Die Stalker

Ek het 'n bekruiper, en dit is nogal soet.…

🕑 21 minute minute Orale seks Stories

Die gebruikte taal is ontwerp om die gemoedstoestand van die sentrale karakter weer te gee. Die sool en die hak van my 4 "stiletto-bane ontmoet die Underground-platform in eenstemmige weergawe van 'n bevredigende klik. Gaan voortdurend saam met my ritme van my voete op die weerklankende graniet. Daar is 'n kuns om behoorlik in hakke te loop; nie die hip-swaaiende parodie van Marilyn Monroe in 'Some Like It Hot' nie, en ook nie die selfgeldende manlike stut wat modelle gebruik vir die lengte van die loopplank nie; dit moet vloeiend, vroulik en grasieus wees. Ek was al klaar met skool, miskien nie Debetts nie, maar ek is opgelei om behoorlik te loop, en dit is lesse wat ek nie maklik sal vergeet nie.

Die liggaam moet regop gehou word, die kin opgehef word, die oë vorentoe en die rug reguit vas. Elke voet moet direk voor die ander geplaas word, tone tot hak op 'n afstand van 6 "uitmekaar; nie meer nie, nie minder nie. Met elke tree pas u gewig effens aan, sodat u heup vorentoe kan draai en u boude onder u klere kan wikkel.

Jy moet gly; die boonste helfte van jou liggaam is onbeweeglik, jou heupe en boude is 'n aanloklikheid vir die lekkerte tussen jou geskeide dye terwyl jou hakke hul ritme van verleiding uitstoot. Ek is aangetrek om vandag indruk te maak; 'n half oopgeknoopte wit hemp onder 'n swart katoen- / linnebaadjie met 'n ruit-styl wat aan die orde is, ontbloot die strak lyn van my nek terwyl dit afvloei na my half ontblote bors en die versoeking van my boesem. My middel word vasgesteek deur die baadjie se kleredrag wat dan vlam om die kromming van my heupe te beklemtoon.

Ek dra my kortste romp; dit is styf, toegerus en eindig 3 "onder die afgeronde deining van my gat en as ek op die platform vorder, ry dit my bobene op om die kant van my sykouse te openbaar. 4" hakke, sykouse, kortste en stywe romp, pas nog onthullende hemp en baadjie; dit is nie my alledaagse werksdrag nie. Ek het ekstra moeite gedoen met my voorkoms vir vandag gaan 'n spesiale dag wees. Ek het 'n stalker wat jy sien, en dit is nogal soet. Elke dag skuil hy iewers op hierdie buisplatform weg om op my aankoms te wag en dan in my wa te skuif.

Hy spandeer die reis deur kwaai blikke in my rigting te maak en dan, as hy dink dat ek in my boek verdiep is, sy oë deur my tenger vorm laat loop. Dit het lank geduur voordat ek hom gewaar het. Die meeste oggende sit ek op dieselfde plek, blêroog, my kop vol watte gestop terwyl ek dagdroom oor al die dinge wat ek eerder sou wou doen as om met 'n gehawende, ou koets oor Londen te reis om 'n werk te doen wat ek verpes. Hoe minder ek my omgewing ken, hoe beter. Ek het geen idee hoe lank hy dit doen of wat hy doen sodra ek by die draaideure van die steriele, lugversorgde kantoor inkom wat my bestemming is nie.

Miskien is hy 'n professionele stalker en sodra my nylon geklede bene agter gerookte glas verdwyn, stert hy dit warm na sy volgende afspraak. Miskien is ek sy 30 tot 45 in 'n dag vol skaduwees wat alleen in aanmerking kom. Dit lyk beslis nie asof hy beskikbaar is om my verder te ondersoek wanneer ek huiswaarts keer nie en watter besienswaardighede ek ook al vir hom kan hou, hou nie saans of naweke aan nie… geen loer vir hom in halfverligte stegies wat bespied nie my kamervenster deur 'n digter verkyker in die hoop om 'n blik op my naakte vlees te kry, geen wortels in my weeklikse weiering om al my vuil geheime uit te vind nie, en my nie die naweek agterna te trek terwyl ek Covent Garden sleep nie Die 'om te sterf' uitrusting en geen verskyning by die kroeë en vleispotte het ek die gewoonte om te besoek sodra die son oor ons vuil metropool gesak het nie. Ek bedoel wat is die punt om 'n stalker te hê as hulle nie die moeite kan doen om dit behoorlik te doen nie.

