Momentum

🕑 28 minute minute taboe Stories

"Vinniger, vinniger…". Denise sorg deur die nag, sny deur die donker en die verkeer. Spoed voed haar honger vir opwinding en dit trotseer die ratelende raam van haar nerd-oulike pendelfiets. Dit is gebou vir 'n rustige rit deur die park of opdragte na die mark. Op hierdie oomblik is dit volgens Denise egter 'n slanke en sexy renjaer.

Alhoewel dit 'n bietjie meer moeite geverg het om die ding op 'n bestendige manier aan die gang te kry, het Denise beslis vanaand 'oomph'. Terwyl sy om die hoeke sweep en op die pad afpyl, voel sy soos 'n stywe yswater in haar gesig. Sy hou van ongebreidelde vreugde as sy nie gedempte opgewondenheid en skrik is nie. "Wat probeer u bewys?". Dit is anders as sy om skoppe in sulke aggressiewe roekeloosheid te vind.

Tog gee sy haar vanaand oor aan die momentum en omhels die gepaardgaande gevoel van gevaar. 'N Onversadigbare pyn swel in haar in en sy is nie van plan om dit te onderdruk nie. "Kom.

Jy kan beter as dit doen." Met haar boude van die sitplek af opgehef, draai sy haar bene totdat sy 'n weelderige brandwond voel en die pedale teen 'n vinnige knip draai. Sy neem 'n skrefie in 'n skrikwekkende hoek en dryf haarself af teen nog 'n steil helling. "Wat wil jy hê?".

Sy is 'n vrou in volle vrylating, en die wind steel die asem uit haar mond. Die skerms bewe as sy vol skering nader. Oë wyd, vingers vasgebind soos ondeugde rondom die stuur, sy dink 'n oomblik daaraan om remme aan te sit… "Is jy mal? Jy moet dit nie doen nie…" begrawe dan die beperkende gedagte agter haar gebalde tande. 'N Grynslag van pure opgewondenheid kraak haar lippe. Dit is asemrowend.

Dit is skrikwekkend. Dit saai 'n tergende bewering in haar buik. Sy druk teen die sitplek, druk haar bobene, voel die vryf van taai, verslete leer deur haar denimbroek, die neus van die sitplek knars eksplisiet langs haar kruis; dit is nie 'n onaangename gevoel nie, nie deur 'n lang skoot nie. "Geniet u uself?". "O ja.

My god, ja.". Die sensasie van verwarrende snelheid dryf die lokmiddel. Bewegende motors gaan skaars by haar verby, sy gaan so vinnig.

Diegene wat langs die pad geparkeer is, is 'n windverweerde onduidelikheid. Skielik swaai die deur van 'n geparkeerde motor net enkele meter voor haar oop. Dit gee haar nie eens genoeg tyd om die glimlag van haar gesig af te vee nie, maar haar oë rek tot die grootte van die kwartiere gevul met 'n besondere besef dat dit nie goed gaan eindig nie. Impuls, instinkte en pure geluk skop in.

Sy hoor 'n gil; sy weet nie of dit sy is nie. Iemand skree: "Pasop!". Sy druk haar remme en draai die stuur.

Daar is 'n glybaan en dan 'n geskree - wat is die geluid van haar bande en wat is die van die motor agter haar? Sy weet nie. 'N Motorhoring blêr. Haar been skop uit. Haar voet skraap van die grond af en skop dan die deur van 'n ander motor af. Dit voel asof die wiele van haar fiets onder haar uitskuif, die agterkant knip iets, visaf.

Sy is seker sy het beheer verloor. Vir die breedte van 'n mikrosekonde aanvaar sy die feit. 'N Onmoontlike giggel ontsnap haar. Dan….

stop Denise en staar terug na die motor wat haar opwindende rit byna in 'n skielike ramp beëindig het. Haar oë is so groot soos dollarmuntstukke, twee swart pupille wat die naglug deurboor. Sy haal hard asem en sweer dat haar keel verstop is met haar bewende hart.

Skuddend is haar hele lyf vasgeklem, die fietshandvatsels in haar greep vasgedruk. 'N Koue sweet omhul haar en 'n tingerige rivier yswater stroom deur haar are. Die mees sprekende is egter die glimlag op haar gesig wat geen reg het om daar te wees nie.

Dit is 'n uitdagende, amper-maniese uitspraak van vrolikheid van 'n persoon wat net deur 'n tonnel van vuur gegaan het en warm en singend opgekom het… en smag na meer. Sy klap amper daai motor vas… hard. "Holyshitholyshitholyshit. Fokken.

