Platinum Waas

🕑 10 minute minute Humor Stories

’n Vinielplaat tjirp die sjokolade-gladde bariton van Nat King Cole en sy 1960-album, The Magic of Christmas, uit terwyl ons verwerk word, wat die gebied se gewoonlik vuil atmosfeer tot iets amper magies verhef. Die ding is egter, die staalboeie om my polse gaan glad nie oor daardie magiese, 'Deck the Hall', gejuig nie. Hulle verkies suighoue van bal-verskeurende werklikheid en die sfinkter-vernauwende aard van herhaalde dreigemente om my ma te bel. En tog, daardie digotome stemming van staalboeie en sjokoladebariton het niks oor die ontstellend surrealistiese aard van die Wes Anderson-styl toneel wat tans plaasvind nie.

In die hoek, stewels gestut op 'n deurmekaar lessenaar, leun 'n speurder in volle Jolly Saint Nick-drag. Sy ronde maag skud onbeheersd met kabbelende golwe van lag, wat hom laat verstik aan die gemmers wat hy met gebrande koffie afgewolf het. Van die kant af, in 'n beknopte aanhoudingsel, herken ek die Larson-tweeling in bypassende, velstywe elfkostuums, blykbaar opgetel vir openbare dronkenskap terwyl hulle 'Santa's Workshop' by The Village gewerk het.

Weereens. Hulle jongste inhegtenisneming ontstel hulle egter nie. Hulle dien al as rugstemme vir die rokerige stem in die stoel langs myne. Gepraat van.

Jy. Jy. Jy.

Jy. Giggel stroom vinniger uit jou blink pienk mond as die bottel grys gans wat ons saam afgegooi het totdat jou wange Rudolph-rooi is, trane uit jou te groen oë spring en oulike klein snorkies uit jou fyn neus klink. Jy sing jou onduidelike weergawe van die 'Twaalf Dae van Kersfees' sedert ons aankoms.

"Fiiiiive-fiiiinger-priiiints!" jy kraai soos Speurder Vo by haar rekenaar wegtik. Haar linkeroog ruk en sy hou aan om die plakband langs die krammasjien te oog. "Fo-uu-rr cuh-uhffed-hands, three mors cuuuums, two-oooh jaloers eyes…" Jy trek daardie streep so lank as wat dronk moontlik is, terwyl jy jou wenkbroue suggestief na die speurder waai, wat veroorsaak dat sy f. Dan sny jy skielik af, arms opgelig soos 'n kondukteur, gereed om jou finale reël soos 'n kous vol geseksualiseerde napalm te laat val.

Die tweeling se gesigte is egter opgewonde en Sint Nick gaan vanaand vir die twaalfde keer sy koffie spoeg. Jou arms sak skielik en die Larson's vestig in, harmoniseer en stamp die tralies soos jou ode tot 'n einde kom. "ANNNNND-AAA-FAAAT-DI-ICK-SPURTING-UP-Myyyy-coooooch!" Daardie surrealistiese bui wat ek genoem het? Weg. Verpletter in chaos terwyl speurder Saint Nick se maag so hard rimpel van die lag sy stoel se bene klap, koekiekrummels en koffie wat oral spuit.

Die Larsons val met spastiese giggelbuite op die vloer. Dit alles terwyl speurder Vo rustig van haar lessenaar af opstaan, na die waterverkoeler toe stap, die kruik uit die masjien ruk en rustig agter haar aanstap met water terug. Sy kom agter jou tot stilstand en laat 'n oor-deurdringende gil los, gevolg deur 'n," Bly die fok klaar!" voordat jy dit wat oor is van die kruik oor jou kop gooi. 4 UUR GELEDE "Oortuig?" Ashton eindig met 'n selfvoldane bloei.

Goeie vraag. Geen fokken clue nie. Ek ken motorfietse.

Ratkaste. Krukasste. 'n Goedversorgde uitlaatdemper wat 'n lied van rou krag proes terwyl jy die enjin laat draai. ’n Porsche? Hah! So sit ek rustig en vloek my stiefpa omdat hy hierdie werk op my afgedwing het omdat hy weer laat by die kantoor vasgeval het. "Jy sal dit waardeer as jy die kyk na jou ma se gesig sien," het hy ge-SMS.

Reg. Sekerlik. Nie. Sy sal oor hom wees in nog 'n naarheidwekkende vertoning van seksuele toegeneentheid, ek is bly ek hoef nie gedurende die semester te hanteer nie.

"Dis lekker." En dit is. Maar ek kan vir kak nie die verskil tussen die Macan en die Cayenne onderskei nie. "Lekker?" Ashton mompel voordat hy in nog 'n spook oor die tegniese meriete en funksionaliteit van albei verval. Ek stem hom uit. Ek het beter dinge om oor na te dink.

