'n Onmerkwaardige nag

🕑 18 minute minute onwilligheid Stories

Die deur klap agter hom toe. Op dieselfde manier as altyd. Dieselfde klik van die Yale-veiligheidsslot, so veilig en formeel te midde van die woede. Sy skoene stamp teen die sinkplaattrap af, verlep en vervaag en vervaag.

Ek verbeel my sy arm in sy baadjie terwyl hy sukkel om dit oor sy trui aan te trek, ruk en vloek, sy wenkbroue gekreukel, sy gesig deurmekaar met vloeke en snare. Dit begin soos dit altyd begin en op een of ander manier neem ek die oomblik van vlug as vertrekpunt, hoewel geen sirkel 'n beginpunt het nie. Rond en om.

Ek onthou nie waar die sirkel vandaan kom nie maar dit bestaan ​​en gee 'n ongewenste struktuur aan ons dae. Dieselfde week. Dieselfde voorlopige verhouding, die te harde gelag, die hoe-was-jou-dag, die etes en die telefoonoproepe en die sms'e en die televisie en dit gaan rond en rond soos 'n perfekte lus, elke week, elke week.

Die sirkel is perfek, maar die gebeure wat dit omring is ver van idillies. Ek is natuurlik lief vir Max. Ek is meer lief vir hom as wat ek nog ooit vir enigiemand liefgehad het. Maar daar is oomblikke.

Soos nou. Soos die skielike stilte in die woonstel, die weergalmende stilte ná die geveg; my gedagtes jaag met die punte van punte wat hy my nie toegelaat het om te maak nie; sy onvoltooide aandete verlate op die arm van die geskeurde bank. Die kamer voel so stil. So vol niks. Daar is geluide van bo en van die straat anderkant die venster; die toere van enjins, af en toe ’n toeter geblaas, tieners wat skree en huil; alles is so vol lewe, maar binne die leë woonstel is daar niks.

Die stilte hou vas. Eensaamheid. Die sirkel hou tyd asof dit Switserse ingenieurswese is, maar die eensaamheid slaag altyd daarin om my te verras. Die skielike gevoel van onnoselheid, van nutteloosheid. Die besef dat hy vir hoeveel ure ook al weg sal wees en dit is 'n koue stryd en 'n koue nag en al wat ek nou het, is myself.

Is daar 'n stilte na 'n storm? Ek voel nie kalm nie. Ek voel wankelrig. Die helfte van my hoop hy kom terug; hy sal sy beursie of sy foon vergeet het en hy sal deur die deur kom en nie na my kyk soos hy sy goed kry nie en ek sal maak asof ek jammer is en my arms om hom sit sodat hy nie gaan nie. Ek sou dit doen.

Ek sou nie eers daaraan dink nie. Maar hy kom nie terug nie. Ek tel sy half-geëet aandete op, die twee-ure-in-die-kombuis aandete wat hy nie eers die moeite kon doen om klaar te maak nie. Ek kan hom nie kwalik neem nie. Dit laat my siek voel net om nou daarna te kyk.

Die kombuisvloer is koud onder my voete. Die eiendomsagent het gelieg oor die sentrale verwarming wat werk. Dit werk nie. Of eerder, dit is temperamenteel.

Skroei die een minuut en vries die volgende. Die huur is natuurlik hemelhoog. Lekker woonbuurt, sien. Alles het my nou begin raak. Skrap.

Irriterend. Die dom kombuisvenster wat nie wil toemaak nie. Die stukkende afzuigwaaier. As hy nie gegaan het nie, kon ons saam oor die verhuringsagentskap gehuil het, gekerm en gekla het en gemeenskaplike grond gehad het en dit sou ons teen hulle wees.

Maar dit is nie. As ek maar net kon terugspoel. As ek maar net my mond kon toehou oor die waterrekening en die kraan toedraai as hy sy tande borsel. As dit maar so was. Maar dit maak saak.

