Vee uit, herskryf

🕑 15 minute minute Liefdesverhale Stories

Lucy maak die sagteband 'n bietjie wyer oop en kantel dit na die lig toe, maar sy het net een paragraaf gelees voordat sy die boek op haar skoot laat val het. Sug en vryf oor haar oë. “Ek behoort nie te lees nie,” prewel sy. "Ek moet werk.".

Sy plaas die boek op haar lessenaar en kyk na die skootrekenaar voor haar; deksel oop, skermbewaarderpatrone sig-sag oor sy gesig. Sy skud haar vinger op die spoorsnyerblok, kyk hoe die skerm wakker word en netjiese rye woorde onthul. Met haar hande oor die sleutelbord plaas sy haarself om te tik.

Niks het gebeur nie. Haar hande het eenvoudig gesweef, nooit aan die sleutels geraak nie. Lucy, dalende, blaas lug deur haar tande. Sy het die boek opgetel omdat sy rusteloos was, maar as sy nie genoeg konsentrasie kon kry om te lees nie, watter kans het sy gehad om te skryf? Geen, dammit. Sy vou haar arms, haar blik waai na die foon wat bo-op haar Oxford Woordeboek sit.

Sy het gehuiwer, hande ruk, dan stoot sy die foon op soos 'n kat wat 'n muis beetpak. Sy loer angstig na die skerm. Geen gemiste oproepe, geen boodskappe nie. “Verdomp,” sê sy deur saamgeklemde tande. Sy draai haar pols en kyk na haar horlosie.

Twee-en-vyftig minute sedert Pete uitgestap het, een-en-vyftig minute sedert sy die eerste SMS gestuur het, een-en-veertig sedert die tweede en negentien sedert die derde. Al drie tekste is as 'gelees' gelys en genoeg tyd het verloop vir Pete om sy gedagtes te versamel. "Komaan, Piet, antwoord." Lucy maak haar hand om die foon toe en bespreek haar volgende stap. Stuur nog 'n teks? Bel hom? Sy blaas haar wange uit en blaai afwesig oor die bladsye van die verlate sagteband met 'n sagte fladderende geluid.

Los dit. Hy sal my kontak wanneer hy gereed is. Sy sit die foon op sy woordeboek se sitplek terug, tel die sagteband op, stoot haar stoel terug en stap na die sakke boekrak wat die studeerkamer se verste muur oorheers.

Sy skuif haar hand in 'n nou gaping op die derde rak en maak dit wyer, steek die boek in. Daar. Lucy het wilde krulle van haar oë af weggedruk en die boekrak bewonder. Boeke was haar vriende, haar troos. Sy het elke boek wat sy besit oor en oor gelees en elke woord geabsorbeer.

Rillers, raaisels, romanse…. Sy strek haar arms uit, streel oor die stekels van die netjies geordende sagtebande, glimlag terwyl sy die plooie voel. Sy het oor 'n besonder verslete tome vertoef. Ag ja… haar gunsteling romanse, met verleidelike sexy karakters, prikkelende ontmoetings en 'n hartverwarmende gelukkige einde.

Sy het die gekrulde rooi lettertitel nagetrek en oorweeg om die boek van die rak af te pluk totdat gedagtes aan Pete binnegedring het. Sy gluur eerder na haar foon. "Kom, asseblief. Ek het gesê ek is jammer." Die skootrekenaar flikker en vang haar oog. Sy het gekyk hoe dit na skermbewaarder-modus terugkeer, die helderkleurige patrone dans met betowerende glans.

Lucy draai weg. Met haar aandag terug na die boekrak, kyk sy liefdevol na twee boeke aan die verste punt van die tweede rak. Hulle was anders as die ander. In ongerepte toestand, toegedraai in beskermende baadjies, dit was haar boeke twee sappige erotiese romanses Lucy Thomas. Lucy glimlag.

Altyd 'n boekwurm, die oorgang van sagtebandleser na sagtebandskrywer was lankal haar ambisie en om dit te bereik het haar met gloeiende trots vervul. Die realiteit van skryf vir 'n lewe was egter nie wat sy haar in die vooruitsig gestel het nie. Sy het die druk van spertye gehaat en, reeds agter met roman nommer drie, het dit gelyk of skryf elke wakker oomblik in beslag geneem het. Sy het soms gewens sy het aangehou skryf as 'n stokperdjie en nie haar kantoorwerk verlaat nie.

