In Pursuit Of Adonis: School's Out

Nuwe gegradueerde Teri se towerstaf bring haar nie-so-onskuldige kant na vore…

🕑 18 minute minute speelgoed Stories

Ek kan nie glo ek het mnr. Kirby se finaal geslaag nie. Eintlik, ja, ek kan. Het my boude daarvoor bestudeer en dit is die een waaroor ek bekommerd was. Wonder hoe Roxanne-Doe-Oë gevaar het; sy het waarskynlik dieselfde graad gekry, alhoewel al wat sy in die klas doen, is om haar nuutste manikuur te bewonder.

Dit is so duidelik dat sy meneer Kirby om haar geborselde pienkvinger gedraai het van die manier waarop sy gesig verlig asof haar borste op die punt is om haar bloes te laat spring elke keer as sy haar hand opsteek. Maak nie saak nie. Na hierdie week sal ek nie een van hulle hoef te sien nie. Sondag is gradeplegtigheid en dan is ek vry van Van Cortlandt High en sy onregverdige-voordeelklas flirt vir ewig.

My foon piep met 'n SMS van Vonnie. Sy wil hê ek moet na haar kwartaalvraestel kom kyk. Ek sms haar terug en ons stem in om Diandra daarna by haar te ontmoet. Daar is ook 'n boodskap van Bryn wat 'n foto bevat van 'n halfnaakte paartjie in hitte.

Die Junie-son van my gemoed deins terug agter 'n donderwolk se swart asem. Soos 'n masochis, lyk ek. Marc en Vicki is oral oor mekaar en ding mee aan 'n wedersydse wie-kan-die-meeste-buit-wedstryd. Moet van die Winslows se swembadpartytjie verlede naweek wees. Vicki se bikinipatroon is Hideous Jungle, haar agterkant is omtrent agt groottes te groot vir die sitplek en haar profielhoek herinner my dat daar iewers in die kuberruim 'n sy-aan-sy montage van Vicki en 'n kalkoenaasvoël moet wees met die onderskrif "Geskei by geboorte." Gerugte is, sy het die koordirigent geblaas om haar plek in die sopraan-afdeling te kry, 'n gerug wat almal omtrent glo omdat sy toondoof is.

En nee, dit is nie jaloesie praat nie. Nie een van die meisies om haar kan deur ’n optrede kom sonder om oorpluisies te dra nie. Nie een van my vriende kan glo dat Marc na ses maande saam my sou dump vir daardie gesig-tot-stop-'n-klok-koei nie. Maar Marc grinnik vir haar, nie die kamera nie.

Hy is verheug. Daar is geen geneesmiddel daarvoor nie. Nadat ek Bryn se slegte nuus uitgevee het – en amper die draer daarvan uitgevee het – kan ek nog nie die foon wegsit nie.

Van my skermbewaarder glimlag die herlewende straalstroom wat orkaan Vicki see toe slinger. Anton Sivrett se ikoniese Midori-spanspek-blik is my instant high. Al het ons mekaar nog nooit ontmoet nie (en, op sewe-en-twintig, hy het nege jaar en vier-en-twintig dae op my), skei sy watertand lippe afwagtend vir myne. Sy eerste trefferliedjie is my luitoon en die kaartjiestompie van sy White Plains-konsert pryk op my klerekasspieël.

Ek blaas vir Anton 'n soen en steek hom teer in my rugsak. Sjoe, jammer ek gaan nie my foon kan gebruik wanneer ek volgende week vir vakansie vertrek nie. Tannie Denise se somerhuisie is naby Quonnicut Light in Moose Bridge Harbor, sowat vierhonderd myl of so van ons af, maar tegnologies op 'n ander planeet.

Ek meen, daar is geen internetverskaffer in die streek nie en die selfoondiens is so kak jy moet 'n halwe dag Brunswick toe ry vir 'n ordentlike sein. Die enigste manier waarop ek kontak met Vonnie of enigiemand anders by die huis sal kan behou, is via tannie Denise se ou landlyn en draaiskakelfoon. O, vreugde.

