Night of The Raven

🕑 24 minute minute Reguit Seks Stories

Raaf in swart en grys en wag vir iemand wat nie wys nie. Hy weet nie hoe hy dit weet nie. Hy doen net. Dit is een van daardie gevoelens wat net so verkeerd blyk, maar op die oomblik voel alles soos die voor die hand liggende waarheid.

Hy voel die klein skaamte in die manier waarop sy haar elmboë op die tafel steek en haar oë soek na die rand van die plein sonder om haar kop te beweeg. Haar breë mond is gevestig, vol lippe glimlag te veel, maar nie genoeg nie. Die eerste keer toe hy die plein soek vir 'n obskure plek om voor iets koud te sit, was sy net 'n vervaging in die vervaging van gesiglose caf-kliënte. Die volgende keer hou sy oë 'n warm oomblik om haar gesig en beweeg dan verder. Nou sien hy 'n konvergensie van rustige rariteite, obsidiaan en albaster wat soos rook en wind om mekaar gevou is.

Die plein is goed genoeg aangesteek, maar dit is nag en die enigste lug wat beweeg, is die laaste hitte van die dag wat van die keien af ​​opkom. Hy verstaan ​​dat haar hare nou donkerder lyk as in 'n ander keer, asof die nag haar kop in sy hande hou. 'N Los vlegsel krul om haar fyn nek en verdwyn amper teen die swart sy van die geknipte bloes onder haar borste. Van hier af kan hy nie weet of die houtskoolbout om haar heupe 'n romp of 'n kortbroek is nie, amper los en hoog op die vee van dye.

Daar is iets dieper aan die swart en grys van haar klere as kleur. Miskien is dit die manier waarop sy binne-in hulle sit, of die skemer van geskroeide vel wat alles wat die ruimte om haar raak, lyk soos 'n goedkoop nabootsing van iets wat goedkoper is. Stamme van 'n nabygeleë flamenco-konsert waf deur 'n binnehof binne nie binne nie. Af en toe applous.

Dit klink desultories. Half daar. Meer soos breek glas as hande. Sy skander weer die plein. Dit is nou refleks, een van daardie tydelike gewoontes wat lank genoeg is om ons deur 'n onnatuurlike situasie te bring.

Haar oë hou stil in hul baan en land op Turner. Hy is nie die een nie, en na die sekondes wat dit neem om te besef dat hy soos 'n ander argaïese deur is, iets wat jy ná 'n oogopslag opmerk. Sy kantel haar kop en gaan voort. Die kelner kom uit en werk 'n halfdosyn ander klante na haar tafel. Hy sê iets en haar gesig skuif op om hom te erken net voordat sy die plein nog een keer skandeer.

Sy kyk weer na Turner, maar hierdie keer nie so lank nie. Sy gee die kelner 'n ongemaklike glimlag en sê iets terug. Turner begin vinnig oor die plein. Sy sien hom nie aankom voordat hy 'n paar tree oor die skouer van die kelner aangekom het soos hy hoort nie.

'Baba,' sê hy, 'jammer dat ek laat is.' Hy glimlag asof hy haar ken, asof hy hierdie verskoning verskuldig is. Hy lys sywaarts en waai sy handpalms uit in 'n gebaar van verset. Sy is verward, maar glimlag.

Die kelner draai om en beskou hom met verveelde afkeur. Turner was al 'n paar kilometer vandag en lyk nie soos 'n kraai soos sy sou wag nie. Sy maak haar mond oop, maar het nie woorde om 'n sierlike hoekige kakebeen te vul nie. Haar oë is na bo, maar mors nie, en skiet heen en weer tussen hom en die kelner.

Haar voorkop brei. Hy voel soos 'n idioot en maak haar vernedering net erger as die kelner aangaan. 'Ek het regtig vasgehou,' trek hy op. Hy glimlag en neem 'n ander stap in haar huis van teleurstelling en beweeg om die kelner aan haar kant van die tafel.

'Laat begin, laat afwerking. Ek hoop jy het nie lank gewag nie.' Hy leun om haar wang te soen en raak aan die ander kant liggies aan. Skielik is sy sintuie vol sjampoe en parfuum, die aanraking van lewende sy teen sy lippe.