Vir hom doen dit nie. "Dit is nie asof ons dit nie kan bekostig nie." Hy is reg. Net omtrent.

Maar wat van die salarisverhoging wat ek nie gekry het nie en die deposito waarvoor ons spaar? Wat van om uit hierdie piepklein, verstikkende woonstel met die watermeter te kom? Wat van lewe soos ons wil lewe?. Daar is skielik 'n klop aan die deur. Vir 'n sekonde spring my hart. Terwyl ek die borde neersit, jaag ek terug deur die sitkamer maar dan klop wie dit ook al is weer en ek weet dis nie Max nie want sy kneukels sou die deur hoër slaan en dis nie hy nie en niemand anders is uiters belangrik nie. "Brooke?" Die stem is sag, amper neerhalend so.

Colleen van langsaan. Colleen met haar blonde hare en haar PR job en haar fokken Range Rover en al haar fokken lewenservaring. Colleen wat saam met haar verloofde Colin woon, wat verlede maand 'n voorstel gemaak het toe hulle Argentinië toe is. Colleen wat my gevra het om haar orgideë water te gee terwyl sy weg is en toe vir my 'n Toblerone teruggebring het as 'n dankie geskenk al haat ek Toblerone, en as sy so 'n goeie fokken vriendin is sou sy agtergekom het danksy die ontelbare kere wat ek al gesê: "EK HAAT TOBLERONE.".

Colleen wat vir my gesê het sy is twee-en-dertig, alhoewel haar direkteur-profiel op Companies House sê sy is agt-en-dertig en ek moet onthou om nooit haar ouderdom te noem nie, ingeval ek 'n paar onopsetlike faux pas maak. Colin is jonger as sy. Ek wonder of hy haar regte ouderdom ken. Hy is 'n bankier.

Lloyds. Ry 'n BMW. "Brooke?" Colleen se stem filter om die rande van die deur, soos 'n ongewenste trek.

"Het julle baklei? Is jy daar binne, skat?". Ek sal nie die deur oopmaak nie. Om die deur oop te maak sal dom wees. Wat sou dit bereik? 'n Halfuur van valse jammerte terwyl sy in die geheim oor haar voortreflike verhouding verlustig? Ek sal waarskynlik uiteindelik huil wat selfdienend en grimering sal verwoes.

Wat kan fokken Colleen met haar twee-karaat prinses-gesnyde diamant verloofring met Colombiaanse smaragde vir my sê wat enigiets sal regmaak?. “Brooke, ek het hom hoor weggaan. Ek is hier vir jou, oukei?". Dit is Max se skuld. Ek verhef nooit my stem nie.

Hy is die een wat begin skree, en elke persoon binne hoorafstand waarskuwing van ons meningsverskille. As ek dit op my manier gehad het, sou ek argumente uitspreek, die manier waarop ouers dit doen, kan kinders nie hoor nie. Stil, woedende, fluisterende argumente. Maar nee.

Hy skree en ek verbeel my Colleen en Colin lig hul wenkbroue (hare perfek gevorm, syne gevorm in 'n manlike-voorgee-nie-te-wees -vormige manier) terwyl hulle kyke wissel en gaan sit om presies te weet waaroor ons baklei. "Haai," Colleen se stem is stil, maar vreemd strelend. "Jy hoef nie weg te kruip nie." Iets aan haar raak my . Miskien probeer sy net mooi wees. Haar orgideë was baie lekker.

Ek het hulle natgemaak net soos sy gevra het en het onversetlik in hul netjiese woonstel rondgedwaal terwyl hulle in Argentinië rondgejaag het. Alles van hulle het duurder gelyk as ons s'n. Die glasblad koffietafel, die Chesterfield-bank, selfs die fotorame. Daar was geen sagtebande in hul boekrak nie. Id ly, ek wonder of Colin die kraan oop los wanneer hy sy tande borsel.