Ongelooflik.". "Heilige fok!" sê die man wie se motordeur sy amper met haar gesig en lyf gepleister het. Hy is terselfdertyd verlig en verflenter. "Waar de hel kom jy vandaan? Ek het jou glad nie sien kom nie! Ek sweer!".

'N Dun vogtige sluier swel in daardie nou, smal spasie tussen haar bobene. "Is alles reg?" vra die ou. Hy registreer nie, niks rondom Denise nie. Sy erken net haar renpuls en die skoenlappers in haar ingewande. Sy het haar hart waarskynlik ongeveer vyftig jaar oud geword.

"Was dit dit werd?". Die goddelose grynslag is op haar gesig ingebed. Sy knik. Ja.

Ja, dit was. "Gee my meer.". Sy wil meer daarvan op 'n slegte, slegte manier hê. Sy draai haar fiets en gaan op pad, en soek onberouvol daardie opwinding.

-0 Denise kom voor 'n groot bruinsteenhuis, haar familiehuis, aan. Bewyse van 'n huispartytjie in sy kinderskoene word blootgelê aan die geluid van swaar slae en gekletter van gebabbel wat deur die vensters ontsnap. Daar is 'n paar ouens wat op die trap staan ​​en 'n paar gewrigte verlig en voorberei op 'n lang nag. Sy sluit haar fiets toe, gryp haar tasse uit die mandjie en slaan die trappe op.

Die ouens sien haar nie raak nie. Die deur gaan oop terwyl sy na die knop gryp. Patsy, 'n verroeste blondine wat 'n strapless mini invul asof dit op haar staanplekke in haar pad gespuitverf is, stewig op haar heup en 'n frons verskans op haar gesig. "Waar de fok was jy?" eis sy van Denise met liefde en bespotting. "U was veronderstel om te help om op te stel." Denise vra haar om verskoning met twee bottels haar gunsteling wyn en 'n verskoning.

"Ek het na werk iets gehad om na te sorg." Sy is nog steeds besig met die slinkse grynslag op haar lippe, soos 'n misdadiger wat die opgewondenheid van die owerheid ontwyk. Patsy neem die aas. "Wat wat?".

Denise is te angstig om te stop en te verduidelik. Haar gedagtes ry nog so hoog en jaag daardie opwinding. Sy kan selfs nie fout vind om Patsy daaraan te herinner dat hul ouers haar sou doodmaak as hulle van hul reis af sou kom en die huis in 'n wrak sou vind nie. Dit was haar ouer stiefsus se idee om die partytjie te hou, sodat sy die daaropvolgende kollaterale skade sou besit. Boonop het Denise 'n jaar gelede haar eie verhuis.

Primêre instinkte en aksie sal Denise se nag definieer. Dit is nie meer net 'n gevoel nie, dit is 'n openbaring en niemand gaan haar van hierdie golf van onverantwoordelike nirvana steel nie. Sy borsel Patsy skaars af voordat sy in die stryd duik. Die eerste stop is die poeierkamer waar sy vinnig haar bril opsy gooi in ruil vir kontak. Uit haar tassie haal sy 'n stuk swart stof wat aan die onderkant gestop is, uit.

Sy trek haar frompagtige trui-top uit en laat sak haar jeansbroek voordat sy haar bh en onderkante afskil wat aan haar vel kleef. Sy rol 'n paar swart sykouse op om haar bene, dan gly sy en strek die swart rok op haar lyf. Die klein stukkie stof smelt aan haar vel, haar getinte rondings en strepe stryk dit strak uit. Hierdie rok het haar 'n halwe week betaal, omdat sy elke dag op haar fiets deur die stad gery het.

"Al wat ek kan sê is… bang!". Dit voel asof sy 'n laag swart gaas dra, die materiaal van die bandelose rok is so dun. Sy swaai haar heupe en die stywe soom van die romp stap nog 'n sentimeter op en verklap meer van die kantvisnetkouse wat van haar dye tot by haar tone afstroom. 'N Sierlike paar hakskoene van drie duim lyk op hierdie stadium net te oormatig. Sy is 'n aanloklike wapen van verleiding.

Na 'n growwe sleep van haar vingers deur haar gitswart hare en 'n glans op haar lippe, slaan sy 'n houding in die spieël. Sy dra die voorkoms van skandaal soos 'n tweede vel. "Goed.". Vir 'n 'eienaardige, hipster nerd' het sy haarself in aas verander soos niemand se sake doen nie. Sy staar na die spieël, in die oë van 'n vreemdeling, 'n verlate vrou.