Voor ek vertrek, gaan ek 'n ander manier moet kry vir Anton om my geselskap te hou terwyl ek agter in die ander is. "Bryn kan so 'n teef wees," verklaar Diandra en sit 'n bak met plaasstaanpere op die sonstoeptafel neer. "Vergeet hulle. Chaz Stewart lyk baie geïnteresseerd om jou uit te vra.

Ek kan vir Duane 'n wenk laat gee as jy wil.". Ek begin spyt wees oor hierdie stop op die toer. Vonnie rol haar oë. Chaz is verskriklik slim-word aanvaar vir pre-wet by Northwestern-maar vervelig, en as ek onvolwasse wil hê, is die 'Gong Show' meer vermaaklik. "Gee dit op, Dee," sug ek, geïrriteerd.

"Verlede week het Chaz 'n groep van ons van kooroefeninge gery en wat doen hy as ek die tweede laaste is wat afgelaai word? Begin heen en weer gaan met Steve Frawley, wat byname vir mnr. sy neus tydens 'Face The Wind.' Heeltemal histeries. Ek sal liewer single wees, dankie." Nie dat ek 'n MENSA-lidmaatskap of enigiets sal eis nie, maar my visier is hoër gestel as vir iemand wat vasgevang is op daardie vlak van sosiale gejaagdheid, 'n feit wat blykbaar vir Diandra verlore gegaan het vandat sy by Duane afhaak.

In haar eie gedagtes het sy 'n kenner geword van almal anders se sekslewe of gebrek aan. Hoe gereeld moet ek vir haar sê dat ek die een is wat gaan besluit wanneer ek daardie deel van myself sal deel, en met wie? Vonnie kom tot my redding. "Teri spaar haarself vir haar Adonis…gespel A-N-T-O-N," sê sy met histrioniese flair. Ons almal lag, die spanning gebreek.

Hulle weet goed ek het geen begeerte om hom persoonlik te ontmoet nie, ooit. Waarom waag om die mistiek te verwoes?. Die vermelding van sy naam stuur backstage-groupie rimpelings van opgewondenheid waar ek in eeue nie aan myself geraak het nie. Nie die tyd of die plek nie. Cool dit, Teri.

Gesprek verskuif na waar dit hoort-somerplanne. Vonnie het nog twee kursusse om te voltooi voordat hy by Brookhaven College begin, en Diandra sluit vir 'n maand by Duane en sy gesin in Dennisport aan. Wat my betref, ek sien uit na 'n somer by die strand, my laaste een voordat ek in die herfs met my nuwe werk begin. "Meisie, ek sal jou nie 'n bietjie beny nie." Vonnie gee my 'n simpatieke draai van haar krulkop.

"In die middel van nêrens, ontwykende elande, water koud genoeg om jou in 'n popsicle te verander, geen stromende flieks of internetpornografie nie…". "En tannie Denise het nog oor-die-lug-TV, kan jy dit glo?" Ek lui vrolik in en onthou die oulike weerman op die Bangor-stasie wat verlede somer se voorspellings opgehelder het. Diandra frons. "Ek sou sê dit is 'n tronkstraf, maar selfs gevangenes kry kabel." Sy pof en byt 'n ryp Bartlett, en haar oë sluit van tevredenheid.

"Mmm, hierdie is so goed. My suster kry hulle by 'n staanplek op pad terug van Newport af. Jy moet een probeer." "O, ek kon nie. Dit is te lank 'n rit.

Jy geniet dit," protesteer ek voordat ek voortgaan, "Ek is mal oor Quonnicut Beach. Dit is stapafstand van die kothuis af en dit kos my niks om daar te bly nie. So ek kan maak 'n paar toelaes." En ek sal ook weg wees van Marc en Vicki se uitmaakselfies, maar Vonnie en Dee het al genoeg daarvan gehoor. Vonnie ruk nog 'n peer van die tafel af. "Ek sal joune dan hê." Sy kerf en proe 'n druppelskyfie.

"Mm-mm-mmm.". “Jy ontmoet dalk iemand daar bo,” slurp Diandra weer in pasmaatmodus. "Het 'n bietjie pret vir 'n verandering. Jy werk te hard. Eksperimenteer 'n bietjie voor jy moet rustig raak.".