Sy het ontspanne nagte wat saam met Piet op die bank gekrul was, gemis, boeke gelees, liefde gemaak… "Maar ek het my werk gelos," het sy hardop gesê, "en boeke skryf nie self nie." Sy skuins terug na haar lessenaar, sak in haar stoel en trek die skootrekenaar nader. Miskien as ek iets skryf, enigiets. Sy het aan die spoorsnyerblok geraak en die lêer op die skerm gestoor en 'n nuwe een oopgemaak. "Oukei… vergeet van Pete, vergeet wat gebeur het, skryf net." Lucy maak haar rug reguit en plaas haar hande.

Sy sug van verligting toe haar vingers op die sleutels tik en woorde op die skerm verskyn. Maar toe sy dit teruglees, frons sy. Die sinne was deurmekaar, die beelde in haar kop verloor in vertaling tussen gedagtes en woorde.

Gefrustreerd het sy 'n vinger op 'delete' geplaas en dit daar gehou. Vee uit, herskryf. Sy reik sywaarts en lig die beker koffie wat op die vensterbank sit. Sy vat 'n slurp.

Ugh! Koud. Grimas sit sy die beker neer en keer terug na die taak op hande. Hierdie keer….

Sy het weer getik. 'n Oorvloed van woorde het uitgestort en die spook van 'n glimlag het die somberheid van haar uitdrukking verjaag. Beter. Woorde het sinne geword; sinne paragrawe. Nadat sy 'n rukkie stilgehou het om 'n tikfout reg te stel, ploeg sy voort, en die staccato-tik het ingewikkelde ritmes geword wat musiek in haar ore was.

Toe sy klaar is met die derde paragraaf, sit sy terug. "Daar. Sien?" het sy gesê en die onsamewerkende foon aangespreek wat op haar woordeboek skut.

"Ek het jou nie nodig nie." Sy staar onknipperend, asof sy wag vir die foon om te reageer, toe, onderlip bewend, bars sy in trane uit. "Toemaar," snik sy en begrawe haar gesig in haar hande, "genoeg." Sy vroetel bewend in haar sak vir 'n sneesdoekie. Ek is so dom, dom. Sy vee haar oë af. Die moeilikheid het begin toe Pete vir haar 'n beker koffie gebring het, die een wat sy sopas probeer drink het.

Dit was 'n lieflike gebaar, maar by daardie geleentheid 'n uiters onwelkome onderbreking. Lucy was besig met skryfwerk en die inbraak het haar heeltemal van die baan gegooi. Dit was 'n onskuldige faux pas van Pete se kant af, een wat sy sou misgekyk het as hy nie agter haar gekuier, sy drankie slurp en oor haar skouer gelees het nie. Om 'n tikfout uit te wys was die laaste strooi.

'n Vet traan loop oor Lucy se wang toe sy onthou hoe sy op hom geskree het. Dit was 'n massiewe oorreaksie, een wat veroorsaak is deur die spanning van 'n sperdatum vir publikasie wat sy geen kans gehad het om na te kom nie. Dit was nie Pete se skuld nie en nou steek sy haar gesig in haar hande weg, en onthou die uitdrukking op sy gesig terwyl sy obseniteite geskree het.

Arme Piet. Hy het geblansjeer en mond gapend weggegaan sonder om 'n woord te uiter. “Jammer” het te laat op Lucy se lippe gevorm, die verskoning verdrink deur die klik van die voordeur.

Met die diepste spyt het sy erken dat sy onnodig uitgeslaan het op die persoon wat haar die liefste het. Pete was immers heeltemal ondersteunend toe sy haar goedbetaalde werk bedank het om voltyds te skryf, en hy het haar aangemoedig om voort te gaan wanneer haar eerste roman misluk het. Die sukses van haar tweede roman was net soveel te danke aan hom as sy. As dit nie liefde was nie, wat was? "Ag skat, ek is jammer. Ek is 'n ondankbare".

Lucy verstar toe 'n geluid haar skrik. Sy sit regop en luister. Daar. 'n Glimlag kreukel die hoeke van haar mond toe sy die klik van 'n Yale-slot op hout herken.

"Piet?" Met 'n hartklop spring sy op en hardloop na die trappe. "Piet, is dit jy?". Sy gryp die banier en leun oor.

