Rooftop Dreams

🕑 15 minute minute Humor Stories

Die beton is kouer as wat ek gedink het dit sou wees. Meer skuur. Soos skuurpapier en daardie klein, pynlik irriterende klippies wat in jou skoene terugdring wanneer jy 'n kind is wat dronk is van versuikerde drankies en soos 'n vlermuis uit die hel om die speelgrond hardloop.

Bekommernisvry. Onskuldig. Gelukkig. Die fokken goeie ou dae van poptertjies, laat wakker bly en jellybeans eet en Power Rangers kyk. Baklei oor Monica Lewis se liefde tydens rustyd.

Skolastiese boekpryse en die Harry Potter-gier… jare verby in 'n waas van tyd. Ek suig diep asem en gee 'n ongemaklike tree vorentoe en op, arms uitgesprei soos 'n hoë draadkunstenaar. Philippe Petit wedergebore.

Wag vir die bloedstollende gil van afgryse en woede van familielede wat deur die dak se geslote deur bars. Geskrik verrassing en splat gaan die bokgat kaal tiener met 'n polkakolletjie-hospitaalrok soos 'n kaap. "Huh… wel hierdie interessant en tog… par vir die kursus," proes 'n fluweel gladde stem met lui onbelangstelling. "Tensy jy natuurlik kan vlieg. Dit sal 'n nuwe een wees.

Fallers en springers is so pas, weet jy? Jy wag en wag vir die koerskorreksie. Peter Pan feetjiestof. Nee. Nada.

Net kras en spat. Alles daai bloed maak my mal en verdomp, ons het baie daarvan in ons. Jy sal verbaas wees, laat ek jou sê. Soos 'n dronkaard se pis, bly dit net vloei." 'n Klokkie soos giggel mors in die koel aandlug; asof hierdie vreemdeling net gesê het die snaaksste ding wat heeldag gehoor is. Ek blaas die asem wat ek inhou stadig uit en stap af, struikel en val terug, reg in die kussingsbors van die giggelende vreemdeling.

Die geur van kersie-kola, vanielje en gombere laat my mond water. "Bly om my te ontmoet, huh?" die vreemdeling sug in my oor, hand borsel teen my bobeen, "of pak jy hitte vir die dubbelkraan net ingeval jy nie die Peter Pan-duik oorleef nie?". Die geheimsinnige meisie hardloop 'n hand by my been af ​​en in die sak met opgerolde strokiesprentboeke.

Sy gly hulle uit, doelgerig op elke so effense borsel my binnebobeen met haar kneukels. "Ooooh. Waaghals, huh? Groot komiese nerd? Het jy die show gesien? Charlie Cox het die oulikste gat." Sy laat ons nog 'n musikale giggel los wat die hare agterop my nek laat rys.

Ietwat meer nukkerig as wat ek bedoel het, sê ek: "Meer soos gehoor as gesien. Dieselfde vir die strokiesprente." "Hoe werk dit?". Ek waai 'n hand voor my gesig. "Kleinboet het gedink ek sal dalk daarvan hou.

Dit is sy gunsteling-uitgawes. Daardie skatteversameling-merk wat almal as kind kry. Vir hom, sy strokiesprente. Ek dink hy hoop ek is nou meer soos Murdock as… wel… ek.". "Jy?".

Ek draai om sodat sy kan sien wat ek nie kan nie. "Blind.". "Chemiese spat?". Ek lag droog. "Kanker.".

"Fuuuuck. Soos Deadpool darem? Dis nog 'n oulike gat waarin ek graag my tande wil insink.". "Ongelukkig nie. Of dalk gelukkig. Het steeds daardie baba gladde vel gekry eerder as die topografiese kaart van melaatses.".

Dit bring nog 'n lag. Ek knipoog, wys na 'n plek by my slape. "Tumors net hier.

Benigne. Tot dusver. Maar hulle het verwoesting op my oë verwoes.

Geen flieks meer nie. Geen videospeletjies nie.". "Geen meer volmane en seegolwe nie." "Geen sokker nie." "Geen pornografie nie." “Ek het nog nooit,” sê ek verontwaardig. Sy druk 'n hand op my bors.