Ek het geen planne om te vestig of te vestig nie. Al wat ek wil hê, is om die natuurskoon buite te verken, gedurende die reëndae in 'n sagteband te grawe en 'n plek naby my bed te vind vir Anton se prutste foto. Wat hierdie vakansie ook al bring, ek beplan om die meeste daarvan te maak. Terwyl Vonnie nie kyk nie, ruk ek 'n wiggie uit haar bord, druk dit in my mond en laat sy sappige varsheid tussen tong en verhemelte smelt. Dee is reg oor een ding - dit is die reis werd.

Vir ons seniors is dit ons laaste dag, wat vroeë ontslag beteken. Met die stap huistoe sê ek vir Vonnie ek sal haar later vanmiddag bel, dan skei ons paaie op die gewone plek. Ek tel die pas op en begin hardloop. Die stres van eksamens en koorprogramme het my vir byna twee weke daarvan weerhou om sekere ander, um, impulse in te gee.

Nou hoop daardie verwaarloosde begeertes op soos die Vrydagaand-voer by 'n Thruway-tolhek. Die oprit is leeg en my binneste gee 'n jubelende skop. Ek draai die sleutel in die agterdeur en word begroet met 'n klanklose vakature aan die ander kant - stilswyende toestemming om te doen wat ek moet doen oor hierdie mal geilheid wat my tienerlende stamp. Ek maak 'n beeline vir my kamer, laat sak die rugsak en spring feitlik uit die ligblou capri, en laat die hi-cuts in plek.

Op die rand van die bed het ek 'n dubbele strandhanddoek oopgesprei om die duvet in sy ongerepte toestand te hou. Volgende soek ek die nie-so-klein helper om die randigheid te bedwing. Ek trek die laaikas oop en asem gekruide lemoen en balsem in terwyl ek stapels gevoude, verbleikte t-hemde ruk. Binne sekondes word die geheime wapen uit sy gewas-katoennes gelig. Dit lyk soos 'n oorgroot vokale mikrofoon, 'n parodie op iets wat Anton op die verhoog in White Plains geswaai het toe sy headset misluk het.

Hy het nie 'n maat gemis nie. Ek was so trots op hom. Anton se mikrofoon. Perfek.

Ja, dit is wat ek dit sal noem. My ouer niggie, Sharyn, het dit vir my as 'n agtiende verjaardaggeskenk gekry. Dit is maar die derde keer dat ek dit gebruik. Die eerste keer het ek in minder as 'n minuut gekom en dit het nie naastenby so bevredigend gevoel soos om vingers te gebruik nie. Dit is egter so 'n beurt om verskillende metodes te probeer.

Miskien sal meer oefening beter resultate lewer. Miniatuur handvere loop tuimelende passe tussen my bene terwyl ek die gladde, tapse skag in my hand gryp en onthou dat dit teen my…oooh gedruk is. Hierdie spanningshormone moet van die leiband losgelaat word, en binnekort.

Met die klik van 'n skakelaar dwarrel die groot wit gloeilamp wat uit die dik punt uitsteek in 'n slagroom-vervaagdheid. Ek sit op die bedrand met handdoeke, voete op die vloer, knieë 'n oop uitnodiging. Dit is 'n veilige weddenskap dat die geïgnoreerde klerekasspieël my gesig vang wat met opset afwaarts kyk, hare vorentoe tuimel, skouers gespanne van konsentrasie. Versigtig mik ek die glimmende uitsteeksel oor die stywe driehoek van wit katoen en pas dit net bokant waar onder-die-gordel-splyting sou begin aan.

Sjoe. Dadelik voel dit…sjoe. Elektries. Ek leun terug op die bed en pluk onmiddellik sensoriese voordele. Oooh.

Wat 'n heerlike uitvinding. As die plafon oë gehad het, sou dit 'n byna-naakte meisie sien met 'n ossillerende mikrofoon wat na haar broekie wys…en die vrolik gebyte lip wat die nuwe speelding inspireer. Na die natuurlike dip skuif ek die gloeilamp 'n paar duim af. Oeps, te veel. Ek ruk en koppel dit haastig weer soos voorheen.

