Ry na nêrens

'n Bestuurder weet presies wat hy kry as hy stop om 'n ryloper-tiener op te laai...…

🕑 19 minute minute Reguit Seks Stories

Daar is 'n oomblik van huiwering, asof sy nie kan glo dat ek besluit het om te stop nie, voor sy uiteindelik besluit en na my kar toe draf. Ek pas haar op deur die agteraansig soos sy naderkom. Ek moet erken, dit is 'n wonderlike gesig. Die son is net die verkeerde kant van die middag, maar perfek geplaas om van haar blonde hare af te weerkaats, die effek is dié van 'n stralekrans wat haar engelagtige gesig omraam.

Die res van haar liggaam is pure sonde. Pert-borste wip so aanloklik onder 'n dun wit t-hemp dat ek die pienk strokie van my motor sou wed dat sy braloos is, en ek is huiwerig om die geskeurde denim wat sy dra om haar beskeidenheid te bedek, "kortbroek" te noem sedert die verhouding van bruingebrand, gevormde been tot materiaal is duidelik eensydig. Nie dat ek kla nie, natuurlik: ek is manlik, daarom begeer ek. Onbewus van my interne filosofering maak sy die passasiersdeur oop, laat 'n vlaag van humiditeit in om die ysige klimaat wat ek die hele oggend sorgvuldig gekweek het te ontwrig, gooi 'n gehawende leertas agterin en gly op die sitplek langs my.

"Hallo," sê sy met 'n parmantige glimlaggie en ontbloot 'n ry perfek wit tande. "Ek het begin dink ek gaan hier in hierdie verdomde hitte vassit." "Jy bedoel niemand anders het jou probeer optel nie?" vra ek en lig 'n wenkbrou in ongeloof. Sy skud haar kop. "Daar was 'n vragmotorbestuurder wat my 'n paar kilometer in die pad af geneem het, alhoewel hy net die hele pad belanggestel het om oor sy kêrel te praat.

En 'n oulike ou paartjie het gestop en met my oor Jesus probeer praat." Sy het 'n ligte laggie gegee. "Toe ek vir hulle sê die enigste Jesús waarvoor ek tyd het, was 'n Mexikaanse kroegman by 'n klub in Miami, het hulle weggejaag." "Hul verlies is my wins, dink ek." “Lyk so,” sê sy. "Maar dankie dat jy afgetrek het." “Moenie daaroor bekommer nie,” antwoord ek en wens ek het vanoggend geskeer, of ten minste my drie dae oue hemp verander.

"Ek haat dit om 'n meisie in nood te sien." "My Galahad." "My Guinevere," stel ek teë en sy glimlag weer, reik met duim en wysvinger op om haar sonbril 'n breukdeel vas te haak, en loer na my oor skilpadrame. Tot my totale gebrek aan verbasing is haar oë 'n perfekte baba-blou. Maar natuurlik is hulle. “So,” vra ek en besluit om saam te speel, “waarheen is jy op pad?”.

"Nêrens spesifiek nie.". "En ryp ry om daar te kom?". "Ek kan aan erger maniere dink om te reis. Ek kry vars lug en die kans om my sonbruin aan te vul, en miskien 'n ridder in blink wapenrusting of twee langs die pad te ontmoet, natuurlik. Waarvan gepraat," sê sy, "moet beweeg ons nie?”.

Sy bly miskien 'n hartklop te lank na my staar voordat sy die sonbril weer op sy plek druk en die sitplek terug laat sak sodat sy haar bene op die dash kan uitstrek terwyl ek die motor in ry sit en van die randsteen af ​​versnel. Om die waarheid te sê, hierdie is 'n eensame stuk snelweg en ek het nie meer as 'n halfdosyn ander voertuie die afgelope uur gesien nie, so ek is bly om 'n paar regte geselskap te hê om die tyd te help spandeer. En natuurlik, die manier waarop die son die kajuit deur haar syvenster oorstroom, beteken dat haar borste perfekte silhoeëtte teen die wit t-hemp is, wat nie seermaak nie, so ek is tevrede om ongeveer vyf minute se stilte die spasie tussen ons voor ek besluit om my mond oop te maak. Op een of ander manier voel my passasier die vraag op hande en slaan my daarop.

