Behemoth Deel 1

Behemoth het om een ​​rede hierheen gekom: wraak. Lu weet nie dat sy die een sal betaal nie.…

🕑 13 minute minute onwilligheid Stories

Teef weet hoe om te kook. Laat sak my vurk terug in die Tupperware-houer en stamp dit vorentoe en dwing 'n wortel en 'n beesstomp teen die plastiekwand. Ek vee hulle na my mond. Ek kou, my gebuigde elmboog stut oor die oop deur van Lu se yskas, en kyk om my.

Bladrye wingerde val van perfek in lyn met blompotte op 'n rak bo die kombuiswasbak. Ivoor-tafteta-gordyne, dieselfde skaduwee as haar vel, trek die venster van 'n enkele sitkamertjie op, terwyl hulle op die oog af vergesog is van die gebarste vensters onder hulle. Smal deure, 'n produk van die ouer konstruksie van haar woonstel, lei na haar slaapkamer. Ek het geleer om sywaarts te draai om daardeur te pas. Die slaapkamer is 'n huldeblyk aan understated vroulikheid met sy yster bedposte en antieke hout lessenaar.

'Delicate' is die eerste woord wat haar leefruimte na vore bring. Ek snork en spoeg 'n aartappel met my vurk. 'N Poes woord. 'Swak' is 'n beter beskrywing van die hawe wat sy dink dat sy rondom haarself gebou het.

Al die vleuelstoele en bypassende ottomans in die wêreld sal haar nie red van die fokken hel wat haar lewe gaan word nie. Met vergunning van my. My haan trek 'n bietjie aan by die gedagte, die wete dat haar ellende by my hande sal wees.

Ek is regverdig, oordeel ek. Die noodsaaklikheid van haar lyding is onontkombaar. Jare voordat ek haar naam geken het, of die kurwes van haar liggaam, of die dons van haar lippe, het ek geweet dat iemand moes betaal vir die ongelukkigheid van my gesin. Haar pa is dood. Haar ma het geen waarde nie.

Sy is die enkele opsie. En in die twee dekades wat dit my geneem het om haar te vind, het sy 'n tikkie belangstelling gehad. Betaling geskied uitsluitlik volgens my voorwaardes. Hoe gelukkig is dit vir my dat die enigste wat in staat is om op te betaal, 'n bleekvelige godin is, wie se lippe en swaar borste my haan verdik elke keer as ek aan haar dink? Dit is nogal die ding; hy was nog nooit maklik om te beïndruk nie. Ek kan nie die getal kere wat ek by 'n vrou raakgeloop het, tel wat ek die aand van haar lewe gegee het nie, en al wat ek kan doen is om te sê: "Skaam jy het nie die guns teruggegee nie." Die waarheid maak seer.

Lu, ek kan egter nie vergeet nie. En vanaand sal sy uiteindelik leer hoe onvergeetlik ek ook is. Dit was nie maklik om by my plan vir haar te hou nie. Die beheer van haar ruimte as sy nie tuis was nie, was een manier waarop ek my drang om te versamel wat nodig is, beheer.

Ek beweeg dinge. Ek eet haar kos. Ek kry haar geur hoog. Is dit onbeskaafd? Ja.

Maar dit is my dringendheid. Hierdie onderneming het te lank aan my gesit om dit op impulse te vernietig. In plaas daarvan kyk ek en wag. Dit is beslis nie my sterk pak om op dinge te wag nie.

Maar ek is die Michael-fucking-Angelo om dinge te vernietig. Sy sal my grootste kunswerk wees. As ek haar afbring, sal dit op my voorwaardes, met my plan en tot my voordeel wees. Sommige mense noem dit egoïsties.

Ek noem dit fokken poëties. Haar hele bestaan ​​is gebou op die ondergang van ander. Die heelal het balans nodig, en wie is beter om dit te gee as die eersgebore seun van die hoer wat haar vader van 'n teef verraai het? Niemand. Haar maagdelikheid wat my piel bedek, die gekerm wat ek van haar lippe afdwing, die orgasmes wat die woord "nee" uit haar asem steel, sal almal die versiersel wees op die moederkoek wat my wraak is.