Geen twee maniere daaroor nie; my knoppie sal met baie meer subtiliteit bekruip moet word as wat die handmatige benadering vereis. Gebad in aangename rimpelings van battery-aangedrewe golflengtes, beplan ek ander maniere om die toestel se kragtige stimulasienaalde te herfokus sonder om 'n Game Over-oomblik te veroorsaak. Ek sleep die towerstaf bietjie vir bietjie oor na regs en af ​​op die vanielje-Milano-kussing tussen my gleuf en binnebobeen. O.

Daar. Ja, dis reg. O, sjoe. Dit voel asof ek drade gekoppel is aan 'n ewigdurende opwekkingsmasjien wat al die punte suid van die grens in 'n enkele trillende lieflike plek meng.

Ontelbare klein, tergende, tintelende frekwensies wriemel deur die sagte stof wat my seks omhels. Verskriklik goed. My tone trek hul drukkie van die hardehoutvloer styf. Omigosh. Ek begin my voorstel met towerstaf-toegeruste sitplekke in die seniors se klaskamers, in fliekteaters, op treine…en hul verstommende effekte op alle insittendes.

Wat as meneer Kirby se stoel toegerus kon word om hom 'n afwykende verrassing te gee? Wat sou hy doen as die magiese skakelaar gegooi word terwyl hy in die middel van gradering vraestelle was? Ek stel my voor dat sy pen in 'n oomblik van ongeloof tot stilstand gly, gevolg deur 'n diskrete skommeling van poging tot ontduiking. Hy kan egter nie opstaan ​​nie; hy begin al bult. In hierdie fantasie is die vibrerende modifikasie toegerus met haanopsporingssensors wat met genadelose doel aanpas en vasstel. My voormalige onderwyser staan ​​nie 'n kans nie. Sy toestemming word gekenmerk deur 'n duidelike flap van sy das terwyl hy herposisioneer vir meer effektiewe kontak.

Hoe sou die toestel vir die manlike anatomie lyk? 'n Mou kan nie regtig aangewend word terwyl die gebruiker geklee is nie, of hoe? Maar 'n knop soos hierdie een… o ja, dit sal net goed werk… Die bekruip knoppie styf hierby en aanvaar meer van die op afstand toegepaste resonansie. Kon meneer Kirby stil bly onder die geheime draaier se mees akute invloed?. Ek laat sak die betowerende malvalekker-poffertjie nog ’n bietjie. Oooh. Die tinteling trek aan my binnelippe en tik in hul wellustige klein akwifeer.

Ohhh…hy probeer desperaat om nie toe te laat nie…knyp sy kakebeen…suig sy lippe in…al wat hy kan doen is om te hoop hy kan vashou…hou vas…tot eindelik, die klok lui en loods 'n uitgaande stormloop wat sy bedwelmende breuk en onbeheerbare hyg dek. Hy hou Roxanne-Doe-Eyes ná klas om buite sig te kniel. Viooltjienaels glinster langs sy ritssluiter; Die agterkant van die skouerbal steek die verbleikte jeans uit die sitplek wat onwelvoeglik tussen sy gepoleerde, geskeide loafers geplant is. Sy trek sy onderbroek af en lek die sopende bewyse weg voor dit klaar kan deurweek. Sy hou aan.

Kitty-cat tong prikkel oorverhitte manicotti om Louisville Slugger weer van voor af te laat lek… wat nog 'n gemors veroorsaak…. Of ek kan dit vir hom doen…. Die idee is verregaande.

Verregaande opwindend. My getergde vel smeek my om sy lapversperring te verwyder. Dit smag na direkte kontak en die einste idee maak my nog horner.

Kaal lippe, groot gloeilamp… stel jou voor hoe sexy daardie duo in die spieël sou lyk, behalwe dat dit veels te goed voel om op te staan ​​en een te beweeg. Die besluit is vir my geneem - die broekie moet weg. Ek sit regop, wriemel hulle af totdat hulle sag oor my voete rol, en gaan lê weer terug op die bed.

