Emily, Ontevrede

'N Humoristiese medewerker se soeke na liefde en seks…

🕑 16 minute minute romans Stories

Die ding van slapeloosheid is dat u tyd nie eers meer tyd is nie. Al het u dieselfde rantsoen van ure, selfs 'n paar ekstra, het dit 'n opgeblase buitelandse valuta geword: u kan niks saam met hulle koop nie. Ek dryf altyd daarin, in siklusse. Ek sal 'n goeie week hê, wakker word en slaap soos 'n modelburger, Ben Franklin-styl.

Op sesuur, bed. Dit is snaaks, word wakker met die oggendlig, dit is regtig parmantig. Veral as jy niks het om te doen nie.

Maar dan gly die tyd. U het 'n goeie boek in die hand, en alhoewel u slaperig is, is die bladsye heerlik. En die slaperigheid is ook heerlik, 'n ryk onontdekte toegewing. Slaap, dit is net 'n onontdekte land. Maar slaperigheid: dis nou plesier, 'n lieflike dekadensie.

Soos dans, fokken, hoog word. 'N Eliksir is op jou ooglede gestrooi en laat tintel, en skiet 'n goue silwer diep in die gewoel van jou brein. En so gaan dit.

'N Paar nagte is voldoende voordat ek drieuur is. Ek kan daardie patroon vir 'n paar weke hou, maar dan draai dit onvermydelik na 4, en binnekort kruip daar dieselfde parmantige oggendlig agter die blindings in. 'N Sker grysbaard-Apollo wat in die oordeel gluur.

In werklikheid is dit waarskynlik Jehovah. Ou bastert. Dan is ek tot die middaguur. Gou genoeg. Maar vir eers is ek nog steeds besig om uit te raai.

Ek het egter nie te lank om my besig te hou nie. Ek is 'n kreatiewe skryfstudent. Ek is die kooky chick. Ek hou nie van my skool of van hierdie stad nie. Ek het hierheen gekom om weg te kom.

Op 'n voldoende afstand sal my ouers nie die moeite doen om te neus nie. Die elektroniese tether is nie te streng nie: sms'e is 'n vreemde konsep vir mamma, wat nog te sê van die taal daarvan. Wat my vader betref, taal vir hom is 'n vreemde begrip. Ek het geld om te blaas.

Ek skaam my nie daarvoor nie. Nie onwelvoeglik ryk nie, maar ek kan my toegee. Dit is 'n houding sowel as 'n feit. Miskien is dit die houding wat giftig is, maar die houding is die deel waarvoor ek my die minste skaam.

Het ek gesê 'kreatiewe skryfwerk'? Wel, miskien kom dit myself vooruit. Miskien is dit net 'n Engelse hoofvak. Ek is tweede jaar. Ek hou van literatuur, maar ek kry in elk geval nie die hele 'Engelse' ding nie. Ek is nie van plan om Beowulf ooit weer te lees nie, veral vanuit 'n wetenskaplike perspektief.

Hulle hou nie daarvan om te noem dat die dom ding basies bekend geword het soos in die Verenigde State nie, en dit het dus geen invloed gehad op die werklike Britse letterkunde nie. Of dat 'Ou Engels' 'n heel ander taal is. Hulle sal in die 400-vlakke sit en daardie Germaanse kak of daardie Midde-Engelse Chaucer kak soos 'n klomp fokken hobbits. Waarom leer hulle nie net Frans of Latyn nie? Dit is regte tale, met regte boeke daarin geskryf.

Ernstig, waarom het hulle nie net 'n fokken Departement Letterkunde nie? Niemand wil grammatika en die lied van Roland as hoofvak aanbied nie. Buitendien, al waaroor hulle praat, is post-post-feministiese politiek en die Derde Wêreld in elk geval. Dit is alles Sosiale Wetenskap vir vertragings. Ek kyk na myself in die spieël.

Hou ek van wat ek sien? Vreemd, ja. Dit is siek om te erken, maar soms is ek 'n bietjie betower met myself. Dit is belaglik, niemand anders nie. Ek is 'n solipsis, ja. Maar hoekom nie? Is daar iemand anders wat oor my hakke val om my lief te hê? Ek is 'n bietjie vuilgoed.

