Gebroke Geloftes

Ten spyte van sy beste pogings, sal hy sy gelofte verbreek voor die nag verby is.…

🕑 14 minute minute onwilligheid Stories

EEN Grys lig het deur die tralievenster gefiltreer en dowwe strepies in die stowwerige lug bo haar kop geskep. Die wolkies wat deur haar minder as bestendige asemhaling gemaak is, het om haar mond gedraai terwyl sy op die koue klipvloer gesit het. Sy kyk uit deur die ystertralie, na die binnehof wat die kern van die tronkkompleks gevorm het. 'n Voordag-gloed het die klippe verlig en 'n effense kleur verleen aan die bonsai-sparre wat saamgegroepeer rondom 'n eensame figuur in die middel van die sirkelvormige ruimte gestaan ​​het.

Mens kon dalk vergewe gewees het om te dink die silhoeët is dié van 'n standbeeld, dit was so stil. Vir haar was hierdie toneel egter bekend. Elke oggend het hy met dagbreek hierheen gekom om die nagwag af te los, en hy het elke dag met dieselfde roetine van oefeninge begin; en onfeilbaar, elke oggend, het haar liggaam haar wakker gemaak met die eerste lig, om te lê en na hom te kyk vanuit die grense van haar sel. Sy weet nie of hy bewus was van haar stille waarneming nie. As hy geweet het, het hy dit nie gewys nie.

Maar toe het hy nie veel gewys nie. Sy het gedink dit was deel van sy opleiding, om so gedurig stoïsyns te wees. Sy oënskynlike onvermoë om enige emosie behalwe minagting te voel, het 'n uitdaging gebied wat sy gejaag het om die hoof te bied. Stel jou die opwinding voor om sy sorgvuldig onderhoude fasade te breek, om die rou menslike kern binne te ontbloot.

Om 'n bietjie uitdrukking op daardie fyn gebeitelde kenmerke te sien. In die paar weke wat sy hier was, het hy dalk twee keer met haar gepraat? Die eerste keer was die aand nadat hulle haar ingebring het. Haar "hanteerders" was minder as sag met haar en het flenters uit haar wit linnehemp geskeur. Tog het sy gedink dit was deels haar skuld dat sy so 'n ophef gemaak het.

Sy onthou hoe sy deur die aangrensende selblokke gestap is met haar polse agter haar vasgebind, die patetiese lap wat haar beste bloes was, slap aan haar skouers hang. Sy het in 'n uitgeputte slaap verval, opgekrul op die klipvlae, toe 'n stem haar opgewek het, en sy voel growwe wol teen haar bene. Sy vat die kombers met 'n dankbare gemompel, bibberend terwyl sy dit om haarself draai.

Dit ruik soos sweet en ou kos, maar op daardie oomblik het sy nie regtig omgegee nie. Sy het geen twis oor sy motief gehad nie, hierdie tronk was vir inperking, nie dood deur koue nie. Hy het dit uit plig gedoen, nie uit deernis nie. Die Cassiline-broederskap se haat van haar soort was 'n bekende feit.

Nou, in die binnehof, het die figuur beweeg. Hy het sy swaar grys kleed uitgetrek, dit netjies opgevou en op die grond daar naby neergesit. Hy het 'n wolbroek van dieselfde grys gedra, presies gesny en aan sy maer raam pasgemaak. Naak van die middel af boontoe was hy gespierd, maar styf, die senings in sy bors golwend onder sy bleek vel toe hy met sy oefeninge begin het.

Dit was dieselfde siklus van bewegings wat deur elke wag van die broederskap beoefen is. Deels militêre formasie, deel strek, deels meditasie. Hy het van een posisie na die volgende gevloei met 'n gemak gebore uit jare se herhaling.

Sy het agteroor teen die klipmuur geleun en hom dopgehou. Die koue sypel deur die wolkombers wat om haar gehang het en verkoel haar gevoede vel. Dit was die beste uur van haar dag. Sweetkrale het op sy melkerige vel begin vorm. Sy maak haar oë toe en luister na die ritme van sy asemhaling, nou ietwat vinniger.

Sy voel hoe die bekende warmte deur haar versprei, wat begin as 'n effense tinteling tussen haar dye, en opwaarts versprei om 'n knoop in haar maag te vorm. Haar eie asem kom vinnig toe sy hom sien hoe hy oor haar leun, bors glad van inspanning, 'n blik van gekwelde honger op sy pragtige gesig. Die geluid het verander, en sy maak haar oë oop om te sien hoe hy op die wit klippies kniel en die eindgebed prewel. Hy staan ​​en reik na sy kleed.

