Hat Tricks en Firecracker

Soms... verloor is baie beter as wen…

🕑 25 minute minute verleiding Stories

"Jo, Dex. Dis nie tyd om in ellende te verdrink nie, man. So jy kon dit nie uithaal nie. Jy is wat, agtien? Skaars uit hoërskool en op die grootste sportverhoog in die wêreld.

Shit. Dit het my langer as dit geneem om dit uiteindelik hier te maak.” Ek kyk oor na Jamal, met trots drie bronsmedaljes. Hy gee my 'n verwarde kyk, asof ek gelukkig moet wees net Rio toe.

Ek is nie. Dit is nie in my DNA om te skik nie. "Twee doele in die wedstryd.

Vyf algeheel. Ek ken nie sokker nie, maar daai kak klink vir my goed." Persoonlike puntetelling het egter nooit vir my baie saak gemaak nie. Persoonlike rekords ook. Wel, 'n driekuns het, dink ek. Daar was iets besonders daarin.

Ontwykend. "Jy moet al bynaam, broer," gaan Jamal voort. "Die. Hou nogal van die as jy daaraan dink. Beter as myne.

Nooit gedink ek sal 'n bynaam kry net omdat ek so van konfyt hou nie. Shit." Ek vryf my slape. Jamal was goeie mense, maar hy was verlief op sy stem. "Aflê." Hy stop.

Trek skouers op. Glimlag. Sit 'n hand op my skouer. "Weet jy wat jy moet vergeet, mannetjie? Poes." Ek dink nie ek hoor hom reg nie.

"Wat?" "P-U-S-S-Y. Jy moet ophou om 'n baba-rugteef te wees en jou piel nat te maak." "Wat?" Ek spat, stomgeslaan deur die oorgang. Jamal grinnik soos 'n besetene, asof hy die grootste waarheid vir die mens ontdek het wat nog ooit bedink is. "Die Olimpiese Spele? Tydelike glorie, sê ek, tensy jy Phelps is.

Is nie een van ons soos daai frats nie, man, tensy jy dwelms soos lekkergoed opblaas. Kak vervaag tensy jy rekords opstel, goud optel, en om jou gesig op reklameborde te laat plak wat Subway en Speedo verkoop. Net herinneringe in bokse. Poes om te filosofeer, sommer so. Ek dink nie ek sal hom ooit verstaan ​​nie.

Wanneer ek nie reageer nie, probeer hy 'n ander taktiek. "Ek hoor die hele span gaan daar wees, man. Selfs sy." Hy elmboog my in die sy. "Wat?" My tong bind in knope.

"Ek weet nie van wie jy praat nie." Hy lig 'n wenkbrou en roep my uit oor my snert. Ek het oor haar gepraat. Baie. "Wat jy ook al sê, maar tussen jou en my verkies ek daardie doelwagter.

Sy is mal. Gemeen ook." Jamal fluit. "Ek wed sy fok kwaad.

Shit, ek wonder of sy al ooit 'n regte smaak van spesiale donkersjokolade gehad het." Hy lag vir sy grappie. Ek het hom egter nou al uitgeskakel, 'n beeld van haar wat in my brein inspring. Ek sal dit nooit aan enigiemand erken nie, maar sy het ten minste 'n dosyn fantasieë aangevuur sedert ek in Rio geland het en nog 'n paar dosyn in die laaste jaar alleen.

Sy het daardie effek op mans en vroue gehad sedert sy agt jaar gelede saam met die nasionale span op die toneel gebars het. “Pas jouself, Dexman,” sê Jamal terwyl hy van die kroeg af opstaan. "Soos Lil Boosie sou sê, ek gaan 'n poes slaan totdat hulle holla dit is genoeg. Maar net vir ingeval," gly hy twee kaarte oor die balk, "dit sal jou inkry." Daar is 'n groot esdoornblaar in die middel van die Olimpiese ringe aan die voorkant. "Wie het reg geweet? Kanadese geborg.

Fok dis snaaks." Ek kyk op, weet nie wat de fok ek hier doen nie. Ek het geen idee wat om te verwag nie. Ek het nie eers 'n ding geweet van vroue of seks nie. Vir jare het ek 'n een- Sokker.