Dit is baie frustrerend. Miskien neem ek dit nie ernstig op nie. Miskien moet ek my bekommer oor die idee dat iemand my daagliks sal volg.

Dit is tog effens sinister en 'n inbreuk op my privaatheid; dit wil sê as 'n uurlange buisreis as privaat tyd beskou kan word. Miskien moet ek hom by die polisie aanmeld, maar dit voel asof ek 'n hamer gebruik om 'n moer te kraak en ek het 'n baie beter idee om moer te kraak. Hoe dit ook al sy, hy is nogal oulik in 'n senuweeagtige seun wat sukkel om 'n man te word, en om die waarheid te sê, ek word nogal gevlei deur sy aandag.

Dit was nie 'n goeie paar jaar nie; Ek het deur verhoudings soos Zebedeus op coke gespring en dit het vir 'n rukkie nie saak gemaak nie. Daar was altyd nog 'n arrogante, opinievolle pik aan die kroeg wat gretig was om vir my 'n drankie te koop, my weer betower oor sy prestasies en my teruggeneem het na sy sperma-beddegoed om aan te toon dat alkohol nie seksuele prestasies verbeter nie… en sommige van hulle het selfs ontbyt voorsien. Maar onlangs lyk dit alles te veel.

Die afgelope tyd het die weeklikse moeite om myself te verfraai ten bate van seksuele Neanderthaler, verflou, want al wat ek regtig wou gehad het, was 'n bietjie aandag, 'n bietjie tere liefdevolle sorg en miskien 'n soep van toewyding. Miskien ly ek aan een of ander gemuteerde vorm van Stockholm-sindroom; net nog 'n bedorwe, geliefde klein ryk dogtertjie wat desperaat is om halsoorkop verlief te raak op haar rowwe, taai, sadistiese skrywer, of miskien verloor ek myself in 'n waanbeeldige fantasiewêreld waar selfs die gemaklike blik van 'n mede-pendelaar 'n verliefdheid geword het. Vandag is ek van plan om dit uit te vind. In die platformaankondiging word die woorde 'Next Train Approaching' opgevlam soos altyd deur 'n reeks sterretjies in die vergeefse poging om die nuus opwindender te maak.

Ek gee 'n tree vorentoe op die platformrand en kyk gemaklik rondom my medepassasiers. Ek het hom nog nooit op die platform raakgesien nie en vandag is dit geen uitsondering nie. Alhoewel hy altyd in my koets aankom net soos "staan ​​weg van die deure" deur die tannoy spruit, voel ek om die een of ander rede senuweeagtig dat hy vandag nog nie sal wys nie. My duim vind my mond en ek knibbel daaraan om my versigtig voorbereide manikuur te verwoes. Ek neem nog 'n stap vorentoe, loer langs die gesigsrang om syne onder hulle te probeer verken.

Ek gee my hare 'n draai, half draai ek eers na links en dan regs om 'n blik te kry op diegene wat agter my staan, maar hy is nêrens te sien nie. Die trein klap die stasie binne. Deure skuif uitmekaar met hul bekende pneumatiese gesis en onophoudelike hoë piepgeluide en met so min fisieke kontak as moontlik, druk ons ​​almal die wa in die wa in 'n onuitgesproke wedloop om sitplek op te eis. Ek het geen sitplek nodig vandag nie.

In plaas daarvan druk ek my deur die verskillende sakke en lyke tot by die deur wat hy altyd binnedring. Daar hang ek aan die handriem half deur die gang, my oë gerig op die leë deur wat wag op sy aankoms. My hart klop nuuskierig in my bors en my palm voel klam teen die plastiekband. Ek besef dat ek senuweeagtig is en dadelik vir sulke lawwigheid uitkyk. Ek dwing 'n beeld van Doris Day in my kop en laat die melodie van 'Que, Sera, Sera' deur my brein sweef.