Sy voel skielik die twyfel van huiwering en byt op haar onderlip. "Wie is jy?". Sy haal diep asem - "Drie.

Twee. Een." - en verban daardie ongewenste gevoel in die kuil van haar maag. Die vreemdeling is nou sy.

"Verdomp goed.". Sy gooi die deur oop en stap na die partytjie om na haar plesier te soek. Die ouens wat sy vroeër op die trappe deurgegee het, draai hul koppe nou verskonend met duidelike, waarderende leers. "Heilige fok!" Patsy groet haar weer. "Is dit my kleinsus onder die laag warmheid? Wat het jy met die boekwurm gedoen? Jy gaan redelik goed lyk om met jou nerdfiets terug geklee te wees na jou woonstel.".

"Wie het iets gesê oor teruggaan na my woonstel?" Antwoord Denise. Ha! Selfs haar praatwerk was besig om dit in te kry. Patsy hou dit vir 'n oomblik in, kyk haar stip aan en ontplof dan met 'n bars van spetterende lag. Sy het dit glad nie van Denise sien kom nie.

Sy maak dit duidelik dat sy nie 'n woord daarvan glo nie, maar sê: 'Holy shit! Wat het die fok vandag by die werk gebeur?' Denise skud haar kop en vra eerder: "Waar is daardie seun?". "Ons liewe kleinboetie?". Denise rol haar oë. Haar stiefbroer is presies twee maande 'jonger' as sy. Sy kwink: "Jou boetie.

My pyn in die gat." 'Donal is modieus laat,' sê Patsy. 'Hy sal egter hier wees. Donal mis nooit 'n goeie partytjie nie.' Denise trek 'n voorkop aan. "Nee, hy doen dit nooit," dink sy by haarself.

Sy het egter heeltemal te veel gemis. Tyd om in te haal. Sy ruk die klein plastiekglas wat Patsy vol is, en sak alles daarin met een sluk af. Sy trek haar lippe saam en draai haar kop eenkant toe sy krimp, terwyl die skadelike mengsel haar keel brand. Dis walglik.

"Meer!" skreeu sy en lag die beker terug na haar stiefsuster, laggend. Patsy is verplig om haar te verplig en lei haar na die kombuis waar 'n geïmproviseerde kroeg aangebring is. Nog skietglase gevul met kru mengsels van alkohol en ander glinsterende vloeistowwe is op die toonbank van die eiland geleë. Denise en Patsy gryp elkeen 'n skoot, bied 'n heildronk en gooi dit weer in hul mond.

"Nog een?" entoesiasties Patsy, ekstaties haar stiefsuster laat uiteindelik los. Denise het haar oë toe, sy voel hoe sy in haar hakke swaai. 'N Warm glimlag smelt op haar blink lippe. Sy skud haar kop. "Later," sê sy met 'n grynslag.

Met die twee stywe skote het sy genoeg gas in haar tenk om haar enjin te laat draai. Dit is die musiek wat haar nou oproep en haar lok na die skrum van mense wat in die sitkamer dans. Sy swig vinnig voor die swaar slae en kalmerende ritmes.

Asof die musiek 'n sleutel is, ontsluit dit haar, bevry haar liggaam en verstand en benut sy die vrystelling ten volle. Sy swaai haar heupe, rol haar maag en buig haar rug. Sy besit die sirkel van die vloer wat sy uitsny met haar tergende gyrations wat aandag vra. Die vrouens om haar glimlag en knik en juig haar aan.

Die mans sluit 'n beknopte blik op haar en bied kaalgesigte waardering vir haar bedrieglike teenwoordigheid deur honger gryns. Vanaand gooi sy haar weer na die grille van die oomblik en word haar meegevoer soos nog nooit tevore nie. 'N Ou skuif 'n vingerlengte van mekaar af en gil saam met haar bewegings in 'n rituele paringsdans. Sy stem ooreen met sy wellustige leer, bied hom 'n uitdagende grynslag en laat hom toe aan 'n tikkie van haar middel, net bokant haar heupe. Sy tart hom met 'n krul van haar vinger, en stoot sy sweterige gesig onbeskaamd weg terwyl hy leun vir 'n soen.