Maak dit saak? Het Colleen die gesonde verstand om dit nie ter sprake te bring nie? Of is hy die vasbyter? Ek bly reg langs hulle en ek het nie 'n benul nie. Ek hoor Colleen sug. Ek verbeel my haar gesig; dit het seker dieselfde vaagweg teleurgestelde uitdrukking wat dit kry wanneer iemand haar plek in die parkeerterrein inneem.

Ek hoor haar voetstappe gaan die paar meter terug na haar woonstel. Ek loop deur die kamer en draai my foon na stil. Haar naam verlig die skerm 'n minuut later.

Koeël het ontwyk. Ek hoor hul deur sluit, die gebrom van hul stemme. Ek verbeel my hulle praat van my. Lag vir my en Max. Wedden op hoe lank dit sal duur voordat ons uitmekaar gaan.

Ek haat hulle en ek haat nie en ek haat myself omdat ek die ergste aanneem wanneer hulle eintlik net lieflike mense is. Dit is laat. Amper elf.

Saterdag nag. Al die kroeë sal oop wees. Nagklubs. Bars. Hy kan enige plek wees.

Ek kon hom bel maar hy antwoord nie. Ek stryk 'n paar klere. Plaas hulle netjies in die aangewese klerekasplekke asof hy hulle nie onverskillig sal uitgooi terwyl hy op soek is na een of ander ontwykende item wat hy dadelik moet dra nie. Niks om te doen. Ek kan my suster bel.

Dan weer, ek wil nie hoor oor watter rockgroep sy tans obsessief is nie. Ek kan my ouers bel. Maar hulle sou vrae vra en ek is 'n verskriklike leuenaar, selfs oor die telefoon.

Ek flikker die televisie op 'n gekonfronteerde sitkom-lag. Die grappies is oordrewe, oorgejuig, en sommige is oor my kop. Om alleen te wees is so hol. Om niks te doen nie, is goed as jy iemand het om mee niks te doen nie, maar andersins vreet dit jou soos houtwurm, wat jou hol en onseker laat. Ek haal die televisie af en stilte hervat.

Tande. Stort. Bed. Die lakens is koel. Ek kan nooit slaap voor hy by die huis kom nie.

Ek haal my foon terug, bid dat die sal werk en absorbeer myself in die gloeiende skerm. Die wêreld is 'n groot meer vol interessante mense en ek lê daar en kyk na die klein skerm en Twitter- en Facebook- en Instagram-profiele en foto's van pragtige mense en verliefde mense en mense wat net lewe. Gaan plekke. Dinge wat ek doen, maar op een of ander manier is hul weergawes blinker. Vonkeler.

Dit lyk asof hulle dit so saam het. Maar dit is wat ons verkoop. Dis wat ek self verkoop, aan almal.

Ek stuur vir niemand wat ek ken nie, want hulle sal wil weet hoekom ek so laat op 'n Saterdagaand SMS, en waar is Max en kuier ek nie lekker saam met hom nie? Is ek nie jonk en verlief en gelukkig en mooi soos ek altyd lyk nie? Ek verkoop dit, hulle koop dit. In sommige opsigte is dit waar. Miskien vyftig persent van die tyd.

Jy kan nie heeltyd gelukkig wees nie. Kan nie so gulsig wees nie. Kan nie te veel verwag nie.

Eerste wêreld probleme. Ek is nie honger nie. Ek sterf nie. Ek behoort gelukkig te wees.

Ek kyk musiekvideo's. Lees skinderartikels. Dit kom altyd by hierdie punt.

Hierdie skaamtelose punt waar ek nie kan slaap nie en ek nie kan praat nie en al wat ek kan doen is om stories van ander mense se lewens op te suig. Wie gaan uit met wie. Wie is swanger. Die groot skakering word rondgegooi.