Ek neem te min aan. Maar ek hou regtig van die gesig wat ek het. Dit is rond, bleek, onskuldig. Ek dra 'n swaar bril, ek het klein varkie ogies. Dit is 'n Century-gesig, Victoriaans; nie die parmantige, vals, plastiekgesig wat die wêreld vandag wil hê dat jy moet dra nie, 'n gesig wat so bevrore is dat dit nie eens tot 'n smalende manier kan praat nie, wat nog te sê van 'n opregte glimlag.

En jy dink ek is haatlik, maar regtig, ek weet hoe om te glimlag. Ek wil graag, as u spesiaal is. Ek sê myne is 'n Victoriaanse gesig, maar ook post-modern.

Ek het 'n labret piercing, die gladde ronde bal sit my mond af soos 'n uitroepteken, netjies, staal, beslissend. En 'n deurboorde wenkbrou, 'n staal piesangklokkie in my regtervoor, om my sarkastiese klein wenkbrou-boog te laat pas, pas net so. Ek is baie gelukkig met hulle. Miskien stel dit ander mense af, so wat? Niemand kla in my gesig nie, ten minste met die ouers op 'n afstand.

As u my vra waarom ek my piercings het, sal ek u nie die waarheid vertel nie - dat ek eintlik dink dat dit mooi is. Ek sal net niks vir u sê nie. Buitendien hou Katy van hulle.

Hulle het my aan haar uitgesonder, sê sy. 'Emily, jy's-funky!' het sy my vertel toe ons mekaar ontmoet, met 'n lawwe klubster-gebaar met haar hande. Sy dink ek moet meer kry. My vroegste klas is half twaalfuur.

Ek het 'n oggend Comp-klas gehad, maar ek het by die professor gekla dat ek verveeld was en nie in hul liga was nie. Ek weet dit is 'n soort probleem met die hoërskoolprobleem, maar hy het my gevra of ek eerder in die Contemporary American Lit-klas wil intrek. 'N 312, redelik steil leerkurwe vir 'n tweedejaar? Blaas my, asseblief. Ek sit agteroor, ontevrede.

Ons lees dinge soos Philip Roth, Joyce Carol Oates, sommige suidelike skrywers van iets. Ek sit agter hierdie man, ek het hom gesien. Dawid is sy naam.

Soort van die Tourette-saak van die Engelse departement. Ek het gehoor dat hy in sy klasse die mond vol maak, al die Volwasse Leerders wat hulle opgekropte besparings opgeblaas het, probeer om hulself beter te doen as hulle professioneel klas neem of iets. Ek het gedink ek sal hom óf haat óf van hom hou. Ek het my eerste dag in die klas met my oë in my agterkop geboor en hom gewillig om om te draai en na my te staar. Niks doen nie.

Vandag sit ek voor hom. Ek het my hare terug in 'n broodjie gehad, my strepieskodetatoeëermerk op die nek van my nek uitgestal en die heliksring agter in my oor. Ek het my swart rugsak, met sy mantel van pienk anargieknoppies en dooie Hello Kittys op die vloer agter my neergeslinger, teen die kant van sy lessenaar en hom vasgevang en beset laat voel.

Vasgevang deur my. Jy weet, soms moet jy mense net so van jou bewus maak. Sit dit net in die hoek en maak hulle vies, kom in hul ruimte. Ek het gevoel dat ek die hitte van sy staar na my voel.

Tintelings. Ek het tydens die klas baie aan die kante van my kop geraak. Toe ons ontslaan word, draai ek om en vra hom: 'Lees baie Kundera?' Ek het allerhande openinge in my kop uitprobeer en hierdie het my aangespreek. Ek het probeer om "Onsterflikheid" te lees, en ek het dit gehaat en stop ongeveer bladsy sestig.

Hy bed. Ek hou daarvan dat dit maklik was om met hom te fluit, maar ek het my kanse vasgestel op die idee dat sy ego en sy nuuskierigheid hom nie so 'n presiese, tergende klein vraagjie sou laat afwys nie. 'Uhm, watter soort vraag is dit?' het hy uiteindelik gesê. Kak.

Ek wou vra of hy nie die tipe was nie, maar sou hy daarvan hou as ek hom al aan 'n tipe toeskryf? Nee, nee. Ek het net ferm herhaal: "Wel, doen jy nie?" 'Lees baie Kundera?' 'Ja,' het ek glimlaggend gesê. Ek het dit geniet.

"Wat as ek net 'n bietjie lees?" "Hoeveel is ''n bietjie'?" 'Wel, eintlik lees ek hom glad nie,' het hy gesê. Ek het geweet dat hy dit regtig bedoel as 'n afdanking van Kundera, maar ek het dit as 'n goeie teken beskou dat hy my ook nie ontslaan het net omdat hy die vraag gevra het nie. 'Dit is interessant,' antwoord ek.

