Die skrywer en die reisiger

Sy was 'n sterk individu wat geweet het wat sy wou hê. Maar dan weer, so was hy ook.…

🕑 11 minute minute onwilligheid Stories

'Die voor-die-hand-liggende vraag was waarom hy nooit iets op papier sou plaas nie, al sy reis en al sy ego.' Hy is te arrogant, as u weet wat ek bedoel. Ek dink hy is doodbang vir mislukking, "was die manier waarop haar agent dit gestel het. Dit was redelik slim of iets uit die tydskrif New York.

Lisa kon nie besluit watter. Haar navorsing voordat sy ingestem het om die man te ontmoet, het tot ander gevolgtrekkings gelei. Cherchez la femme wat vroue van 'n man u baie oor hom sal vertel. In hierdie geval het vroue gelyk of hulle hom aanbid en haat tydens die lees van tussen die reëls van flou openbare kommentaar van eksvroue en minnaresse van die A-lys dieselfde tyd. "Begin dink hy is 'n uitdaging, dink uiteindelik dat hy 'n selfsugtige bastaard is," dink sy en staar na die spangels van Manhattan oorkant die hawe.

"Die slim mense kry uiteindelik 'n bietjie verloorder ( maar dikwels eers totdat dit te laat is). Hy kan nie 'n blywende verhouding tref nie, want hy dink nie regtig dat iemand anders bestaan ​​nie. '' Praat oor jouself? 'Prewel sy en draai terug na die wynkar.' Wat is jy as jy nie 'n eensame wolf is nie? ' Hier was hy. Sy het haar glas neergesit en na die spieël gegaan.

Nie sleg nie, want 3 Haar hare was nog steeds die natuurlike volle kastaiingkleur, fyn teen haar bleek vel. Die swart rokpak het baie geld gekos, lank gelede, en… wie se saak was dit wat sy onderaan gedra het? Waarom het sy dit selfs daaraan gedink? Lisa was 'n romanskrywer, een van die "belowendste" skrywers na 9/11., het sy 'n bietjie begin spook 'om die werklike werk te finansier', maar dit is wat die pak gekoop het, en die woonstel waarin dit gehang het. 'Miskien is ek tog net 'n hakie. Fokit, nee ek is nie. Ek is so goed soos hy.

Ek is, ek is, ek is. 'Sy gaan na die deur en besef sy staar hom aan. "Kom, kom binne," sê sy skielik, dom, verbouereerd. Goeie begin. Sy neem sy jas, gee hom 'n drankie, neem haar na die john en hou haarself 'n lesing.

"Dit is 'n sakedinee. Ja, dit is in my woonstel. Ja, hy is 'n groot ou met 'n wonderlike, fuck-me-glimlag.

Gegewe die tyd en die plek, sal ek miskien. Uiteindelik verander hulle almal in tjank, behoeftige seuntjies. Hulle klim eers in u onderbroek en dan kom hulle onder u voete. " Sy nommer was reg.

Maar toe hy oor die ete gesels, voel sy haar aangetrek deur sy oë - blou in 'n lang, gevoerde, verweerde gesig - en sy mond. Sy sien haarself na sy lippe kyk terwyl hy praat. Wat die oë betref, kyk hulle na haar, in haar, asof sy die enigste ding in die wêreld is.

Miskien is dit wat haar skerper gemaak het as wat sy moes wees. Sy moes hom na 'n restaurant geneem het, weg van versoeking. Hy het die strydlustigheid geregistreer, en van wat daaragter was.

Het geweet haar broekie word klam. Het geweet dit sou 'n geveg wees, maar een wat die moeite werd is om te wen. Verdomp, wie het sy in elk geval gedink? Hy het haar werk aangebied en 'n vrek goeie werk. Fok die werk in elk geval.

Die bottel word leeg, en 'n tweede een volg daarna. Hy begin reisigers se verhale vertel en homself stop. Begin vra waarom sy nie getroud is nie en stop homself.

Onthou om oor haar werk te vra. Hy het ten minste nie gevra hoekom ek nie getroud is nie, dink sy. My broekie word klam. "So wat dink jy?" "Oor die boek, bedoel jy?" "Ja, oor die boek. Wil jy dit aanpak?" Waaroor dink sy vra hy haar? Die knoppie tussen haar borste waarmee sy die hele aandete gespeel het? Dit was natuurlik onregverdig, maar elke keer as hulle oor sy reise en haar skryfloopbaan gesels, het haar hand na daardie knoppie afgedwaal.

Daar was niks verleidelik aan haar gewone pakbaadjie nie, behalwe miskien dat sy nie 'n bloes aangehad het nie, en daar was 'n interessante diepte tussen die lapes en haar manier van met hom was redelik stomp. Goddank, dink hy. Hy het genoeg gehad van vroue wat met hom flankeer, en meer as genoeg van vroue wat hulself aan sy kop of voete gooi, of waar hulle hulself deesdae gooi. 'Jy het so 'n interessante lewe gehad,' bied sy aan.