"Warmbloedige tiener soos jy? Roep daai een bullshit." “Wat ook al,” trek ek my skouers op en draai my kop uit gewoonte om siglose oogkontak te vermy. "Jammer jy kan nie my gat sien nie. Ek sal graag daardie baba-blues daarop wil laat oplei.". Ek rol my gesiglose oë en voel hoe sy weer nadertrek, stel my voor dat sy met Sherlockian belangstelling na my kyk.

"Jy fokken regtig nie met my nie, is jy? Geen verborge ninja vaardighede en super verhoogde sintuie? Of 'n slegte vreemde kuiken met messe?". "Nie meer as die gemiddelde hupstoot wat die blindes kry nie. En ek dink hulle is Sais.". ’n Vinger druk teen my neus. "Wat ook al, nerd." Ek steek blindelings uit om die strokiesprente van haar terug te pluk en terug te skuif in my sak.

"Beplan jy om dit te lees?" terg sy. Ek trek my skouers op. "Net as jy my jou oë laat kry.

Ek ken 'n chirurg.". "Ek wed jy doen." "In elk geval, strokiesprente is nie juis toeganklik vir blindes nie, jy weet. Meestal kunswerke.

Geen brail nie. Om nie die kuns te kan sien ruïneer die ervaring nie." "Waar. Maar… sal jy eerder 'n paar belaglik oordrewe, tweedimensionele tiete getrekte maagde sien of 'n polisieman 'n gevoel van die regte ding sien?" Daar is 'n lang uitgerekte pouse.

'n Skoen tik die beton teen die klingel van Jeopardy. Ek kan nie die onaangename f van verleentheid wat my gesig brand of die ongelukkige herleiding van my liggaam se bloedtoevoer in 'n meer… suidelike rigting beheer nie. “Ek het party naweke vir kinders by die biblioteek gelees,” gaan sy voort.

"Ek het 'n bietjie prettige stemmetjie daarin gestrooi om hulle te laat terugkom. Klein kak-duiweltjies was mal daaroor.". Ek knik saam, kop gons van die kersie-kola en vanielje-geure wat my brein so effektief aan die draai-siklus het dat ek sweer ek kan 'n wasige beeld van haar sien.

"Ek sal bereid wees om die ekstra myl te loop as daar enige… promiskue tonele is," fluister sy in my oor, heup druk in die piel wat ek soos die hel probeer keer om uit my dun hospitaaljapon te bult. Ek sluk. "Jy sê nie." "Natuurlik sê ek!" sy sing en stoot weg.

"Nou, as ons dit gaan doen, doen ons dit reg." "Ek het nooit ingestem nie." Sy klop my gat. "Jy het beslis al. Nou.

Voorbereidings en drankoffers!" Die geluid van 'n metaaldop wat afskroef, vul my ore, gevolg deur 'n taamlik ondamesagtige sluk van iets vloeistof. Dertig sekondes later druk sy 'n silindriese voorwerp in my hande. "Neem 'n groot sluk van my siening van 'n appeltert." "Regtig? Alkohol vir die kankerpasiënt?". "Alkohol? Fok nee. Appeltert dagga melkskommel, my vriend.

Veel erger van 'n idee. Maar die beste idees is altyd, nie waar nie?". "My ma sal my doodmaak as sy uitvind. Chemo-potensiaal het haar reeds gefreak." "Ek sal wed dit het jou nog nooit gekeer om stout te wees nie." Sy trek die agterkant van my hand teen haar mond sodat ek kan voel hoe haar sagte lippe in 'n breë glimlag buig. "Skuldig," erken ek teësinnig, neem die termosfles by haar en gooi 'n konkoksie neer wat my amper dadelik begin kalmeer.

Ek het gedink sy het dalk een af ​​op my gehad. Sag terg om my van die rand af te praat. Miskien selfs een van ma se gehuurde goonne om my op te beur. Nie dat ek dit ooit oorweeg het om 'n swaan van die dak af te duik nie. Ek is blind, nie depressief nie.

En tog is sy ten volle daarin. Soveel so dat ek amper kan visualiseer wat sy doen. Spring van rande af. Draai. Draai.

