'n Soldaat se geheue

Hy lê uitgestrek op die smal ysterraambed, en staar ledig na die gebarste en vlekkerige plafon, Die oppervlak daarvan lyk soos 'n kaart van niemandsland, 'n Sinnelose wildernis van kraters en doringdraad. Onnadenkend was sy gedagtes leeg van alle gevoel, Behalwe 'n gevoel van volslae nutteloosheid, 'n Moegheid wat in sy murg ingesypel het, Soos die water wat uit die mure van die sloot bloei, wie se smal grense sy hele wêreld geword het, 'n Plek van wanhoop, steel die lig uit sy siel. Hy steek 'n Woodbine aan, en kyk hoe die tolle blou rook opwaarts dryf om hul geel oorblyfsels by te voeg.

By die vlekke wat ander sigarette gelaat is wat deur ander soldate in hierdie kamer op hierdie bed gerook is. Hy lig sy kop om rond te kyk in die smerige kamertjie, neem die stukkende stoel in met sy bruin tuniek sorgeloos oor die rug geslinger, sy rewolwer lê op die vuil vloer waar dit geval het. As hy anderpad kyk, kon hy die nagkassie met sy gebarste ewer en wasbak sien, en die spieël, teen die muur daaragter, waar die oë van 'n vreemdeling hom uit die gevlekte glas oopgestaar het, Toe hy sy skeermes uitgelê het en skeermes. Christus hy was moeg, So God-almagtige fokken moeg. Hy het wakker geword met 'n skrik, "Kyk skerp ouens," het hy geskree, "Get the fok in the dugouts," Toe onthou, Besef die krimp van ontplofde skulpe was Net 'n deur wat iewers in die hotel toeklap.

"Shit," het hy gedink, "ek het 'n goeie fok nodig met 'n goedkoop hoer, 'n Paar lieflike oomblikke van geseënde vergetelheid, Enigiets om die herinneringe aan die dood uit te wis, Christus, iets, Enigiets om my lewend te laat voel." Hy het weer geslaap en gedroom van daardie goue somer In Oxford, in 'n ander wêreld, voor hierdie hel, Punting on the Isis, die laggende meisies en seuns, O, hulle was so onskuldig in daardie ver af tyd, Salig, sorgeloos onbewus daarvan dat hul wêreld was sal binnekort eindig in 'n vloed van modder en bloed. Mans in flenters geblaas, die skoonheid van ledemate Gebreekte skulpe, of in stukke geskeur In 'n reel van koeëls het gewere uitgespoeg. Hy het een spesifieke meisie onthou, suster van sy naaste vriend John, wat 'n jaar gelede gesterf het, in sy arms, murmurerende deur verbrokkelde lippe, van Engeland, van huis en skoonheid, groen wei en waaiende mielies, sy lewensbloed wat in die koue vreemde grond insypel Van Vlaandere, net een van duisende sterf daardie dag, Junie negentien sestien, Die eerste slag van die Somme. Geoffer op die altaar van domheid, Die dwaasheid van politici, verblind, En vet generaals wat steeds gister se oorloë veg, Immuniteit teen die uitwerking van warm metaal op vlees, Veilig in die luukse van hul p hoofkwartier.

Charlotte was haar naam, Charlie vir haar naaste vriende, Agtien jaar oud toe hy haar die eerste keer ontmoet het, drie jaar gelede Toe hy genooi is om Kersfees saam met John En sy gesin by hul huis in Gloucestershire deur te bring. 'n Warm en vriendelike grasdakkothuis van Cotswold-klip, in 'n prentjie-poskaartdorpie, langs 'n groen, net oorkant die parochiekerk en plattelandse herberg. Hy onthou die heel eerste keer toe hy haar gesien het, 'n Hartvormige gesig, geraamde rooibruin lokke, Met 'n verwelkomende glimlag, en 'n ondeunde lag, Lewendig en so vol lewe, Steel sy hart. Hulle het daardie somer baie male liefgehad, In sy kollegekamers, kaal op sy bed gelê, Heerlik gelukkig in die eerste f van liefde, Laggend van geluk, opgeskort in tyd, Onbewus van die dreigende oorlogswolke Sprei hul kwaadwillige roes oor Europa, So gou om vir altyd hul onskuld te vernietig. Die skoonheid van jeugdige ledemate wat onder die voete vertrap word Onder die stewels van anonieme leërs, Marsjeer robot soos oor die verwoeste landskap, Van hul drome, die einde van 'n goue era van hoop.