Iets sê vir hom om haar mond te neem en hy luister. Sy gee dit terug, leun in die soen, en vir 'n paar oomblikke te lank voel dit asof die enigste natuurlike ding is wat gebeur het sedert hy die plein ingeloop het. Sy hand beweeg na haar nek, sy vingers om die nek terwyl sy duim in haar keel wei. Hul lippe begin oopgaan en hulle trek terug net voordat alles 'n kans het om surrealisties honger te word.

'Ek wens dat blomme so kon ruik.' Hy fluister sodat sy net kan hoor en laat weet dat dit nie net deel van die karade is nie. Hy improviseer. Dit is al wat hy weet hoe om te doen, behalwe dat hy die verkeerde akkoord slaan en iets oor haar kom. Dit lyk asof sy die kelner vergeet, selfs daar is hy en hy lyk of hy iemand anders is.

Iemand wat sy al voorheen ontmoet het. Iemand op wie sy dalk selfs sal wag, op 'n plek soos hierdie. 'N Duisternis gaan agter haar oë in terwyl haar gesig verander in 'n masker van seer.

Sy staan ​​ongemaklik op, asof dit iets is waaraan sy nie gewoond is nie - en klap hom hard genoeg om haar borste te laat bewe. Verbaas leun die kelner terug asof hy bang is om geslaan te word. Turner staan ​​sonder om te flink en almal draai na die geluid van haar palm wat sy gesig kruis. 'Ek wag al eeue!' spoeg sy.

'Ek was bekommerd. Durf jy dit nie weer doen nie.' Die houtskool blyk 'n romp te wees. Haar bene is slank, nie gespierd nie, maar getoon, en haar gesig het hoekige, sweeplyne wat 'n lug van waardige hitte afgee.

Haar aksent is sterk, maar haar Engels is duidelik en moeiteloos. Hy probeer nie raai waar dit vandaan kom nie. Sy lyk lokaal, maar die kadens van haar stem kom van êrens verder noord. Dit lyk asof sy haarself nie kan bevat deur 'n oomblik waarin sy dit oorweeg om hom weer te slaan nie, maar sy kom uiteindelik terug na haarself en gaan sit.

Turner trek homself met asem en bestel espresso en water en gaan sit. Die kelner stap weg en 'n oomblik gaan verby waarin die lui lug vol betekenislose sameswering is. Die Raven frons en lyk skielik mildelik verskrik met haarself. "Ek is jammer," sê sy, "jou wang word rooi. Ek wou nie…" "Dit is in orde," sê hy.

Dit is nie die eerste keer dat hy in die openbaar deur 'n vrou geklap word nie, maar elke keer voel dit soos die laaste keer. Dit neem 'n paar sekondes, maar sy ontspan en glimlag amper. Sy kyk na hom asof sy 'n paar dinge tegelyk wil besluit. Hy het sedert gister nie geskeer nie.

Sy hare is donker, maar nie so donker soos hare nie, op 'n punt van te lank of andersins nie lank genoeg nie. Hy kan die lang stuk van tien jaar tussen hulle voel. Haar glimlag breek nie heeltemal nie.

Dit doen iets aan haar gesig wat hom verras. Alles om haar val op 'n plek wat voel soos iets wat hy hom eens voorgestel het en skielik onthou. Sy gesig voel asof hy glimlag, maar hy weet dat dit nie 'n regte glimlag is nie. Dit is asof sy mond nie heeltemal daar kan kom nie, want haar wangbene doen iets onwaarskynliks.

Dit lyk asof alles terselfdertyd gaan stilbly. Die ander mense wat die plein spikkel, die flamenco-stamme, selfs die gebrek aan bewegende lug voel asof dit ophou om asem te haal voordat hulle niks weer doen nie. 'En so?' 'N Paar sekerhede, maar meer vrae in die stadige vuur van haar donker oë. Vir 'n oomblik begin hy wonder of agterdog en nuuskierigheid verskillende kamers in dieselfde huis is, maar vir die eerste keer vandat hy in die plein gekom het, hou sy op om die randjies te skandeer. 'So,' hou hy stil en dink, 'dit het net nie gelyk nie.

Jy sit hier soos jy was.' Die een kant van haar mond krul en die wangbeen aan die kant vertraag met sy brein. 'Dit is dus 'n onselfsugtige redding? Om 'n vreemde vrou te red van… 'n klein verleentheid?' 'Miskien,' trek Turner op. 'Miskien red ek myself net 'n bietjie.' Die kelner kom terug.