Voordat hy kan praat, draai sy weg van hom af in die ruimte van 'n ander aanloklike nimf waarvan die genoeg borste uit die nate van haar slanke, rooibruin rok bars. Die blondine verwelkom Denise met 'n fluitjie terwyl sy in haar rugsteek en haar ronde boud teen haar kruis knik. Daar is meer ruimte om haar skoon, meer oë is op haar terwyl sy teen die bom versmelt met betowerende gyrasies van haar skraal liggaam. Sy maak haar oë toe, week in elke sensasie: die musiek, die reuk van alkohol en sweet, die aanraking van 'n warm lyf en ferm borste wat teen haar rug krom.

Sy voel hoe die oë op haar gerig is. Daar is meer as 'n paar van hulle wat wonder wie sy is en diegene wat weet, sal dit nie waag nie. Ongeag watter kant hulle is, hulle voed almal in haar uitbundigheid. Vanaand gryp Denise al die aandag wat haar gebied word.

Sy bly dans, elke verleidelike warrel van haar heupe laai en gee haar krag. Sy moet haarself amper klap omdat sy al die jare hierdie ongelooflike plesier van vrylating ontken het. Terwyl sy langs die vloer beweeg, stamp sy haar rug teen 'n ander liggaam en draai.

Dit is hy. 'Haai, Donal,' sê sy grynsend en sonder om 'n tree te mis. Haar stiefbroer glimlag onbeïndruk.

'Haai, Noodle.' Onverskillig, gaan Denise nie vir sy aas nie. Sy swaai net 'n vinger in sy gesig, terwyl sy nog steeds maal en haar lyf aan die slae stamp. 'Weereens die laaste een na die partytjie,' sê sy. 'Maar eers,' antwoord hy.

Altyd die kranige bastaard, Donal. Hy kruis sy arms en frons. "Wat probeer u dan bewys?". Die bekende vraag bons in haar kop, maar sy wil nie te lank daaraan dink nie.

'Geniet net myself,' sê sy. Sy spits haar voorkop en voeg by: 'En jy raak agter, boetie.' Donal skud sy kop vir die vloer. 'Jy sê vir my om te probeer bybly?' terg hy, maar sy draai eenvoudig van hom af, gryp 'n ander ou aan die arm en trek hom teen haar lyf vir 'n verleidelike dans. Sy kyk hoe Donal daar tussen die dansers staan ​​en probeer om die stom verbaasde uitdrukking wat in sy noukeurig gevormde, koel houding sypel, weg te steek. Die intensiteit van die nag versnel per minuut: die waansin van die gaste, die suig van drank na drank, die eindelose ritmes en vibes van tegnomusiek.

In die middel van alles skree Denise op haarself: "Vinniger! Meer!". Sy is 'n onduidelikheid waarmee niemand kan tred hou nie, maar sy verlustig haar in die gevoel dat sy dit beheer, en beheer oor hierdie chaos van vreugde wat sy rondom haar laat gebeur. Patsy is verbaas en beïndruk deur haar optrede en, soos almal, sluit hy aan, weggevee onder die onderwerp van Denise se punt, vasgevang in haar momentum. Daar is nog iets in die lug wat Denise se sintuie laat opvlam.

Die bedompige gevoel van wellus en begeerte. Baie oë is op haar gerig, baie gedagtes betrek haar op intieme en onwettige maniere. Sy is vanaand 'n baken en baie bel graag.

Sy kyk gerig op al die gaste, mans en vroue, meet, beoordeel, verbeel hulle, fantaseer. Sy trek skielik die oog van een spesifieke persoon. "Wat wil jy hê?".

'N Kwelling van huiwering sak skielik in haar ingewande. Daar is die kortste pouse in haar stap, in haar swaai, en sy slaan asem oor. "Wat wil jy hê?". Te veel vrae. Denise hou op dans en draai weg.

Sy druk haar deur die skare, sluit die wellustige blikke uit en skelm fluister in haar oor wat haar aanmoedig om te bly, en moedig haar aan om te kom. Sy jaag met die trappe op en in die gang af. Toe sy in haar ou slaapkamer inskuif, vind sy twee gaste wat op die bed opmaak. "Gaan uit," sê sy.

"Haai! Ons was hier…". "Haal die fok uit my kamer uit!" eis sy. Sy word nie weer uitgedaag nie, en vyf sekondes later sluit sy die deur alleen in haar kamer. Leunend terug, sluit sy haar oë en borsel haar handpalms teen haar tempel.

Sy haal diep asem deur haar neus en probeer die klop in haar hart tevergeefs. "Holyshitholyshitholyshit. Fokken ongelooflik.".

Haar gedagtes en gevoelens is oorweldigend en verbrand haar. Sy is nie seker of sy dit wil doen of wil hanteer nie. Sy maak haar oë oop.