“Noem my net Guinevere,” sê sy en gee my ’n sywaartse kyk van agter die skilpaddoppe. Haar antwoord, en die ernstige manier waarop sy dit sê, dwing my om 'n snork te smoor. "Sjoe, ek raai amper nooit 'n meisie se naam met die eerste probeerslag nie.

Miskien moet ek meer gereeld hitchers optel.". Sy pruil effens. "Sal jy verkies om my Anna te noem? Of Tara? Of enige een van 'n honderd ander name wat ek vir jou kan gee?".

"Ek sal verkies om jou regte naam te weet." Sy haal haar skouers op, gee 'n bietjie van haar skouers wat haar hare effens bons, en stuur 'n golf kaneel na my neus. “Ons gaan net ’n paar kilometer saam wees, skat,” sê sy. "Hoekom bederf dit? Noem my Guinevere en ek sal jou Galahad noem, en miskien kan ons 'n bietjie pret hê sonder dat iets so konkreet soos regte name in die pad kom.

Deal?". “Ek dink so,” antwoord ek en wip die name in my kop rond om te kyk of hulle sal vashou. Guinevere en Galahad. Galahad en Guinevere. Ja, ek dink ek kan hulle vir eers laat werk.

Sonder om te vra, leun sy vorentoe en flikker die radio, en struikel per ongeluk op 'n nuusbulletin terwyl sy op soek is na iets luisterbaars… "- - Staatspolisie adviseer bestuurders om op die hoogte te wees na 'n reeks van - -". …voordat jy vinnig oorskakel, deur statiese, geselsprogramme en verskeie Christelike rock-kanale druk, 'n stasie vind wat 'n generiese rapliedjie speel en die volume verhoog. Ek het dit laat gly, konsentrasie namaak op die pad vorentoe, en kyk hoe mylmerkers verby gly. Ek kyk gereeld na my agteraansig vir die groen kar wat 'n entjie agter tred hou.

Ek bou 'n lys in my kop, loop scenario's wat ek afmerk. Feit een: my passasier is pragtig. Ek praat Victoria's Secret soort van pragtig. En wat meer is, sy weet dit – en sy weet ek weet dit ook. Feit twee: sy is slim; beslis slimmer as die gemiddelde.

Die aksent dui op middel-weste, maar daardie reël oor Guinevere en Galahad? Dit skree klassieke onderwys, miskien by een van die meer preppy kolleges iewers langs die Ooskus. Feit drie: hier is iewers 'n hoek - maar wat? En hoe?. Ek probeer nog daardie laaste deel uitpluis wanneer 'n amber lig op die brandstofmeter begin flikker. “Shit,” sê ek en frons na die paneelbord. "Ons moet stop vir petrol.

Ek dink daar is 'n stasie 'n paar kilometer verder." Guinevere draai om na my toe. "Het jy geld nodig?" vra sy, sonder om enige voorstel te gee sy gaan na haar beursie gryp. Ek skud my kop. "Nee, ek het dit gedek." "Jy is 'n regte liefling, weet jy dit?".

"Dit is al een of twee keer gesê." Guinevere lag, draai terug om by die passasiersvenster uit te staar, na die bosse aan haar kant van die motor. Na 'n paar oomblikke vra sy: "Hoe ver is hierdie vulstasie?". "Nog net 'n paar myl.

Ek reken tien, miskien vyftien minute." Sy verval terug in stilte. Ek begin sag onder my asem tel. Een-Mississippi… twee-Mississippi…. Ek kom by vyf-Mississippi voor haar hand stil van haar skoot na my bobeen gly. In die andersins arktiese toestande van die klimaatbeheerde kajuit voel haar vingers baie warm, en ek moet onthou om myself te dwing om natuurlik asem te haal.