Ek sit die deksel op die beesstertbak en sit dit weer in die yskas. Die vuil vurk word in haar wasbak gegooi. Sal sy agterkom? Waarskynlik. Gee ek 'n fok? Nee. Uit gewoonte kyk ek na die deur wat na die gang lei.

Ek ken haar skedule. Sy sal nie opdaag terwyl ek hier is nie, maar 'n deel van my wil hê sy moet. Ons sal die dramatiese kak wat ek beplan het, moet oorslaan, maar die genoegdoening om haar gouer te breek is genoeg om my te laat nadink oor die wag totdat sy van die werk af terugkom. Ek is ywerig en sleep my vingers deur onreëlmatige donker hare en trek my naels oor my kopvel. Een van hulle loop oor 'n inspringing, 'n litteken uit my nie-te-lang-jare gelede dae.

Ek vind dit lui, en herleef die manier waarop ek die man wat dit veroorsaak het, gestraf het. Het ek genoem dat ek nie goed kan wag nie? Miskien is die probleem dat ek nie oefening het nie. Waar ek vandaan kom, was niemand nog ooit dom genoeg om my met opset te laat wag nie.

As u die soort mans ken wat ek ken, en u die soort kak wat ek doen, is dit moeilik om mense te ontmoet wat nie bereid is om hul linker noot te gee vir die kans om u te behaag nie. Almal kry twee opsies: hul nek onder my kattebak, of hul lyk onder my grasperk… my pakhuis… my bootdok. U kry die idee. Die meeste mense kies die eerste opsie. Jammer, regtig.

Die tweede een is aangenamer. Vir my bedoel ek. Ek is klaar met my rondtes deur haar huis en skuif die dinge wat sy uitgelaat het, subtiel aan. Ek was elke dag hierdie week hier, en ek het haar elke dag gesien hoe sy huis toe kom, die lamp by die sitkamervenster aanskakel, die venster oopmaak en haar kop na buite steek, asof die bedreiging wat sy voel binne haar mure kan wonderbaarlik uitgedryf word. Sy verstaan ​​nie dat 'n eksorcisme bedoel is om aan duiwels te werk nie.

My? Ek is 'n monster. Hulle noem my Behemoth. Loop ek na haar gordyne, ruk ek 'n hand daarin. So sag. So voldoen.

Pragtig, regtig. Ek gil, hard. Die stof tuimel op die vloer. Ligte strome in, en ek stap 'n tree terug.

Ek staar net vir 'n oomblik na die kreupel stapel lieflikheid wat verwoes lê op die houtvloerplanke. Sy sal ook in bedwelmende puinhope aan my voete lê. LU. Jesus Christus, wat dra sy? "Onnosel." Ek tugtig myself geestelik omdat ek die Naam van die Here tevergeefs geneem het.

My oë dwaal verby die kroeg, en volg die vrou met die kettingbloes. "Verskoon my?". Kak. Ek dink dit was immers nie geestelik nie.

"Daar… niks.". "Op die oomblik." Die man wat langs my sit, en wat ek gedink het dat hy al voorheen na my dolletage gekyk het (soos Miranda dit noem - ek dink dit is 'n spoggerige woord vir skeuring), hou homself van my af weg. Moenie jou piel mal hou nie, nie waar nie? Ek giggel onbedoeld vir die gedagte. Hy draai nog 'n draai. Slim man.

'N Bietjie te slim, noudat ek na sy skoene kyk. Kerkmeisies is nie veronderstel om gaydar te hê nie, maar as ons dit doen… "Wat doen jy hier nog?" Miranda val amper in my en red haarself met 'n deeglike hand op my skouer. 'Wag vir my drankie.'. 'Jy wag nie vir drankies nie. Jy wag vir 'n man om vir jou 'n drankie te koop.' Sy slaan stadig toe en waai haar arm na die skare toe sy die woord 'man' bereik.

Die kroegman plaas 'n kruisement op die toonbank voor my. 'Ek wil nie 'n man gebruik om net alkohol te kry nie. Boonop was hierdie een gratis. Die kroegman het vir my gesê dit is in die huis.' Sy knik agterdogtig na my.