Ohhh! Wat 'n verskil! Soveel…ek weet nie…stouter? Met niks (en ek bedoel niks nie - die landskap is glad) om die te sensitiewe, smal oase teen oorstimulasie te buffer, moet ek die monster malvalekker eenkant gedruk hou, op die buitenste lip se beskermende duin ry. Anton se mikrofoon sal dalk moet bly waar hy is, maar dit gaan my nie toelaat om dit af te sluit totdat sy vuil klein seismiese missie voltooi is nie. Ek kan voel hoe my knoppie soos 'n dadelpalm opspring asof dit nog meer aandag probeer bereik as wat dit reeds kry. My pols verplig en kantel die gloeilamp, wat die druk verhoog.

Sjoe. Hoë-snelheid RPM's weerklink nader aan hul beoogde teiken. Ek voel waaghalsig en wieg die towerstaf effens. Mal goed. Ek doen dit weer.

Die waterdraer sied; sy sappe begin lek uit die onaangeraakte binnelippe. Die ewige opwekkingsmasjien kry sy sin met my fluit op meer maniere as die ooglopende. Op 'n onsigbare vlak word die bewuste, stywe lippe maagd gemasker en verdoof, en vry om in haar plek op te staan ​​is 'n wyd oop slet gereed om alle hardkoppe aan te pak wat onmiddellike bevrediging nodig het. Span my vas in 'n gloriegat en ry hulle op, pleit die wyd oop slet.

Een op 'n slag, maats. Wat gaan hier aan? Wat doen hierdie ding aan my?. Geen vrae nie. Bly net stil en laat jou neuk.

Wat?! Ek maak my oë toe. Die gesigshoek word verbreed. Daar is vreemde mans wat wag. Hulle het al stywe hane losgemaak van oorlas soos gordels en knope en gee nie om hoe absurd blootgestel hulle lyk met broeke wat om knieë of enkels laat sak is nie. Hulle liefkoos hulself terwyl hulle kyk hoe die eerste sy beurt kom.

Alfa-mannetjie leun vorentoe, glute brutaal gebuig, en duik sewe duim menshoring diep buite sig tussen my vasgemaakte dye en wapperende kuite. Anton is nêrens te vinde in hierdie tou of binne die werking van die ewigdurende opwekkingsmasjien nie. Ook nie mnr.

Kirby nie. Dit gaan oor iets anders, iets baie growwer. Daar is geen gesigte nie, net strategiese ramrod-naaktheid. Waar kom dit alles vandaan? Anton, waar is jy?! Een ou met 'n broek af spring die lyn en vaar agter die gloriegat se muur. Hy klim oor my gesig en al wat ek kan sien is die massiewe, rooierige spier van sy kort, maar super-dik boner wat hy verby my verbaasde lippe stoot.

Dit voel asof ek met 'n tennisbal gesnoer word. Ek het vir jou gesê - geen vrae nie! In my huidige penarie wil ek dit hê. Moet dit hê. Hulle kan maak soos hulle wil. Die mans wat kyk streel hul ereksies met gulsige vingers, hul ongeduld merk blink krone en stywe, gestreepte skagte.

Die isometriese om my bene te probeer oopmaak vir hul slegte hardheid is genoeg om die bol wat nie gesentreer is nie, sy mees slinkse tentakels oor my onbedekte, bewende spleet te laat oopvou. Klaar met passiwiteit, druk ek opwaarts in die gloeilamp. Ohhh…yesss…voel…o ja…doen dit doen dit DOEN DIT….

Die lank-dormante innerlike vuurwerke is op die punt om te ontplof. Net toe die eerste woedende haan in my binneste uitsak en in roombesaaide verligting uitbars, wat die volgende een in die ry veroorsaak om sy vrag oor sy eie hand te blaas, blaas hulle in 'n versengende flits af. Ek onderdruk die geluide wat in my keel kook - die huise is te naby aan mekaar vir doodgewone vokale uitbarstings - en in stilte loop ek oor die oorverhitte vuurpyle wat deur die Climax Zone brul.

