterbug." "Hou op," kreun ek.

"Asseblief. Hierdie kak is erger as die tronk." "Maak my wakker," terg jy, stem wat in liedjie kruip. "Fok disco-pop is marteling. Wit mense het musiek doodgemaak terwyl ek verdwyn het." "Jy weet jy is mal daaroor, moeilike ou. Komaan.

Ek weet jy ken die lirieke. Sing dit saam met my. Trah-lah-lah." Jy trek jouself regop, soos 'n prim en proper wit dame van Julliard of iets en dit lyk belaglik met jou tomboy-vorm en lekkergoedhare. En ek kan nie wegkyk nie. Maar.

"Nee. Nee. N. O. Hel nee, as dit meer verstaanbaar is, meisie.".

"Ag komaan, J-baby. Ek sal geld daarop sit dat jy 'n oulike klein koorseun met 'n fro is. Snazzy kerkrokke. Goue pype. Bring die huis af.

Prys die Here en wat alles." Jou glimlag is heeltemal Cheshire-tandheid en sarkastiese vrolikheid. Ek gluur vlindermesse na jou, maar kan nie help om 'n ruk van… iets… die vloeibare melancholie te verdamp tot iets soos laggas, heliumballonne, iets diep binne-in wakker word nie. Beteken egter nie dat ek nie jou borrelgomprinses sing-a-long met jou foon probeer verdrink nie. Jy het die liedjie wat uit sy klein luidsprekers blêr en jy dans tussen die sitplekke. Almal dun arms en wit bene en Oaktown se grootste gat.

II. Kop eerste botsings met die verlede. "Staan skoon, deure gaan oop." Gomborrel spring. “Jy is kloeker my paroolbeampte,” sê ek en maak nie die moeite om uit my sketsboek op te kyk nie.

"Maar jou paroolbeampte kan dit nie skud soos ek kan nie, jitterbug.". "Nog nooit gesien dat geen wit meisie dit op maat skud en nie soos 'n spastiese nat noedel lyk nie. Dwelms of geen dwelms nie.". "Want jy het jou oë op klein dogtertjies gehad, nie vroue nie.

En jy het my nog nooit voorheen sien dans nie." Jy waai met dun donker wenkbroue, draai jou gat 'n paar draaie in jou sitplek. Ek lag terwyl ek teken. "Nie eens 'n dwerg kon 'n ordentlike druk uit daardie tafeltennis tieties kry nie. Watter soort vrou is jy?".

Jy gee my die vinger. "Meer as 'n slap-piel seuntjie soos jy kan hanteer.". "Vry heelnag vir toetsritte, borrels.".

Ek verwag nie die boogvormige wenkbroue, stywe frons en die afwesigheid van 'n snarky terugkeer nie. Ek het dit 'n punt gemaak om jou nooit te bel nie, blondie. Nie eers erken nie.

Dit is 'n naam wat te veel aan haar gekoppel is en ek dink jy besef dit, maar ek kan sien dit stel jou teleur. Jy krul op in 'n sitplek oorkant my, tussen 'n ou dametjie en 'n wankelrige tiener wat my al vir die laaste vyf haltes in die oë kyk. Sy been ruk op en af ​​soos 'n pojo-stok en dit lyk of hy homself gaan pis. Waarskynlik 'n waagstuk: die ongemaklike klas nerd wat 'n uur lank saam met die dwelmhandelaar op die BART ry. Kry 'n soen van die quarterback se cheer captain girlfriend as hy oorleef.

Ek onthou daardie dae, al het ek vroeg uitgeval. Selfs al was ek die een wat daardie leë weddenskappe aan ander desperate onsigbares soos ek uitgedeel het. Jy het niks gesê sedert ons laaste dans van riposte nie, wat 'n eerste is.

Dit maak my bekommerd. Jy is gewoonlik baie meer spite, vul hierdie bewegende sigaarblik met reënboogborrels en sarkasme en musiek wat jy weet ek haat. Ek is vreemd teleurgesteld.