'Ek lees hom ook nie, maar jy herinner my aan daardie Daniel Day-Lewis-karakter.' Dit sou snaaks gewees het as hy my gevra het, aangesien hy sanderblond was en 'n dik bril gedra het en 'n soort aangename medelye oor hom gehad het, nie soos iemand wat twee vroue en politieke onderdrukking kon jongleren nie. Maar dit lyk asof hy die kompliment (wat dit was, alhoewel ek dubbelsinnig wou wees oor die waarom en hoe), sonder om te skreeu, sonder om te glo, en nog belangriker, het hy nie gedink die gesprek is verby nie. Ek het hom agter my laat tag. 'Ek is terloops Emily,' het ek gesê.

'Ja, ek weet,' het hy gesê. 'Ek is' '' Ja, ek ken jou, 'antwoord ek. Hoe ken hy my weer? "Wat lees jy graag?" vra hy toe ons in die gang af gaan, asof hy eintlik nuuskierig is om te weet. 'Watter soort vraag is dit?' Het ek uitgedaag. 'O, net 'n vriendelike vraag.

Het jy my nie gevra of- nie?' "Ek het 'n baie spesifieke navraag gedoen. U vraag is soos 'n visvangekspedisie. Ek hou nie van mense wat my kop probeer pluk nie." "Wel, miskien hou ek van jou kop. Miskien sal dit lekker en verhelderend wees om dit te kies," voeg hy wild by.

Ek was aan. 'Wel, jy kan na my boekrak kom kyk as jy wil. Dit sal u 'n eerliker antwoord gee as wat ek bereid is om te gee. ' deel dit.

Eintlik wou ek nogal 'n gordyn daaroor gooi of so iets. Hy het net bly kyk, verbasend gemaklik met homself, maar hy was nie almal aanmatigend nie en trek die boeke uit en kyk na hulle of iets. 'Ek' Ek is nie seker hoe ek oor al hierdie Fitzgerald voel nie, "het hy op die oomblik gesê." Wat 'al hierdie Fitzgerald'? Dit is net my hoërskool Great Gatsby. '' Nee, ek bedoel u Fitzgerald-vertalings van Homerus en Vergilius. ' Ek het baie lank gewonder waaroor hy aan my dink.

Ek was bang dat hy my sou uitdaag op my gesigspiercings, of iets anders sou vind waaroor hy nie graag wou werk nie. Mense doen dit gewoonlik. Dan het hy gesê: "Ek bedoel, moet u nie vertrou dat Fitzgerald u die regte ervaring sal gee van wat hulle geskep het nie. Ek sou Lattimore voorstel vir Homer, Mandelbaum en dan miskien West vir die Aeneïs.

En nee, jy lees nie Homer nie, jy lees Fitzgerald. '' Hoe weet jy so fokken baie? 'Het ek eweredig geëis. Ek het my wenkbroue gebuig, asof ek die stud in my wenkbrou wou verblind om hom te verblind.

as hy betower was, het hy dit nie weggegee nie. 'Ek het Classics studeer. Eintlik weet ek nie soveel nie, ek het nooit Grieks geneem nie. Maar ek haat die lees van Fitzgerald se vers, hy is pretensieus en burgerlik.

'Mmmm,' burgerlik '. Hou altyd van die geluid daarvan. "Kom sit saam met my," sê ek vir hom en klop die spasie langs my op die bed. Ek het een van die twee enkellopendes op hierdie verdieping van my slaapsaal se oostelike vleuel gehad. Gesellige opstelling.

Ek wil nie my privaatheid prysgee aan 'n anonieme teef nie, wat nog te sê, goddeloos, 'n BFF wannabe. 'O-kay,' het hy waarderend gesê, asof hy bang was dat hy hom sou byt. Wel. skielik as hy 'n soort van 'n Katolieke soeker of iets was, het sy intellektualisme verdag ernstig en nederig gelyk, maar hy het sy sitplek gehoorsaam ingeneem.

Ek het hom in elk geval gevra: "Is jy Katoliek?" Hy glimlag. 'Dit is 'n snaakse vraag om iemand te vra.' 'Baie mense is Katolieke,' het ek geantwoord. "Is jy?" "Geen." 'Ek is Katoliek grootgemaak', het ek vir hom gesê.