"Staan asseblief…" die res van die woorde gaan vir my verlore as hy deur die deur skiet. Toe hy my direk voor hom sien, trek hy kort en kyk voorlopig om my lyf om die leë sitplek in te neem waar ek normaalweg sou sit. Hy is onbeskaamd, onseker, sy veilige en gepaardgaande wêreld draai op sy kop. Ek moet gesit word sodat hy 'n sitplek kan kies om my diskreet te sien, maar om selfs by 'n sitplek te kom, sal hy verby my moet stoot; en waarom staan ​​ek hier as daar gratis sitplekke is? Ek kan dit alles in sy gesig sien; die skarrelende oë, die vinnige byt aan sy onderlip, die effense verbleiking van sy vaal vel. Hy laat sak, weier om my blik te ontmoet, gee 'n klein tree agteruit en gaan sit op die rak en sit langs die deur.

Dit is hoe ons reis; dertien stop op die Underground, sit hy en kyk na sy skoene, en ek hang aan 'n band wat my oë bo-op sy kop vervelig en hom uitdaag om my te erken. Vir dertien keer beweeg mense in en uit ons wa en vul dit leeg as ons deur middel van Londen ry. Vir 'n rukkie is ons ingepak, geparfumeerde lywe in mekaar gedruk en ek verloor hom uit die oog. Ek dink half dat hy van die geleentheid gebruik sal maak om ongesiens skip te spring, maar as die lyke uitdun, sit hy nog steeds onbewegend met neergeslaande oë.

Vir die laaste keer wieg ek teen die band terwyl die buis vertraag na ons gesamentlike bestemming. Die koets is nou half leeg en soos altyd sal daar net 'n handjie vol van ons afklim. Met 'n laaste rilling kom ons aan en ek stap vorentoe om direk voor hom te staan ​​en my ruimte met my tenger liggaam te druk. Stadig styg sy kop onverbiddelik na my intense blik.

Ons oë sluit en ek hou hom vas soos die naaldpunt van 'n kompas wat vir altyd in Noord vassteek. Hy is myne… myne… myne. Piep en sis breek deur die oomblik; as die deur eenkant toe skuif, flikker ek vir hom my beste glimlag en met 'n swaai van my heupe dink ek aan die gaping en skuif my op die platform.

Daar is 'n kuns om 'n hondjie te loop. U moet die lood styf hou, aan hul nek sleep sodat hul tong slawerig aan hul mond hang terwyl hul nat neus in die lug snuif op die geur van u heengaan. U moet 'n visuele fees bied om hul oë voor te hou, om te verhoed dat hul visie afdwaal op enige ander lekkernye wat 'n ondergrondse platform kan bewoon.

Met elke stap moet u die fyn silhoeët van u liggaam ten beste benut; bene verleng om skraal enkels te wys, die getinte kurwe van 'n kalf en die bestendige verbreiding van die bobeen, verleidelik bekleed met fyn blouslens wat die oog opwaarts lei na die kantverleiding wat in en buite sig uitswaai as jou romp styg en val tyd met die tromslag van u hakke. Met kop omhoog en skouers agteroor gegooi, fyn geborselde hare vloei oor u rug en gloei koper in die kunsmatige beligting. Terwyl dit tussen jou skouerblaaie streel, wys dit afwaarts na die vasgeknypte definisie van jou middellyf en die wiegende sensualiteit van heupe en boude wat net kan dui op die onophoudelike klop en pofferige natheid wat daarin is. Ek lei my hondjie aan 'n kort leiband, sy neusgate gevul met die dik, vogtige geur van my seks, en sy oë betower deur die 'kom hiers' -beweging van my boude terwyl hulle wikkelend vasgevang is onder die stof wat hulle desperaat wil ontsnap.

Ek lei hom op die hak se verlengde bene langs die perron, roltrap op, deur die gang en uit in die grys lig en lug wat gevul is. Ons ry verby 'n rits moegheidswinkels, behalwe die verkeer wat neus aan die stert sit en koolstof wat in my hare versamel, my vars gewasde klere versper en my geskropte en skoongemaakte vel verstop. Ons slalom ons deur die strenge mensdom wat met swaar harte en neerdraande monde hulself werk toe sleep om twee weke son en spanning in 'n Spaanse villa te betaal.