Ek en jy, ons doen nou al vir 'n paar weke wat dit ook al is. Handel beledigings. Handel stories.

Wel, jy het ten minste. Maar meestal het ons gemaklike stilte en 'n bad van dubbele borrel gedeel. Die vreemde konneksie van versteurde, moerige misdadiger en die vreemde wit meisie uit die kap wat hom herinner aan die meisie wat hy vermoor het.

'n Meisie wie se lippe het jy ook geproe die aand toe sy gesterf het. Is dit nie net 'n befokte wêreld van toeval en daardie ses grade van Spek nie?. Ek kan jou blykbaar nie ontsnap nie.

En ek is nie seker of ek wil nie. In daardie opsig dink ek die stories wat in C-Block vertel word, is waar: meer verslawend as seks op Slim se magic coke. Ek voel al vir 'n paar dae so hoog dat ek my elektrifiseer as jy daar is en ons het nie eens genaai nie.

"Tog," fluister 'n stem wat my maag diep in my binneste laat draai. "Versigtig, naderende platform." Violet metaal oogskadu kleur die hoeke van jou oë, wat jou groen bolle helder laat skyn. ek hou op teken; wens ek het my kleure by my gehad. Maar nee, dit is 'n swak ontwikkelde gedagte. Ek vervaag reeds die geheue van 'n meisie met die naam Ana met watter deuntjie dit ook al is waarmee ons saam gedans het, wat nêrens anders gaan as af nie.

"Nog 'n wit duiwel wat weg is en jou gehaak het," eggo Ouma Teague se stem in my gedagtes. "Gaan eet jou verdomde dwase siel, seun." Wel, 'n man kan nie al sy ondeugde ontsnap nie, Ouma. En miskien doen ek dit. ek wil. "Staan vry, deure gaan oop." Die senuweeagtige kind bult van die trein af toe ek grom, "Boe!".

Die ou dametjie volg stadig agterna, houtkierie wat teen die vloer klik en iets prewel oor poesvoetende wit seuns het 'n groter stel balle nodig. Dis nou net ons. 'n Meisie wat borrels blaas, 'n gebroke man wat probeer om sy pad uit die hel wat hy geskep het te trek. "Hoe was sy?". Dit is die dertiende keer dat jy vra, elkeen het noukeurig ingestel en bewoord om my onkant te betrap sodat ek iets sal verklap.

Enigiets. "Wat maak dit saak?". "Net nuuskierig." Jy kantel jou kop, pienk stringe hare piek uit 'n grys gebreide beanie met 'n Winnie the Pooh-pleister aan die voorkant. Ten spyte van alle stories oor jou, klein wit dogtertjie met verdorwe seksuele aptyt, het jy steeds daardie kinderlike gloed gekry wat ek wens ek het nie weggegooi met naalde en poeiers en arrogansie nie.

Die trein ruk skielik en jy skuif, plat middelrif wat styf trek onder 'n dun, geknoopte geruite hemp. Jou naeltjie knipoog aanloklik terwyl dit knyp en ontspan na die swaai van jou balanseerhandeling. "Curiosity het die kat omgefok. Maar dit maak in elk geval nie saak nie.

Sy was net nog 'n dooie liggaam in die Dubs. Net duurder as die meeste." "Dis koud. Selfs vir Oaktown.". Ek ignoreer jou, al brand die stem in my van woede en leegheid. “Wys my dan,” daag jy uit.

Nie vraag nie. "Wys jou wat." Wit hande gebaar. "Wat jy skets." "Moet nie vir jou kak wys nie, meisie.". Jy snork.

"Ja, ja. En sy is net nog 'n dooie liggaam," naboots jy, stem sak laag. "Net nog 'n teef om van die vloer af te krap nadat die Twomps haar gevat het, nè? Jy is vol kak, J-baby. Wys my." Die potlood klap tussen my vingers.