'Ek respekteer die katolisisme eintlik', het hy geantwoord. 'Maar ek is nie godsdienstig nie.' "Wat respekteer jy daaraan?" Ek het gedruk. 'Nou, soos toe ek in die graad was, het ek myself die' Hail Mary 'geleer. Ek was so aangetrokke tot die Mariologie-ding.' 'Jy is nogal befok,' het ek hom lieflik gesê. Hy glimlag op 'n snaakse, eensydige manier, asof hy wonder hoe om dit te neem.

'Dit klink na 'n gemene ding om te sê net omdat ek van die hele Maagd Maria-ding gehou het.' "Maar jy is nie 'n Katoliek nie, het jy nie aangesluit of so nie?" 'Nee, ek was nog nooit in 'n Katolieke kerk nie, ek bedoel behalwe in Europa.' "Om die kuns te sien, bedoel jy?" "Ja, presies," antwoord hy. "Wat dink jy van Rubens?" "Die skilder, bedoel jy?" 'Peter Paul Rubens, die skilder,' het ek geleerdelik opgeklaar. "Ek hou van Rubens se werk." 'Ek wil jou soen,' het ek gesê. Ek sit 'n hand op sy ken en draai sy kop sodat ek regs op hom kan leun.

Sy wange was glad en wit. Ek vreet sy lippe, skei dit en gly myself binne en proe hom. Hy soen terug, maar op 'n mooi, passiewe manier, en laat my lei. 'Ek wil jou iets vertel, okay?' Ek het gevra.

"Goed," het hy nederig gesê. "Ek kon Vergil en Homer nooit verdra nie. Miskien was dit toe daardie Fitzgerald-man se probleem." Ek skuif my hand onder sy hemp in, voel aan sy pens. Daar was net 'n bietjie potjie in, nie wankelrig en vormloos nie, ook nie almal spieragtig nie. Ek voel 'n fladder van sagtheid.

Ek het my ander hand agterop gestryk en met my vingerpunt aan sy ruggraat geraak. 'Ek wil hê jy moet die regte mense om met my te lees deel, okay?' Sê ek en kyk stip in sy oë. 'Ja, ek wil dit graag hê,' het hy gesê. So 'n bietjie akademies. Ek het hom weer gesoen, nat en veeleisend, en ek het op 'n begrafnisstapel gedink aan Dido, die jeugdiges wat in Elysium dans en die sexy Camilla wat in haar wapenrusting glinster.

My poes tintel. Miskien was Fitzgerald nie so sleg gewees nie? Maar dan kon ek my onderwerp aan nuwe ervarings, miskien weer deur David se oë sien. Ek streel oor die klippies van sy ruggraat en tel dit af soos 'n versameling albasters.

Myne myne. "Sal jy jou hemp vir my uittrek?" Fluister ek. "Uhm, gaan ons 'n bietjie vinnig hier?" Ek skuif my ander hand op sy bors. Ek kyk smekend na hom op.

"Kan ek jou iets vertel?" Het ek gevra, baie gedemp en dramaties. 'Ja, natuurlik,' sê hy teer. 'Ek was al twee jaar nie by 'n ou nie,' het ek gesê. Waarheid, omtrent.

'O, dit is' '' Ek hou regtig van jou, 'het ek vir hom gesê, terwyl ek sy tepel met my vingerpunt streel en voel hoe die klein knoppie hard raak. Ek het sy hemp opgetrek, en hy het toegegee en sy arms opgesteek. Glimlaggend trek ek dit van hom af en bewonder dit.

"David," het ek gesê en gesukkel. Ek sit my vinger na sy lippe, terwyl hy hom stil maak. 'Ek hou regtig van jou,' het ek weer gesê. "Is daar iemand spesiaal in jou lewe?" Hy lag saggies.

'Nee, nee, ek kom nie rond nie,' sê hy verbouereerd. 'Wel, ek ook nie,' het ek geklink, miskien nie heeltemal waar nie. Ek bedoel daar is Katy. 'Ek wil jou leer ken,' voeg ek eerlik by. Ek het sy mond weer met myne geneem, my bene oopgemaak en hom toegesluit terwyl hy dieper op my bed ingeskop het.

My hande het sy bors gaan verken. Ek het sy tepels met 'n doel begin werk, tussen my duim en wysvinger gekry, uitgetrek en geknyp. 'Jy sal goed lyk met 'n ring,' sê ek vir hom tussen die klapsoen.