Dit is 'n al te kort draai. Ek wag vir die sprankels om te fluit. Hierdie keer voel anders. Anton se mikrofoon beveel my om eerder te kalmeer as om heeltemal af te sluit. Vir 'n stilte van ontelbare sekondes prut die versagte begeerte, dan voel ek hoe dit weer bymekaarkom en opstyg na 'n kritieke massa.

My pols gehoorsaam en lei die gloeilamp na waar my polspunte skree. Ooohhh…ohhh…rrrhhh…dit gebeur weer…ohhh yesss…. 'n Ander anonieme stoot dring tot op die hef; 'n rou bekentenis ontsnap van die oortreder daarvan dat hy kan voel hoe ek oor sy piel kom. Die aardsheid van daardie erkenning breek 'n ander ou wat kyk en wankel.

Dit is te laat vir hom om sy hand weg te trek en sy sperma stoot in kragtige strome uit dat Pollock die hempsterte en kaal boude wat voor hom wag, verf. Teen my skouers druk die lynspringer sy dik gespierde gereedskap na my keel totdat sy balle my ken prikkel. Die fok-drang oorval, klim en verlustig maagd-Teri-soos-wyd-oop-slet weer, en my onderbuik sidder deur nog 'n meganies tong klimaks.

Eers daarna word die golwe verleng, dan plat. Iewers onder die geïmplodeerde dadelpalm registreer 'n sensoriese appetaat 'genoeg'. Ek skakel Anton se Mic af en verbreek die ewige opwekkingsmasjien se vuil dominansie. Die vuilheid van die hardcore tou verdwyn, die kamer keer terug na ontsmette sonverligte helderheid en die tight-lipped maagd word wakker met geen herinnering aan haar skaamtelose alter-ego nie.

My bene drapeer slap van die bed af. Slegs die geblaas van asemhaling kan gehoor word in die voorstedelike stilte. Sjoe…my eerste dubbele orgasme.

Ooit. Die konsep was altyd niks meer as oorlewering en legende nie, gedrukte beloftes wat nie gerealiseer is nie, tot nou toe. Ek voel asof ek lidmaatskap van een of ander eksklusiewe erotiese klub gekry het wie se omheinde cabana ek probeer uitvind hoe om te crash…en ek is nie net die sleutel oorhandig nie, maar ek is na die swemkroeg begelei. Verdoof en verheug oor my deurbraak vergeet ek vir 'n oomblik dat Anton se mikrofoon nog 'n elektroniese toestel sal wees waarsonder ek vir die somer sal moet klaarkom. ’n Paar dae en ’n blink diploma later ry Ma vir my en my duffelsak na tannie Denise se toevlugsoord.

Veilig met 'n bietjie sakgeld gespaar uit 'n naskoolse werk en f met euforiese verwagtinge van 'n somer by die see, het ek niks meer nodig nie. Ons kom by die silwer gordelrooshuisie aan terwyl die noordelike skemer in saffierdieptes infaseer. Tannie Denise verwelkom ons met sterk drukkies op die stoep en nog warm wilde framboos-skoenmaker om die Formica-tafel. Nadat koppies roosbotteltee geëet is, moedig sy ons aan om onsself te vestig, want Ma gaan oormôre terug huis toe. Parallelle tweelingbeddens langs die klein gastekamer waar ek gaan bly.

Ek sit my duffle op die een waarin ek nie sal slaap nie, en begin opgewonde uitpak. Die gewone eikehoutkas en kompakte klererak floreer gou met die kleure van besetting. Die beste van alles is dat Anton half-glimlag teen die perfekte hoek van sy digitale raam op die nagkassie.

Ek is bly ek het die dun deur toegemaak teen die gesels uit die sitkamer terwyl ek my reisverkrampte ledemate op die sagte bed oopvou, in my gunsteling kêrel se oë kyk, die trekkoord van my katoenbroek losmaak en met geoefende hande, my nuwe kwartiere inwy op 'n manier wat herhaal sal word so dikwels as wat ek daarmee kan wegkom. Vervolg…..

Soortgelyke stories