Niks anders het saak gemaak nie gooi my uit as hy in 'n kak-vretende grinnik breek en my van die grond af lig "Groot game, ! Ekstra tyd? Strafskoppe? Geel kaarte? Rooi kaarte? Nare beserings? Speel een af? Beste wedstryd van die Olimpiese Spele. Maklik.' swaar bas skud die mure. Die gang is pikswart, net verlig deur 'n reeks dowwe swart lampe wat van die plafon af hang Ek word getref met 'n kragtige golf van hitte en pakkende huismusiek in Brasiliaanse styl wanneer my voete die sand van die dakwoonstel se privaat strook strand tref. My hart slaan hard teen my ribbes terwyl ek die toneel inneem. Lywe wiebel, draai en swaai onder die simfoniese hipnotisme van 'n DJ wat hoog op 'n gegooide verhoog sit.

Sy hemplose vorm is 'n gloeiende elektriese groen geverf, soos die paaie van 'n stroombaan Ek kan 'n onbeheerde ereksie teen my kortbroek voel terwyl ek probeer verwerk. Wat gebeur wanneer jy 'n horde atlete byeenbring wat in die hoogste fiksheid is, liggame wat neurie van mededingende energie, desperaat om die opgekropte stres van kompetisie op die grootste doelbewuste sportverhoog in die wêreld los te maak? Selfs op agtien het ek die antwoord geweet. Die sand voor my is gevul met nubile atlete wat skrapse bikini's dra, hul vel gevoed en blink van sweet. Ek herken baie, maar 'n meerderheid is vreemdelinge, wat verlustig in die krakende energie. Ek voel absurd uit plek.

My oë swaai regs en ek sweer ek herken die klein, kompakte vorm van die vrouegimnastiekkaptein wat binne 'n gazebo dans. Sy suig aan die vinger van iemand wat verdoesel is, haar drom stywe gat teen sy lies gedruk terwyl hulle wisselvallig op maat swaai. ’n Groot hand gly oor haar getinte maag, vingers wat die bokant van haar rooi bikini-broekie terg. Sy vang my oë en glimlag, gryp die skaduwee se hand en druk dit onder die dun materiaal in. Haar lyf ril en stuiptrekkings, heupe trek vorentoe.

My piel styf nog meer en ek draai verleë weg. My oë swaai terug na die DJ. ’n Vierkantige platform begin lewe kry, afwisselend tussen ’n gloeiende kobaltblou en ryk amber. Daarop sit ’n lenige figuur in die skrapste swemdrag wat ek nog ooit gesien het ’n vertoning op wat die aandag van almal aanwesig trek. Haar lyf vloei van een erotiese beweging na die volgende meer grasieus as die sagte seegety anderkant die DJ.

Dit is betowerend. Sy hou stil met arms hoog opgelig, vingers in die gebondelde massa van haar slanke blonde krulle. Dan glimlag sy, 'n breë glimlag wat my hartklop laat oorslaan.

’n Streep wit boë in die nag en gejuig gaan op, gevolg deur meer strepe van verskillende kleure. Ek sluk dik. “Nogal die trendsetter, nè,” proes ’n rokerige stem in my oor terwyl ek opkyk na die beeldskone vrou wie se bleek kaal borste hul plek in my herinneringe inbrand. Ek knik styf en kyk rond.

Sodra haar top afgekom het, het almal anders s'n so goed gevaar in 'n soort vreemde, wedersydse graduering na 'n hoër vlak van brandende erotiek. "Dit is jou eerste keer by een van hierdie, is dit nie," gaan die stem voort, sagte borste wat teen my rug druk, skraal arms om my middellyf. My lyf verstyf van skok. "Sj. Ek byt nie.

Baie." Haar asem ruik na kersie Kool-Aid en vodka. Ek sluk weer, onseker oor wat om te doen, my brein vries soos 'n virusgeteisterde rekenaar. Iets warms en nats terg my nek en stuur vonke elektrisiteit na my ledemate. Tande sak saggies in my skouer in terwyl 'n koel hand op my bors gly. “Wie,” fluister ek en probeer my stem deur die waas vind.