"Ek skuld jou niks nie." Die woorde klink hol uit en jy staar uitdagend terug met pistool-oë. "Wys my." Jou stem is hierdie keer sagter en verdwyn. Wys my.

"Wys my die goed, kind." "Ek is nie 'n kind nie, teef." Die man by die deur lag. 'Ja, Quinton. Hoor jy hierdie klein punkgat?'. 'Groter set''n balle as jy as kind, Rashawn. Jy was 'n twitchy lil teef.'.

"Fok jou, V. Ons albei weet jy het hulle die eerste keer tighty-whities vies gemaak." 'Ek kon Camila ten minste na prom proe. In haar pappa se Lexus ook.

Daardie soet en pittige Mexikaanse poes van haar was graad A-tightness. Wie het jy genaai? Daardie strandbal, Lanny? Hoor sy het soos 'n banshee geskree toe jy haar probeer steek, want die puisie piel het haar bang gemaak.'. 'Fok jou, Rash.'. "Kan ek al hierdie kak los," sê ek. 'Fok koud hier buite en ek is 'n swart kind met 'n rugsak vol 'n dop in die middel van die nag.'.

'Ja, ja,' sê Rashawn, 'n afgetrokke deurwagter met 'n agterstewe Raider se hoed en 'n te groot tenkop. Hy maak die sak oop, kyk lank en knik. 'Ons koel. Reguit deur na agter.

Moenie aan die kak raak langs die pad nie. Moenie enige deure oopmaak nie en ek gee nie om wat jy hoor nie. Volg die reëls, word betaal. Miskien kry jy selfs 'n lil mond-aksie van die prinses met 'n druppel soos hierdie.'. Dit lyk of die dik, puisies piel in die hoek, Quinton, 'n ware lag uit dit kry.

"Jy weet, geen eerste timer gaan nooit 'n lek van haar kry nie, Rash. Selfs met 'n druppel soos hierdie. Niemand doen nie.

Nie jy nie. Nie ek nie. Nie eers CK nie. Sy behoort aan, Jez.

Nou, blondie aan die ander kant.' Hy lol baie hard asof hy 'n vuil herinnering optower. "Sy kan 'n gholfbal deur 'n slang suig en sy is maklik genoeg op die oë. En meer as bereid om te eet op 'n swart slang.'. Rashawn sluit aan by die lag. 'Jy weet dit is reg.

Sy maagdelike piel kon waarskynlik' Ek hanteer haar egter nie. Maar fok. Nou het jy my droom van 'n fyn vanielje-gat van haar.

Dit was te vrek lank.'. "Bastards," mompel ek en trek verby hulle in die dof verligte ingang. ' Onthou wat ek gesê het, lil teef,' roep Rashawn uit. 'Moenie daai lelike gesig' aan joune plak waar dit nie hoort nie.'. 'Ek het jou gehoor… kak.'.

Musiek klop in 'n kamer iewers langs die gang. 'n Duur klinkende basis stamp hard, wat die mure laat bewe en bewe soos die Eldorado se raam toe Ray sy teenwoordigheid aan die Dubs wou bekend maak. Ek is amper aan die einde aan die einde van die ry wanneer ek stop, gevries. Het vir jou gesê. Nog nooit van die einde van plekke gehou nie.

Vasgevang in 'n hoek. 'n Halfdronk vaderfiguur met 'n gordel en geen uitweg. Dit is egter 'n ander soort gevriesde.

Knie verswak ng. Daar is 'n lig wat by 'n gebarste deuropening uitloer en 'n golf van dagga rook en iets meer soet skerp knuppel my in die gesig. 'Fok, babapop. Ek sal nooit weet hoekom 'n ryk klein prinses soos jy altyd hierheen kom vir doepa nie.