Sy herken die kamer nie. Dit het nie verander sedert sy 'n jaar gelede daaruit getrek het nie, maar sy herken dit nie. Iets het verander.

Die meubels, die beddegoed, die boeke en dekor op die rakke, hulle is almal daar toe sy dit agterlaat. Maar iets het verander. Sy skil haar rug van die deur af en loop deur die kamer, en elke tree trek haar verder weg van die klou-eise van die party buite en onder. Sy stap uit haar pynlike hakke, en haar voete verwelkom die aanraking van die tapyt met 'n sug.

Leun oor haar lessenaar en kyk versigtig in die spieël na die persoon wat na haar teruggekaats word. Sy kom in 'n laai en haal een van haar ou bril en glip dit aan, krul haar lang, swart hare agter haar ore. Sy glimlag 'n mooi, sagte glimlag en skielik spoel 'n vae bekendheid oor haar uit. Die glimlag vervaag. "Wie is jy?".

"Haai, Noodle." Denise se vingers word styf teen die rand van die lessenaar. Terwyl sy deur haar bril na die spieël loer, smeer haar oë. "Uiteindelik 'n blaaskans?" vra die bekende stem van Donal haar.

Sy leun steeds oor haar lessenaar. Sy besef sy is rustiger as wat sy verwag het, haar asem stil, haar gedagtes fokus. Sy luister hoe Donal die deur toemaak en in haar kamer agter haar instap. 'Nogal die klein vertoning wat jy onder op die planke gehou het.

Het nie gedink jy het dit in jou nie,' lag hy. 'Dink dat u verkies om in die studeerkamer 'n lesing te hou of iets.' Haar rug bly vir hom. Na 'n doelbewuste onderbreking antwoord sy: "Ek is verbaas om te sien dat jy 'n blaaskans neem. Ek het nie opgemerk dat jy veel aksie kry nie." "Is dit wat jy noem wat jy gedoen het? Aksie?" snik hy skerp terwyl hy in haar kamer aanhou trap.

Hy het dit gedoen toe hulle twee in die huis gewoon het en ongenooid haar kamer binnegekom het terwyl sy gestudeer en gelees het, net om onder haar vel te probeer kom en die kak uit haar te vererg. Hy sal altyd daarin slaag, en sy kan nie meer konsentreer nie, terwyl sy net vir hom moet sê dat hy uit haar kamer moet gaan. 'Ek noem dit lekker, Donal,' antwoord sy. Haar oë skuif eenkant.

Terwyl sy voorgee om belangstelling te toon in die lukrake voorwerpe op haar rakke en op haar nagtafel, vang sy hom meer as 'n paar keer na haar kyk, sy blik word op haar agterkant getrek, die dun laag swart materiaal strek om dit, wat sy skuif links en regs so effens. Hy haal sy skouers op. Sy kan hoor hoe hy sy oë rol as hy praat. "Goed, Noodle.

Wat jy ook al sê.". "Noedel". Hy noem haar dit sedert hul ouers getrou het en toe hulle sestien was. Aanvanklik was dit 'n onvolwasse en ligte rasse-opskudding oor haar Asiatiese erfenis en voorkeur vir noedelgeregte. Dit kry vinnig 'n ander betekenis: Styf as dit droog is, slap as dit nat is.

Byna sewe jaar later noem hy haar steeds so. Niks verander nie. Tog het iets verander. Weer eens sien Denise hoe die ring voor haar hang, aanloklik, tergend.

Die opwindende, sensuele, geknars in haar liggaam en gees, het haar op die fietsrit na die huis en op die partytjie hieronder afgevuur. Sy maak haar oë toe, konsentreer en gryp dit aan. "Wat wil jy hê?". "Wat is dit?" Vra Donal.

Denise maak haar oë oop, skielik bewus dat sy hardop gepraat het. Dit het uitgeglip as 'n lang warm asem wat sy aangehou het. Sy draai om en leun terug teen die lessenaar, swart kous geklee aan die voete, arms gevou. Sy loer na Donal oor die punt van haar neus.

"Wat," praat sy doelbewus terwyl sy haar bril verwyder, "wil jy?". Donal is onvoorstelbaar verbaas, gevries met sy hande in sy sakke. Sy oë trek en trek op haar. Sy mond hang 'n oomblik oop voordat hy 'n skrale grynslag uitsteek en uiteindelik sê: 'Ek… het net na jou gekyk, kyk of jy goed is en iets nodig het.' Denise kantel haar ken en trek haar skouers op. 'Ek is oukei,' antwoord sy asof dit vanselfsprekend is.