Die beste van alles was daardie middae wanneer hulle in 'n roeiboot na een of ander afgesonderde agterwater sou ontsnap, Waar Hy, gelê in die lang gras van die rivieroewer, in die geheimenis van haar siel sou ingaan In 'n vreugdevolle dans van wedersydse ekstase, Stralend met die lig van volmaakte liefde. En daarna, laggend van lekkerte, sou hulle bad, Naak, speel soos kinders in die koel water, Eers terug huis toe as laaste sonstrale Lang skaduwees oor die sag vloeiende stroom gestuur. Die laaste keer wat hulle saam deurgebring het, was in Londen, Die aand voordat hy na Frankryk vertrek het, en glorie.

John was ook daar, met sy huidige meisie op sy arm. Hulle het na die Savoy gegaan, eers aandete, toe dans, Pragtig in hul uniforms, tweede luitenante, In die Gloucestershire Regiment, kentekens gepoleer, En stewels wat blink, gereed om Koning en Land te dien. Hy het vir Charlotte gesê, beter om haarself nie soggens op die trein te ontstel nie, Terwyl hy haar trane wegsoen nadat hy liefde gemaak het, hoef nie 'n ophef te maak nie, veels te verleentheid, Boonop, het hy gesê, dit sal verby wees teen Kersfees, En toe hy terugkom, kon hulle aan die huwelik dink.

'n Somertroue sal lekker wees, met al die fieterjasies. Met 'n lang wittebrood op die Riviera, was Antibes besonder lekker, is vir hom gesê, Minder druk as Nice of Monaco in die somer. Hy is deur 'n klop van sy droom gesteur. Vir 'n oomblik vergeet hy waar hy was, lomerig, Onwillig om wakker te word en terug te keer na die werklikheid, Beter om te droom van daardie verre, haastige dae.

"Kom in" roep hy en onthou dan: "Entre vous, "La porte est pas verrouill," en hy sit regop, Want 'n mens moet nog voorkoms bewaar, Veral voor bediendes, weet jy nie. Die deur het oopgegaan. om 'n muisharige meisie toe te laat, In 'n vuil rok, met 'n kruik warm water, "Le dîner sera prêt dans vingt minute," het sy gesê, en weggegaan en die deur lomp agter haar toegeslaan. "Fok jou!" Hy dink, “Fok my, fok hierdie hele verdomde wêreld.” Maar toe, getugtig, staan ​​hy moeg uit sy bed op, En nadat hy die week se stoppels van sy gesig geskraap het, stadig en versigtig aangetrek in sy uniform, En nadat hy sy rewolwer van die vloer af gehaal het, Het haar ondertoe gevolg, elke duim die offisier. 'n Ander keer, 'n ander plek, 'n ander bed, Wit mure en plafon, die gedempte geluide van gekerm, En die soet skerp reuk van koolhidraat en bloed, Maar afgeleë, asof dit ver is, soos 'n droom.Hy het sy kop geskud, probeer om sy vertroebelde gedagtes skoon te maak, En toe begin die geskreeu, onontkombaar, Brandend deur sy brein in 'n gil van angs.