…ses-Mississippi… sewe-Mississippi…. Die hand beweeg van my bobeen af ​​na my kruis waar weer, dit rus net liggies. Ek sweet nou bietjie meer. Guinevere het nog steeds nie 'n woord gesê nie, het nie eers erken wat aangaan nie.

…nege-Mississippi…. Die vingers begin my kruis knie, die druk neem liggies toe namate sy die reaksie kry waarna sy soek - my piel roer en verstyf in reaksie totdat die bult onder my ritssluiter nie 'n fout is nie. Uiteindelik draai sy terug na my toe. “Jy weet,” sê sy en druk my manlikheid styf vas. "Ek dink nie ek het jou behoorlik bedank dat jy my 'n saamrygeleentheid gegee het nie." "Niks om voor dankie te sê nie.".

"Maar ek voel ek skuld jou iets." Sy druk weer my haan en laat my snak. Ek vat die wiel styf vas, konsentreer op bestuur. "Miskien kan ons 'n plek kry waar ek kan… dankie dat jy my gered het." Hierdie laaste deel word gesê terwyl sy oor die gaping tussen ons leun, feitlik in my oor koer terwyl sy aanhou om my kruis te masseer. Dit is al wat ek kan doen om die motor op die pad en uit te hou van 'n besproeiingssloot. Ons bo-op die voorpunt van 'n heuwel, oombliklik buite sig van die groen spikkel in my agteruitsig.

Ek sien 'n gaping in die bome links van ons en neem dit, skaars stadiger as ons van swarttop af hardloop grondpad toe, dieper die bos in wat parallel aan beide kante van die snelweg loop.Na 'n paar minute eindig die pad skielik, die bome wat uitdun in 'n taamlik mooi veld van gras en struike wat ek nie sou kon raai was daar nie Nog voor ek tot stilstand gekom het, maak Guinevere haar veiligheidsgordel los, leun oor die spasie tussen ons om my gesig te gryp, trek dit na hare toe.Ons lippe ontmoet, haar tong maak vinnige pyle in my mond terwyl ons mekaar proe vir die eerste keer Haar hand gaan voort om my piel te masseer en ek maak onwillekeurig prewel, amper in haar skoot kruip terwyl ek so na as moontlik aan haar probeer kom, my eie hande wat onder die dun materiaal van haar t-hemp opstoot en niks anders as 'n paar ferm, kaal borste daaronder teëkom nie. Skielik hou sy stil. "Daar is iets wat in my steek," sê Guinevere en stoot effens weg.

“Jammer baba,” sê ek en glimlag. "Dit is die effek wat jy het!". Ek probeer weer inleun, maar sy hou my af.

"Nee, ek is ernstig dit is ongemaklik. Is daar iets in jou sak?". Ek sug en trek weg om in my jeans te wortel. "Hierdie?" vra ek, trek my beursie uit en hou dit omhoog.

Om eerlik te wees, het dit ook in my bobeen gegrawe, die lywige leer opgevul met kwitansies en koepons wat ek nog nie bygekom het om uit te vee nie. Ek haal my skouers op en gooi dit terloops op die agtersitplek om langs haar tas te land. "Is dit enigsins beter?".

Sy antwoord nie, trek my eerder terug bo-op haar, gaan voort waar ons opgehou het. Ek knyp een van haar tepels vas wat 'n kreun van plesier veroorsaak, en sy byt my lip met groter dringendheid. Albei haar hande is nou by my kruis besig om my ritssluiter af te trek en my opgeswelde piel uit sy grense te bevry.

As ek eerlik moet wees, is dit so gemiddeld soos die res van my 'n bietjie minder as ses duim lank en omtrent dik genoeg om te vermy om enige werklike klagtes te hê, maar sy pootjie daaraan asof ek soos 'n hings gehang word. “Ek wil jou hê,” fluister sy in my oor. Dit is al die aanmoediging wat ek nodig het.