Hulle praat nie voor hom nie. Daar is iets vaagliks verleë aan hom om te wag dat hy klaar is. Die soet, ropy stink van hasjfilters en hang in die stil lug. Almal let op, maar niemand gee om nie. Dit is net nog 'n geheim dat die aand nie moet opgee nie.

Die kelner gaan terug na binne met barmhartige doeltreffendheid. 'En waarvoor sou u moes red?' vra sy uiteindelik. Turner glimlag en kyk stil na haar vingers met die klein wit oor van die demitasse-koppie speel. Hy stap op en daal dan op die punt om haar die waarheid te vertel wanneer Howlin 'Wolf se weergawe van Killing Floor uit iemand se woonstelvenster begin.

Dit het daardie blanke, ou radioklank. Skrape in die viniel. Hubert Sumlin slaan ritme soos 'n V-8 wat van gruis af draai.

Ek moet jou ophou, 'n hele ruk gelede, ek moet jou ophou, liefie, lank gelede, moet ek jou ophou en voortgaan na Mexico se draai op The Raven, maar sy oor is hoofsaaklik op Willie Dixon en die wolf. As ek gevolg het, my eerste gedagtes. As ek dit gevolg het, was my eerste gedagtes weg, sedert my tweede keer dat dit so plek-plek daar is in die oog op die dreigende katedraal, begin dit amper sin maak weer.

Die raaf ervaar die divergensie van sy sintuie. Die nuuskierige vermaak in haar gesig verdiep 'n oomblik en keer dan weer na die oppervlak. Turner besef dat hy die blik weer op haar gesig wil sien, maar hy weet nie hoe om dit te laat terugkom terwyl sintuiglike herinneringe alleen in leë huise in sy gedagtes dans nie. Die hele probleem met musiek is die krag wat dit nodig het om jou êrens heen te neem waar jy nie meer is nie.

Selfs plekke wat u nie weer hoef te sien nie. Die Raven wag aanhou. Miskien dink sy dat hy aan 'n antwoord op haar vraag dink.

Hy kyk na die gelakte oniks van haar oë, maar die wolf het hom deur die gees van sy gees. Hy is nou nie in die keuse nie, maar om die rou, Chicago-terugslaggroef te volg na die laaste plek waar hy moet wees, en iets binne hom val van die rand af. Hy lees die manier waarop sy die onderbeklemtoonde muitery van die spiere in sy gesig opmerk. Die smaak van die lippe wat verby is, kom oor die oppervlak van sy mond. Haar oë smal na hom toe sy sy emosionele ompad bestudeer.

Sy is baie nuuskierig, maar gee hom 'n goeie twaalf tralies voordat sy vorentoe leun en sy hand aansteek. 'Sy het jou seergemaak. So iets?' Daar is 'n breukdeel van 'n glimlag op haar lippe, 'n verwagting van bevestiging.

Hy draai die hand onder hare na bo sodat hulle handpalms raak. Hy wonder of hy sy naam moet sê as hulle vingers trek. Hy voel die dreigende teenwoordigheid van die katedraal agter sy rug, voel die gewig van dwase keuses wat hom volg soos spookagtige spoke. Ek moes voortgaan, toe my vriend uit Mexiko na my toe kom, moes ek aangaan, as my vriend uit Mexiko na my toe kom, het ek gek gehou met jou baba, ek het my laat sit op die doodmaakvloer.

Here weet, Ek moes gewees het. Here weet, ek moes weg gewees het. En ek sou nie hier gewees het nie, op die doodmaakvloer. Hy voel die gewig van beter keuses. sy vingers knus in die fyn bene van haar hand.

Hy wonder of daar 'n manier is om altyd in iemand anders se geskiedenis te leef. Hy draai hul vasgeklemde hande om, raak 'n ligblou aar aan die onderkant van haar pols. Haar polsslag voel sterker as wat haar pols lyk. 'Vir wie het jy gewag?' uiteindelik kry hy dit sonder om na haar gesig te kyk.