Haar mond beweeg op, volg my oor, tong wurm binne. “Laat ons nie ’n goeie ding met name verwoes nie,” sê die geheimsinnige vrou en draai my om voordat sy my saggies in die sand stoot. Sy val saam met my, lê oor my middel.

Haar hand vat my skielik naakte ereksie vas. "Al wat saak maak, is dit," sê die skaduwee. "En hierdie." Sy hurk met haar heupe stadig vorentoe. My oë breek uit. Maagd of nie, ek het nie nodig gehad om 'n kenner te wees om uit te vind wat die bron is van die nat vulkaniese hitte wat nou oor my sidderende haan gly nie.

My balle druk saam terwyl my eerste werklike smaak van poes terug gly oor my skag. Die sensasie wat volg is skielik en kragtig, soos 'n kanonontploffing. Die vrou laat 'n gil van verbasing los wat plek maak vir giggel terwyl ek afskiet. Haar koel hand krul terug om my en wys my haan reguit op terwyl die swaar spuite voortduur.

Ek kyk dronk op terwyl die blaas warm saad plek maak vir swak, borrelende hittepulse. Sy is bedek met 'n blink laag spunk, van plat maag tot parmantige borste. “Fok hel, Tiger,” lag sy. "Indrukwekkend!" Ek kyk senuweeagtig rond, maar niemand gee aandag nie.

Die party het verval in verskillende vlakke van ongeremde losbandigheid. Die vrou van die platform het haar arms en bene soos 'n skerpioen om die maer gespierde raam van 'n bekende swemmer gedraai terwyl hy haar in die sand naai. My afleidend bekende geheimsinnige vrou trek my op my voete. Sê vir my om haar terug te volg in die dakwoonstel.

Ek doen, gee om op autopilot, my piel wat heen en weer swaai, steeds ruk van haar stomende poes. Sy sê vir my om 'n oomblik te wag. Moet 'n paar kondome kry. Maak 'n grap oor die hitte wat ek tussen my bene inpak. Sê vir my dat my "klein swemmers" dalk nie omgee dat sy op die pil is nie, dat sy nie heeltemal gereed is vir babamaak nie.

’n Geluid trek my aandag na ’n gekraakte deur terwyl ek stomgeslaan wag. Ek stap soos 'n zombie daarheen. Ek druk dit oop.

Ek is lankal weg teen die tyd dat my geheimsinnige vrou, met 'n pak kondome soos 'n sjerp, terugkom met 'n gefrustreerde frons. Die een plek waar ek altyd kon terugtrek wanneer ek dit nodig gehad het, was nie regtig 'n plek of selfs 'n gemoedstoestand nie. Dit was ook nie sokker nie, so vreemd soos dit lyk.

Nee. Dit was slot pluk. Daar was nog altyd iets terapeuties daaraan.

Kalmerende. Dit was so sedert ek as kind my stiefma se juweleboksie gekies het. My pa sou altyd sê dit was net my manier van toneelspel; dat ek vies was vir die wêreld omdat ek ma gesteel het.

Kan wees. Wat hom ook al gehelp het om die waarheid te ignoreer, dink ek. En die waarheid was, ek het die goudgrawende teef gehaat en dit het goed gevoel om haar in angsaanvalle te stuur elke keer as haar gunsteling pêrels verdwyn.

'n Skerp klik deurdring die stilte en ek voel uiteindelik hoe 'n grynslag dit uitkom. Vyf minute. Ek was besig om verroes te word. Maar dan, my spesifieke stokperdjie was nie juis een wat jy tyd gehad het om te oefen toe jy soos die hel baklei het net om vir die Olimpiese Spele vir die eerste keer sedert Beijing te kwalifiseer nie.

'n Suurheid vorm in my maag by die gedagte en by wat gebeur het… nee, het net 'n paar uur gelede hier geëindig. Ek bêre my gereedskap en handpalm die neongroen bal wat ek gehad het amper so lank as wat ek geleef het. Ek gaan druk die hek oop en pouse. Oorweeg.