Ek trek weg, verlaat die kajuit met die haas van 'n Olimpiese naelloper, Guinevere volg pak van die passasierskant af, en ons ontmoet mekaar voor die motor en klou mekaar aan met die ongebreidelde wellus van twee tieners in hitte. Tot my verbasing en vreugde neem Guinevere die leiding, skeur feitlik my hemp af waar ons staan, en stuur 'n paar knope wat in die eter ping. Sy soen haar pad langs my kaal bors, oor my tepels en langs my middelrif terwyl sy op haar knieë voor my sak. My ereksie steek tussen my oop ritssluiter uit asof dit 'n verlenging van die stof is, en Guinevere gryp dit styf vas, ruk my stadig terwyl hy na my gesig staar.

Ek kyk hoe 'n druppel pre-cum stadig uit die punt van my piel lek en sonder om haar oë van myne af te haal, strek sy haar tong uit om dit op te lap. “Mmm,” sê sy waarderend en soen weer die skoongemaakte kop. "Proe lekker.". Sy ruk my jeans tot by my enkels en ek staan ​​ongemaklik daar terwyl sy my testes omvou, dit in die palm van haar hand beweeg soos 'n paar Baoding balletjies voordat hulle dit in haar mond neem, saggies aan een suig en dan die ander soos sy my reaksie peil.

Ek sou dit nie moontlik gedink het nie, maar haar optrede dien vir my nog moeiliker. Sy hou aan om in my oë te staar en trek haar tong opwaarts en trek 'n streep langs my skag, om die oorvol sampioenpunt tot sy my uiteindelik in die warm natheid van haar mond inneem. Betree, kyk ek hoe haar kop op en af ​​wip, my elke keer 'n bietjie dieper neem, haar tong kronkel om my brandweerman se helm en duik in my uretra-opening, wat my laat snak van plesier.

Ek wil nie klimaks bereik voor ek die kans gehad het om haar te naai nie, ek reik af, vou my hande om Guinevere se middel om haar regop te trek, gryp die soom van haar t-hemp en trek dit in een beweging op oor haar kop. Sy laat dit op die grond val, borsel hare van haar gesig af en stuur nog kaneelparfuum die lug in. Die geur is bedwelmend.

Ek gryp haar, druk haar af op die enjinkap van my motor, hardloop met my hande langs die gladde kontoere van haar borste voordat ek inleun om 'n lang, sensuele soen te ruil, terwyl haar tong met verhoogde opgewondenheid in my mond inkruip. Haar tepels is verbasend sensitief, verhard met die geringste aanraking, en ek druk die sagtheid van haar borste met een hand terwyl ek die ander tussen haar bene werk en die spleet van haar vulva deur haar kortbroek vryf. Sy kreun terwyl ons soen, krul 'n been op om my laerug te haak, en probeer my nader trek. Gevul met 'n skielike behoefte om Guinevere in al haar glorie te sien trek ek weg, haar arms laat my teësinnig gaan terwyl ek haar geskeurde denimkortbroek aftrek, en uitvind dat sy so naak onder hulle is as onder die t-hemp.

Haar pubis is kaal geskeer, so glad soos 'n perske, en ek druk haar bene wyer, skarrel tussen hulle om my lippe aan haar skaamlippe vas te plak, suig aan haar poesie en pyl my tong dieper en dieper tussen die voue van haar geslag in. Toe ek Guinevere se klitoris vind en dit knus, gil sy en tree op asof weerlig deur haar are vloei, haar liggaam ruk onwillekeurig. As ek dit saggies met my tande vreet, grom sy eintlik en plaas haar hande agter op my kop, trek my nader en druk haar poes hard in my gesig. Nie dat ek enige besware het nie. Haar poesie smaak so soet en so taai soos melasse, en ek kan maklik die res van my lewe aan hierdie spesifieke suikerpot spandeer.

“Shit,” sê sy, tussen asemhalings deur, “jy weet regtig hoe om ’n meisie te behandel!”. “Ek het ’n ondervinding of twee in my tyd gehad,” sê ek en kom vlugtig op vir lug. Ek begin weer afgaan, maar hierdie keer keer sy my, plaas haar hand onder my ken en dwing my om direk na haar te kyk. "Ek het jou in my nodig.