Soos die betekenis agter Melody Drake wat vir my haar tiete flits by daardie partytjie. "Het jy probleme om toe te maak, Ash?" 'n rokerige stem wat ek in jare nie gehoor het nie, roep. "Ons gaan net oor die fynere besonderhede. Jy kan nie 'n verkoop van Duitse kuns haas nie, liefie." “Ek is seker,” sug die bekende stem.

"Maar ek sal dit van hier af vat. Baas het jou nodig. Nou." Ashton druk my skouer voordat hy uitgly.

"Ons sal jou regkry. Wees dadelik terug." 'n Golf peperment klap my terwyl 'n platinumblonde skoonheid oor soepel leer gly. "Jy skuld my een.

Kleurkombinasies was volgende," sê Portia Nash. "Jy sal nog 'n uur hier wees." "Jy?" Ek vroetel uit. Portia draai om en flits 'n elektriese glimlag wat ten minste honderd ongemaklike nat drome my eerstejaar van hoërskool aangevuur het.

"Pete, ek vat hom uit vir nog 'n draai. Terug so bietjie," skree sy by die venster uit. "Moenie laat wees nie! Sluit oor dertig. En wees versigtig, meisie! Sneeu kom!" "Moenie bekommerd wees nie jou oulike klein baardjie.

Ons sal regkom." Sy draai terug en klop my been. "Reg, Elliot?" Ek knik stom. Die Porsche smeul met die sagte timbre van Eartha Kitt en die rasperige verleiding van Portia wat saamsing met Kitt se 'Santa Baby'. Hul duet laat my 'n gerammelde gemors, sprakeloos sedert ek die handelaar verlaat het, ten minste totdat 'n verdwaalde gedagte verby my lippe lek. "Portia Nash, werk vir Porsche, en sing in 'n Porsche.

Bemarking van goud. Jaarboek was eintlik reg vir 'n verandering." "Verskoon my?" Portia draai om, buig 'n elegante wenkbrou. "Uhhhhhh." Die mond trek toe, haar groen oë vernou, en ek verbrand 'n stadige dood van verskriklike, puinende hel. Volgende ding wat ek weet, bars sy uit in 'n hoë giggel, en ratel my verder. “Stap op, botterblom,” raas sy.

"Ek het al die woordspeling gehoor." "Reg." "Ontspan, Elliot! Ons is ou vriende wat net inhaal." "Vriende?" "Mm?" “Ons was nog nie…” Portia frons. "O… reg. Dis hoekom ek jou van Ash gesteel het." "Het gedink jy red my net uit 'n lusagtige Asgat." Haar oë rol, maar lippe krul. "Mm. Gedeeltelik.

Maar… ooit 'n herinnering van jare en jare gelede jou skielik klap soos 'n sak pieltjies?" My verstikte lag druk haar aan. "Ernstig! Ek het jou geskrap toe ons kinders was, El. Toe op hoërskool…" Sy lyk vir 'n oomblik onskuldig.

Selfs skuldig. Nie die voorkoms wat ek sou assosieer met iemand wat lief was vir vinnige motors, gevaarlik kort rompe en die hele sokkerspan as jy gerugte glo nie. “Spook van die toekoms se verlede kan ’n goddelose hoer wees,” sug sy en knibbel aan ’n pepermentstokkie. "Takel jou uit nêrens.

Buuut." "Maar?" "Fokin' A," kerm Portia terwyl sy 'n pof onkruid met 'n trek uit 'n bottel grysgans afspoel. "Ek het die hele dag Jones hieroor." Sy gee hulle verby. "Pof, puff, puff!" terg sy en waai met haar wenkbroue. Ek doen. En asem heeltemal te veel in.

"Het jou Mary Jane-kersie geklap, huh?" sy giggel. "Ek is geëerd." Ek kantel die bottel terug en drink swaar om my hoesbui te stil. "Moet ons nie…" Ek sleep weg en vee my mond af.

Buite flikker 'n reuse Kersboom. Dis silwer lig het die sneeuvlokkies wat glinster. Portia sug en grawe in haar sitplek. "Jy worry te veel.

Hou jy nooit op dink en leef net nie?" "Wanneer jou ma jou letterlik met tronkstraf kan dreig… is jy bang om nie te dink nie." Roofshonger brand in daardie te groen oë en verlam my soos 'n hipnotiseur se pendulum. Sy mors uit haar sitplek na my toe in 'n stadig kruipende, grys trui rok wat hoog op haar slanke figuur ry. "Ek gaan daai vrees so uit jou neuk." Ek hou vas vir die liewe lewe, en haar manjifieke gat, as die mees onthutsende erotiese oomblik van my lewe sensasies diep in my vel inbrand.

Daar is niks romanties of lastig aan daardie eerste soen nie. Sy klim net soos 'n motorfiets op my en druk haar tong in my mond in 'n vertoning van ongetemde wellus. En haar gemengde geur van peperment, onkruid en vodka laat my van nul tot klein mannetjie van staal in 'n nanosekonde.