'n Man het aan die voet van die trappe gestaan, jas aan, angstige uitdrukking op sy gesig. Toe hy Lucy sien, hou hy 'n ruiker blomme uit, pragtig toegedraai in helder sellofaan en 'n blinkrooi strik wat die stingels bind. "Vir jou," het hy gesê. "En hierdie." Hy lig sy ander hand op en hou 'n bultende plastieksak omhoog. "Nie sjokolade nie, jammer.

Kos. Behoorlike kos. Ek het gedink ek sal kook sodat jy kan werk. Ek weet jy is agter.". Lucy gaps in ongeloof.

Woorde wat haar in die steek laat, het sy 'n hand op haar hart geplaas. "Ek wou jou verras." Pete laat val die plastieksak netjies by sy voete. "En help, as ek kan." "Jy doen, jy doen altyd." Lucy se hart klop.

"Is dit rose?" vra sy en knik vir die blomme. "Natuurlik. 'n Dosyn. Rooi.

Jou gunsteling.". "O, Pete…" Vars energie het deur Lucy se lyf gestroom en sy het haarself na Pete gegooi terwyl sy twee trappe twee op 'n slag by die trappe afgestap het. “Ek is jammer, so jammer,” prewel sy en bedek sy gesig met koorsagtige soene.

"My skuld. Ek moes jou nie gesteur het nie.". "Nee, dit was ek. Ek het jou nie eers vir die koffie bedank nie." Lucy voel 'n kielie op haar wang en slaan 'n traan weg. "Kan jy my vergewe?".

"Liefling," het Pete se bestendige blik hare ontmoet, "altyd." "Dankie, ag, dankie. Ek verdien jou nie." Heeltemal skaam, vat Lucy die rose uit Pete se hand en hou dit teen haar neus om haar bes weg te steek. "Hulle is pragtig. Ek sal net…".

Sy het vinnig haar trane afgevee en die rose op die gangtafel neergesit, versigtig om nie die omhulsel of die delikate blommetjies te verfrommel nie. Sy glimlag vir Piet. "Ek is 'n idioot, nie waar nie?". "Nee, net passievol oor skryf," het hy Lucy se gesig in sy handpalms omhul, "en ek wil jou nie anders hê nie." Regtig? Sy woorde vul haar met dankbaarheid, Lucy soen hom weer.

Sy vou haar hande om sy nek en kreun toe die soene vurig word. Sy skei haar lippe en laat toe dat sy tong haar mond ondersoek. Hy het soet, bekend gesmaak en die intimiteit het 'n chemiese reaksie in haar kern ontketen.

Haar pols het gejaag en haar poes het geklop. Sy druk hard teen Pete se lyf, haar vingers krul die kort hare aan die agterkant van sy kop. Sy het gesnak toe sy voel hoe sy ereksie haar buik stamp.

Lus ontvlam, sy reik na sy haan en maak haar vingers om sy hardheid toe. “O, dis so goed,” prewel Pete sag en laag. "Ek wil jou hê.".

Hy druk sy piel teen Lucy se hand en selfs deur 'n broek, voel sy hoe dit teen haar handpalm pols. “Vat my dan,” fluister sy. Piet kreun. Hy kyk rond, sy lyf gespanne.

"Nie hier nie… ek weet waar…". Lucy het gegil terwyl sy in 'n brandweerman se hysbak gegryp en oor sy skouer gehanteer is. "Sit my neer," het sy geskreeu terwyl hy na die sitkamer gehardloop het, terwyl hy haar rowwe stamp terwyl hy hardloop. "Piet!". "Oukei.

Ugh…". 'n Giggelende Lucy is sonder seremonie op die verslete leerbank wat sy die vorige week op 'n veiling gekoop het, neergegooi. "Wil jy dit doop?" vra sy glimlaggend.

“Het gedink ons ​​kan… en daar was geen manier dat ek jou na bo kon dra nie,” erken Pete en vryf oor sy rug. “Boonop,” streel hy oor die bult wat sy broek tent trek, “ek kan nie wag nie.”. "Geen?". "Nee. Jou skuld." Pete staan ​​'n entjie van die bank af en kyk na Lucy.

"Jy is net so…". Sy stem sleep weg toe sy haar T-hemp oor haar kop trek en dit op die vloer gooi. Pruilend streel sy oor haar kant bra.

"Ek is net wat?" vra sy en druk haar borste tergend saam en knyp haar tepels. Piet het nie geantwoord nie. Hy het verdwyn in daardie verdwaasde toestand waarin mans gaan wanneer die enigste ding in hulle gedagtes die vooruitsig is om te fokken.