Supermodelle en rapsterre en tegnologiese entrepreneurs en akteurs en werklikheidstelevisiesterre. Soms wonder ek hoe hulle lewens werklik is. Of eensaamheid kloue na die after parties. Of hulle doen wat ek doen; hulleself met ander mense af te lei sodat hulle nie hulself in die oë moet kyk nie.

Ek weet soms nie eens wie ek is nie. Te jonk en te oud. Wag net op daardie een ding. En dit kom.

O, dit kom uiteindelik. Dit kom wanneer my oë en my kop pyn en ek lees 'n feature interview met Selena Gomez op GQ en sy sleutel draai glad in die pragtige, pragtige Yale slot en hy maak sy keel skoon as hy deur die deur kom, want hy weet ek Ek is wakker en hy wil hê ek moet weet dit is hy. Ek sit my foon neer, die skerm donker vir die eerste keer in ure. Sy skoene val op die vloer, word in posisie geskop. Hy kom in die slaapkamer.

Ek beweeg nie 'n spier nie. Ek haal nie eers asem nie. "Brooke? Haai, is jy wakker?". Hy kom 'n bietjie nader. Die reuk van rook.

Sy hand raak vlugtig aan my skouer. Dis koud selfs deur die t-hemp. Ek beweeg steeds nie.

Vir 'n oomblik pyn alles maar dan is hy weg, trek uit en laat 'n spoor klere badkamer toe. Ek haat hom daarvoor en tog glimlag ek. Ek hoor hoe hy in die badkamer leegloop vir 'n buitensporige tyd.

Hoeveel het hy gedrink? F. Water stroom uit die kraan. Daar is 'n dowwe slag terwyl hy die handwas-plunjer te hard druk en die bottel val in die wasbak. Hy vloek, druk dit terug op sy plek. Borsel sy tande hard.

Laat nie die kraan oop nie. O God. O God. Klein treetjies.

'n Teenstrydigheid in die sirkel. 'n Duik. Genoeg om dinge van koers af te gooi. Hy spoel. Spoeg.

Spoel. Spoeg. Hy los die badkamerlig aan, gaan die slaapkamer binne, kaal maar vir sy boksers, maar dan draai hy gelukkig om, kop terug en flikker die lig af. Die matras sak soos hy langs my neersak. "Ek weet jy is wakker." Hy klink nie dronk nie.

My rug is na hom toe. Natuurlik vooraf beplan. As hy die lamp sou aansit, waag ek nie om 'n slapende gesig te probeer handhaaf nie. Maar hy sit nie die lamp aan nie.

“Ek is jammer,” sê hy. Sy liggaam beweeg nader aan myne. Ek weet hy sal warm wees. Sy hand rus in die ronding van my middellyf. Dit pas so perfek daar.

My oë is oop maar hy weet nie. "Kom, skat. Gee my iets, huh?". Nee.

Weerstaan. Nee. Ek kan nie. Ek moes voorwaardes hê, moes dit deurdink het. Al die dinge, al die terme.

Jy moet geld spaar. Jy moet netjies wees. Jy moet nie met my familie baklei nie.

Jy moet vir my sê of jy by die huis sal wees vir aandete. Jy moet fokken perfek wees, verdomp. Sy vingers gaan onder my t-hemp in, loop oor my heupbeen, tot by my middellyf, op oor my ribbes. Toe af. Op.

“Kom,” Sy stem is so laag, so strelend, so hy. Amper hipnoties. En hy is so warm. Altyd so warm. Ek grot.

“Jy is so laat,” sê ek. My stem is bestendig. Bietjie beskuldigend. Hy slaak 'n lang sug.

"Ek weet. Ek dit is so moeilik, Brooke. Hierdie is nuut. Jy weet? En vir jou ook, maar ons sal dit regmaak, sal ons nie? Moenie vir my kwaad wees nie." Hy trek my skouer af sodat ek op my rug is. Hy soen my.