"Maar Donal, wat wil jy hê?". Terwyl sy van die lessenaar af na hom toe stap, kon sy sien hoe sy selfversekerde, kranige, mooi seunsfineer knak. Hy skuif sy kop, skud dit, effens opgewonde. "Wat…" spot hy, "waaroor praat jy?".

Sy sit haar stadige treë na hom toe voort, gedreun deur 'n tinteling wat by haar tone begin en deur die punte van elke sy van haar hare loop. "Wil jy my rug steek terwyl ek probeer studeer?" vra sy. Hy grinnik.

"Geen.". "Wil jy die spot dryf met die gewone, vervelige klere wat ek in my kas het?". "Kyk, Denise…". "Wil jy elke naweek spog met al die meisies wat jy naai?".

"Hey! Dit is genoeg," knip Donal en hou sy vinger op asof dit genoeg is om haar bestendige opmars te stuit. Die momentum wat haar tydens haar fietsrit en op die dansvloer tydens die partytjie gedra het, kom met wraak terug, en sy is 'n smeulende vuur wat gereed is om te verteer. Sy rugsteun haar stiefbroer teen die deur en leun in sy gevoed, pienk gesig.

'Die snaakse ding is, Donal?' vra sy en kyk stip na hom: "Ek gee nie eers om wat jy wil hê nie." Sy gee hom skaars 'n oomblik om sy wenkbroue oor sy skitterende groen oë na mekaar toe te knyp voordat sy haar lippe vorentoe bult en sy gapende mond verseël. Sy leun hard en druk in hom, buig haar afgeronde buik teen syne, haar lenige raam vas aan sy harde lyf teen die deur. Haar hande klou aan sy gesig en gryp sy sagte, rooibruin hare vas terwyl sy haar kop vou, haar lipstiffie aan en om sy lippe smeer. Sy voel hoe hy aan die heupkromming vasklem, probeer om haar wriemelende bolyf vas te gryp, maar hy kan nie 'n greep op haar kry nie.

Haar tong is net so glad en rats, gly op syne, klap en bots saam. Haar gedagtes skreeu asof sy op 'n rollercoaster is, die onvervalste opwinding en oplewing van die senutergende spoed wat golf na golf van ekstase deur haar liggaam stuur. In teenstelling met 'n achtbaan, beheer sy egter die energie, tem dit en dryf dit vorentoe.

geluk, Donal slaag daarin om haar vir 'n oomblik terug te hou… maar hy stoot haar nie heeltemal weg nie. Denise herken die vraag wat die uitdrukking op sy gesig stel: "Wie IS jy?". Hy haal hard asem, sy gesig gloei van bloed en sweet, terwyl 'n gefragmenteerde grynslag op sy geskokte uitdrukking breek. Hy is heeltemal verlore.

Mond bibberend, hy hyg, "Is jy mal? Ons moenie doen nie…". Haar hand klamp teen sy kruis en hou hom toe. Hy is al moeilik.

Denise kantel haar neus en flits haar honger, amandelvormige oë. "Probeer byhou, 'boetie'," asem sy terwyl sy sy stywe skag kragtig masseer, "of haal my fok uit my kamer uit." Die gesigskyk verander onmiddellik, aangewakker en verstrengel deur die vurige begeerte wat Denise soos 'n fakkel gebruik. Sy vingers grawe in haar arms en draai haar om en druk haar hard teen die deur.

Sy sterk greep steek haar polse bo haar kop terwyl hy sy mond teen hare druk. Denise skrik nie vir sy harde bewegings nie. Sy rol met hulle soos die gety, en groef haar liggaam soos op die dansvloer, terwyl sy voel hoe Donal haar borste en buik en kruis met sy vrye hand omhul. Sy voel die swaar slae van die musiek buite op en af ​​op haar rug.

Sy voel die bewering binne-in hom, skaars in beheer van homself, terwyl hy haar lippe met een lang, desperate soen soen. Hy ruk aan die bokant van haar rok, trek dit verby haar maagknop en ontbloot haar blink, bleekperske-borste. Asemhalend deur gebalde tande, kyk sy af, kyk hoe hy haar aan haar klein, tertjies gee, en elke duim van haar bors en maag met sy tong verf. Denise maak haar lippe vogtig. Sy gryp hom aan die hare en trek sy kop agteroor om na haar op te kyk.

