Lisa

Ek sien haar deur die stof van delwers wat harder werk as enige man in die omgewing. Haar drome, hoop en verlange dryf sonbruine arms en dikhandskoene aan. Sy hou van vroulikheid, maar sal dit nooit in 'n kroeg hanteer nie.

Haar geur sny deur dieseldampe, selfs as sy sweet met haar Tee swaai. Sy is pragtig en ek wil haar in haar sonbril, modderstewels en swart swart hare onder haar harde hoed hê. Ek wil hê dat sy so moet begin, en dan sal sy die vrou openbaar; die diamant in die ru en tram waardeur ek haar nog kan sien. Ek wil haar skakerings terugdruk en haar help om een ​​verlange te laat gaan.

Het ek gevra en sy het my geantwoord met 'n antwoord. "Vertel my jou naam." "Lisa," het sy gesê, "Lisa." Ek dink nie so nie. 'Wonderlik', kan dit wees.

In die diepte van die nag is dit 'Muse' terwyl sy oor my oor buk, net in haar geel gevaarvest geklee om drome van romanse en wellus te fluister. Ek kan haar ruik; die geur waarop sy nou spat, gesweet en muf van dampe. Sy sal stort en ek kan haar sien. Sy vou haar lang, donker hare op soos 'n negligeer. Water drup van al haar lippe af soos 'n elikser om die verwoesting van die straat weg te was.

Sy streel haar liggaam terug na vrouwees met oë en sterk, sagte vingers. "Lisa" is dit miskien, maar vir my "aanbiddelik". Ek weet hoe sy lyk as ek haar kan sien en snags as ek van haar droom. Ek dobbel nooit nie; maar ek is bereid om die dobbelsteen te gooi om te sien of sy my sal rol en hanteer soos die masjiene wat sy stoei, of, eerder, stil lê en wag soos die gruis wat sy in 'n aanvaarbare bed geslaan het.

Ek wonder wel elke keer as ek haar sien.

Soortgelyke stories