"Joscelin?" Hy stop in die middel van die beweging en kyk op, op soek na die bron van die klank. Sy kruip vorentoe na die hek, sleep die ketting wat haar enkel vashou aan die ring in die verste muur van haar sel. Sy bleek blik val op haar en hy kom reguit, uitdrukking somber. "Wat?" hy het die woord gespoeg. Sy byt op haar lip en kyk af.

"Ek weet ons moet nie tot die middag gevoer word nie, maar die rotte het gister my brood gekry. Ek het gewonder of daar oorskiet is. Net iets kleins, miskien?" Hy beskou haar koel.

"Rotte het jou brood gekry." het hy herhaal. "Ek is bevrees dit is wat gebeur as jy dit laat rondlê." "Ek het geslaap." het sy geprotesteer, "Ek het siek gevoel." Hy gee 'n halwe tree terug. "Watter soort siek?" Die laaste ding wat hulle nodig gehad het in 'n plek soos hierdie, was 'n epidemie.

"Ek weet nie, niks ernstigs dink ek nie, seker net van die koue." Hy blaas sy asem in 'n geïrriteerde sug. "Ek sal sien of daar iets agter is." hy tel die grys kleed op en slinger dit om sy skouers, stap terug na die wagkwartier. Hy het gou teruggekeer, sy arm deur die rooster gedruk en 'n ou kors na haar geswaai. "Hier." sê hy ongeduldig. "Moenie hierdie een op die vloer los nie." Sy lig haarself op haar knieë, steek vinnig haar hand uit en vat aan sy pols.

Die wolkombers gly na die vloer en ontbloot haar skraal skouers. Die eens wit lappe hemp het steeds om haar bors gedrapeer, wat skaars die swelling van haar borste bedek. Sy ontmoet sy blik eweredig. "Dankie Joscelin." prewel sy sy naam, rol dit langs haar tong en speel met die klank daarvan.

Sy oë het vernou en hy laat val die brood, draai sy pols in haar greep. "Laat gaan." daar was 'n kalm waarskuwing in sy stem. Sy hou hom vas en trek haarself vorentoe teen die ysterrooster. Hulle gesigte was nou amper gelyk, en hy het haar met skaars verborge afsku beskou.

"Wat is die gejaag? Almal slaap nog." Hy het aan sy pols getrek, maar sy klou vas, met die wete dat hy nie eers die helfte van sy krag teen haar gebruik nie. "Laat gaan." herhaal hy in 'n lae grom. Sy het hom vir 'n oomblik oorweeg, sy oë vol uitdaging, dan los sy arm met 'n grynslag, en sit terug op haar hakke. "Gaan dan weg. Ek is seker jy het pligte om na te kom." Hy het haar nog 'n laaste minagtende blik gegooi voordat hy weggestap het, grys kleed wat om hom swiss.

Sodra hy buite sig was, het sy haar prys uit die voue van die kombers gelig. Aan die groot koperring wat sy vasgegryp het, het daar 'n versameling sleutels gehang, miskien vyftien in totaal. Iewers onder hulle was die geseënde gereedskap wat haar bevryding sou verleen. TWEE Joscelin rol in sy halfslaap om, vaagweg bewus daarvan dat die kamer ongemaklik warm geword het.

Hy het geweet hy moes nie daardie laaste stomp op die vuur gesit het nie. Die lug voel naby en klam. Hy sukkel lomerig met die laken, draai daaruit en drapeer een been oor die kant van die bed.

Hy het gewonder of hy moet uitklim en iets aan die stoof doen, maar die gedagte was vaag en ver, en hy het geweet dat as hy sy oë oopmaak, die drome sou verdwyn. Hy was verafsku om hulle te verlaat, net nog. As hy meer wakker was, sou hy homself dalk gedissiplineer het, want die drome waarin hy tans omhul was, was van 'n aard wat nie heeltemal geskik was vir iemand wat tot kuisheid gesweer het nie.

Die warm lug het sy vel geterg, die hare op sy naakte vlees laat lig, en warm rillings langs sy ruggraat af gestuur. Op sy toe ooglede het beelde beweeg en verander; die ronding van 'n bors, glansend van sweet, heupe wat teen hom beweeg, hande wat op sy bors gly, oor sy tepels borsel… 'n Skerp pynstoot het hom uit sy droom gebring, en hy snak na die mes onder sy kussing en homself opstoot na 'n sittende posisie. Hy maak sy oë oop en bevind homself van aangesig tot aangesig met die onderwerp van sy nagtelike mymering. Soos sy brein in rat swaai, het die besef van wat hy gedoen het tot hom deurgedring en hy sluk hard, en voel hoe die kleur in sy wange opkom.