'Net wat ek oor die internet oor u gelees het en wat u my tydens die ete vertel het, sou 'n wonderlike boek wees.' Sy kyk na hom met daardie direkte blik van haar, nie presies uit te daag nie, maar ook nie terug nie. Groenblou oë, ligte vel, wenkbroue donkerder as haar hare. Bleek keel kan hy volg, tot in dieptes in melk.

'Dit is 'n gegewe.' Nie arrogansie van die bes gereisde man van sy generasie nie, maar net die feite. "Die vraag is, kan jy dit hanteer?" Hanteer my, dink hy. 'Maak dit iets wat ek miskien geskryf het. As my naam daarop gaan staan ​​…' 'Het jy al iets van my gelees?' Gee so goed soos wat sy gekry het.

"Natuurlik. Ek het die stukke gelees wat u agent vir my gestuur het." "Maar nie my boeke nie." "Nee. Ek was nogal besig." "Reis." 'Ja, in werklikheid.

Reis.' Hy gaan na die venster en kyk na die glinsterende stad, sy ewige gedreun, 'n stille gebaar in die warm kamer. Sy was langs hom voordat hy besef dat sy beweeg het, nader as wat sy die hele aand was. Hy kon haar geur, 'n ou leeu wat 'n lenige jong doe geur. Hy grinnik skielik vir die klein beeld.

'N Doe met 'n skop, dink hy. Geen pushover nie, hierdie een. 'Waarvoor glimlag jy daar buite?' "Daar buite? Nee. Hier binne." Hy draai om na haar te kyk. Sy was tog amper so lank soos hy.

Verdomp, die vrou het hom bly verras. Hulle was feitlik raak, maar sy het nie teruggekeer nie. Wel, sy sou nie, sou sy, dink hy.

Kom ons kyk. Hy steek die hand uit en maak die knoppie oop, die een waarmee sy gespeel het. Dit het haar laat terugstap. "Wat…?" 'Jy het die hele aand daarmee gespeel. Het net gedink ek sal help.' Hy grinnik vir haar, daardie beroemde grynslag.

'Kyk… ons moet duidelik wees oor iets as ons gaan saamwerk.' 'Slaap jy nie by die baas nie?' "Die kliënt. Nee." Maar sy het nie die knoppie omhoog gedoen nie. Haar asemhaling was vinniger, die gaping tussen die lapes was wyer, die skaduwee dieper.

Hy voel effens duiselig, uit sy diepte onder haar grysgroen blik. Glad nie soos om groot, harige Afghaanse stamgenote na onder te kyk nie, glad nie. Hulle was lank, maar hulle was nie skraal en bleek nie en hulle het nie soos 'n reuk gehad nie… Hy stap nader.

'Jy glimlag vir jouself. Weereens.' 'Ek het net gedink jy ruik nie soos 'n Afgaanse nie.' "Hond?" "Stamman." Haar beurt om te glimlag. Dit het verrassende dinge, wonderlike dinge in haar gesig gedoen.

'Nee, mense doen gewoonlik nie…' Hy steek haar hand uit terwyl sy praat, maak die volgende knoppie oop en gly die ander arm agter haar rug in. Die arm stop haar toe sy terugdeins. 'Ek het gesê…' 'Ek weet.

Maar ons het nie 'n kontrak nie.'… Nog 'n laaste knoppie. Haar vel was amper net so bleek soos die kant van die borskant. Haar baie vol, en blykbaar nie onverskillige borste.

'N Vurige b versprei oor hulle van haar keel af. Haar asem kom hard, vlak hyg. Haar lippe was baie naby.

Hy soen hulle. Dit het haar gevat. God sy gaan my dagvaar, dink hy.

Toe soen hy skielik 'n sagtheid wat hy skaars kon aanvoel. Hy was weer duiselig. Haar bors was sag in sy hand, die tepel teen sy handpalm. Hoe het… Sy het styf geword en teen sy bors gedruk "Nee." Nou hyg hy. Hy het haar laat gaan, maar sy het gebly waar sy was.

Haar kop is af. Rooi blink, dink hy. Stadig lig sy haar hande na die knoppies.

Dit was sy beurt. "Geen!" Hy neem haar hande in syne, trek haar na hom toe, haar sagtheid teen die agterkant van sy kneukels. Van onder af sukkel sy teen hom, sukkel teen sy hardheid, 'n sterk, vasberade vrou.

Sy buig haar kop en byt aan sy hand. Dit het hom woedend gemaak. Dagvaar my, teef, was sy laaste bewuste gedagte. Toe hy met haar krag gaan, laat hy haar terug, van balans af, en draai haar dan om.

