Hoe diep is jou liefde, deel 1

Moenie met jou kêrel mors wanneer hy 'n weddenskap verloor nie.…

🕑 7 minute minute Orale seks Stories

Na lang jare van bang wees om te pleeg, het ek uiteindelik iemand ontmoet wat my genoeg bekoor het om sy meisie te word. Die seun het al die voordele behalwe die uiters moeilike karakter, veral as hy 'n weddenskap in tennis verloor (vir meeste van die kere wen hy - gelukkig). Hy is Russies, so al daardie gemoedskommelinge noem hulle 'n "Russiese siel." Ek is 'n tenger donkerkop van Pole, met 'n mooi stel boobies, en ek is ook bekend daarvoor dat ek 'n taai koekie is. Alhoewel, my liefling is die moeite werd om voor te veg en ek het reeds ooreengekom op sommige van sy opdragte. In die storie vind jy 'n paar pro-tennisverwante woorde, want ek is 'n joernalis en werk aan die toer.

Die vroeë dae van Januarie in Parys is gekenmerk deur die grysheid van die ewig smeltende sneeu gedurende die dag en 'n miljoen donkerte wat ligte verhelder in die skemer. Paartjies wat hande vasgehou het, het uitgeasem in verwondering enige tyd die lang soos Beyonce se bene Eiffeltoring in die volle ure geskiet het. Iewers tussen die Katolieke en Ortodokse Nuwejaarsvieringe het die winkelvensters vooraf rooi geklee vir die Valentyns. In die betowerende atmosfeer van die kommersieel gekatalyseerde geluk het ons drie in stilte geloop. Ek, Stan, en die geweldig oorskatte Franse tennisbeker Guillaume Rufin op Stan se iPhone.

Dit is vyf uur wat ons nog nie gesels het nie, met die uitsondering van 'n paar kort klousules oor die plek om te gaan vir 'n aandete. Ek kon skaars byhou met die pas in my swart knie-lengte stewels en 'n kort goue rok wat hoe meer ek gejaag het, hoe meer het dit opgerol. Wat ons ook al nie sou kies nie, 'n mens word verseker van die naderende Portugese kelner wat geneig is om elke bestaande taal van die wêreld te meng en die hele ding "Engels" te noem met sy gemaklike gaucho se aksent. Ons herberg blyk 'n seekosrestaurant te wees.

Ek het die spyskaart in my navorsing geskandeer vir enigiets eetbaar genoeg, want die Poolse mae kan 'n seekat vinniger opgooi as vodka. "Garnale? Sou dink aan Distrik 9… geen hart om dit te eet nie," het ek vrolik opgetree toe ek met die hoek van my oog waarneem hoe my maat opgewonde is oor die vuurhoutjie. Gevolglik, toe die kelner kom, het ek net gestamel: "'n Beker, asseblief.

Ja, met koffie." Hy het iets bestel wat ek vir die eerste keer gehoor het en sy oë op my gerol. "Goeie keuse. Jy is in elk geval te vet." Ek het my tong gebyt om betyds die riskante vraag oor een van die sewentien breekpunte wat die volgende groot hoop van tennis nie kon bekeer nie, te vang. Sigeunerkinders het rondgedwaal in 'n poging om enige van hul kaasagtige rooi rose te verkoop en, meer waarskynlik, 'n paar beursies te gryp as hulle sonder toesig gelaat word.

Ek het die tafeldoek bly bewonder, bewus van die feit dat enige warmte wat ek vanaand kon kry, die aand se warm stort sou wees. Tog kon ek nie die vyftig sentimeter van 'n haelwolk hanteer wat ons na die ander kante van die meubels spaar nie. “Ek wens jy het met my gepraat,” het ek hartseer geword. "Ontneem my asseblief net van al hierdie gewoonte vroulike histerie!" ’n Klomp parmantige pampoene van die buurttafels het skielik alle ore in ons rigting gedraai, seker gewoond daaraan om met ander mense se lewe saam te leef. Ek het my kop neergesit sodat die hare 'n paartjie bedek 'n trane wat uit my oë gesluip het en ek het daarin geslaag om met my tong vas te gryp en vir die wêreld in my mond se grot weg te kruip.

"As daar iets was wat ek kon doen om jou tevrede te maak…" Hy gee my 'n paar sekondes 'n verbaasde kyk voor die belangstelling in die wedstryd wat aan die gang is, oorgeneem het. Op pad uit het ons 'n paar lae-vlak Franse vakmanne raakgeloop wat gewoonlik die trekkings van die Poolse lae-vlak tennisbyeenkomste besoedel. Dit het gelyk of hulle my herken het, so ek het 'n glimlag gemaak, al het ek alles behalwe jolig gevoel. Sodra ons weg is, gryp Stan my pols tussen sy duim en 'n wysvinger, wat nêrens naby die koue-besparende skattige hand was wat in sy baadjie se sak vashou nie.