'Die enigste keer dat 'n kroegman 'n drankie in die huis gee, is as jy soos 'n groot kipper lyk, of hulle wil bene opspring. Ek dink nie sy is 'n lesbiese nie, en jy skree nie groot geld nie. Dit is vreemd . ".

Ek gee haar 'n speelse skof, en stuur haar amper in tuimel in die heer Smart Shoes, wat nog steeds langs my sit. Een keer later gloei hy sy drankie op en begin die periferie van die dansvloer trap. 'Ek dink nie hy hou baie van jou nie.'.

'Ek is geneig om daardie uitwerking op mense te hê.' Ek drink my drankie bedroef. 'Jason is my nuutste slagoffer.'. 'Jason? Die hondeversorger?'. 'Ja. Hy het my gevra om vanaand uit te gaan.' Ek haal 'n groot sluk uit my glas om die skande wat ek voel om hom af te borsel, uit die weg te ruim.

'En ek neem aan dat jy nee gesê het.'. 'Hy is nie my tipe nie.'. 'Mmm hmm.

Laat ons u tipe vind, of hoe?' Sy haal die glas uit my hande, plaas dit op die kroeg en gryp my aan die pols. Toe ons die dansvloer nader, skree sy in my oor. "Hierdie DJ is van Praag. Hy speel slegs op die mees eksklusiewe aande." Ek weet niks van musiek nie, so wie moet ek redeneer? Met 'n moedige reguit van my ruggraat, volg ek haar in die klomp van die bonsende liggame en die heupe. Miskien, dink ek, is die magie wat sy my belowe het, net 'n kruisement en 'n donker aantreklike vreemdeling weg.

Soos die heelal my gedagtes kan lees, verskyn 'n enorme skaduryke figuur uit die hoek van my oog. In die blits van die strofe lig sien ek olyfvel, skerp wangbene, donker, onreëlmatige hare. Dan sien ek niks. Waar het hy gegaan? Ek draai my kop en kyk hard na die plek waar hy net was. Miranda trek ons ​​nog steeds vorentoe, maar die skare is volstoom.

Sy begin in 'n ander rigting trek. Ek kyk weer rond. Hy het my gesigsveld verlaat. Maar ek weet dat hy daar is, onsigbaar en dreigend in die massa mense agter my. Daar is geen manier om te verduidelik hoe ek dit weet nie, maar sy doel is duidelik: ek.

Soos 'n dier wat weet dat dit gejag word, lig die fyn haartjies langs my arms in afwagting en my asem haal. Sonder waarskuwing loop 'n sterk hand van die basis van my ruggraat tot bo. Dit hang daar, ru en swaar op my skielike sensitiewe vel. Dit is hy.

Ek probeer my kop agtertoe kraan en hoop op 'n blik. In plaas daarvan omring onbeholpe vingers die basis van my nek en verwyder my vermoë om iets te doen, behalwe as ek reguit vorentoe kyk. Ek word gedwing om te breek, en op daardie oomblik is Miranda se greep op my pols weg.

Ek is alleen. Nou ja, amper alleen, behalwe vir die donker donker vorm wat in my perifere visie verswak, terwyl die skare na die maat beweeg. Omring deur hul liggame is dit byna onmoontlik om te beweeg. As ek nie vroeër die vinnige blik gehad het nie, sou ek nie eens geweet het wie se hande nou met 'n besitlike bekendheid oor my liggaam beweeg nie.

Sou dit 'n verskil gemaak het? Sou ek die hande gestop het as hulle minder bekend en onbekender gelyk het? 'N Blik op 'n man in die onduidelikheid van 'n dansklub is skaars genoeg om jou oordeel oor hom te vorm. En tog was die paar sekondes waar ek die skoonheid van sy profiel gesien het genoeg om my te keer om hom te keer. Hulle sê dat roofdiere mooi is. Maar dit is net die helfte daarvan.

Sy skoonheid was 'n fasade. Agter die masker het brutaliteit geheers. Ek het dit toe nie geweet nie. Wat ek geweet het 'n man wou my hê, en dit het goed gevoel om gewild te wees.