"Meer?" Met haar donker wimpers fladder, het Lucy 'n vertoning gemaak om uit haar drafbroek te wikkel. Sy het met die kantbroekie daaronder gespeel net soos sy met haar bra gedoen het. “Oe…nat,” sê sy terwyl sy aan die kruis raak.

Sy lê terug, arms oor haar kop gedrapeer. "Wel, waarvoor wag jy?". Pete het haar gretig aangekyk, sy gulsige blik verteer haar heuwels en rondings. Hy ruk uit sy beswyming en skeur aan sy kleredas, hemp, skoene, broek, wyd en syd.

'n Vaas, wat deur sy gordel getref is, het gevaarlik gewibbel, en 'n skoen het die muur met 'n dawerende slag getref. Lucy het skaars opgemerk. Haar blik was gevestig op Pete se enorme ereksie. Bevry van klere, het dit trots gestaan, die pers kop al glinster van pre-cum.

Sy het gesweef by die skouspel en die vuur in haar poes het vererger, gestook en geur. Sy het die bra in plek gelaat, haar onderbroek in een vloeiende beweging verwyder en haar bobene oopgemaak. Haar optrede was meer as genoeg aanmoediging vir Pete; die bank kraak toe hy homself bo haar posisioneer, sy haan in lyn gebring en stoot.

O ja…. Golwe van saligheid het reg deur Lucy gespoel. Haar hart klop teen haar ribbekas en haar asem kom in hygende hyg. Pete se piel het haar heeltemal gevul, sy omtrek het haar gestrek, sy pikkop het haar serviks getref en tintelende rimpelings oor haar hele lyf gestuur.

Sy klou Pete se rug vas, haar hande word klam van sweet, terwyl hy herhaaldelik druk en haar in die sagte leerkussings slaan. Pete het gekrom en van posisie verander. Hy lig Lucy se heupe op en trek haar bene om sy middel op. Hy het dieper gedruk, en Lucy, hygend, het haar heupe gesnoei om sy haan wat induik ten volle te aanvaar.

Sy gooi haar kop agteroor terwyl die geklop aanhou, die ritme vinnig en hard. Lucy se lyf was seer, maar die roeringe van 'n orgasme het in haar hart gevries; 'n wonderlike sensasie, versterk deur Pete se gegrom en die muskusgeur van seks. Pete se vingers grawe in haar vlees en sweet krale op sy vel.

Toe hy gespanne en hoogtepunt bereik, kom sy ook, haar lyf sidder van die krag daarvan. Met 'n diep tevrede kreun los sy en vat Pete se gat vas terwyl hy in haar dieptes spuit. Nadat haar hoogtepunt bereik het, het sy stil gelê en die naskokke en die geluid van hul gesinkopeerde hartklop geniet. Sy klem haar poes om Pete se piel.

"O… doen dit weer," het hy gesê. Lucy verplig, glimlaggend toe hy kreun. "Dit was" Sy sluk hard, haar keel droog.

Pete se stralende glimlag kom in sig. "Goed vir beginners?". Lucy knik. Sy streel met die agterkant van haar hand oor sy gesig en lê vir die oomblik tevrede onder hom in 'n deurmekaar hoop op die bank, asemhaalend, ledemate pyn, sy piel wat in haar ruk. Pete soen haar lippe; 'n sagte soen, die dringendheid weg.

"Wel," sê hy en skep asem, "as ek so seks kry na elke geringe meningsverskil, gaan ek elke dag jou skryfwerk kritiseer." "Moenie waag nie!". "Ek terg. Ek sou nie.".

"Ek weet." Lucy byt peinsend op haar onderlip. "Pete," sê sy na 'n kort pouse, "wil jy nog help?. "Waarmee help? Help jou skryf?".

"Ja." Haar blik dwaal oor sy gesig. "Daardie tikfout wat jy raakgesien het. "Ugh…ja. Jammer daaroor." "Nee," het Lucy geglimlag, "ek wil hê jy moet dit weer doen.

Proeflees vir my." "Proeflees?" Pete het sy gesig opgekroef. "Is dit 'n goeie idee? Jy mag dalk skree." "Ek sal nie. Ek sal dit nooit weer doen nie." Lucy hou sy blik vas.