'Is dit so belangrik?' "Hang af van die antwoord." Haar vinger beweeg oor sy klam palm. 'Sal u my vertrou as ek sê dat dit nie saak maak nie?' 'Sure,' knik hy. Watter verskil kan dit in elk geval maak? 'Dit moet nie vir jou saak maak nie.' "Natuurlik." Hy knik nie hierdie keer nie. 'U polsslag gaan vinniger.' 'Gestel ek vra wie jy onthou toe die liedjie begin.' 'Is dit so belangrik?' hy eggo.

"Hang af van die antwoord." Sy glimlag half soos iets kosbaars wat hy verloor het voordat sy ooit was. 'Dit moet nie vir jou saak maak nie.' Hy daag die ander helfte van haar glimlag uit. 'Dit doen nie.' Sy leun vorentoe en aanvaar die uitdaging.

Hulle hande begin teen mekaar beweeg in 'n vreemde dans, en vingers reik soos arms oor lywe, soos 'n dans, soos om 'n ooreenkoms te maak wat hul hart nie bereid is om te herken nie. 'Dink jy daar is troos in spyt?' vra sy en kyk vir die eerste regte tyd na hom. 'Tot onlangs sou ek nee gesê het,' sê hy.

Sy wag 'n maat, doen iets met haar vingers onder sy palm wat onwelvoeglik voel. 'En dink u dat daar enige verlossing in wraak is?' 'Nee, verlossing is wraak.' Sy lag, en haar vingers beweeg onder sy palm terwyl haar kop agteroor leun en haar keel op 'n sagte gehuil van katagtige raaisel oopgaan. Al sy are begin te klein voel vir die wilde perde wat deur hulle jaag.

As sy terugkom na hom, smeek hy die vraag. 'Hier is dit,' sê sy. 'Wat sou jy sê as ek vir jou sê jy is die een waarop ek gewag het?' Hy glimlag asof hy net 'n stuk tyd gesteel het. 'Ek sou sê dat jy vol kak is, maar ek sal jou nie vra om dit te erken nie.' Sy lag hierdie keer nie so hard nie.

'Is jy altyd so sjarmant?' 'Nee, maar ek probeer jou regtig beïndruk.' Sy lag amper, maar daar is 'n ompad in haar gedagtes en haar oë kyk weer na hom. Hy leun terug en kyk hoe sy hom bestudeer soos die wilde kaart van 'n jurie. Hul hande voel sterk. Op enige oomblik kan die lug skielik vonke uitstraal. 'Ek weet nog nie of ek u naam moet vra nie.' 'Solank jy dit nie doen nie, sal jy altyd die keuse hê.

As jy dit doen, verander alles. As jy besluit, sal ek jou dit regtig vertel.' 'N Sluier van goedkeuring sak stadig oor haar gesig. 'Tot dan,' sê sy, 'sal ek aan jou as geen naam dink nie. Maar jy moet 'n manier hê om aan my te dink.' Hy leun oorkant die tafel.

Hulle hande is nou maar net liefdevol en hy plaas die vingerpunte van die leë hand teen haar keel. Hy voel hoe die lug in en uit haar liggaam beweeg. As sy iets te sê gehad het, sal dit vol wees met haar stem.

'Toe ek jou sien, het ek jou Raven genoem. In my gedagtes.' 'Ha.' N Vliegende voël met 'n groot bek. ' Haar keel beweeg onder sy vingers.

"Donker, sterk en vry." Sy leun vorentoe. Hulle staar mekaar te nou in die gesig vir mense wat mekaar nie ken nie. Hy klap die kant van haar nek in sy hand en sy druk die ander hand terwyl haar gesig krul in 'n verklaring van harde waarheid. 'Ek wil nie vry wees nie.' Die tabel is 'n ongemaklike indringing oor wat Turner volgende wil sê.

Dit is te klein en vol bekers, maar haar gesig is naby genoeg om te voel hoe haar asem in klein polsies raak. Hy raak aan die rand van haar wang. Sy sit regop en laat hom die vorm van haar kakebeen vinger.

Sy vingers stop om haar ken en sy duim beweeg na haar onderlip. 'Niemand wil regtig vry wees nie,' sê hy uiteindelik. 'Dit is nie 'n natuurlike toestand nie. Te veel verdrink.' Haar lippe kom teen die duim van sy duim vas. Haar asem storm teen sy duimafdruk.