Ek loop hom weg van al hierdie dinge; op 'n half vergete toegangspad wat agter winkelfronte loop wat nie meer in die behoeftes van die klant voorsien nie, en hy draf saam soos die ywerige stalker, die gehoorsame hondjie, die goeie seuntjie wat ek weet hy is. Die teer is onder my voete gekraak, bedek met graspolle, afgewissel met slaggate soos klein kraters. Aan beide kante is hoë baksteenmure wat verborge Victoriaanse erwe verberg. Dit is 'n pad wat nie meer 'n doel het nie, versier met rommel en deurmekaar geborrel, onversorg, onversorg, ongery met voete of wiel. Dit is perfek.

Ek stop; hoor sy voetstappe vir nog 'n paar treë oor die teer agter my skuif en kom dan tot stilstand. 'N Soort stilte daal neer; die agtergrond van die verkeer, die klapper van 'n klein voëltjie, die geluid van sy swaar asemhaling miskien 15 meter agter my. Ek draai op 'n hak en draai om na hom te kyk. Hy staan ​​onseker, arms hang ongemaklik aan sy sye, sy wange rooi, sy liggaam bewe.

Hy is op heterdaad betrap omdat hy 'n onskuldige meisie in 'n donker straat agtervolg het, en al wat oorgebly het, is vonnisoplegging en straf. Ek beweeg na hom toe; een tree op 'n slag, een voet voor 'n ander, perfekte gapings van 6 "tussen toon en hak, my bene swak van opgewondenheid, my borste stoot vorentoe, stywe tepels vryf hulself lustig oor my geborselde katoenhemp, my romp kleef aan die vogtigheid van my bobeen en versamel by die deurdringende V tussen my bene. Ek kan my opwinding ruik; dit deurdring my klere en dryf vry in die lug. Ek kan sy opwinding sien; styf in sy broek bult, aan sy ritssluiter druk en sy gordel span. Nog 'n handjie stap, en ek voel hoe dit teen my maag stoot terwyl ek 'n vinger op sy lippe plaas, 'n hand op sy hart en hom stadig in 'n ongebruikte deuropening stuur.

Daar is 'n vroulikheid oor sy gelaatstrekke; effens te lang hare val oor sy voorkop, sy wenkbroue is fyn en onduidelik, sy ooglede het 'n sagte bruin kleur, die wimpers is lank en vol, die vel is lig en sag met skaars 'n bietjie gesigshare en die lippe waarteen ek my vinger hou, blink van vog Maar daar is niks f eminine oor die kloppende geborrel wat teen sy broekritsspanning stoot en hard teen die palm van my hand druk, niks onduidelik in die manier waarop dit ruk as ek my op en af ​​op sy lengte streel nie. Hy is geen rekordbreker nie; 5 of 6 duim, miskien nog nie volwasse nie, maar beslis man genoeg om hierdie meisie 'n goeie tyd te gee… en hierdie meisie wil 'n goeie tyd hê, het 'n goeie tyd nodig, is desperaat vir 'n goeie tyd. Ek voel die frustrasie van die laaste paar jaar in my binneste; die dronk gesukkel, die emosielose fokken, die eindelose tou van onbekende hane wat in my skaars klam poesie toeslaan terwyl ek my kop in die kussings begrawe en droom om êrens anders te wees; droom om iemand anders te wees. Ek wil nie seks hê nie, ek wil aanbidding hê. Ek wil hê dat sagte hande oor my vel moet rondloop; Ek wil liefde in my vlees laat masseer om my pyn te verlig.

Ek wil in sy arms omring word, teen sy bors getrek word sodat sy hitte my wang en die ritme van sy hart deur my kop slaan. Ek wil nie enkellopend, alleen, alleen wees nie; Ek wil graag begeer, gekoppel en saamgevoeg word. Ek wil… Trane druppel uit my oë en trek maskara langs my neus en oor my poeierwange. Ek stoot hom terug teen die son gebleik, verf gevlekte houtdeur en krap aan sy gordel. My vingers voel dik en nutteloos as ek probeer om die leer deur die metaalgespe te skuif.

