As liefde ooit 'n betekenis gesoek het, is die eenvoudige saak vir liefde dit: jou bruin oë in die halfligte grynslag terwyl ons, geroer uit die slaap, buk om te soen. Lomerig dryf ons saam en, op soek na sin in liefde se opdragte, skryf ons ons waarhede op mekaar in woordelose gedigte, met ons hande. Stadig….
stadig…. tyd en afstand vervaag en lome ledemate begin roep met lieflike aandrangbehoeftes wat geen toekomstige tyd het nie. Elke teer aanraking van weivingers trek van jou lippe medepligtige versugtinge wat my hand lei wat vloei, en dan so liefdevol tussen jou dye vertoef. Vinniger nou….
as ons rede afwys, smelt ons liggame saam tot een bedoeling: as liefde verskuldig is, is hierdie daad hoogverraad, elke einde uitstekende straf. Gered, slaap ons en, wanneer ons wakker word, weet ons dit in mekaar se oë: as liefde sin het, is dit in sy maak of, beter nog, het geen, maar is.