Hy voel die nabyheid van haar tong soos 'n vae belofte. 'Verdrink jy?' vra sy teen die druk van sy duim, maar dit is meer stelling as 'n vraag. 'Ek wag vir more,' sê hy en staan. Sy staan ​​ook met sy gesig oorkant die tafel terwyl hy 'n snawel uit sy sak grawe en op die tafel laat.

Sy neem sy arm, maar sy is die een wat die weg lei. Sy is die een wat haar weg deur die smal, onligte strate ken, nie veel wyer as die middeleeuse donkiekarre nie. Hulle verlaat die plein en betree 'n wêreld van gebreekte maanstrale en skaduwees. Turner voel tuis, maar The Raven trek haar greep aan sy arm vas.

Hy verstaan ​​die enigste gevaar wat sy vrees, is in haarself, dieselfde gevaar as wat hy begin omhels die oomblik toe sy hom klap. Hulle stap in die soort stilte, net mense wat mekaar al lank ken, voel gemaklik in die straat. Die straat neem 'n sagte buiging vorentoe, waar 'n pienk neonborrel van die lig lyk of hulle vorentoe roep. Hulle kom nader, beweeg nou amper eenstemmig, maar voordat hulle naby genoeg is om die bron van die pienk te sien, besef sy iets en stop skielik. Die pienk gee haar gesig 'n eteriese rol.

'Ek het net besef,' sê sy en kyk direk na sy keel, 'ek wag nie meer vir iemand wat nie kom nie.' Hy raak aan haar gesig met albei hande en skuif haar na bo om na hom terug te kyk. 'Ons wag nou net op iets anders,' sê hy. Hy leun die laaste paar duim na haar mond.

Die soen is aanvanklik nie tentatief of kragtig nie, maar daar hang 'n honger agter hulle. Daar is daardie verspringende longe van lippe wat oopgaan en tonge sprei in die hitte van 'n ander liggaam. Hy draai die een hand om die knoop in haar bloes net onder haar borste.

Sy kneukel borsel die swel terwyl hy haar nader trek, dieper in haar mond ry en die mynveld van haar onbekende verlange vee. Hy voel iets kraak oop in 'n droom wat hy lank gelede gehad het, en nou spoel dit van hul vel af. Die volgende gedempte oomblikke van hul lewens bestaan ​​uit soen en die klam bereik van tonge.

Haar bloed vloei in sy liggaam in en dit is warmer as syne. Agter haar is daar 'n donker venster met handgemaakte kitare wat soos surrealistiese lywe hang. Hy trek weg van die soen en lei haar deur die knoop in haar bloes. Rondom die draai is die bron van die pienk, 'n klein neonbordjie wat SEX bo die deur van 'n winkel lui met koplose mannequins geklee in die soort onderklere wat bedoel is om in te fok. Hulle lag as hulle dit sien, maar Turner trek haar in 'n klein jutjie waar die hoek van die gebou langs die sekswinkel verder in die straat ingebou is.

As dit nie die teken was nie, sou hulle in 'n totale skaduwee gewees het, maar hulle het 'n mooi pienk bad, wat 'n lewende man en vrou laat lyk soos iets wat teen die antieke geplaveide onder hul voete lyk. 'Dit is waar dit op neerkom?' snik sy. 'Volg die duidelike tekens?' 'Dit is net 'n deel van waarvoor ons hier is,' sê hy en trek die knoop oop soos hy gedink het sedert hy aan haar tafel gaan sit het.

Haar bloes gaan oop en kaal borste val in sy hande. Hy soen haar weer asof hy binne-in haar probeer inkruip. Haar borste is glad en warm in sy hande, volop terwyl hy dit knie.

Haar tepels skraap teen sy handpalms terwyl hy haar opdraai op die hoek tussen die geboue en voel hoe haar kaal bobeen tussen sy bene skuif terwyl sy hard in sy soen insteek. Hy trek weg om haar te sien bad in die lig wat aankondig waar buitensporige drome goedkoop gekoop en verkoop word. Hy raak aan haar gesig, laat sy hande oor haar nek en skouers spoor en herwin uiteindelik die gladde gewig van haar borste. 'Daar terug,' sê hy, 'toe jy my geklap het…' Haar mond kry die vorm van die begin van 'n verskoning, maar hy steek sy vinger daar om dit te keer. 'Dit was suiwer,' gaan hy voort.