Ek draai om en kyk terug. Die ligte van Atlete's Village flikker. En 'n bietjie verder, die dakwoonstel, knetterend van seksuele energie.

"Jy moet jou piel natmaak," het Jamal gesê. 'Die hele span sal daar wees. Selfs sy.' Ek flits terug na die strand en die vrou wat my soos 'n kanonskoot oor haar laat spuit het. Ek flits terug na die donker maag van die dakwoonstel, die gloei-in-die-donker halssnoere en die flikkerende swart lampe.

Op die diep gegrom en nat klappe wat agter 'n gebarste deur weerklink. Tot die blik van 'n slanke vroulike vorm vasgeklem tussen twee gespierde lywe, een van hulle Jamal, omring deur 'n halfsirkel van gepaarde paartjies wat verwoed op die draaiende maat van die platejoggie roer. Vir 'n helderpienk haarband, 'n wilde glimlag en roofsugtige oë. ’n Verdraaide beeld van haar gehurk tussen Jamal se bene vorm in my gedagtes.

Hy spreek 'jou verlies, man', terwyl sy sy ereksie in haar mond slurp. Dit maak my naar, verdubbel die ongemaklike suurheid in my maag. Fok dit.

Fok Jamal. Fok sy settle vir alles behalwe 'n wen-mentaliteit. Altyd tevrede met tweede en derde beste. En fok sy enigste begeerte om hier te wees om in soveel poes as menslik moontlik te verdrink. Fok haar.

Dit was 'n fout om daarheen te gaan, dink een deel van my, selfs met wat gebeur het. Ek sou egter sê Jamal het daardie tyd gewen, lag 'n ander deel. Hy het sy piel in jou ladylove se gat begrawe.

Fok om nie te bly en deel te neem aan daai kak nie. Ek verban beide stemme en stoot die hek na Maracana-stadion oop en betree die een nagmerrie wat ek dink ek vanaand kan oorwin. KLANG! Stel terug. Vyf treë terug. Stotterstap.

Stap vorentoe. Voet. Bal.

KLANG! Die volgende skoot seil oor die paal en ek moet op die staanplekke gaan jag om dit te herwin. Na dertig minute is ek windmakerig, moeg en vies. Maar ten minste word die gebeure uit die dakwoonstel skoongevee. Daarvoor het die hoop gemis skote gesorg.

Dié mis was egter niks in vergelyking met die steeds weergalmende mis van die dag se bronsmedalje-wedstryd teen Duitsland nie. Hulle was niks in vergelyking met die opfok van die een geleentheid om iets te lewer wat die U.S. Mannespan nog nooit in sy geskiedenis gelewer het nie… 'n medalje van enige kleur. Dit was… 'n Stem lui uit.

Ek skarrel rond, gereed om daarvoor te hardloop. En trippel oor my voete. Esel tot gras.

Oë na sterre. Wat was die straf vir breek en betreding in Brasilië? Ek het nie geweet nie en ek wou nie regtig uitvind nie. Ek maak my oë toe en wag.

’n Geamuseerde, melodieuse lag vul die nag in plaas van flitse en beskuldigende Portugees. "Jy dink heeltemal te veel, Salazar. En dit fok jou kop omhoog." Oë spring oop. En daar is sy.

Sasha Blake. Ster doelskieter. En ster van die vuilste fantasieë wat 'n agtienjarige kan formuleer. Hurk oor my met 'n megawatt-glimlag. “Fok my,” stotter ek uit.

"Die voorwaartse tipe, nè, ''? Ek dink ek moet ten minste eers sien dat jy 'n PK net, eerder as om dit tien rye op te vaar. Nie te sê waar jou piel kan opkom nie." Sy knipoog, haar glimlag word al hoe wyer terwyl sy 'n hand laat sak. Ek staar net. Dom. "Komaan, Salazar, jy behoort nou al verby skaamheid te wees, nè?" My gedagtes is deurmekaar genoeg, ek verwerk nie die betekenis agter daardie stelling ten volle nie.