Jy het baie bediendes of een of ander kak kan jou 'n bietjie groen maak. Bedien dit selfs op 'n silwerbord met 'n kristalbak. Maar shit, ek gaan nooit kla nie, veral oor die manier waarop jy daarvan hou om te betaal. CK is mal oor daardie fyn klein hoëklas-esel.

Nog nooit 'n klein wit dogtertjie as geseënd gesien nie. Reguit Helen van fokken Troy.'. Ek druk die deur 'n bietjie oop, nuuskierigheid ruk heftig. Dit neem 'n rukkie vir my oë om aan te pas, maar wat ek sien, 'n stapel Hustler-mags, het ek 'n paar weke terug gesteel. Dit is Bybels meer sondig as enigiets wat Ouma Teague oor God se skepping kan voorstel.

Damn het geweet almal ken Christoph Alexeev. En selfs meer het sy dogter, Anastasia, 'n leliewit tiener met goue blonde hare en 'n lyf wat reeds geskik is vir die Victoria Secret-aanloopbaan geken. Maar met soos, werklike vleis op haar bene. Watertand gat.

Ek en die ander bastards van die Twomps het altyd gespot wie 'n groter aantal koeëls vat vir 'n kans om daardie goue prinsespoes net een keer te naai. Kyk of daardie mat by die gordyne pas. En daar was sy, knielend agter 'n geboë gat so donker dat dit blou skyn in die dowwe lig.

Daar is 'n harde snork, waarskynlik van 'n coke-lyn, gevolg deur 'n diep sug. "Wys my die tiete, babapop," gaan die stem in 'n skaduhoek voort. "Jy weet ek is lief vir hulle." Anastasia se glimlag is 'n slegte een, die soort wat niemand ooit regtig vergeet nie. Sy maak 'n vertoning daarvan, skil wit kasjmier af om die mooiste sneeubolle bloot te lê wat ek nog in my lewe gesien het. "Ek onthou, pervert," sê sy vir die stem en slaan die ronde gat voor haar.

"Is ek nie, Isebel?" Dan buk sy af en sprei die ronde wange uitmekaar en sleep 'n lang rooi tong oor slanke, blougetinte oniksvel. Ek suig 'n asem van lug in en ek het gewonder of ek van die produk wat in die lug sweef ingeasem het. Jezebel was die swart diamant van die Dubs: getref met ingewikkelde wit ink, baie keer deurboor, met 'n kop vol slanke, silwer gestreepte dreds. Sy was so mal soos sy sexy was en verdomp naby almal wou daardie warm, nare stukkie gat naai, al beteken dit haar hande om hul nekke terwyl sy die lewe uit hulle verstik het terwyl hul piel diep binne-in geskiet het.

Sy was 'n verdomde jaguar wat daarvan gehou het om met sy kos te speel. En Anastasia Alexeev het haar laat gil en bedel soos 'n kat op hitte met net 'n paar pakslae en lekke. "Steek daai prinses-tong in daardie sletterige gat," roep Jezebel uit en kronkel haar lyf heen en weer. 'Mooi en diep, pop. Ek is fokken siek vir hierdie talentlose fuuk…'.

Die jong doefkoningin kan self nie eers klaarmaak nie. Sy is 'n sweterige, knorende hopie vleis terwyl Anastasia luidrugtig slurp. Dit is soos malvalekkers en sjokolade. Dit het my stywer gemaak as Phoebe Cates se verrassingsflits.

"Fok," grom die skadustem. ’n Straal dik vloeistof realiseer en spat Anastasia se gladde wit rug op. 'Rusland weet seker hoe om hulle vuil te teel.

Jy wil seker nie een of ander swart haan in daardie klein wit poesie hê nie, Ana? Strek jou uit soos jy nog nooit tevore uitgerek was nie. Ek kan jou na 'n hel neem waaroor jy nog net gelees het, skat.'. Haar antwoord is gedemp, die deur toegetrek. "Ek het jou reguit gesê jou klein kak," grom Rashawn, ruk my terug en stamp my teen die oorkantste muur. "Daardie kamer gaan nooit vir jou wees nie." ’n Geplofde kougomborrel bring my terug.