"Hoekom sal jy nie by jou obskure vriende aansluit van die laagste soort satelliettoer waaroor jy duidelik obsessief was nie?" Ek het grimas van pyn. Ek is genoeg opgelei om te besef dat 'n verdedigende stelling dat ek nooit beplan het om enige van daardie willekeurige ouens met 'n punt van my nael aan te raak nie, nie geglo sou word nie. By die hotelkamer het ek my jas en skoene uitgetrek en verwag om te gaan stort terwyl Stan die TV sou aanskakel om vir die volgende paar uur op CNN te kyk wat Carla Bruni beweer het en hoe Michelle Obama daarop gereageer het. Ek het sulke aande gehaat.

Te vroeg om te gaan slaap, te veel negatiewe emosie om te praat. Skielik het iets my aandag afgelei om 'n heerlike plan vir die res van die nag te skep. Dit was my liefling se stem.

"Op jou knieë, jou teef." Ek was niemand se teef nie. Ek was glad nie 'n teef nie. Ek is 'n dame vol klas en eer, en wat nog altyd met die regte maniere behandel is en wat geweet het hoe om respek van mans te toon. Geen sperm wat sluk nie, geen hande of veral groter eienskappe in die naaste omgewing van my gat nie, en geen oormatige woordeskat, wat per se verstaan ​​word nie. Ek het in die bruin oë gekyk wat veertig sentimeter bo myne gehang het en… Ek het gehoorsaam gekniel.

Ek was te skaam om te kyk hoe hy uittrek, maar ek het daardie fassinerende aksie in 'n groot spieël op die muur gevang. Ek het gedink ek sal kussings nodig hê om my hoër op te lig vir 'n blowjob. Ek kon sy balle bykom om te suig, maar geen manier vir 'n piel so styf dat dit aan sy maag vasgeplak het en die blou are uit die indrukwekkende skag gepik het nie. Ek het sy testikels met 'n muskus van my tong bevogtig. Die haan se basis was die hoogste wat ek kon gaan.

Ek het my arms vorentoe gedruk vir die redder, maar Stan het my albei hande gevang om hulle oor my kop te blokkeer. "Met jou mond. Geen hulp nie." Hy het sy knieë 'n bietjie gebuig om al die pakkie reguit in my heerlike lippe te stamp. Ek kon net my kop agteroor trek en op volle lengte aanvaar.

'n Refleks wat ek dadelik teëgekom het, druk my trane uit. Ek het nêrens gehad om met my kop te ontsnap nie; nodig om gesnoer te word en te kreun met 'n wysie van wanhoop en 'n vuil plesier. Die piel het begin swel toe my binnewange hom vryf en 'n tong probeer terg in verskeie tegnieke - óf met die hele area, óf met 'n punt, óf van die ander kant af. Ek was meer en meer desperaat om asem te haal. Die vlak asemhalings wat ek inderhaas met my neus kon vasgryp, was nie onthullend genoeg nie.

Ek het my oë toegemaak. Die trane het my onderste oogomlyner se lyn begin smeer. Ten minste is Lancome se maskara dalk die beste op die mark, so dit het stewig op die wimpers gebly, wat my hoop gee om nie vreeslik jammer te lyk nie. "Geen oë wat toemaak nie. Kyk na my.

Ek wil die vreugde sien om geslaan te word." In reaksie hierop het nog 'n warm stroom water oor my gesig geloop, want die stukkies grimering het in my oë gekom om hulle te pla. Die wêreld het donker geword en vir my begin draai. Stan het 'n vinger langs sy piel in my reeds tot oneindige mond gestrek. Die hoeke van my lippe was op die punt om te breek. Ek het gekreun, bang, maar het terselfdertyd gevoel hoe my vagina van opgewondenheid spuit.

Hy het my hande laat gaan. Hulle het slap neergeval van 'n paar minute gespanne te bly. Die piel het 'n bietjie van my lippe onttrek, maar net om plek te maak vir 'n waterval van die bekende dik stof. Ek het al die fontein in die mond bymekaargemaak en die druppels afgesuig. Daar was soveel daarvan, sommige het op my ken uitgedrup.

Ek het op my gat beland om asem te skep en ek het beplan om badkamer toe te gaan om die saad in die "jizz-hemel" te stuur wat natuurlik die wasbak se pyp is. “Nou, sluk,” beveel hy. Regtig, wat kan sexy wees in 'n uitgeputte Natalia met swartgekleurde trane wat met die wit sperm op haar rooiwang gesig geswel van huil? Maar ek het na hom geluister. vervolg ))..

Soortgelyke stories