'Deur een hiervan,' voeg ek by en skraap die punt van sy tepel met my spyker. Hy bed woedend, dit maak my so gelukkig binne om te sien. Hy was glad nie moeilik nie! Hy was egter moeilik, het ek gevind toe ek hom deur sy broek voel.

Hy het 'n soort grysgroen vragbroek aangehad vir die gemak wat ek reken. Ek sal dit egter moet verbeter. Gelukkig skil ek sy haan vry, en vind dat hy kommando gaan - waarskynlik nog 'n troos, maar ek kan my seëninge soos elke gewone persoon tel.

Ek gryp sy haan in my hand, voel die pers kop met my duimpunt. 'Ek weet ons het pas vriende gemaak, maar sou u ontsteld wees as ek dit in my mond steek?' "Jy- is dit wat jy regtig wil doen?" vra hy. Christus, wat 'n bietjie moralis.

Ek knik my kop saggies, sugend bevestigend, soos 'n ma wat haar seuntjie oorlog toe sien. Ek het bygevoeg: "Ek hou regtig van jou, weet jy? Ek wil naby wees." Dit was so soet, dit lyk asof hy regtig gelukkig gemaak word, en ek het dit ook regtig bedoel, hy het my regtig behaag. Alhoewel ek miskien 'n bietjie van hierdie vermeende opdringerige, onaangename kant van hom in aksie wil sien.

Ek het nie eers iets afgehaal nie, ter wille van fok. Maar as hy nie om vergelding wil vra nie, dan wel. Dit kan lekker wees om te sien hoe ver ek hom kan buig voordat ek 'n eis vir betaling in natura hoor. Maar maak nie saak nie: ek gaan sy haan suig en sy slurp sluk, rykdom genoeg vir nou. Ek het hom op die bed laat lê, my bed, dink ek by myself, asof die lakens op die een of ander manier op 'n magiese manier in kronkelende wingerde gaan draai en hom hier vassteek, vasgehou in 'n pre-Raphaelite seksuele ondergang.

By my, die bloedsuiende towery, natuurlik. Wel, ja, ek wil dit graag dink. As ek dit onvergeetlik genoeg maak.

Ek het hom dus sy sandale laat afsny en hom van sy broek afgeskil, en ek het daar gesit en na hom gekyk en ja, alhoewel hy nie 'n designer jeans was nie, sou hy my klein David wees. Ek het tussen sy bene neergedruk en my hare uiteindelik losgemaak en op sy dye rondgevee en my kop vir drama geswaai. Sy haan was mooi en lank, op sigself nie vleisig nie, maar 'n netjiese harde been, mooi hoekig.

Ek trek sy voorhuid terug, bewonder die koepel en die strak gladheid daaronder. Ek blaas dit 'n bietjie soen in afwagting. Ek lek my lippe af, borsel hul nattigheid oor sy lengte. Ek laat my ken hom wei, en kielie die kop met my labret. Ek het my tong op die gaatjie aan die punt gesmeer en gedink aan Katy se klit, 'n klam pienk klippie.

Maar dit was hier en nou. Ek het dit in my mond geneem, terwyl ek van hierdie harde haan gesmaak het, alles van my. Vreemd, dit was so lank. Met 'n seuntjie waarvan ek regtig hou. Ek het nie dwaas of selfs sletterig gevoel nie, alhoewel dit so vinnig gebeur het.

Ek het my oë oopgemaak en bewonder die manier waarop sy plesier hom so kwesbaar laat lyk het, en sy sanderige kop het mooi gesit, op hierdie manier. Hy het sy bril afgehaal en dit langs my horlosie en my beker, die skat, neergesit. Ja, ek hou daarvan dat hulle daar rus. Ek maak my oë toe en maak my een met 'n mond vol soet haan.

Suigend, melkend, my vingers steek die warm gladde balle in hul tikkie, dun sak. So 'n ongebonde soetheid in die middag. En ek sou van die mure af bons tot.

Geen idee van David se ure nie. Maar Katy hou daarvan om die klubs te slaan, sy kan die hele nag wakker wees. Waarskynlik, vir enigiets. Dankie tog ek het haar nie gisteraand gevra om een ​​van haar spesiale tekste vanoggend vir my te stuur nie. Nou het ek dubbele opsies.

En nou kan my dae, hoe onreëlmatig ook al, vol wees, netjies uitgestippel deur ure se uitputtende geluk.

Soortgelyke stories