Sy snou hom toe en sê: "Kom. U kan beter as dit doen." Sy druk hom op sy knieë. Binne nog 'n sekonde word die onderkant van haar klein swart rokkie oor haar boude gestap totdat dit eenvoudig om haar skraal middellyf gebind is. Die dun kruis van haar broekie word met 'n growwe vinger eenkant gesleep en Donal plant vinnig sy mond teen haar tintelende gleuf. Denise trek en trek pynlik aan sy hare, en laat hom werk om naby haar fyn lippe te bly.

Hy grawe sy vingers in haar soepel, ronde gat vir ondersteuning. Terwyl sy tong koorsig aan haar polsende kroonblare swaai, kou sy haar onderlip en druk haar kop teen die deur terwyl sy 'n gromende kreun uit haar keel loslaat. Donaal is goed. Vanaand eis sy beter. Weereens gee sy sy hare 'n skerp trek terug, en ontlok 'n pynlike geknor van haar bedwelmde minnaar.

Sy laat hom na haar kyk. "Geniet jy jouself?" vra sy hom. "O ja, Den," hyg hy terwyl hy knik, sy lippe blink van haar nattigheid, "O, God, ja.". Sy grynslag en maak haar oë na hom toe.

"Gee my meer.". Onmiddellik is Donal op sy voete en druk sy liggaam weer in haar in terwyl hulle weer 'n stormagtige bek sluit. Terwyl sy luister hoe hy sy hemp losknoop, sy gordel losmaak en sy vlieg ooppak, vonk 'n klein liggie in die agterkop van Denise.

Sy maak haar oë toe en luister daarna. Dit is bekend. Dit is veilig. Dit is veilig. Denise maak haar oë oop en gryp Donal se harde haan in haar hand.

"Fok my," beveel sy. Die vonk word verdryf en 'n vuur neem sy plek in. Sy neem haar oë nooit van syne af nie en pomp haar hand vinnig op en af ​​in sy geswelde pers skag totdat dit op sy wellustige punt staan.

Sy skuif haar bene en lei hom. Hulle kreun in harmonie terwyl sy haan haar heeltemal vul. Gou rammel die deur van die stywe stootkrag wat Denise van Donal se sterk heupe opneem. Hulle fok met 'n eerste dringendheid.

Dit is hard, rof en sexy. Sy kan daardie voorkoms op sy gesig sien, die voorkoms van verbasing en verbasing. Terwyl hy sy heupe rol en buk met 'n koorsagtige presisie wat hy geslyp het van vele soortgelyke ontmoetings, kan hy nie glo dat sy hom beweeg vir beweging nie, en sy streng stoot met 'n tergende grynslag en beheerde snak en giggel van tevredenheid. Sy lig haar been en hy haak dit oor sy arm sodat dit nog stewiger kan word. Haar hare val oor haar gesig terwyl haar hele liggaam raas.

Dit is ongelooflik warm, maar sy verwelkom die inferno van begeerte soos kos uit die hemel. Haar hande gly onder die agterkant van sy hemp in en sy skraap sy sweet vel met haar naels. "Vinniger. Vinniger," eis sy tussen soentjies en skrape en hyg en kreun.

Dit verg baie min om Donal op hierdie stadium te dwing, maar hy begin met ywer. Deur haar voorkop teen syne te druk, ruil hulle verhitte asems in die skraal ruimte tussen hul lippe. Sy kyk hom vierkantig in sy oë met 'n onwrikbare, onberouvolle blik.

Hy is net so toegewyd, sy onrustigheid van vroeër af is heeltemal oorgeneem deur 'n suiwer en intense wellus. Terwyl hy haar met toegeeflike, stywe stootjies vul, gee hy haar die bekende kranige klein snert van hom. Denise hou nie daarvan nie. Vir eers gaan sy dit nie vat nie.

Met 'n ferm stoot dwing sy hom terug. Sy voel hoe sy haan uit haar gly. Donal stap terug verward en duiselig. van hulle wat hard asemhaal, skud sy haar kop stadig vir hom.

"Wat…?" hy hyg, probeer om asem te kry, "Wat - umph!". Sy stamp die wind uit hom terwyl sy sy bors stoot en vlieg terug op die bed. Nog voor sy liggaam gaan sit, is sy op hom, oor hom, besig om te slinger.

Sy sprei haar bobene oor sy bolyf uit en reik af om sy kloppende haan met 'n versekerde greep te hanteer. Met 'n skuif van haar heupe sak sy op hom en druk sy dik punt verby haar seer gleuf totdat sy skag diep in haar begrawe is. Binne 'n oomblik maal en stoot Denise haar heupe teen Donal vinnig.