Ek moet jou nou in my voel.". Ek het geen verdere uitnodiging nodig nie. Ek plaas hande op die enjinkap van my motor en trek myself regop, beweeg my lyf tussen haar bene en my harde piel reguit in haar nat poes in. Dit voel soos die hemel warm en sag en styf, styf soos net kollege meisies kan wees, haar poes gryp gulsig na my piel toe ek haar indruk. Ek vind 'n bors met my mond en kneus die tepel, voel hoe dit onder my tong styf word, voordat ek opwaarts voortgaan, my mond teen hare vasklem.

Ek druk al hoe harder en probeer so diep in haar binnekom as wat ek kan, ons gekerm en die geluid van vel wat op kaal vel klap, die enigste geluide wat gehoor kan word in daardie andersins eensame oopte. Ons koppeling is geensins grasieus nie, niks soos jy in die flieks sien nie, nie eens soos die spore wat jy in internetpornografie sien nie. Dis kwater as dit, dringender en oertyd; so dierlik en morsig soos net ware fokken kan wees, albei van ons beweeg in 'n pragtige ritme. Met elke druk binne haar kan ek voel hoe ek nader kom om los te maak, en om aan Guinevere se rillings te oordeel, is sy nie te ver agter wanneer sy my skouer vasgryp en ons stadiger maak nie.

“Lê maar,” sê sy en sukkel om die woorde tussen asemhalings uit te kry. "Lê, ek wil jou ry." Die somer het hierdie hoekie van die wêreld gebak en die grond is hard en droog, die gras bros, krap my rug. Guinevere skarrel bo-op my, posisioneer haarself met geoefende gemak en sak met 'n tevrede sug op my piel neer.

Albei ons liggame is glad van sweet, alhoewel dit 'n gevolg van die seks of die son is, ek kan nie met sekerheid sê nie. Al wat ek weet, is Guinevere wat hard hyg terwyl sy na binne leun om my te soen, met haar tande aan my onderlip trek, tonge wat steekspel terwyl haar poes na my piel gryp, my skag al hoe harder druk, amper die orgasme van my af terg. Haar poes is natter as wat ek ooit kon dink en ek voel hoe haar opgewondenheid oor haar bobeen en op my balle afloop, my aanspoor om harder en vinniger te druk, ons bewegings word al hoe meer woes.

Uiteindelik voel ek hoe sy styf word, haar rug krom terwyl sy kom, haar liggaam bewe soos plesier deur haar kern rimpel en sy ry my voort, snak na lug, gryp haar heupe teen myne. Dit is al wat ek nodig het om my oor die rand te neem. Ek druk haar 'n laaste keer in, my piel polsend en ruk, en met 'n brul wat oorverdowend is vir my eie ore kom ek, oorstroom haar baarmoeder met my saad, ons albei gesinchroniseer vir een oomblik van saligheid.

Uiteindelik versadig, glip my afwaterende manlikheid uit die omhelsing van haar poesie en Guinevere rol op haar rug om langs my te lê, albei van ons haal hard asem terwyl die wêreld om ons stadig weer in fokus kom. Vir nog 'n paar oomblikke laat ek die son my liggaam warm maak, luister na krekels wat in die lang gras tjirp en die sagte gegons van insekte wat lui die nabygeleë fauna ondersoek, en desperaat probeer om alles anders te vergeet behalwe die plesier om hierdie pragtige, naakte godin langsaan te hê vir my, haar arm gedrapeer oor my bors. Ten slotte, my post-koïtale rituele skop in die spel. "Weet nie van jou nie," kondig ek aan niemand spesifiek nie, "maar ek kan nou regtig 'n sigaret gebruik.".

"Daar is 'n pakkie in my tas," sê Guinevere, terwyl sy regop sit en vir my glimlag, terwyl sy haar oë van die son beskerm. Ek kyk hoe sy terugdwaal na die kar, naak soos die dag toe sy gebore is, heupe wat hipnoties swaai terwyl sy loop. Teen die tyd dat sy terugkom, het ek reeds my jeans weer opgetrek en my aansteker uit die heupsak gevis.