"Waarheen gaan jy?" vra jy, wenkbrou kriewelrig nuuskierig. "Jy net… verdwyn soms. Soos, ek weet nie, skud los van die werklikheid. Het gedink ek ken daardie gevoel maar…". Ek skud die geheue af.

"Waar de fok gaan jy heen?" jy herhaal, stem getint met fassinasie en vrees. Ek kyk af, verward. En daar is dit. Ek kan nie regtig beskryf wat ek geteken het nie.

Sy is daar binne, iewers. Ana is altyd. Isebel ook dalk. Malvalekkers en sjokolade. Verdraaide drome van 'n geseksualiseerde s'more.

Maar die res? Jy kan nie regtig beskryf wat nie regtig bestaan ​​nie, wat geen naam het nie. Kan nie gedefinieer word met die beperkings van menslike taal nie. Ek trek my skouers op. Ana wou weet hoe dit voel.

Wou nader kom, haarself in my invou om te verstaan. Maak my die gelukkigste punk in die lewe. Dom meisie was te lief vir. Het die verkeerde man liefgehad, nee, kind, te lief. Niemand hoef te weet waarheen ek gegaan het en hoe ver ek geduik het nie.

Liefde is egter soos gif. Ouma Teague sou my oorval het met 'n litanie skrif oor wat hierdie tekening verteenwoordig. Dat dit wat dit ook al was, 'n produk was van die wit duiweltjies waarmee ek verkies het om myself te omring. Eet weg aan my siel met hul giftige klein potjies. ’n Sagte gewig druk in my skoot en die geur van pixie sticks en borrelgom vul my neusgate.

Jy het op my geklim sonder dat ek besef het, hande rus op my skouers. Ek skrik van die onverwagte aanraking en probeer jou op die vloer afgooi, baie soos die eerste keer wat ons ontmoet het. "Fok jy doen, borrels?" Ek sis.

Jy antwoord nie, hou net styf vas, spykers grawe in, oë vervelig in myne. Ek hou nie veel van 'n bakleiery nie, staar net terug, probeer jou afskrik met my beste poging tot die moordenaar se spot. Jy is egter 'n klein wit kappie rot. Nie maklik bang nie. Jy trek dit alles af met 'n geblaasde gomborrel.

Dan doen jy iets wat ek nie verwag nie, selfs gegewe jou reputasie. Jy grawe die kougom uit, plak dit aan die venster agter my en trek my in vir 'n vulkaniese soen wat my lam maak. Ek verloor myself vir 'n breukdeel van 'n sekonde wat 'n ewigheid duur, vyf jaar onbekend met die smaak van warm vroulike lippe en die gevoel van 'n sagte esel wat stadig teen my lies draai… maar net vir daardie breukdeel sekonde. Wanneer jou lippe my nek bereik, ruk ek jou kop agteroor, laat jou beanie wegvlieg, en die monster binne my huil van ontevrede woede. Maar ek het nie meer geduld vir snert of haar hoekige gelaatstrekke wat deur jou na my terugstaar nie.

"Ek het nie een of ander goedkoop vanilla skank nodig wat my geen jammerte fok gee nie," grom ek. Jy gluur, moedeloos, handpalms rus teen my skouers, heupe maal steeds. "Ek handel nie in jammertefokke nie, J. Nie my styl nie." "Reg dit?". “Verdomp reg, skat,” spot jy spottend.

"Ellendige kak soos jy in elk geval nie sal weet wat om daarmee te doen nie." "Fok jou." Jy tik op my slape, giggel donker. "Dis die beste wat jy het, jitterbug? Geen dreigemente om hierdie mal wit teef op te fok nie? Rek my klein poesie uit? Laat my skree en bedel. Maak my 'n bietjie seer?". “Hou op om my so te noem,” grom ek. Jy maal jou gat harder teen my rebelse, swelende haan.