"Ek is nie… jy is net." "Ja?" Ek vat 'n steek in die donker. "Nie wat ek verwag het nie?" Sy knik, kobaltgestreepte poniestert wat oor 'n skouer wip. "Verdomp reguit. Voorspelbaarheid is vervelig.

En gewoonlik 'n verloorpoging. Nou, gaan jy heelnag jou gat daar sit of ons gaan speel?" Ek dink ek het myself in hallusinasie bevange, maar ek gee haar in elk geval my hand en sy ruk my hard op. Die helder gloed van die maan vang haar skerp gelaatstrekke in perfekte silwer raam vas en ek kan nie help om nog 'n terugflits na die swak verligte kamer in die dakwoonstel nie.

"Wat?" vra sy met 'n wenkbrou wat optrek. "Niks nie. Dis net…" Ek vroetel na woorde, misluk, en maak tevrede met ongemaklike stilte. Jy sê nie juis vir 'n meisie dat jy haar gestop met piel gevang het nie, of hoe? Daar was etiket vir hierdie dinge, reg, al was dit 'n volwaardige orgie? Sasha gee my 'n kyk. "Jy is 'n vreemde een, nie waar nie, Salazar?" Sy trek iets uit die lyfband van haar kortbroek en draai dit om my nek en trek my nader.

"Ek het vir jou gesê ek sal dadelik terug wees, nie waar nie?" sy proes in my oor. "Terug? Hoekom is? Hoe? Maar?" "'n Bietjie raad, Tiger. Moet nooit op 'n meisie verdwyn as sy wil naai nie. Veral nadat jy al weg is, het haar met 'n liter warm spunk geterg. Sy vind dit dalk beledigend.

Gelukkig vir jou," knyp sy my neus, "Ek is onvoorspelbaar… en vasbeslote om te kry wat ek wil hê." Die besef breek uiteindelik aan. Wie de fok was dan? "Alhoewel… ek dink jy sal dit hierdie keer moet verdien," sê sy. “Maar eers…” Sy kyk oor my skouer na die een ding wat my beslis ontken vandat die son geskyn het en Maracana volgepak was met skreeuende aanhangers. "Ons moet daardie probleem van jou regmaak of ons sal die hele nag hier wees.

En nie op die manier wat ek sou verkies nie." Sy trek die spoel kondome om my nek en gooi dit agter haar. Eh, wie gee 'n fok? Die bal bons van bobeen tot bobeen, dan voet tot voet, dan terug na haar dye. "Gereed?" Nie in die fokken geringste nie. My oë is vasgenael aan haar verharde buikspiere, die glinsterende juweel by haar naeltjie en haar parmantige globes weggesteek onder 'n stywe pienk sportbra.

En ek is mal oor die feit dat Sasha Blake se poes 'n uur gelede langs my piel laat gly het en dit nie eers besef het nie. Sekerlik. "Gereed." Ek sê dit egter nie. "Ek verstaan ​​nie hoe dit veronderstel is om…" 'n Diep sug ontsnap lippe.

"Dis jou probleem, Salazar. Jy dink te veel. Fok, wanneer laas het jy regtig pret gehad met sokker? Jy is styf soos die hel! Soos 'n veer wat alles opgerol en alleen gelaat word sonder vrylating." "Ek weet nie." Dit is die waarste ding wat ek die hele nag gesê het. "Soos ek gese het." Sy vang die bal met haar regtervoet en gooi dit oor. Ek vang dit van my bors af en weerspieël die reeks jongleerders wat sy pas voltooi het.

Ek voel hoe die spanning begin smelt. Ek kan nie onthou wanneer laas ek 'n eenvoudige jonglerenroetine gedoen het en dit geniet het nie. "Is dit 'n glimlag wat ek langs daardie oulike stoïsynse gesig van jou sien kruip? Ek glo dit nie." Ek gooi die bal terug met 'n kopskoot en probeer haar onkant betrap.

"Moeilik." Sy stuur dit terug. Ons ruil jongleerpligte oor die volgende vyf minute uit. Ek doen my bes om haar te laat struikel, die bal by haar voete te laat val.