Woes trek ek totdat dit op een of ander manier ongedaan gemaak word, totdat die knoppie en die ritssluiter op die een of ander manier losgelaat word en net die dun gestrekte stof van sy onderklere hom van my af weerhou. Ek kyk op na sy gesig; sy oë druk toe, sy wange inkleur, sy mond ruk en my vinger rus op sy lippe terwyl hy dit warm maak met sy warm asem. Ek stuur die palm van my hand oor sy haanpunt, voel hoe dit onder sy katoengevangenis ruk en pols, voel hoe die hitte my vleis brand, en voel die klammigheid van sy begeerte deur sy onderklere insypel, en laat 'n slak spoor van presum op my vel. Ek laat my vinger van sy lippe los en laat sak my stadig voor hom, sprei my bene wyd uit, laat die koel lug oor die binnekant van my dye speel, voel hoe 'n asemteug oor my deurdrenkte poes gly en streel saggies oor my polsende, geswelde klitoris .

Ek trek aan sy broek, trek totdat dit om sy enkels swembad, loop 'n hand op sy bene en voel die sagte donsige hare wat my handpalm kielie, hardloop die skerp kloue van my vingernaels oor die sagte vergewensgesinde vlees van sy gat, trap sy wapperende maag onder my handpalm en druk hom styf teen die ruwe houtdeur, terwyl ek my oë op sy manlikheid gerig hou terwyl dit onder my gevangenis sidder. Ek steek my vingers saggies in die middellyf aan weerskante van sy haan en verlig die rek so versigtig en trek sy onderklere tot op sy knieë. Dit is 'n heerlike gesig; donker stywe krulle van hare versier sy skaamheuwel, sy balle, 'n mosaïek van are en fyn hare, sit klein en styf onder die basis van sy haan polsend ritmies mettertyd met die bestendige ruk van die strak, stywe skag wat trots voor hom staan . Op sy beste; skraal en omhul in 'n gladde, romerige vel met 'n fyn aar wat sigbaar pols terwyl dit kronkel van die haarbedekte basis tot by die versamelde voorhuid.

Alles aangevul deur sy haanhoof wat felrooi in die oggendlug uitsteek. Ek reik met my tong uit en laat sy geswelde, bolvormige kop saggies op sy punt rus. Onmiddellik begin sy hele liggaam te bewe, sy haan trek onbeheersd en ek voel hoe die gewig van sy kop op my tong pols terwyl sy kom op sy lengte stoot, gretig om tussen my geskeide lippe te skiet. Ek gryp sy balle, gryp die basis van sy haan en druk.

Hy ruk gewelddadig onder my vingers; are van bloed en spierwit pulseer byna onbeheerbaar. Ek druk harder, voel hoe hy kramp, voel die druk van sy kom onder my vingers en vind 'n druppeltjie sappe uit sy kop. Ek skyf sy offer, drup my tong oor hom, sorg dat hy skoon, glinsterend, presentabel is en skuif my sopnat mond oor sy lengte totdat ek voel hoe hy teen die ingang na my keel trek. Dit voel wonderlik as my mond gevul is. Hy proe muwwe maar tog vars, sout en tog soet.

So 'n sagte jong vlees was sekerlik bedoel vir die voer van gretige, behoeftige monde wat so geduldig gewag het om die perfekte Popsicle te vind waarop hulle kon smul. Ek maak my lippe toe om hom te ignoreer en sy gewelddadige rukkings te ignoreer, en is vol vertroue dat die druk van my vingers op die basis van sy skag hom sal verhinder om te kom. Ek laat speeksel in my mond saamdrom en dan, altyd so, stadig so stadig op sy lengte gly totdat sy kop weer van my afgeskeide mond af val en ons net 'n enkele speeksel bevat wat tussen my sensitiewe lippe hang. en sy geswelde haan kop.

Ek strek my tong uit, laat dit die draad vang en gebruik dit as 'n riglyn om my geskeide mond terug te laat sak op sy speekselglanshaan. Ek het miskien gekerm. Ek is seker hy het dit gedoen. Weereens vul ek my met hom, weer maak ek my lippe om hom toe en laat my speeksel sy kloppende haan week, maar stalkers moet versigtig wees met watter prooi hulle gekies het, want sommige is nie so weerloos soos dit lyk nie en hierdie prooi het tande.

Ek klem my lippe om hom vas, gryp hom vas met my tande, druk met my vingers en suig hom so hard as wat ek kan. Sy liggaam ruk spasief terwyl 'n sperm van sy balle afstoot, net om die drievoudige versperring van vingers, lippe en tande te ontmoet. Hy orgaseer herhaaldelik, maar kan nie los nie, kan nie sy warm, taai, kom in die warm, nat mond skiet wat nou woes op sy lengte gly nie. Ek verloor beheer.