"Jitterbug, jitterbug, jitterbug. Miskien hou ek daarvan rof. Miskien wil ek uitgerek word. Voel hoe jy in my vloei." Behalwe dis nie jy wat meer praat nie, dis sy en… En ek sweer jou lyf borrel en smelt in pienk goo, tot daar is sy waar jy moet wees, rubberslang om haar arm gedraai, silwer vloeistof drup om die hoek van haar mond soos dodelike kwik.

Ek ruk jou, haar, terug in my, lippe brand 'n miljoen spyt teen jou mond, jou ken, jou nek, in 'n desperate slenter om haar hierdie keer hier te hou. Die monster tjank van verrukking as ek jou dun knopie uitmekaar ruk en spoor soentjies langs jou bors af, byt grof aan jou klein, verharde pienk tepels. Gekrete van plesier val van haar lippe af en jou klein handjies klou aan my skedel, druk my hard teen jou klein bors, asof jy wil hê ek moet my in jou intrek totdat ek verdwyn. Sy trek ongeduldig aan my hemp; wanhopig en misluk haar taak, stel sy dit goed om dit om my pecs te bundel. ’n Gesnuifde hyg vul my ore.

Sy staar af na die tapisserie van gevlekte donkersjokolade, merke wat sy nie herken nie. Souterige skuldgevoelens brand in cerulean oë. Dis omdat hierdie spesifieke merke nie van toe sy my geken het nie. Hulle is van die hel waarin ek Peter Paned het, oorleef.

Jy doen wat jy moet doen om die tronk te oorleef. Neem wat jy moet neem. Gee op wat jy moet prysgee. En ja, jy sny jouself op met skerp lyne sodat die regte monsters nie aan jou dink as die poes straatkunstenaar wat jy regtig is nie. Dink twee keer voordat jy jou hul teef maak.

En dan begin jy baklei soos die wêreld besig is om uitmekaar te kraak en jy wil uitgaan met bloed aan jou vuiste en vrees in hul oë. Want om 'n duiwel te wees is al wat jy oor het. Jy druk jou lippe teen elke litteken, dans jou tong oor die langer, dieperes. En ek? Ek druk jou snaakse gat deur 'n katoenbroek wat reeds klam is met die bedompige, romerige opwinding waarna ek heimlik meer lus was as die coke en die heldin en die kuns, want op 'n manier was sy 'n Monet, of 'n verdraaide Picasso.

Skaars. Ondefinieerbaar. Jy is die eksentrieke, die moderne vreemde, soos Warhol. Wanneer ons ook al bymekaar was, was sy altyd die enigste doek wat ooit saak gemaak het.

Sy wil my laat verf met sjokoladesous en karamel met toue drop. En sy vat my spuitende haan in die hand en skep abstrakte ekspressionisme van haar bobene tot haar bose mondjie. Die herinneringe versplinter die werklikheid in gefragmenteerde stukke en ek gryp jou gat harder vas. Jou tande knip aan my skouer met aangename pyn en ek voel hoe jou poes onder die moerasagtige gemors van jou kortbroek stuiptrek.

"Hoe wil jy my hê?" sy kreun met jou stem. Ek trek terug, betower. Oral.

Net hier en daar oorkant die goedkoop plastieksitplekke. Op die vloer. Teen die glasdeure gedruk, ekshibisionisme omskryf.

Verander jou in slordige nat goo voor verskrikte skares en opgewekte pervs. Fokken enige plek. Fok as ek nie die mees dekadente kuns oor jou bleek gat en plat maag wil skep nie.