Dit is 'n hopelose poging. Sasha Blake, skraal en hoekig, is gebou vir spoed soveel as soepelheid en sy beweeg oor die gras soos 'n danser, slaan die bal op voor dit tref, draai dit agter haar en gee dit terug met haar hak. ’n Soort elektriese energie knetter tot lewe in my en dit is nie net die gevolg van haar, en die herinnering aan haar naakte lyf bo-op myne nie. Ek kan nie onthou wanneer laas ek so los en vry gevoel het nie. Ek voel hoe die lag in my bors borrel.

Ek het dit uitgelaat. Sasha se musikale kanteling sluit kort daarna aan en Maracana-stadion is gevul met klank van vreugde in plaas van verpletterende nederlaag. Tot sy die vraag vra wat ek heeldag probeer vermy het. "Jy was vas op al die wat-as, nie waar nie?" vra sy terloops.

Die bal tref die grond en my glimlag verdwyn. Sy het hande op heupe, 'n deurdagte uitdrukking wat oor skerp, elfagtige gelaatstrekke vorm. "Wat as ek die skoot af gekry het voor die oortreding? Wat as ek dit nie stotter-getrap het nie? Anderpad gegaan? Vra alles wat jy wil.

Daar sal baie oomblikke in 120 minute wees om van te kies. Elkeen sal jou mal maak as die hel. Frustrasie bou op.

"Ek weet dit." "Het jy? Jy is kwaad. Goed. Ek sal dit later geniet om dit te hanteer. Maar jy moet verby daardie een juffrou kom." "Hoe?" "Mmhmm." Sy raak weer bedagsaam, en breek dan in nog 'n megawatt-glimlag. “Wel, dis al jare, maar…” Ek staar die bal vir die vyftiende keer af terwyl Sasha haar hakke teen die doellyn terugsteek.

Die swoops op die bal is nare klein gryns. Spottend. Wanneer die yips sterk aankom, kom hulle verdomd sterk aan. Ek het veertien agtereenvolgens gemis en ek kan sien sy raak geïrriteerd.

“Jy dink nog,” roep Sasha. "Stop." “Makliker gesê,” vuur ek terug. "Hoe dan van 'n weddenskap?" "Wedding?" “Jy is soos ek,” verduidelik sy.

"Jy het iets nodig om te wen om daardie gefokusde vuur uit te bring. En daar is geen wen in die praktyk nie. So…" Sy stut langs die doellyn. "Miskien aandete. Miskien 'n handtekening.

Of dalk…" 'n Duiwelse glimlag skeur haar lippe. "Ons sal die noodlot versoek." "Versoek die noodlot?" Sasha waai suggestief met haar wenkbroue, knik na die verlate ketting kondome. ’n Ander bondel energie laat lewe toe, wat hare op die agterkant van my nek laat lig. "Rrraw?" Die woord kom kras en hees uit. “Jy sal so gelukkig wees.

Net die bal en miskien sal ek jou vertel. Of dalk wys ek jou eerder," lol sy en lek haar lippe af. Sy naai met my. "Jy naai met my." Sy moet wees.

"Sal nie weet voor jy ophou poesvoet nie, Salazar. Neem nou jou skoot." Vyf tree terug. Sasha bons op die balle van haar voete en wag. Haar vuilblonde poniestert met sy gepatenteerde streep kobaltblou swaai heen en weer soos 'n hipnotiseur se slinger. As haar doel afleiding is, doen sy 'n verdomde goeie werk van dit.

Sy het nie juis hulp nodig nie horlosies slaan nul in hierdie presiese kant van die veld. Een skoot vir 'n ander soort droomvervulling. Moes dit verwag het Herinneringe in bokse Vergete. Ek sweer sy knipoog. Haar vingers krul in 'n vuis en sy slaan die bal in die hoek en dit spring in die hoeknet in.

Tyd versnel terug. Sasha slaan hard op die grond en gly oor die gras terwyl ek gevries staan, my oë vasgenael aan die bal as dit tot rus kom, nie seker of ek die Brasiliaanse nag moet Tebow en vuispomp nie. Sweet gladde arms sirkel my middel en tande knyp by my oor.

