My spoggerige Thisbe het 'n muur gebou om haar broos hart te beskut, met dromerige pers klippe en dowwe amber stukke uit die oewers van haar verlede. Sy lyk nooit wanneer ons liefde maak nie, ek weet in die ligte gloed uit die saal. irisse vervaag na binne en word leë mane om na te dink oor watter spookliefhebber in die geheime ruimte agter hulle beweeg, sy gaan, ons gaan nooit ontmoet nie, ek wonder hoe sy so ver wegdryf met my geanker in haar, ek wil verby hierdie muur ry waarvoor hierdie gebou is red haar hart of red my, ek is nie die een wat haar seergemaak het of haar leuens vertel het nie, sy slaap nou in my omhelsing. Ek bestudeer haar, borsel terug van haar klam wenkbrou af van die sagte, klam hare wat die kinderlike spook op haar speel.
Die asem van haar asem dra dampe uit die wyn van die wyn en die knoffel versmelt nouer as die sagte vleis- en my hart sink as ek dink dat ek nie verby die muur van dromerige klippe en dromerige fossiele sal kom nie. my identi Moet ek my arme liefde begrawe, 'n doodgebore kind van wellus om tyd saam met Murrey 'n plek te merk om te treur op eensame dae met reënboog?.