Tandepasta oor alkohol. "Ek het 'n aaklige tyd gehad. Het amper omgery." "Jy het?". "Uh huh." Hy brei nie uit nie.

Miskien lieg hy. Probeer simpatie. "As jy by die huis gebly het, sou jy veilig gewees het." Hy sug.

Hy soen my weer. My mond is stewig toe. Sy hand vee op en vind een van my tiete. Die sirkel loop weer.

Ons sal naai. Die meganika kan anders wees, maar dit sal seks wees en dan sal die week herhaal word. Een van sy bene is reeds tussen myne. Ek moet hom wegstoot, moet die geveg uitrek, hom laat spyt wees oor wat hy ook al behoort te berou, maar ek kan nie. Nie wanneer ek die hele nag op die rand van trane rondgelê het nie.

Nie wanneer ek seks wil hê nie, dalk selfs meer as hy. "Weet jy wat ek gedink het sodra die deur vroeër gesluit het?" hy vra. Hy probeer my nog harder soen, sy tande byt aan my lip.

"Wat?". "Dat ek nie klaar geëet het nie." "Jou verlies.". "Ek weet. Het jy dit nie weggegooi nie?". "Ek kan nie onthou nie.

Dalk in die kombuis. Ek het my aandag afgelei." "Deur wat?". "Langsaan.

Coll". Sy tong swaai in my mond voor ek die woord kan klaarmaak. Ek voel hom hard teen my been. Ek trek weg van sy mond.

"Dis so laat, Max.". "Dis Saterdag. Niks gaan môre aan nie." Sy hand sak teen my lyf af en krul om my gryp.

"Ons kan heeldag in die bed bly.". Hy soen my nek, my sleutelbeen, tande wat aan die vel knyp. Hy probeer die neklyn trek van my t-hemp laer maar dis te hoog gesny en die gee in die rekkie bring hom nie so ver as wat hy wil nie.Hy gaan eerder vir die soom, druk dit op sodat sy tong na my tepel kan flikker, sodat dit styf trek .

Die hak van sy hand maal teen my. Ek weet sy vingers is nat nog voor hy hulle oor my gat afdruk. Instinktief probeer ek my bene toemaak, maar hy is tussen hulle en hou hulle uitmekaar terwyl een vinger druk en streel." Max I said I-".

Hy soen my, tong in my mond terwyl hy aanhoudend aan my raak. Dit maak my net natter. Sy duim druk teen my klit en ek kan voel hoe dit klop onder die druk.

Die nat f van my ruk insinueer sy pad af na waar sy vinger steeds deursoek, asof hy hom nooi om voort te gaan. Ek voel hoe hy teen my mond grom. "Jy is so fokken warm,” sis hy. Sy haan is graniet teen my.

Sy duim beweeg teen my klit en ek buig teen hom en laat 'n weemoedige kreun uit. "Hou jy daarvan?" Hy draai sy duim bestendig. "Vertel my hoe dit voel, skat." Ek kan nie. Dis die soort ding wat jy nie kan sê nie. Jy voel net.

Pyn net en staan ​​op en smeek stilweg. Hy hou my dop. Kyk presies wat hy aan my doen. Die stadige sirkel van sy duim.

Die vinger sweef steeds teen my gat. Ek draai my gesig weg. Hy gryp my ken en draai dit terug, hou dit in plek. “Sê jou wat,” sê hy so kalm soos enigiets.

"Ek sal jou laat kom as jy sê ek kan jou gat naai.". Hy doen dit elke keer en dit laat my steeds vasklou. Laat die angs nog steeds styg.

Voel hy dit? Hy moet doen. Hy vat aan my asof ek 'n instrument is en ek maak die klanke ook; elke hyg en kreun kom in harmonie met die druk van sy aanraking. Hy speel my. En ek kan nie help om dit lief te hê nie.