Sy het oor hom gesit, een hand stil op sy bors, haar vingernaels wat 'n effense druk uitoefen, 'n glimlag op haar perfek gevormde gelaatstrekke. In een vloeiende beweging het hy sy voorarm teen haar nek geswaai, haar agteruit gedruk en op sy knieë gegooi, mes in die hand. Sy val terug teen die bedpaal met 'n slag, die lug ontsnap in 'n hyg uit haar lippe. "Wat de fok dink jy doen jy?" het hy deur geknersde tande geëis. Vir 'n oomblik het sy niks gesê nie.

Maak dan haar skouers reguit en lig haar kop om hom met 'n effense glimlag te bekyk. "Waaroor het jy gedroom?" "Niks van jou gorram besigheid nie." Sy kantel haar kop eenkant toe, haar blik gly oor die lengte van sy lyf. "Is dit nie?" Hy het skielik bewus geword van sy naaktheid, en na die laken gegryp om homself te bedek. Maar sy was vinniger en het die stof na haarself getrek en buite sy bereik.

Hy maak 'n grimasie en maak sy oë toe. Hy kon haar blik op hom voel, amper so tasbaar soos haar aanraking… soos die sensasie van haar skraal vingers op sy bors… Hy gee homself 'n geestelike skud. Die einste gedagte daaraan behoort hom af te weer, hy het haar gehaat van die dag af dat sy aangekom het. Sy was die laagste van die laagtes, 'n vrou van die nag, wat haar waardigheid aan enige vuil luiaard verkoop het met 'n rinkelende beursie.

Hy was nog altyd 'n man met streng sedes, en hy het haar soort en alles waarvoor hulle staan, verag. Ten minste, dit was wat sy gedagtes vir hom gesê het. Sy liggaam het verskillende idees gehad. Hy het sy greep op die mes verskuif en probeer fokus om 'n bestendige hand te handhaaf. 'n Lewe van streng en brutale opleiding het 'n streng dissipline by hom ingeboesem, en hy was trots op sy magte van selfbeheersing.

Maar dit het niks gedoen om die stygende gety van hitte wat hy nou in sy onderstreke gevoel het, te bedwing nie. "Klim uit. Ek weet hoe om hierdie ding te gebruik. Die Skrif sê niks om doodmaak uit selfverdediging te verbied nie" Sy lag terwyl sy na hom gly, om haar nek liggies teen die lem te druk, Haar oë het opgegly om sy woedende gluur te ontmoet.

"Ek is seker jy doen." proes sy. Terwyl sy praat, gly haar verslete hemp van een skouer af. Hy kyk af voor hy homself kan keer, en besef dat hy reg deur die gedrapeerde lap kan sien. Haar vel was glad en heuningkleurig, haar borste was vol, met twee perfek gevormde pienk tepels wat hard teen die stof geswel het. Hy het sy asem teruggetrek en sy blik opgetrek om haar oë te ontmoet.

Sy het hom steeds met daardie alwetende glimlag dopgehou, en dit het elke haar op sy nek laat regop staan. Hy het onwillekeurig gebewe. Hy het die mes steeds stewig teen haar nek gehou, maar sy hand was besig om klam te word. Hy het diep asemgehaal en sy testament opgeroep.

"Moenie my daai mooi keel van jou laat afsny nie, hoer." Sy trek haar oë saam. "Jy sal dit nie waag nie, jou boek-omhelsende craven." Hy het gebrul en haar met geweld op haar rug gedruk en die punt van die mes oor haar vel gebring. 'n Klein pêrel bloed het in die holte van haar keel gevorm. Haar oë rek toe sy asemhaal met 'n verbaasde asem. "Moenie met my fok nie!" Sy lag toe saggies, terwyl sy onder hom lê.

Die klank daarvan het in hom 'n ongemaklike mengsel van woede en stadig pruttende begeerte geskep. Dit was op daardie stadium dat hy bewus geword het van haar dye wat om sy been gedraai is, en die warm, nattigheid van haar vlees… "J-jy is nie…" Sy het weer gelag en haar rug effens gebuig, beweeg teen hom. Sy asem het versnel ondanks sy beste pogings. Sy hand het op die mes losgekom, en sy het hierdie oomblik gebruik om af te reik en een hand op sy been te gly.