'N Klein deel van my wou hom tugtig omdat hy so vorentoe was, maar die meer moderne, avontuurlustiger (en laat ons maar meer bedwelmde) kant van my wou voortgaan met ons misterieuse tete-a-tete sonder die las van woorde. Ek is tevrede om vorentoe in die skare te wikkel, net om sy greep op my nek te vind laat dit nie ophou nie. In plaas daarvan om die ritme van die musiek te vind en ons daarmee te laat beweeg, hou sy hand my roerloos, en ek besef dat hy onbewus is van enigiets behalwe dat my liggaam aan sy eise voldoen. Alarmklokkies, hoewel dowwe en vaag, begin lui.

Hulle versprei die wellus stadig uit my brein. Iets is hier nie reg nie. Terwyl ek hierdie interne wilskrig voer, vind sy ander arm sy weg om my middel. Die duimbal druk teen die kuif agter my heup vas, gevaarlik naby aan waar my rug eindig en my esel begin.

Hy streel ritmies my naakte vel en verleng die pad van sy aanraking met elke iterasie. Dit is aanloklik en hou 'n belofte in vir dinge waarmee ek nooit ingestem het nie. Met 'n hik asem haal ek my weg van hom af, gespanne van hierdie indringing.

Te veel, te vinnig. Hy skuif, voel my huiwering. Ek kan my nie voorstel dat hy nie weet hoekom ek weerstandig geword het nie; Ek kan my net indink dat hy nie omgee nie.

Soos 'n bevestiging, druk hy harder en skuif sy skyfagtige greep van my nek na my ander heup. Hoe groot is hy? Ek wonder hoe hy tussen sy breë, wrede skouers ingekruip voel. Die slap streel van sy duim teen die swel van my esel word tweevoudig.

Dit skep vinnig 'n spoel van spanning in my buik, en laer. Ek stoot myself weer na buite, tot geen voordeel nie. Ek dink idioties aan die ruglose rok wat die verkoopster by Lilli's Boutique aan my verkoop het, en wonder of dit die katalisator vir hierdie ontmoeting is.

Hy gryp na my oomblik van afleiding. Daar is 'n skielike, harde borsel teen die vel onder my ore. 'N stoppel.

Sy kakebeen druk harder as nodig teen my. Die manier waarop hy sy ken in die kruising van my skouer en nek geskuif het, is meesterlik; Ek kan nie omdraai om hom te sien nie en kan ook nie wegdraai nie. Warm asem teen my sensitiewe vel lig bokke op my bors, en die kringe van die hare wat ek laat hang het, swaai saggies vorentoe terwyl hy teen my uitasem. Uitasem, my esel. Dit is 'n gegrom as ek dit ooit gehoor het.

Ek maak my oë toe, onseker of ek hierdie oomblik moet geniet of dit sou beëindig. Kan ek dit beëindig? Nee, 'n klein stem vertel my. Die eerlikheid van die antwoord is skrikwekkend. Ek sidder, en 'n nuwe hardheid begin vorm, vas teen my gat. Nie heeltemal tussen my wange nie, druk hy vorentoe en eis om nader te wees.

Om my bang te maak maak hom moeilik. Ek is ongelooflik. God, wat doen ek? Ons bestaan ​​soos hierdie, onbewoon, want dit lyk soos 'n ewigheid. Skielik voel ek hoe hy borsel.

Hy span, trek dan op - nie meer 'n man nie, maar 'n dier op die verdediging. Ek maak my oë oop. Miranda is 'n paar meter voor ons, met die mond oop, verward, woes en stoot haar pad stroomop teen die skare. Sonder 'n woord grawe sy vingers harder in die sagte vel om my middel. Skerp tande spik my oor en trek dan terug.

Ek skree onwillekeurig, verbaas oor die pyn wat hy my veroorsaak het. Voordat ek iets kan dink, of doen, gaan sy warmte en gewig terug in die stampvol kamer. My liggaam is weer alleen. Leegheid word sy tasbare en teleurstellende plaasvervanger.

As ek geweet het wat hy vir my beplan het, sou ek weggehardloop het en nooit terug gekyk het nie.

Soortgelyke stories