"Onbewaak. Ek het jou op daardie oomblik so beny. Dit was 'n oomblik van vryheid… regte vryheid… nie die soort waaroor ons gepraat het nie… maar die soort vryheid wat ek altyd wou hê dat ek iets sou kon weet. Dus wil ek jou nou net waarsku… want dit is jou tyd om te hardloop as dit is wat jy nodig het… maar tot die oomblik dat ons van mekaar gaan, hoop ek en probeer so vry wees. ' Sy bestudeer sy oë, maar hy weet dat hulle vir haar niks anders moet lyk as skaduwees nie.

Haar hand beweeg oor die kruis van sy broek en soek na die vorm van sy bloeiende haan. Hy word dik en onbeholpe onder haar hand. Haar vingers trek die vorm van sy prikkelende stingel na totdat sy sy broek oopmaak en sy harde vlees in albei haar streelende hande trek. 'Is dit nie wat u gratis sou noem nie?' vra sy.

Hy skud sy kop, maak haar edelsteen-tepels fyn. Sy reik met die een hand onder haar rok uit, streel nog steeds sy piel met die ander en trek die onderbroek van haar onderbroek na die kant. Sy skuif sy as na haar poes en gebruik sy vleis om haarself nat te vryf. 'Soms,' vertel hy haar, begin sy asem uitsteek, 'die onuitgesproke waarheid raak giftig. Nie soos 'n dodelike ding wat jou die laaste keer uitlaat nie, maar die soort wat stukkies van jou gees vernietig totdat jy net dans met al die ander zombies in die metro.

' Haar neon pienk skaduwee oë begin effens kap toe sy die kop van sy pik oor haar verdrinkende klit kners. 'Ek dink ek het 'n stukkie van jou gees sien sterf toe ek jou in die plein sien, maar dit is nie eens wat my laat loop het om jou tyd in te val nie.' 'Fok,' fluister sy, half luisterend na sy stem, die res van haar opgelei op die vryf van druppende vlees op meer druppende vlees. 'Hoeveel keer het jy al na iemand gekyk en gewonder… alles… maar nie omdat hulle so mooi is nie… maar vanweë die manier waarop hulle mooi is?' 'Hou stil, of jy sal die ander stukke van my gees vermoor,' vertel sy. So hy soen haar net weer en streel haar borste terwyl sy sy piel probeer skuins om in haar poesie in te gly. Hy soen haar kop agteroor teen die klip van die gebou en druk alles een keer hard in sy hande.

Hy sak tot by die keien op sy knieë. As hy haar onderbroek uittrek, skud hy sy hande in die klein vlees van haar skraal bene af. Sy stap uit die onderbroek en hy laat hulle op die keien. Hy stoot die voorkant van haar romp op en lig haar been op sy skouer terwyl hy haar gleuf bedek in 'n lang, nat, suigende soen van slegte honger.

Sy snork en kreun in 'n halwe hurk terwyl sy tong oor die brandende knop van seer rol wat haar vingerblare kroon. Sy gryp na die muur toe sy terugkyk na sy gesig, maar as daar niks anders is as om te klip nie, reik sy na sy kop en kloue aan sy hare. 'Fok, fok, fok,' sing sy terwyl sy vingers binne-in die rand van sy mond in haar druk.

Haar poes is 'n uitstekende monument vir gladde wrywing terwyl sy vingers dryf en neuk, gly en gly, terwyl sy lippe aan haar klit trek en suig. Sy draai die ander been om sy ander skouer en balanseer haar gewig tussen sy skouers en die muur op haar rug, terwyl sy sy raserige mond in 'n heuning-verspreide gemors maal. Sy mond en vingers gee alles terug wat sy op hom moet gooi, totdat hy voel hoe haar greep aan sy hare vasdraai en trek terwyl haar poes teen sy mond druk, terwyl sy vingers teen die onverbiddelike aanslag van sy mond uitsteek. Skielik groei hulle albei.

Turner is op sy knieë terwyl The Raven teen sy mond petuleer. Sy vingers is diep binne-in haar, maar hy trek hulle stadig uit, nat syfers wat aan die spleet tussen haar boude speen. Stadig, een vir een, beweeg haar bene van sy skouers af en haar voete raak aan die grond. Turner staan ​​op na haar. 'Soen my nou en proe hoe ons saam is,' sê hy.