"Is dit 'n ja?" prewel hy. "Nee," Die woord mors uit, 'n halwe kreun terwyl ek terugstoot teen sy hand. "Geen?" Sy duim hou op beweeg. Dit is soos 'n rit by die kermis wat skielik afgeskakel is. 'n Kragonderbreking.

Die afwagting het kortgeknip. Almal aangetrek met nêrens om heen te gaan nie. Hy trek terug, skop sy boksers af, druk sy piel teen my. Dan verander hy van plan. Val langs my af en trek my bo-op.

Sy hand vuis om sy haan, lei dit in my. Dit neem vir ewig vanuit die ongewone hoek. "Komaan," streel sy stem. "Dieper." Ek sit regop, sak 'n bietjie af, probeer verder gaan.

Sy hande gryp my t-hemp, trek dit af, een arm op 'n slag. My handpalms word hard teen sy bors gedruk, en hy hou dit daar terwyl ek bo-op hom probeer beweeg. Alles is frustrasie.

My hare is nat van sweet, my bene is in die verkeerde posisie, en ek wil bitter graag aan myself vat. Hy weet dit. Hy help nie.

Hy kyk net. "Asseblief," kom die woord onbedoeld uit. Sy hande vat my heupe vas en vir 'n sekonde dink ek hy gaan my so naai maar iets in hom gee en hy beweeg weer, rol sodat ek onder hom is. Sy haan druk hard in my, gaan so ver as wat hy kan. Hy hou dit daar terwyl ek om hom sidder en probeer aanpas by die gevoel.

Dit is so indringend. So kosbaar. Hy trek terug. Druk weer. Dit maak seer.

Ek suig asem in en hy soen my hard. Een van sy hande klou aan my tiet, speel met die tepel en die ander is onder my, lig my gat om hom beter toegang te gee. Selfs terwyl hy my naai, is een van sy vingers op sy eie koers en gaan heen en weer oor my stywe knoop. Ons naai soos ons altyd naai en dit is so perfek soos altyd.

Die hardeskyf van sy haan. Sy vingers in my mond. Sy hande wat tas en krap. Sy tande in my lip, my skouer, my tepel. My naels grawe in sy rug en hy gryp my pols en lei my hand tussen ons na my greep.

"Raak jouself," Sy stem is 'n gegrom. My knieë is gebuig, heupe gekantel om hom so diep as wat hy kan gaan neem en my klit klop. Om daaraan te raak is amper te veel maar ek gly my vingerpunt stadig, tande byt hard op my lip.

"Toemaar," Max hou styf aan my heupe vas, hou my in plek. "Ek wil voel jy kom." My vinger beweeg skelm asof hy bang is vir die gevolge. Sy hand vee oor myne, druk hard.

"Wil jy hê ek moet dit vir jou doen?". Hy stoot my hand weg en sy duim vee onverskillig oor my kloppende klit. Hy weet nie hoe dit voel nie. Hy ken nie die kinkel van plesier, die allesomvattende hitte nie. Ek kreun en die vingers van sy spaarhand is in my mond.

Hy vryf my klit selfs terwyl hy my naai, sy lyf stamp teen myne totdat die orgasme oorstroom en ek desperaat om hom krap. Hy beweeg nie een van sy hande nie. Ek maal teen hom en gou genoeg ruk hy teen my, sy asem kom in die lug uit.

"Fok!" Sy hande hou my heupe af terwyl hy vir die laaste, ongelyke tyd ry. "Fok!". Hy is swaar op my. Heerlik swaar en warm. Binnekort sal hy beweeg.

Dwaal weg na die badkamer of kombuis. Dan sal hy terugkom en tyd doodmaak totdat hy weer hard is. Ons sal nie baie slaap nie. Alles wat voorheen gekom het, is reeds 'n verre herinnering. Nie meer pyn nie.

Geen eensaamheid meer nie. Dit sal nie hou nie, maar dit is die oomblik en dit is ons. Dis oomblikke soos hierdie wat al die pyn die moeite werd maak..

Soortgelyke stories