Ek steek eers haar sigaret aan, dan myne, en ons leun teen die enjinkap van die motor terwyl ons rook. Ek erken, ons moes 'n ware gesig gelyk het, ons twee. Ek: die middeljarige IT-tegnikus met die t-hemp bruin en 'n middelrif wat vet word.

Sy: die Rose Bowl-koningin, lenig, foutloos, kaal soos 'n jaybird en gee nie om wie gesien het nie. Ek maak my sigaret klaar en steek dit op 'n band uit om die risiko van veldbrand te vermy. Met die sorgeloosheid van die jeug, gooi Guinevere haar boude weg in die lang gras en ek kyk hoe dit smeul soos dit vrek. Sy draai na my en ons soen nog 'n laaste keer en proe tabak op mekaar se tong.

Dan sug ek en trek onwillig weg. “Ons het nog daai gas nodig,” sê ek en buk om my hemp te gaan haal. Ons trek in stilte aan en stap terug na die snelweg, nie een van ons wissel 'n woord nie, hou net hande vas terwyl ons ry na die geluid van Willie Nelson wat deur die stereo speel. ’n Paar kilometer later trek ons ​​by die stasie in, waar Guinevere aanbied om gas te pomp terwyl ek gaan opfris.

Ek werk stadig, verlig my blaas en spat koue water op my nek en gesig om af te koel. Die groen Camry trek reeds uit as ek die waskamer verlaat, wat my net genoeg tyd gee om 'n blik op 'n stralekrans blonde hare in die passasierskant te sien voordat dit in die pad versnel. Selfs sonder om na te gaan, weet ek die agtersitplek van my motor is skoongemaak en Guinevere en haar gehawende leertas is weg.

Ek kyk hoe die Camry in die verte inkrimp voordat hulle die stasie binnegaan, wat leeg is behalwe vir 'n ou man agter die toonbank wat 'n Twinkie kou. 'n Radio op die rak agter hom speel die uurlikse nuusbulletin, wat 'n plaaslike storie dek wat al meer as 'n week draai. "- - bestuurders aan te raai om op die hoogte te wees na 'n reeks voorvalle waarby kollegestudente betrokke was wat- -". Die ou man gluur my aan as ek naderkom. “Jy is weer terug,” stel hy en vorm die woorde om die Twinkie.

Hy neem my onversorgde toestand in en frons. "Wat in die wêreld het met jou gebeur?". “Ek het besluit om bietjie son te vang,” sê ek en gee my halfgeskeurde hemp ’n leedvermakerige klop. "Ek was 'n bietjie haastig om dit af te kry." "Wel, ek sal versigtig wees om op te hou as ek jy was, seun." Hy ruk met sy duim na die radio.

"Het die radio-man iets hoor sê oor jong vroue in die omgewing wat ritte bedrieg en bestuurders beroof." “Ek sal seker dophou,” sê ek, gryp ’n nabygeleë item en plaas dit op die toonbank. "Ek sal dit en twintig dollar se gewone loodvrye vat." Die ou man klop die goedkoop faux-leer-beursie wat ek sopas uit die rak gehaal het, en skud sy kop terwyl hy kyk hoe ek buk om 'n handvol rekeninge te haal uit 'n rol wat in my sokkie gesteek is. "Koop jy nog een, seun?" hy vra. "Wat het geword van die twee wat jy verlede week gekoop het?".

“Ek bly hulle verloor,” sê ek vir hom, terwyl ek kyk hoe die ou man my aankoop bel. "Raait ek word net op een of ander manier afgelei.". Ek knik hom totsiens, gaan uit na die motor om 'n kaart uit die handskoenkas te haal, en bestudeer my roete huis toe. Die snelweg oos het belowend gelyk - baie sypaaie, en miskien 'n meisie of twee wat 'n rit nodig het. Grinnikend steek ek my nuwe beursie in my sak en stap uit na die Camry..

Soortgelyke stories