Sy neem sy soen met 'n wilde, veeende sweep van haar tong deur sy mond. Sy lig 'n bietjie gryns teen sy tong as hy haar bene om sy middel lig en haar hard teen die muur steun. Hy gryp na die wange van haar esel net voordat hy na sy haan gryp en die as na die geswelde lippe van haar angstige poes lei. Sy probeer 'fuck me' sê, maar sy tong is diep in haar mond.

Hy druk die koepel van sy pik in haar dak vas en stoot met sy heupe vas, hy slyp halfpompe totdat sy keel diep in haar ingebed is. Hulle vries weer en swaai op dieselfde asem as hulle mekaar se oë tussen neon en skaduwee deursoek. 'Dit gaan alles oor die' wat as ',' sê hy.

'Nee', muil sy, 'dit gaan alles oor die' wat is '.' Hy soen haar weer soos hy haar al jare ken. Miskien het hy dit dalk al gedoen. Sy soen terug asof sy hom nog langer ken. Hy gryp haar heupe hard vas, hou haar vas terwyl hy een keer terugtrek en druk.

Sy pik swem in haar poes se koppelaar en skat. Sy longe is leeg met 'n huff elke keer as hy in haar pomp, terwyl haar hare vul. Sy wriemel en slyp tussen Turner se bonkige liggaam en die onbeweeglike muur soos 'n slanke dier op die toppunt van haar bestaan. Sy huil en gil sonder ombehoud te hou terwyl hy met sy asemhaalende lunges neuk.

Iemand skree van 'n hoë venster af. 'Hou stil en laat ons met rus!' skree sy weer woedend. Turner soen haar om haar mond met iets anders te vul. Maar dan kan hy skaars asemhaal en terugtrek om die desperate lug diep in sy longe in te haal. Hoog bo klap die venster toe terwyl Turner en The Raven verdwaal.

"Jy fok soos 'n reënwoud," kreun hy. "Jy's 'n fokken gek," snik sy. Niks dan die geluid van moeisaam asemhaling en die warm, nat duik van Turner se pik in The Raven se broeiende poesie. Op 'n sekere punt voel hy haar klou soos sy om sy vingers gedoen het.

Hy maak sy oë toe en laat homself deur die middel van haar wese katapulteer. Hy gaan in vlamme neer en klim op deur die rook en die kelk van homself. Sy haan spring hard met spasmas terwyl sy teen sy mond begin skree. Sy siel breek in die helfte en sy springende haan blom in haar in 'n bars van stort. Niks oor nie, maar deurweekte liggame en hamerende harte.

Oomblikke later ontspan 'n man se haan stadig en gly rustig uit die skede van sy minnaar. Die raaf se voete raak neer en sy kniel. Sy kyk een keer op, hou hom dan in haar hand en lek sy piel. Haar lippe en tong rol oor sy uitgeputte vlees totdat hy weer begin tintel, maar sodra sy dit alles het, staan ​​sy weer op en staar hom in die gesig. 'Nou… soen my en proe hoe ons regtig saam is.' Daar is iets onwelvoegliks in die trae, diepe sagtheid van die soen.

Iets is gebreek, maar sterker waar die litteken sy vel aangetref het. Turner trek sy broek weer aanmekaar en hulle gaan sit langs mekaar op die keien en leun teen die muur van die sekswinkel onder die skuilende, giftige pienk. Haar onderbroek bly naby op die keien. Sy sit met haar knieë gelig en haar kort romp om haar heupe.

Niemand sê vir 'n lang tyd nie. Die tyd om op te staan ​​en op hul eie manier te gaan, kom en gaan verskeie kere. 'Ek weet as ek die een of die ander kant loop, dan sal dit so wees,' sê hy eenvoudig. 'Ja.

Dit is waar.' Dit lyk asof hulle albei wag vir die regte ding om te sê om saam te kom, maar dit doen nooit. Daar is slegs die klein hum van die onbedaardige teken. 'Laat ons dan nie,' sê sy. 'Ten minste vir nou.

Wie moet vir ons sê dat ons nie dieselfde kan loop nie?' Turner knik. 'Dit sal goed wees,' sê hy. 'So… hoeveel langer dink u kan ons gaan sonder om mekaar se naam te ken?' vra sy.

"Ek weet nie," sê Turner, "maar ek dink ons ​​is op die punt om te sien."..

Soortgelyke stories