Aan Scherazade: Teller of Tales

Die sjeik wat wil dat hy Scherazade kan laat weet hoe hy haar liefhet, maar moet haar laat gaan…

Lê hier hierdie duisend nagte, hierdie fakkels verdof, hierdie kussings verpletter, ons gedagtes versag deur die ure en hierdie koppies wyn deur die wildheid van u verhale, u weg met woorde, maar voel hierdie oomblik soos sand wat deur die glas val, kom hierby . U het daardie aand na my toe gekom. deur u vader gestuur, uit vrees vir die waansin van my gewelddadige wellus, my haat.

Woedend oor my mag oor u, het u elke aand my tent binnegekom, seker dat u my met woorde kon verblind en 'n ander dag ongedeerd kon wegglip. U het my bekoor met u woorde, u wildheid, u verstand. U het na my gekom toe ek beduie.

maar jy was nooit daar nie, en dit was jy wat ek wou verlang, nie 'n slavin wat wou ontsnap nie. Daar was magie in die manier waarop u my gedagtes laat draai het, en dit was u, nie u verhale nie, wat my aangehou het dat u wou bly. En toe ek jou vrees vir my sien, voel jy baklei, jou binneste sis soos 'n kat, probeer ek met al die krag in my om jou wanhoop te verlig, probeer op my lomp maniere om jou te laat weet hoe diep ek daaraan gekom het. Dit is seer om agter jou glimlag jou vrees vir my te sien, te sien hoe jy jou rol speel soos 'n marionet wat te bang is om lewe te kry, 'n nabootser met te veel maskers. Dit vul jou met vreugde om te sien hoe jou stem op my siel speel, en my hier hou.

Dit is opwindend dat jy weet dat ek soos 'n medaillon in jou hand hang, om en om en om jou vinger draai, my gedagtes is vervaag. Jy hou van jou krag oor my, hou daarvan om elke aand my hart binne te gaan soos jy hierdie tent doen, my te streel terwyl jy praat, my gees wat in verwondering oor jou raaisels swel, en dit is lief om in my oë my behoefte om jou hier na aand te hê, te sien. En dan, met dagbreek, is jy lief daarvoor om my op die wang te soen, my lippe aan te raak, my ore, my ruggraat, en jou vingers kielie tot ek lag. Jou oë skitter as ek na jou gryp, soos 'n skoenlapper in die oggendwindjie, weer vry, al is dit hartseer, dink ek, omdat ek weet dat jy te lief is vir jou kuns. Ek het u naam vir die môrester gesing, my hart in gedigte na u gestuur, armbande op u arms gesit, hierdie ringe op u vingers, hierdie juwele in u hare, hierdie serpe van sy op u skouers.

Ek het hier hierdie duisend nagte in hierdie geurige lug op hierdie kussings gelê en na u verhale geluister, bewus daarvan dat ons albei die beste deel van wat ons moet gee, alhoewel nie genoeg om mekaar se hart te vul en die pyn te verlig nie . Ek het in die woestyn geloop, hierdie tent opgeslaan, afgelei gesit, gemompel, my knegte knik, maar weet van niks. Ek kan geen lied doen nie, geen juweel nie, geen woede om by my te kom lê nie, want daar is niemand anders nie ' liewer wees, en so, na al hierdie nagte, laat ek jou gaan. Maar o, as ek net maniere gehad het om die lug te vul met 'n parfuum om ons te laat droom, 'n paar towerwoorde buite die gewone abra ca dab ra, 'n lamp om te vryf, 'n mis om my wense uit te roep, 'n mat wat my toelaat sweef binne-in jou, een of ander gebaar, een of ander eenvoudige manier om te wys hoe menslik ek vanweë jou gekom het, hoe sag. Maar nou het die sand geval.

Ek sal nie hê dat u 'n ander aand 'n sjeik moet kom vermaak nie en nooit ek nie. Ek kan dit nie verdra om jou na my tent te sien kom nie, nag na nag, jou serpe vloei, jou sluier, 'n gordyn wat ek nie kan lig nie. Laat ons dus afskeid neem, lieflike verteller. Daar is niks wat ek kan doen om die dagbreek te stop en jou te hou nie.

Soortgelyke stories