Skoene wat die beton krap, vloei sy in en uit ontstellend indrukwekkende manstemme van bourbon en sigarette en die melodiese note van bedompige spinnende wyfies. Sy lewer elke reël en innerlike monoloog asof sy Shakespeare lees: passie en pyn en broei. En al die ma fokken klankeffekte teenwoordig in verdomde naby elke comic. POW! BAM! ZWOOSH! CRUNCH! KABOOM! BZZZZ! Dit het my so laat lag dat ek sweer my ribbes gaan kraak en my longe gaan uitbars in 'n stortreën van rooi.

En dan is dit heeltemal te gou verby en ek bly wens Trevor het my langer kwessies gegee. Ek weet nie of dit die dagga of sy is nie, maar daar is 'n hitte in my wat ek nie gevoel het sedert my visie begin vervaag het nie. Dit laat my… heel voel.

“ACT II is finito,” kondig my vreemdeling uitasem aan. Ek gee haar 'n ongemaklike lae klap terwyl ek my teleurstelling probeer wegsteek. "Wat mis jy die meeste?".

Ons sit op die rand van die dak, bene hang uit in die ruimte. Sy het reg teen my opgestoot en ek kan voel hoe haar warmte in my uitstraal. Ek dink vir 'n oomblik en smul aan haar teenwoordigheid en die sagte leerbaadjie onder my naakte gat.

"Kan ons nie daardie oulike boudjie skuur nie, kan ons?" het sy gesê. Ek trek my skouers op. "Twyfel ek het 'n antwoord wat nie clich as fok is nie." Sy stamp haar skouer teen myne. "Ek twyfel nie daaraan nie. Maar hierdie is nie 'n letterkundeklas met 'n persnickete professor nie, ou.

Wat is die eerste ding wat in jou kop opkom?". "Ek weet nie… stories dink ek? Dagdroom?". "Stories?".

"Ek bedoel om stories te visualiseer. Brail doen goed genoeg. Dit is nie die probleem nie. Ek kan steeds lees, net in plaas van sig." "En?". "Maar hoe langer jy sonder sig gaan, hoe meer… vergeet jy.

Jy probeer onthou hoe dinge lyk. Woude. Mere." Ek stamp haar hierdie keer. "Mooi vrou.".

"Ag. Ek kan 'n playboy-model wees vir al wat jy weet. Of ek kan 'n genetiese freak wees met vier oë en 'n enkelbrou.

Of 'n ou met 'n piel wat warm is na jou geplooide, leliewit gat." Ek sidder. "Ek dink dit is nog 'n probleem om by te voeg." "Om nuwe mense te ontmoet terwyl jy blind is, is soos 'n boks sjokolade, huh? Moet nooit weet wanneer jy 'n geheimsinnige haan sal kry nie." Ek kreun. "Wat?". "Nou is dit 'n clichd verwysing wat die samelewing moet laat vaar." "Moenie 'n gat wees nie." "Jy eerste.". “Wakker klein kakkop,” lag jy.

"In elk geval. Dit is erger as jy iets probeer voorstel wat jy gelees het en jy kan nie. Dit is asof jou brein vergeet hoe om vorms en kleure te verwerk. Frustrerend soos fok." "Ek sal wed." Nie een van ons sê vir die volgende paar oomblikke iets nie totdat sy my hand in hare neem en my tot naby haar trek totdat ons neuse liggies teen mekaar druk.

"Jy vertrou my?". Ek trek 'n wenkbrou. "Trek jy 'n Aladdin op my? Nou krap jy regtig die popkultuurvat.". "Uh-huh. Fokken magic carpet ride, skat.

Jy is my Jasmine," fluister sy warm in my oor terwyl sy my naakte gat bak, "and I'm in the wish granting mood.". "So nou is jy Genie, huh?". Haar arms gly om my middel. "Jy gaan aanhou praat, of moet ek jou op die outydse manier stilmaak?". "Ou mode…".

Warm lippe smelt saam met myne terselfdertyd wat sy ons oor die rand trek en in swaartekrag in. My hart spring en my piel sweef, uit in niks. "Maak oop jou oë.".

"Huh?". "Maak oop jou oë.". "Hulle is… O." Omdat ek blind is, vergeet ek soms wanneer my oë oop is en wanneer hulle toe is. Dis hoekom ek so baie van sonbrille hou. Maak interaksies met mense minder ongemaklik.