Sy laat my soos 'n bottelvuurpyl binne-in haar mond drie-en-tagtig sekondes uitspring in 'n kurktrekker, balle wat blowjob dreineer. My piel sis van die orgasme. My gesig sis van verleentheid.

Portia sis net. Sy flits die opgesamelde room, haar robynrooi tong draai dit om voor sy sluk, klap met haar lippe asof sy goeie wyn proe. Dan kruip sy terug op my skoot en plant haar sweterige, oorverhitte kruis oor my vlaag mannetjie. “Ontspan,” fluister sy en knibbel aan my oor.

"Ek sal binnekort weer vir klein Elliot op volle mas hê. Intussen…" Haar lyf bewe, platinumbontpoes kwyl warm, vars gemaalde goo om 'n dik pepermentstok terwyl die laaste pakslae op haar parmantige aardbole neerreën. Mind wasig, ek vee my tong deur daardie minterige goo en fladder oor haar gekreukelde noordster voordat ek die lekkergoed met my tande uittrek. Swak van orgasmiese saligheid, sukkel sy om haar heupe oor my hernieude ereksie te skuif. Maar sy moet nie afgeskrik word nie. Sy gryp my polsende vleis met 'n skraal hand, mik en laat val. "Fuuuuuuck," grom ek en druk haar vir my. Haar velstywe poes is 'n golwende oond van fluweelagtige hitte. "Nou. Fok. My. Ass," tjank sy in die krom van my nek. "Mm?" Antwoord ek en smul aan die soet sout sweet tussen haar klokvormige tiete. "My gat. Maak ook my vuil, sletterige gat vol." Sy rol haar heupe, suig my oor. "Beskou dit as 'n… platinumbeloningspakket. Fok dit. FOK DIT!" Ek kyk op in haar wilde groen oë-grinnik wolfagtig vir haar verskriklike woordspeling. Terwyl sy vieslike fantasieë in my oor tonge, kan ek nie help om te besef ek is 'n kind in 'n lekkergoedwinkel met vrye heerskappy van die plek nie. Beste damn glo ek gaan oordosis. "Is dit wat jy wil hê?" vra ek en hardloop 'n gladde syfer heen en weer oor haar gekreukelde ster. "Neeeeed dit," smeek sy "Beter idee." Ek vroetel rond vir die bottel grysgans. ’n Skerpende kreet van pyn en plesier ruk deur die kar wanneer die skraal nek van die bottel in haar gat indruk totdat ek haar in nog ’n slordige soen intrek. Gedagtes wat na 'n inkagtige afgrond spiraal, ek gooi die bottel op en spat die laaste paar druppels Vodka in haar anale holte. Sy trek styf en ek sweer ek voel hoe haar hart deur haar botteragtige mure klop. “Bastard,” rasp sy wanneer ek begin beweeg, hoog op die sensasie dat albei gate toegestop is. Ek begrawe my gesig in haar klam hare en verloor myself in 'n platinumwaas van plesier. Teen ronde drie het die Porsche en Portia supernova geword. Die vensters is bewolk en die verhitte leersitplekke piep hard terwyl ons soos hase ruk. Haar knypende, deurmekaar poes is 'n oproerige stroom van nood, wat my dik ereksie verroom met haar opwinding en my tweede vrag van die nag. Ek is so verlief ek merk nie die geklop nie, merk niks op totdat ysige wind deur die stomende waas van seks sny nie. Daar is 'n hoorbare asem, gevolg deur bekende Viëtnamese obseniteite. "Regtig? Jy wil ons daar buite hê, speurder?" Portia tjank en knyp styf vas. "Dis koud. Hoekom kom jy nie in nie? Dis… orgasmies." "Hou op!" Ek pleit. "Hoekom? Sy het duidelik verligting nodig." "Nee, ek!" “Jy is so befok,” sis speurder Vo terwyl ek knor en in Portia se vurige boks aflaai. “Jy het my graf gegrawe,” kreun ek. Jy druk my arm. "Het ek?" Speurder Vo kyk na ons, jy spesifiek. Sy draai vinnig om, maar ek sweer haar wange was rooierig en haar oë het verlangend geskreeu. "Wil jy weet hoe smaak haar pienk klein poesie?" fluister jy. Brein. Oorverhit. "Jy-sy-hoe-wat…" "Dis Oukersaand. Ek is steeds in die wens gees en 'n stresverligende marathon-fok is nommer een op haar stout lysie." Ek loer oor na ma se protg. "Dit is vyftig skakerings van befok." "Nee… vyftig skakerings van goddeloos lekker." Jy peusel aan my oor en die tweeling sug. "Miskien sal ek haar selfs oortuig om hierdie lieflike elwe vry te laat om by ons aan te sluit. Klink dit nie so… heerlik krimineel nie?" My piel staan ​​op met donker instemming, die Larsons sing, "We'll jingle his bells.".

Soortgelyke stories