"Dit is my verlies, reg?" Sasha fluister, hande gly onder my hemp in. "Maar." Sy draai my om om na haar te kyk. Haar wange word rooi gevoed en sweetkrale stippel haar kopervel soos silwer sproete in die maanlig.

“Nee maar,” grinnik sy, druk naby, hande om my gat. "Tensy ons praat oor hierdie boude." Sy gee dit 'n druk voordat sy in my druk. Ek trippel oor 'n been wat sy agter my enkel geslinger het en ons val weer saam, net hierdie keer in onvergewensgesinde gras in plaas van sagte, meegee sand.

Ek kyk op na die silwer dollarmaan, dan in die seeskuim-oë van die aansienlik meer ervare en roofsugtige Sasha Blake. Haar ikoniese pienk haarband is weg en haar kobaltgestreepte lokke, klam en deurmekaar, kielie my nek. Sy leun in, mond sweef net sentimeters van myne af.

Ek wens skielik ek het toegegee aan Kayla Jones se wraaksugtige verleiding agter op haar bakkie ná prom. Ek het dalk 'n aardskuddende skuif om uit te breek. Maak die wêreld se toptelling bedreiging mal van wellus.

Maar ek doen nie. Sasha se taffy pienk tong slang uit en hardloop langs die brug van my neus. “Soutsoet,” neurie sy. My hande beweeg ongemaklik op haar gladde sye tot by die rande van haar sportbra, wat 'n string giggel veroorsaak wat haar verharde buikspiere styf maak.

"Jy dink nog te veel. Jy het nie jou brein nodig om te naai nie," verduidelik sy terwyl sy die pienk beklemmende materiaal aftrek voordat sy haar hand uitsteek om my tenktop weg te skeur. "Net rou fokken instink. Nou laat ek jou wys hoe ek te werk gaan om te score." Sodra haar mond teen myne druk, word my brein af. My hande vind haar perfek gebeeldhouwde gat en hou vas vir die liewe lewe terwyl sy net dit doen.

Haar tong wurm tussen my lippe om 'n mondelinge dans te begin wat sy jare gehad het om te vervolmaak. Selfs as ek op hierdie stadium wou dink, is ek nie seker of ek kon nie. So ek gee myself oor aan desperate nood terwyl my piel na die lewe waai. Ek druk haar gat en trek haar af teen my kloppende ereksie terwyl ons tonge veg vir oorheersing.

Sy reageer in soort, heupe maal en draai, wat 'n heerlike verstikkende styging in gedeelde liggaamshitte veroorsaak. Die sweet bloei soos 'n oop wond uit ons lywe, wat veroorsaak dat my vingers onder die syerige natheid van haar kortbroek en in die stywe spleet van haar gat inskuif. Sy trek wild, tande klik teen myne terwyl 'n skerp kreet uit haar keel weerklink.

Doelwit. My vingers dryf laer en vind 'n stywe gekreukelde opening. Ek terg 'n syfer binne. Sasha skeur haar mond weg en haar rug krom, heupe druk myne met vice-agtige intensiteit. Sy skree haarself perd en selfs met die sweet en lap hindernisse wat ons geslag skei, kan ek die geruis van vloeibare vuur tussen haar bene voel.

"Maagd my gat," hyg sy, gesig begrawe in die krom van my nek. Ek trek my hande uit haar kortbroek en streel lui oor haar bene, tevrede met myself. Slank lyf wat steeds sidder, Sasha stoot haarself op haar hurke op, borste buig terwyl sy groot sluk lug insuig. Ek groet haar met 'n glimlag. "Hoe is dit om nie te dink nie," glimlag ek.

"Ek haat," rass sy, "slimmense. Gaan jou straf." Sasha haak onstabiele duime onder my kortbroek vas en ruk dit af, gooi dit die naghemel in. Dan sukkel sy onvas orent om haar eie deurweekte paar stadig oor haar heupe te gly. En verdomp as haar wankelrige, post-orgasmiese stryd nie die mees erotiese ding is wat ek nog in my lewe gesien het nie. Wanneer die materiaal daal, staar ek dom en dis haar beurt om te glimlag.