Stadig skei my ooglede en, onmoontlik, begin lig infiltreer. "Ek kan jou nie jou sig teruggee nie. Maar… Ek kan jou iets anders gee." “Ek doen nie,” mompel ek verward.

Dit is soos om in 'n muur van wit lig te staar. "Gee dit 'n paar oomblikke. Maar intussen…" Sy trek my in vir nog 'n soen en dit is ook nie die voorlopige, eerste keer verskeidenheid nie. Dit is die soort met 'n enkele doel. Kry so vinnig as moontlik 'n piel so hard as moontlik.

“Jy het hulle weer toegemaak,” giggel jy. "Dis nogal… moeilik om nie te doen nie," antwoord ek, terwyl my verslonste piel in haar bobeen uitsteek vir beklemtoning. “Jammer nie jammer nie,” fluister jy. "Nou oop.".

Tentatief laat ek hulle oopskuif. En my hart begin in springdomkragte. "Wat dink jy?" sê jy en draai in 'n sirkel rond. "Jy is 'n gelukkige bastard. Daai playboy tewe wens hulle het 'n lyf soos hierdie gehad.".

Ek is stomgeslaan. Stomgeslaan. Verward.

Nie soseer deur die feit dat ek kan sien, of dat ons in 'n leemte van leë ruimte sweef nie, maar deur jou skok van ingewikkelde silwer hare en die snelweë van are en arteries wat neonblou bloed net onder gladde, obsidiaan-vel pomp. "Jy jy.". “Ja, ek,” grinnik sy. "In al my glorie." "Ek verstaan ​​nie.".

Sy glimlag met 'n stel pêreltande. "Ek ook regtig. Het jare gelede so wakker geword. Geen rympie of rede nie.

Net 'n befokte godsdienstige pa wat my uit die huis geskop het. Satan se spawn en al daai kak. Hoer ma." Sy haal haar skouers op.

"Nie dat dit saak maak nie." "Ek…". Sy sweef vorentoe en reik uit om my gesig met koel hande te omvou. "Moenie dink nie. Dit sal net in die pad wees.

Soos ek al voorheen gesê het, ek kan nie jou oë genees nie. Wat ek kan doen is…" hou sy stil, glimlag wyer, "skep 'n tydelike wêreld waar jy kan. 'n Plek wat jy kan besoek wanneer jy lees.

'n Ander soort sien." Sy tik op my kop. "Net hier." "Maar…". "O, bly stil en geniet die vangs, maagd." "Wie het gesê ek is…" Sy sny my weer af met nog 'n versengende soen, een wat soos beide vuur en ys voel. "Jy dra heeltemal te veel," kreun sy, hande wat die hospitaalrok van my lyf afruk. Ons sweef gewigloos in die leemte, monde saamgesmelt en tonge wat veg om oorheersing.

Dit is soos 'n droom. Alhoewel, ek dink dit is nie so baie soos. Dit is.

En tog, dit is ver daarvan. Dis werklikheid en droom wat so perfek aanmekaar gesweis is dat jy nie kan sien waar die een begin en die ander eindig nie. Ek gryp hongerig aan 'n regop tepel wat soos roomys en kersieskoenmaker smaak.

“Fok,” knor sy en draai haar heupe heen en weer teen my abs en die punt van my ereksie. Glimlaggend gly ek 'n hand tussen ons in en spies my duim in haar vloeiende voue en my middelvinger deur die gekreukelde ring van jou stywe gat. Haar slanke vormspasmas en 'n geskreeu van plesier skeur van haar lippe. “Miskien… nie… ’n maagd nie,” hyg sy. "Porn," grap ek terwyl ons deur die leemte rol, vinger en duim pomp haar stadig tot 'n nie-bestaande maatslag.

"Eet my," eis sy, heupe gepaard op die maat van my stote. "Nou.". "Mmhmm," terg ek en vertraag die stoot tot 'n kruip.

"Kan daardie gedagte van jou dit soos warm fudge en geklopte room laat proe?". "Kinderagtig," broek sy, "maar doenbaar. Gaan nou aan die werk." Haar bene krul op en haar voete vind koop op my skouers om my kop af te druk na haar sopende poes. ’n Kol silwer pels versier haar blink obsidiaan kruis.

