Belle van Blue Canyon

Die ryp, skerp geur van brandende mesquite het om haar oë verdof, 'n blik wat die canyonbome afgebreek het en soos 'n honger soen op die glinsterende metropool daaronder beland. Die nag het haar oorweldig; sy haal diep asem in, borste styg in die donker pers dieptes bo Die Stad, en tepels strak soos tou. Sterre het die maroen lug gekuif, en dan vervaag in seldsame flitse by die horison. ’n Massiewe volmaan het soos ’n borrel opgestyg, tussen dowwe mistige wolke. Die hitte was tropies.

Sy was 'n sangeres. Was alle vroue nie een keer nie? Sy het die roeping gehad van die Sirene, 'n Lorelei, vernietiger van mense. Circe, towvrou, heks. ’n Stem so deurtrek van magiese gesang en ekstatiese, heilige lof dat God self haar sou verlei het om net te luister terwyl sy haar klimaks bereik het.

In liltende jazzy riffs van kreun en klein klappende asems; in lae, gekwelde vrystellings, in snerpend, diere-tjank was sy 'n sanger. Wag vir 'n man om voor te sing. As sy dink aan die man wat sy gewag het, dikwels in die nagte, sou haar vingers langs haar vel kronkel, oor die hange van haar heupe, tot in die middel van haar dye; nat lippe daar wat aan haar hande vasgeklem het, dit stadig insuig, 'n skerp draaiende maal van haar klitoris teen die agterkant van haar palm. As sy dink aan die man wat sy gewag het, het haar gedagtes heeltemal Art Deco gegaan; self 'n godin gedrapeer in fluweel en hermelyn, reusagtige omhelsende hoed akimbo, 'n slanke hond langs haar aan sy gespikkelde leiband. Gedink aan die man op wie sy gewag het, het poësie deur haar gedagtes gewissel soos verdwaalde herinneringe aan skoonheid en begeerte.

Die stilte van die nag laat haar stem daar weerklink. Die canyon hieronder was verlate; ligloos; belowend met diep skaduwee en onthullend met blare van maanlig. "Blou…" sing sy. "Blou nag in 'n blou stadsmeisie waarvan ek bekend is dat ek jammerte aanvaar… blou.".

Iewers tol ’n man haar in sy sterk arms in die rondte. Dans haar styf teen hom; en skielik is hy vel, warm, hard, dring na haar. "Blou…". Sy lê oor sy heupe, 'n glimlag so wild en skaars soos enige bloeisel skets haar gesig in skoonheid; haar keel rys op en flou terug, ken hoog, hare ril; sy haan begrawe in haar.

Krapmerke vlek sy lyf van haar hartstogte; en die kop van sy haan, amper pynlik opgeswel, is donker skadupers soos sy die pienk seesellvolmaaktheid van haar skaamlippe kloof. 'n Monnik wat ontdaan is wat in eerbiedige gebed doop, die ritme van haar klitoris wat 'n plooi langs die nat skynsel op sy skag vryf. "Blou…". Van 'n dryfmaalsmering het 'n ander man, langer, sterker nog, haar uitgestrekte naaktheid met sy uitgehongerde hande geolie; uitgehonger vir haar aanraking, die aanraking van haar.

Sy het hom gevoed. Sy hare, lank gegroei, streel haar tepels, tartend met veeragtige aanrakinge totdat sy teen hom gebuig het; wil die gevoel van sy hardheid teen haar maag hê. Maak oop vir hom.

"Blou…". In afwagting van die man, het haar liggaam wals en herinneringe van fokke afgeskeep; vreemde koppelings, gesteelde liefkosings, spoed en spookagtig talm oor hierdie stoot en nog 'n knippie tepel, en die verborge hardheid van haan in haar hand, in haar mond, in haar… "O, blou…". Die man kom om 1000 nm. Hy trek gemaklik uit; glip agter haar by die venster in; bak haar sagte borste en knibbel aan haar oorlel. Sy kan voel hoe sy piel verhard en tussen haar effens gespreide dye opstyg; kyk af om die kop en deel van die skag te sien; haar vingers druk liggies op die kloppende aar; duim en vinger 'n ring net onder die kroon.

Knyp. Wanneer hy uiteindelik in haar is, is sy 'n sanger. Haar musiek klim op haar lyf, soos wingerdstokke, soos hitte, soos niks nog ooit gevoel het nie.

Hy is diep. "Sê vir my dat jy my liefhet."…

Soortgelyke stories