"Ek is te lief vir jou.". Sy skuif haar hande om sy nek, trek Pete nader en soen hom. Die soen het talm en soos dit gebeur het, het al die angs en hartseer van die dag in die verlede opgelos.

Geen blywende skade nie, alles was in orde. En noudat Pete vir haar gaan proeflees, kan sy dalk selfs daardie sperdatum haal en. "Nee, nee. Dis alles verkeerd," slaan ek die hakskeen van 'n hand teen my voorkop. "Ek kan dit nie so beëindig nie." Huffing, ek vee die laaste sin uit en lees wat oorbly.

"Bla, bla, geen blywende skade nie, alles was reg. Punt. Dit is meer soos dit. Fokus op die romanse, nie die simpel boek se sperdatum nie." Ek krap my kop.

Ek moet my eie raad neem. Ek voel meditatief en stoor die lêer en meld af. Ek het al meer geskryf as wat ek gedink het ek sou, onder die omstandighede, maar ek kan nie meer skryf nie. Nie met ons onenigheid wat nog onopgelos is nie.

Boonop is hierdie storie nie wat ek veronderstel is om te skryf nie. Dit is nie my roman nie. Nie dat dit saak maak nie. Hoe kan ek sonder jou skryf? Ek kyk op my horlosie en bereken vinnig dat dit een uur is en, kom ons kyk… agt-en-dertig minute vandat jy weg is.

Jy laat my regtig stoof, nie waar nie? My foon, wat op die woordeboek sit, het nie 'n geluid gemaak nie. Ek probeer om nie paniekerig te raak nie, maar ek is pynlik bewus daarvan dat hoe langer die stilte duur, hoe groter is die moontlikheid dat ons verhouding permanent beskadig sal word. Ek kon dit nie verduur nie.

Nie oor iets so simpel en heeltemal my skuld nie. Ek kan dit nie laat gebeur nie. Ek gryp die foon en blaai na my adresboek. Ek weet wat ek moet doen, maar die vooruitsig maak my bang.

Wat as jy skree of glad nie antwoord nie? Bewend plaas ek my vinger oor jou nommer, laat dit sweef, reguit. Ek haal diep asem…. Ek wil hê Lucy en Pete se einde wil hê. Ek wil hê jy moet deur die deur stap, blomme in die hand, woorde van liefde wat oor jou lippe stroom.

Ek wil myself in jou arms gooi en jou styf vashou, met die wete dat alles reg is. Nog beter, ek wil teruggaan, my dom, onnadenkende woorde uitvee en dit herskryf wysig, hersien, vervang my uitbarsting met woorde van dankbaarheid en liefde. As ek kon, sou ek ons ​​gespot verander in 'n toneel van passie wat warm genoeg is om te wedstryd met enige wat ek gelees het, en dit eindig met glimlaggende, versadigde minnaars, wat fluister, "Ek is lief vir jou." Maar Lucy en Pete is net karakters, geromantiseerde projeksies van wat ek wil hê, nie wat ek sal kry nie. Ek kyk na die foon in my hand, 'n vinger ruk oor jou naam.

Ek kan nie verander wat gebeur het nie, die verlede is die verlede, maar ek kan vorm wat nou gebeur. Ek druk jou nommer. Ek doen dit vinnig, my hande bewe nog meer as ek luister hoe dit lui. Wanneer ek jou antwoordfoon kry, veg ek om beheer te behou. My keel is styf maar ek moet praat, dis te belangrik.

"Haai, dit is ek. Ek is jammer. Ek is jammer vir alles. As jy hierdie boodskap kry, bel my of kom huis toe.

Ons moet praat. Ek is lief vir jou.". Ek ontkoppel en my arm flop na my kant toe. Dis gedoen. Al wat ek kan doen is om te wag en te hoop jy interpreteer my boodskap as liefde.

Dit is liefde. Ek maak my oë toe en stel my jou gesig voor, ek weet ek het jou verkeerd gedoen, en nie net vandag nie. Ek het jou afgeskeep en jou as vanselfsprekend aanvaar.

Vandag was bloot nog 'n voorbeeld van 'n voortdurende tendens. Dit sal verander. Ek belowe. Ek laat val amper die foon as dit vibreer en lui, en my hart spring wild wanneer ek jou naam op die skerm sien.

Asseblief…. Hoop styg, ek bid 'n dankgebed en beantwoord jou oproep..

Soortgelyke stories