Ek druk my neus teen haar oorlaaide klit, laggend terwyl sy tjank van nood. “Ruk beslis na fudge,” grinnik ek en knuppel haar nat stomende poes. "Sekerlik, jy is nie die skepping van 'n deursigtige strokiesprentkunstenaar nie." “Toemaar,” sis sy. "Jy eerste." Ek duik in, mond verseël om my maaltyd van warm fudge poes en geklopte room opwekking.

Ek is nie teleurgesteld nie. Nie eens die mees talentvolle Belgiese sjokolademaker kon soveel geur na vore bring nie. Dit is bittersoet met subtiele sweempies hitte, soos chili fudge.

“Fok,” knor sy. "Meer. Dieper.

FOK!". Haar bene druk om my kop; Ek reageer my tong so diep as moontlik in om haar bestendige stroom romerige vloeistowwe te verslind. 'n Warm elektriese gegons bou in my op hoe meer ek sluk, soos daardie kinderjare-suikerstormloop wat in 'n sarsie chaotiese, vernietigende energie gaan ontplof.

My piel swel pynlik, desperaat vir sy eie smaak van talentvolle poes. Ek druk haar bene tot by haar kussingstiete en staar vir 'n oomblik, weer betower deur die lewendige gloed van haar bloedsomloopnetwerk wat sy blou gloeiende bloed pomp. Ek vat nog 'n paar lui lekke van haar versadigde poes, en duik dan laer om my tong oor haar gekreukelde ster te gons. "Gereed?" Ek vra en maak nie eers die moeite om vir 'n antwoord te wag nie.

Ek druk stadig in haar stywe botteragtige poes, smul aan elke rimpeling van haar binnespiere om my kloppende piel. Sodra ek egter die bodem uitsteek, gryp my piel vas en my lyf ruk pynlik asof elke spier op een slag kramp. "Jy was seker jy was," tjirp sy moeg, halfpad tussen 'n gekerm en 'n giggel. “Fok,” bulder ek. My pielkop skeur en my balle laat 'n kanonstoot van kokende warm spunk los.

Ek trek jou styf teen my bors en ons tol deur die leemte soos 'n rollercoaster in nul swaartekrag, my piel spuit weer en weer en weer totdat hy soos 'n gebarste dam om die rob uitborrel. Haar mond vind myne wanneer die spuite stadig tot 'n druppel. Ons baklei lui met tong en naels en tande totdat sy hyg wegtrek. "Meer," eis jy, heupe maal, poes wat om my pynlik oor sensitiewe piel trek. "Meer? Ek dink nie ek het nog meer nie," piep ek.

“Jy vergeet,” grinnik sy en tik op my kop. "My skepping. My reëls.". “Fok my,” kreun ek geïrriteerd.

"Ek beplan om.". Teen die einde van die tiende rondte is ons albei 'n deurmekaar, omgekeerde gemors van vlees. 'n Bestendige rivier van cum lek steeds uit beide haar mishandelde gate sowel as die hoek van haar mond.

Dit is in haar hare. Gevryf in haar lyf en myne soos lotion. Ek loer lui na haar morsige poes, haar morsiger gat, wat ons gekombineerde vloeistowwe soos 'n verslaafde se dwelm opslurp. Net so is haar mond verseël oor die kroon van my afblaas ereksie, en suig elke laaste druppel van my saad af asof dit die laaste bron van vloeistof op die planeet is.

“So, wat nou,” vra ek en streel oor haar hare. Sy kruip in die krom van my arm en sug. "Jy moet wakker word." "Hoekom?". "Jy kan nie onbepaald hier bly nie, Sam." "Wat as ek wil?". "Nie hoe dit werk nie.

Jy sal wegkwyn." "Dit is dit dan?". "Ek is jammer.". Ek blaas 'n asem uit wat ek nie geweet het ek hou nie. "Sê my ten minste jou naam." Sy grinnik in my skouer en fluister 'n naam wat soos musiek klink. Heelwat later.

Ek hardloop met my vingers oor die brail letters, desperaat vir my verstand om die storie lewendig te maak. Gefrustreerd dat dit nie werk nie, klap ek die boek toe. "Jy gee nie so maklik op nie, is jy?" vra 'n bekende stem. "Ek dink…". "Verkeerd," giggel sy en realiseer voor my gesiglose oë..

Soortgelyke stories