Toe die punte van haar vingers sy lid borsel hy hyg asof hy geslaan het. "Wel, ek het gedink jy haat my, Cassiline?" Hy het geveg om sy asem te beheer terwyl haar vingers hom tergend aanhou streel. "Dit is…Dis net 'n dierereaksie, ek sweer." fluister hy. Veraf het sy gedagtes vir hom gesê om te beweeg, maar dit het gevoel asof hy vasgevries was, sy hele lyf draai om daardie een heerlike kontakpunt.

"Laat die mes los, daar is 'n goeie seun." "Fok jou." hy hyg, maar selfs terwyl hy dit sê, voel hy hoe sy vasberadenheid glip. Hy het verwoed probeer regeer, sy hand styf op die heft van die mes. Sy vermy die dodelike punt versigtig en skuif behendig onder hom in, gly een been om hom sodat hy tussen haar dye kniel. "Los dit." herhaal sy, haar stem kalm aandring.

Hy kon die gety van hitte in sy are voel wat dreig om hom te oorweldig. Hy het geweet dat sodra hy die wapen laat val het, dit dit sou wees. Sy vasberadenheid sou verkrummel onder die bougolf van koorsagtige begeerte. Sy het so effens beweeg, en hy voel die nattigheid van haar teen sy piel.

"Mm," prewel sy, "jy is al so hard en ek het skaars eers aan jou geraak. Ek dink dis wat 'n lewe van kuisheid aan 'n man doen, nè?" Kuisheid. Sy geloftes. Dit was moontlik dat hulle reeds gebroke was, die tekste verbied uitdruklik enige seksuele kontak, selfs om na 'n naakte vrou te kyk, sou die toorn van die gode oor hom afbring. “Ek-ek kan nie…” wankel hy terwyl sy haar bene om hom vou en hom na haar toe begin aftrek.

Hy voel hoe die punt van sy lid in die warm nattigheid tussen haar dye gly en hy kreun saggies. Die mes het op die vloer gekletter. "Goeie seun." fluister sy terwyl sy haar rug krom terwyl sy hom nader trek, sy heupe beweeg uit eie wil, druk dringend, verder na verheugde verdoemenis.

Sy het haar hande oor sy bors begin hardloop, sy tepels terg en skokgolwe van plesier deur sy are gestuur. O god, hy wou dit nie hê nie, maar elke sentimeter van sy liggaam was gepyn van wellus. Hy het teen haar beur, en sy het 'n sagte kreun van plesier uitgelaat terwyl haar lyf styfgetrek het, wat die sensasie vererger. Sy asem was warm en verskeur. "Ek wil nie…" Sy steek haar naels in sy skouerblaaie, en keer hom middel sin met 'n was van pyn.

Hy het uitgeroep, vasgevang tussen pyniging en ekstase. "Jy wil wel. Jou liggaam verraai jou, Joscelin." Die hoer het waarheid gepraat, sy brein was oorstroom met 'n leeftyd se opgekropte honger.

Maar o god, hy het homself gehaat daarvoor. Met 'n kreet van desperaatheid gryp hy haar hemp en skeur dit met geweld oop, wat die lengte van haar blootlê, al strak, glinsterende gladheid. Here sy was pragtig.

Hoe kon hy ooit gehoop het om sy gelofte na te kom? "My God, jou fokken minx, ek gaan jou doodmaak hiervoor." Hy het gesnak en 'n handvol van haar hare gegryp terwyl sy in 'n waansin gekreun het. Hy voel hoe die golf sy hoogtepunt begin bereik. Hy gooi sy kop agteroor terwyl die polsende waas sy visie vul "Nee!" Hy voel hoe warm trane van woede sy oë prik. Dit was nie bedoel om te gebeur nie. Al daardie jare van getroue diensbaarheid en dissipline, alles verniet.

Hy het albei hande op haar borste gedruk, haar van hom af weggedruk, gesukkel vir enige stukkie selfbeheersing. "Nee! O god, nee!" In 'n blits het sy hom op sy rug gegooi, haar hare het op sy bors geval en haar oë blink van triomf terwyl sy daardie laaste noodlottige woorde fluister "Cum for me, you son of a bitch." En hy het, verdomp dit alles hel toe, hy het. Hy gryp haar desperaat vas toe hy kom, los 'n verstikte kreet van plesier, begrawe sy skande gesig in haar nek. Die klimaks het hom verteer. Hy ril en trek sy tong oor haar vel en proe die soet sout van haar.

Terwyl sy bors lig, tjank hy saggies teen haar, en 'n verre deel van sy gedagtes het hartseer gelag en gesê; Lafaards of nie, ten minste kan niemand sê ons doen nie soos ons gesê word nie..

Soortgelyke stories