Ek hou van die gevoel van hom in my mond. Ek hou van die gevoel van sy haan wat trek, die stamp van sy kop teen my keel, die lengte van sy skag wat oor my tong gly, die bestendige stroom speeksel wat van my geswelde lippe af druppel om my ken te week, die onophoudelike pols van plesier wat vibreer uit sy haan en deur my liggaam om te resoneer in my eie cum gladde poes. Ek neuk my mond met sy vasgekeerde en hulpelose haan in 'n stygende crescendo van wellus. Ek trek hom af; my mond leeg, hygend, gretig om weer op hom af te duik; my oë vasgevang met die geswolle pers van sy kop en die afgeslypte rooiheid van sy skag vanwaar my tande hul stempel afgedruk het. Ek slaan my tong oor sy punt en voel hoe hy 'n antwoord bibber.

Skuif dit oor sy haan kop en absorbeer sy geur en aroma voordat dit langs die onderkant van sy skag gly. Druppel ek volop met my tong, streel ek heen en weer, altyd na onder totdat ek die sagte vrug van sy balle vind. Ek voel amper hoe die kom binne hulle pols deur hul sag hare, ek maak wyd oop en sluk hulle heel in.

Ek sal hulle droog suig. Ek sal hulle suig as sy haan hulpeloos trek, vasgevang tussen my vingers. Ek sal hulle suig totdat hulle vlees in my mond oplos en bolletjies, speeksel, tong, kom, hare en mond word. Ek sal hulle suig totdat hy niks meer het om te gee nie.

En terwyl ek suig, terwyl ek na sy lieflike, sagte liefdes-eiers neig, reik ek in my baadjie se sak. Ek kry dit, trek dit uit en skuif dit versigtig oor sy haan totdat dit teen my stewige knypende vingers rus. Ek trek aan die einde, trek vas, verminder die omtrek totdat ek die kabelbinder stewig om sy haan sit.

Onwillig laat ek sy balle uit my mond los, skuif my tong opwaarts, maak my tande om die harde plastiek toe en trek totdat dit stewig in die vlees van sy haan byt. Ek laat hom los en ondersoek my handewerk; sy haan is geswel van bloed, die kabelbinder wat in sy basis vasbyt, hou hom vas, hou hom regop en keer dat hy nie kom nie; en daaronder hang 'n bagasie-etiket wat behoorlik ingevul is met my naam, adres en telefoonnommer. Stadig staan ​​ek, druk myself teen hom, sy kloppende haan druk teen my maag, die stywe punte van my borste vryf teen sy bolyf. Ek bring die punte van my vingers na my lippe, plant 'n soen daarop en lig dit dan om op sy mond te rus. Ek bekyk sy jeugdige, rooierige, hygende gesig en kyk hoe dit trek voordat ek my oë op syne laat rus.

"Bel my." Daar is 'n kuns om weg te stap; een voet is 6 "voor die ander geplaas, teen die hak, kop omhoog, skouers agtertoe, verstel jou gewig met elke tree sodat jou heupe kan draai en jou boude verleidelik onder jou klere kan wikkel. Maak net seker dat jy die aanhoudende ignoreer pleit van u tepels, die skoenlappers in u bors, die trillings in u maag, die gladde gly van een kom gladde bobeen oor die ander en die brandende begeerte in u kloppende pynlike poes om af te gly op die pragtige, geswelde haan wat u agtergelaat het en ry dit totdat dit sy warm klewerige kom diep in jou siel inspring. Skrywersnota O wat 'n frustrerende einde is dit liewe leser. 'n Stywe en kloppende haan; 'n gapende speeksel nat mond en 'n moerse poes wat poes om vry te laat. Hoe lieflik is dit sou gewees het as sy daardie teer jong haan heel ingesluk het en hom gedwing het om sy dik sperm diep in haar keel uit te spuit.

Hoe pragtig as sy hom droog gesuig het, haar lippe skoon gelek het en dan haar sperma-bedekte tong diep af geplant het hi se keel sodat hy sy eie plesier kon proe. Ja, die meeste frustrerend. Ons kan maar net hoop dat hulle albei in Deel 2 sal klaarkom en dat ons die bevrediging van 'n verhouding behoorlik voltooi kry.

Soortgelyke stories