Die een hand trek in haar dik hare, trek haar kop agtertoe, die ander onder haar gat, hy hardloop haar na die stoel waarin hy gesit het en buig haar daaroor. Sy snak na haar asem in die middelrif en skop terug met 'n bose stiletto-hak. Hy was nou tussen haar bene en ruk aan haar romp, daardie duur rok, en skeur dit op haar bobene. Het 'n oomblik gestop en hyg na die bleek perfeksie van haar boude en dye teen die swart, stukkies romerige kant wat in die lelike kloof verdwyn. Wat hy met growwe hande versprei en harde vingers in haar voue steek.

Sy kreun, o god o god, gryp 'n kussing en begrawe haar gesig daarin. Steeds met sy hand diep in haar, vroetel hy met sy broek. Skielik druk sy sy vingers in haar nat kut, koppelaar en los, koppel en los, kreun en skud soos sy kom. Woedend het hy haar ronde gat geslaan, elke boude, agterhand, voorhand, agterhand, voorhand. Hy hoor homself knor: Fokken fokken fokken terg.

Sy huil toe die houe val, maar maak geen beweeg om dit te vermy of haarself vry te laat nie, saggies snikkend toe hy stop, hetsy met pyn of wellus wat hy nie kan sien nie. Bedaar deur sy woede, stap hy agtertoe en kyk na haar, swart geskeurde kouse, kalwers wat deur die hoë hakke gespanne is, bleek, perfekte esel, nou vlekend en vlamend waar sy hand haar getref het. Toe, haan wat dik en reguit uitstaan, stamp hy homself in die warm, nat dieptes in. Sy was styf, god hoe styf, maar pas hom presies aan, kabbel op en af ​​in sy haan, en vergemaklik hom om verder in te gaan en druk so hard dat hy niks voel nie.

Hy gryp haar heupe en fokken haar mal. Sy span haar lang bene, swart kouse teen die sy van die stoel, buig en hol haar rug uit om meer van hom te kry, heeltemal weg, met haar gesig in haar kussing begrawe. Hy reik onder, gly om haar lippe en vou sy haan, vind haar klit, knyp tot sy snak, vryf dan eers saggies en dan harder terwyl haar vaal ryp boude teen hom buk en kronkel. Hy trek sy hand agteroor en maal haar klitoris teen die ruwe sy van die stoel.

Sy snik en huil en begin in golwe kom, sidder en kreun, oorstroom haar kut totdat sy haan amper uitgly. Hy gryp haar heupe weer en stamp na haar toe, fokken, fokken, totdat hy dink hy sal sterf voordat hy kom. Toe sy weer kom? hy het haar op sy beurt oorstroom, krampagtig teen haar, magteloos in haar vloeibare greep, desperaat probeer om hard te bly, in haar te bly, te bly… Hy val op haar, snak. 'God,' sê sy, 'klim af.

U maak my dood.' Op een of ander manier het hy homself bymekaar gemaak, haar opgehef, teen sy skouer neergelê en na die bank geloop. Nou is sy kalm, kalmeer hom, streel oor sy hare, murmureer terwyl hy op haar borste hyg, steeds onwaarskynlik in hul effense bedekking, terwyl hul wenke geleidelik ontspanne en versprei. Hy het 'n geruime tyd daaraan gesoen om hul romerigheid te soen en lief te hê, die versagtende aureolae te lek, groot hande oor haar buik te stryk en sy vingers in die dik hare van haar mons deurmekaar te maak.

Toe staan ​​sy uiteindelik op 'n elmboog op, kyk na haar. Sy glimlag nou, buite selfvoldane, 'n onuitvoerbare glimlag. 'Het jy dit beplan?' Sy lyk so woedend soos 'n goed befokte vrou wat op 'n bank lê. Hy het amper weer aan prokureurs gedink; toe giggel sy.

"Nie heeltemal nie." 'Het ons 'n kontrak?' "Fok die kontrak." 'God, jy het 'n vuil mond.' "Ek gaan dit vuiler word." Gly op die vloer en neem sy gladde haan eers in haar hande en dan stadig in haar mond. Haal dit uit, gly dit tussen haar borste, druk dit saam en buig haar kop om die punt te lek. Kyk met groot oë na hom op. "Is dit die haan wat duisend gleuwe gevul het?" 'Slim mond, potjie. Jy bou 'n goeie saak op vir nog 'n pak slae, my meisie.' "Jy sal my volgende keer nie meer so maklik vang nie, buster.

Buitendien, ek het jou by die…" Sy druk, nie heeltemal saggies nie. Met 'n kreun moes hy erken dat sy daar was.

Soortgelyke stories