Sy leun agteroor en vorentoe, draai na die kant toe, gooi haar hare links en regs. As sy haar borste masseer en sy bors hark terwyl sy op hom ry, is sy in volle beheer. Soos die fietsrit, soos die partytjie, maak sy 'n vleeslike oomblik deur altyd lus vir meer. Sy verlekker haar aan die eksplisiete opwinding, fokken Donal op haar bed so hard en vinnig dat hy nooit kan bybly nie. Sy kyk hoe hy voor haar swig, sy oë toemaak en sy kop eenkant toe draai, verlore in haar lekker gejaag en geniet die rit.

Denise skud haar kop. "Kyk na my," asem sy terwyl sy buk en oor hom swaai. Sy gryp sy ken vas en draai sy kop na haar. Sy herhaal deur gebalde tande: "Jy kyk na my." Sy mooi groen oë gaan wyd oop, en sy kyk diep daarin en sien wat hy sien.

Sy glimlag. Sy gaan hom nou voluit aan. Skerp asem en lang kreune meng met die geluide van die partytjie buite.

Denise gooi haar liggaam op sy, wild en roekeloos, en toets sy bultende skag met growwe rukke van haar heupe. Donal klou aan haar heupe asof hy 'n peil sou sink as hy sou los. Sy voel hoe sy vingers toetrek en haar hele lyf opgelig word terwyl hy sy maag toetrek en sy bekken opsteek. Donaal kreun soos 'n dier terwyl hy kragtige strale spunk in haar loslaat. Denise reageer in natura, buig haar rug, laat haar swart hare sak, en stuur 'n slap kreun van tevredenheid na die plafon.

Haar hele liggaam klamp dan sidderend. 'N Nat, elektrifiserende stormloop vloei deur haar, en sy geniet elke laaste druppel terwyl sy Donal se harde skag wat nog in haar pols, deurdrenk. Met haar stiefbroer wat onder haar verkwiste en skokgeskok lê, absorbeer Denise die oomblik.

Haar oë is wyd en waaksaam, haar vel gloei, haar mond oop en afgerond tot 'n uitdagende, goddelose glimlag. Nie een vraag durf by haar opkom nie. Sy voel hoe sy deurdrenkte haan verswak en sag word.

Sy spits haar voorkop en sê uit die hoek van haar grynslag: "Miskien moet ek jou nou 'Noodle' noem." Hy kan nie eers 'n laggie opbring nie. Toe hulle twee minute later weer aantrek, hoor hulle Patsy skielik in die gang. "Donal? Haai, is jy hier êrens? Mense soek jou!" roep sy. Denise trek haar lippe vas en kyk na Donal terwyl sy haar rok kalm aanpas.

Sy hemp is nog oop en sy broek is op die vloer. Hy kyk haar bespot en verbouereerd aan. Hy beduie haar en sê dat hy eers moet aantrek en Patsy gaan weglei. In plaas daarvan gee Denise hom 'n spot, sny hom eenkant toe en gooi die deur oop. Patsy is daar en vries verbaas.

Donaal, losgeknoop, broekloos, vries ook. "Uhh…". Denise laat haar stiefbroers en susters mekaar lank vasgekyk en hulle verheug oor hul wederkerige uitdrukkings. Deur die rand van 'n skerp glimlag sê sy: "Niemand soek my nie?" Sy trek aan die soom van haar romp en loop dan uit haar slaapkamer met haar skoene. Sy haal haar skouers op en sug: "Maak nie saak nie." As hulle Denise gesoek het, was sy lankal weg.

Aan die bokant van die trap hou sy haar selfoon stil. 'N Boodskap wag: "Haai, Den. Dit is Patrick. Jammer, ek was die hele dag buite die kantoor. Ariana het gebel en gesê dat u u bedankingsbrief vanmiddag op my lessenaar gelos het.

Wat het gebeur? Kan u my terug skakel? Ek dink regtig ons moet praat voordat u 'n besluit neem soos… ". Te veel vrae. Denise beëindig die boodskap en vee dit uit." Dit gaan goed met my, Patrick, "sê sy by haarself en glimlag. Die glimlag skuins na die kant toe." Nooit beter nie. "." Was dit die moeite werd? ".

Sy luister na die geluid van die partytjie hieronder. Dit roep haar en trek haar vorentoe. Sy kyk nie terug terwyl sy na onder gaan nie, en soek weer die opwinding..

Soortgelyke stories