"Toemaar," het hy gedink, "toe die fok en laat my slaap." En toe, dof, deur die skerp verblindende mis van pyn Dit was sy liggaam, het hy besef die gille was… Sy, sy angs, Christus! Sy pyn. Shit, wat de fok! En toe onthou hy, of onthou hy nie; Al wat hy kon onthou was 'n skril skreeugeluid, Geskreeu stemme, en dan 'n flits, en… niksheid, Net stilte en duisternis, soet vertroostende donkerte. "Word wakker Majoor," 'n stem uit die wit donkerte, "Dis tyd om jou verbande na te gaan, dit kan 'n bietjie seer wees, Maar wees 'n dapper soldaat, dit is gou verby, En dan kan jy weer gaan slaap. Slaap sal help." Hy het opgekyk in die witheid, na die stem, En 'n visioen van lieflikheid gesien… 'n engel? Was hy dood? Was dit die hemel? Maar dan, hoekom die pyn? "Wat," kwaak hy, "waar is ek? Water, ek het water nodig." En dan 'n skerp pik in sy arm, en vergetelheid. Later, hoeveel later? Hy het nie geweet… ure, dae nie? Stadig het hy teruggekeer na sy bewussyn, rondgekyk, En uiteindelik die waarheid herken… waar hy was.

Hospitaal. Net nog 'n liggaam op 'n bed, Nog 'n stukkie wrak van hierdie eindelose oorlog. En hy het gehuil, trane van selfbejammering en hopeloosheid. “Goeiemôre Majoor,” weer daardie stem, die engel! Hierdie keer kon hy haar sien, geen engel nie, net 'n verpleegster. “Wel majoor, jou oorlog is nou verby,” sê die stem, vriendelik, besorgd, strelend, maar iets anders.

Wat? Die stem het bekend geklink, 'n stem uit die verlede, Van die tyd voor die gruwel, die bloed, die pyn. Bekend, maar anders… ouer en wyser. "Dis in orde Majoor, jy is nou veilig, tuis in Engeland, Hulle kom môre om jou te meet vir jou… "My wat?" het hy soos 'n kind gehuil, beangs, bang. "Vir jou been," het sy gesê, "jy sal binnekort opstaan ​​en loop, Reg soos reën, 'n nuwe man.

Jy sal so goed soos nuut wees." "Wat het gebeur?" Hy vra, ek kan niks onthou nie, Net 'n gil, en 'n flits, en dan niks, niks. "Jy was in 'n dop gevang." sy het sag geantwoord: “In die laaste druk op die Somme. Dit is alles verby, Die oorlog is verby en ons het eindelik vrede." Weke later het hy uiteindelik sy nuwe been bemeester Met die toegewyde sorg en hulp van sy engel, Sy Charlotte. Sy het hom na die oorlog gevolg, ingeskryf As 'n verpleegster, en deur een of ander vreemde wonderwerk van die noodlot Sy was daar langs hom in sy donkerste ure. Jy kon regtig nie die verskil sien nie… die been… In elk geval nie veel as hy behoorlik geklee was nie.

Hy het gelewe, anders as ook baie van sy vriende, En daar was hoop, 'n beter toekoms, geen oorlog meer nie. Hulle is vroeg in die Nuwe Jaar getroud, in die kerk, In Gloucestershire, omring deur familie en… En ook die spoke van diegene wat dit nie gehad het nie. oorleef het.

Hy was skitterend in sy volle drag uniform, Die swaar verdiende linte van offer op sy bors, Onder hulle die Militêre Kruis, vir dapperheid. Sy in wit, nie die gewone uniform van 'n verpleegster nie, Maar sweef in die gang af in 'n glinster van sy, Waarlik soos 'n engel. Nie meer onskuldig nie, Hulle was ouer, en hartseerder, maar ook wyser, En vasbeslote in hul vreugde om 'n toekoms te maak, 'n Beter toekoms in 'n dapper nuwe wêreld van hoop. Ons weet nou beter, en dit het nog 'n oorlog gekos voordat Europa uiteindelik tot sy sinne gekom het.

Maar ons sal hulle en hul opoffering onthou, en ons belowe om voortdurend te werk vir vrede en eendrag, want dit sal hul enigste gepaste gedenkteken wees.

Soortgelyke stories