Dit begin met 'n idee; sublieme marteling… die stompste instrumente. Dink aan appelkoosmarmelade, met 'n tikkie karmozynrooi cayenne, versprei stadig oor 'n tepel en oor die voue van 'n areola. Dink aan die son wat dit laat smelt en sy geur aan die bye laat waai.
Dink aan die sweet wat sout bloei en die peper tot pucker distilleer. 'N By sweef en gons op soek na koop tussen kolkende vingers. Alles word warmer en natter en die gons word harder en wat verhewe was, word stormagtig soos vingers knie en trek om bo die deining van sout uit te styg; en die gons word harder soos alles en almal begin knibbel en slurp, soms koorsig knip, wil sluk of ingesluk word. Die gons bedaar, want almal is versadig, maar die vingers rus nooit of hulle dink nie, en druk, druk, trek, skraap, druk, druk bo en uit.
Daar is nie wind nie, net die aarde snak stil, want dit is nie alleen nie, maar wil skree soos dit is wanneer dit nie alleen is nie. Sy het 'n afspraak en ek bewe vir die wêreld.