Sy het 'n dun strook sweet gladde pels bo 'n stel uitgeboude pienk lippe wat 'n bestendige stroom helder vloeistof lek. En in die plooi van haar regterheup geleë is 'n ingewikkelde tatoeëermerk van 'n verligte ketting vuurwerk. Ek wed dat daar meer betekenis aan haar bynaam was as wat sy in die openbaar laat blyk het.

Ek sou later uitvind. Want nou? Die 'Vuurwerk' self sit tussen my bene gebukkend, haar kersie Kool-Aid asem wat my piel laat dans met my skitterende hartklop. Ek wil graag sê ek het ten minste 'n goeie vyf minute geduur. Dat sy regtig daarvoor moes werk.

Maar, wel… ek het 'n verlies geken toe ek dit gevoel het. En fok as dit nie die grootste verlies was wat ek in my lewe ervaar het nie. Haar warm fluweel-tong werk sy magie van nul tot sestig. Ek klou na die gras, probeer om haar talentvolle mond af te weer, maar geen dobbelsteen nie. Sasha voel die naderende ontploffing en werk haar mond nog vinniger, en voeg dan 'n draaiende hand om my skag.

"Fok" grom ek en maak my gluts styf. Haar hand verdwyn en sy skede my in haar keel af, neus kielie die yl lappie hare op my lies. My heupe skiet van die grond af op terwyl my balle saamdruk, saad kook en karring, en jaag op my kloppende skag. Dit voel of ek suiwer saad pis en die sensasies dreig om my katatonies te laat.

Ek kan nie dink nie. Kan nie beweeg nie. Kan niks anders as my piel voel wat oor en oor spring nie, en stuur ontploffing na ontploffing van vulkaniese spunk op 'n eenrigtingkaartjie na haar maag.

Dit lyk asof 'n ewigheid verby is wanneer Sasha terugtrek, lippe styf om die kroon van my deurgebringde ereksie, en elke laaste druppel van my vrag uitsuig. My piel klap nat teen my maag toe sy uiteindelik lostrek, mond styf toegesluit. Sy sluk een keer, en kruip dan op my uitgeputte lyf, haar naakte poes laat 'n spoor van warm heuning langs my abs.

Haar vingers ryg in my hare en sy kantel my kop op. Daar is 'n duiwelse glinster in haar oë terwyl sy inleun en haar taai mond teen myne druk. Ek verset my, stel glad nie belang om myself te proe nie, maar sy gee nie op nie. Sasha steek my mond oop, tong gly in om my warm spunk te deel. Die rou vuiligheid daarvan wek 'n donker begeerte in my wat ek nie geweet het bestaan ​​nie.

Ek verpletter haar nubile liggaam tot myne en die soen neem 'n koorsige wreedheid aan. “Dis stoptyd,” fluister Sasha speels bo my. "Huh?" "Dit is 2-1, in my guns," gaan sy voort en gebruik 'n vinger om die vingerhoed-grootte hoeveelheid van haar opwinding wat my naeltjie gevul het tydens ons vurige soen op te vang. "Hoe dink jy dit?" Ek hyg en kom stadig vas. Sasha ignoreer die vraag en gebruik haar taai vloeistowwe om Xs en Os oor my bors te skets.

Oomblikke later eindig sy met 'n uitgebreide opbloei van beweging, lippe kronkelend. "Spel," neurie sy en tik met die vinger teen die kop van my hernude ereksie. "Huh?" Sy skuif.

My naakte haan vang in die voue van haar romerige poes. “Net een doel oor vir ’n driekuns,” knor sy en druk haar heupe terug om my heeltemal te omvou. My hande omvou instinktief haar perfek geronde gat.

"Een doel?" Ek knor, gees mistig. Sasha se heupe draai en my vingers glip in die kraak van haar gat, vlugtig oor haar stywe, gekreukelde ring van vleis. Doelwit… My oë rol hard as my brein uiteindelik verwerk. “Fok my,” sis ek.

“Soos ek gesê het,” spin Sasha. "Spel…".

Soortgelyke stories