Pomp jou vol cum totdat ek die soort gesigsuitdrukking ontdek wat 'n miljard ereksies in die buitenste ruimte sou lanseer. "Op jou fokken knieë, blondie," grom die monster in my, glip op, gretig om enige laaste sekonde protes van enigeen van ons te vermy, siek van al die sappige, selfbejammerende snert. "Ja, skat?" jy giggel, gly van my skoot af na die treinvloer. "Nou!" Ek gryp 'n vuis vol pienk hare en trek jou kop na my lies.

Sy lig my hemp en tonge my onderste buikspiere terwyl jy losmaak en rits, gierig vir donker, vergete, dog heeltemal nuwe, geure. Die monster is egter ongeduldig en stoot jou tergende lippe en vingers weg om 'n vlesige swart monoliet uit te vis. Die kwaai pers kop klap teen jou voorkop en jy mors geen tyd om dit te probeer opslurp nie, oë wat skeur wanneer dit die agterkant van jou keel tref. Ek handpalm jou kop van pienk lokke soos 'n basketbal, dribbel jou op en af ​​oor my haan terwyl jy gag en kwyl, oë wat oprol in hul voetstukke.

Jou mond is nat en warm en talentvol en dit is 'n ewigheid vandat ek so iets gevoel het. Dis soet helse paradys op aarde en ten spyte van Ouma Teague se waarskuwings en leringe en sweepery, sal ek elke keer haar gehate wit duiwel kies, want die hemel kan nie so goed voel nie. Slegs sondaar weet hoe dit alles werk.

Ek trek 'n bietjie terug, laat haar hande, lank en elegant, deelneem aan die pret, kurktrekker met ewekansige ritme, wissel sagte stadige hale af met stywe vinniges, tong wat om my pers kroon draai asof dit 'n coke-bestofte toetsie pop is. My abs trek toe en jy trek af, en beroof my van die ervaring om jou vuil mond met warm saad te vul. "Teef.".

Jy vee jou mond af en glimlag. "Wangster." Ek lig jou op, lig soos 'n veer. Trek jou kruis na my neus. Asem diep in.

Dis soet lekkergoed en vieslike opwinding, kougom en seks. Ek druk jou gat, lek aan jou oor die katoenbroek totdat jy wikkel en dans teen my tong soos 'n ontkleedanser op spoed. Ek trek die kortbroek af, grinnik vir die slordige, skaars daar riempie, en ruk jou terug, oor my kloppende piel, knorend soos die warm taai broekie oor my skag sleep. "Gereed om weer by die lewendes aan te sluit?" sê sy met jou mond. “Of, ek dink dis nou die dooies, is my hartseer graffiti-seun nie?”.

Deirious, knik ek. "Versigtig, naderende platform." "Ignoreer dit," proes jy. "Wie ook al aankom, miskien laat ons hulle by die rituele wedergeboorte aansluit." Die trein ruk op 'n bekende manier. My innerlike alarm gaan af.

Ek ken hierdie stop. Die tweede na laaste stop. Ek het dit lankal aan die geheue toegewy. Selfs die monster weet dit en skree van woede.

Ware realiteit krom terug met brutale helderheid net soos jy jou klam, broekie geklee ruk teen my rigiede ereksie. Soos een van jou kougomborrels, spring sy en laat net jou onder. Jy lig jou heupe op en kyk af op my met sissende intensiteit, groen oë wat knetter van die lewe. Ek ken die voorkoms.

En daaruit spruit botsende emosies voort. Ek het 'n knokkelwit greep op jou perske perfekte gat en dit sal so maklik wees om daardie pienk driehoek na die kant toe te trek en myself binne jou te begrawe. Skree.

Fok asof die wêreld brand. Fok asof ons besig is om te versmoor. Op warm skroeiende as; Tot ons uitroep; Lewendig gemummifiseer; Fokken ons pad na. Dood… of 'n orgasme. Dit sal ons verbrand.

Maar jy is nie meer sy nie. Jy is net jy. En… fok.

Ek wil bitter graag hê dit moet genoeg wees. "Staan vry, deure gaan oop."…

Soortgelyke stories