Parys Palimpsest

Meesterstukke verdwyn, vinnig soos vrye ink vloei…

🕑 15 minute minute historiese Stories

Alle verhale van haar onskuld is leuens. Ek sweer en sal altyd, dat dit alles haar skuld was! Hare, en haar idioot pa s'n. Waarlik, hy was die dwaas wat haar te lank alleen gelos het, met te veel boeke. Dit was te veel om te dra vir die brose gevoel van 'n behoorlike demoiselle.

Die arme ding het begin glo in al hierdie moderne dwaasheid oor nuwe sedes, opvoeding en vooruitgang…. Sy het haar kop met niks anders as Voltaire gevul nie, daardie afwyker wat maanlig in filosofie gekom het. 'n Talentvolle bedrieër wat binne oomblikke nadat hy haar ontmoet het, gelukkig enige intellektuele verligting sou laat vaar het om nuwe en kreatiewe maniere uit te vind om haar ongerepte poes te besoedel. Tot Voltaire se hipotetiese verdediging… Parys het in ons tyd 'n put van losbandigheid geword, met lojaliteit wat vroeër aan een of ander Sade-kêrel gegee is as sy soort Koning.

'n Uitspattige en astrante fees van 'n stad, waar wegkruip iets van die verlede was of die armes. Dit het nie veel tyd of vaardigheid geneem om 'n hoer elegant genoeg op te lei nie, en enige meisie wat bereid is om te hou van wat sy aangesê is om iets van haarself te maak in hierdie groot basaar. Miserabele deners het riviere van goud en smaragde verdien en hul kutte, borste en tonge vertoon onder reënbuie saad.

Hulle het dit goed gehad. Edele courtisane het net 'n aand van hul verveling vir dieselfde verruil. Wat Apolline betref, sy was sonder twyfel die mooiste in Parys. ’n Blonde engel, haar vlerke gevou in albaste vel, met helderrooi lippe en bloed so blou soos die Loire.

Haar borsbeeld was beskeie, maar sy het dit hoog gehou, 'n goeie student vir haar meesters in tiket. Tog, elke keer as sy by 'n kamer instap, was dit haar oë wat die wêreld verduister het. Twee edelstene, blink van swart, wat in enige balsaal alle kerslig sou verdrink.

Dit was nie 'n geskenk uit haar eie wapen nie. 'n Gerug, te vleiend om stil te word, het vertel van 'n liefdesverhouding tussen 'n jong ouma en 'n groot man van Portugal. Hy was 'n graaf, 'n hertog, of selfs 'n groter man, afhangend van wie die verhaal vertel het… Dit was die Koning self. Maar soos hy in die gat daarvan gehou het, was dit sy bediende wat die matriarg geteel het. Jy sal wonder ek verbeel jou, hoe ek in die lewe van die kleindogter gekom het? Ek was toe immers niks anders as twee hande tussen baie in Monsieur se meule nie.

Maar ek was nie te oud nie, ook nie te stinkend nie, en ek het die soort mooi gesig gehad wat iets warms in die maag van jong meisies roer. So, tydens 'n lentebesoek aan die gewone mense, het die mooi ding haarself oortuig dat daar iets meer in my te sien is. Verwoerd, verlig deur Voltaire, het sy haarself as 'n groot sosiale verstand beskou toe sy probeer het om my te leer lees en skryf….

Die lesers sal, hoop ek, 'n klein ellips in die gaping van haar dye vergewe. Die eerste paar maande van ons dans was, is ek bevrees, 'n lang vaal verhaal. My ellendige kruip na geletterdheid.

Ek onthou dit 'n labirint. Mure van onbereikbare goue plafonne, doodloopstraat van spieëls so groot soos paleise, en die pad waarop ek geloop het, het die geheimsinnige alchemie van die alfabet gedra. 'n Hele wêreld van sagte sy, geknetterde papier en groot ou okkerneut, bewoon deur ons en 'n paar muise. Ek het gestudeer.

Sy het geleer. Die muise het met stille treetjies verby geskuifel en meer ink en kakao gebring. Ek het eers gedink my leer het 'n doelwit. Dat die woorde wat sy my geleer het hoe om te handwerk niks anders was as gereedskap nie. En soos om die hamer te besit altyd 'n skrynwerker maak, sou haar woorde my 'n soort van 'n goeie man maak.

Op 'n dag tussen baie het die jong dame my 'n antieke mite laat lees wat my lus was. Ek het daardie dag besluit dat ek Theseus is, en onkunde was my doolhof. Die dame was Ariane wat 'n draad van letters ryg.

Hiermee het ek uitstekend gevaar. My leeswerk het baie beter geword, en ek het selfs 'n klein neiging tot literêre belofte begin toon. Maar op een koue wintersdag, soos ek veronderstel was om 'n sonnet op die manier van Du Bellay te skryf, het die digterboom geen vrugte afgewerp nie.

Sy het een slegte fout uitgewys, 'n paar jammerlike ritme en rympies. "My verskoning, mademoiselle", het ek gegroet. "Noem my Apolline, jou gewillige edelman!", het sy teruggekap. Toe ek van die ou boek opkyk, sien ek haar vir die eerste keer kwaad.

Haar woede was soos geen ander nie. Dit het haar vlerke gesprei en haar siel ontbloot. Dit het gelyk of haar onpeilbare oë al die lig wat hulle ooit gedrink het, wegglans, en die hele wêreld verbrand in onthulde donker waarhede. Sy het gepreek soos 'n vurige priester, een wat na heiligmaking begeer het.

Vir haar was die noodlot middelmatigheid maar vryheid grootheid. Die Koning was 'n dwaas en Rede 'n God. Gehoorsaamheid gee oor maar liefde red. Ek was betower. Sy het my gewys ek was blind.

Wys en kragtig, haar heldersiende oë het die leuens, die legendes en die vervaardigde skerms van behoorlikheid deurboor. In haar lyf het ek 'n hele wêreld gevind waarvoor ek nie woorde gehad het nie. Diderot het nog nooit gepraat van die manier waarop haar hande gespan het nie, haar lang vingers wat soos doringige kwaai wingerde saam vryf.

Nie 'n reël in Marivaux nie, oor die kosbare katoen van haar somerrok en hoe dit oor haar borsbeeld gespan het, die harde sonlig wat die idee van 'n korset daaronder openbaar. "Ons…Jy kan soveel meer wees!" Sy het geskree. Dit sou die enigste keer wees wat ek ooit gesien het dat trane daardie twee swart juwele pla. "As jy net wil…". Ek het haar gesoen.

Dit was die natuurlikste ding. Haar tong het geantwoord, aanskoulik en mal, net lank genoeg vir my om wit vuur te proe, om my vir altyd vas te ketting. Die klap wat sy moes slaan, voel soos 'n sagte glimlag. Was ek dom? Mislei? Apoline was geen Ariane nie.

Sy was 'n grasieuse Minotaurus en niemand ontsnap ooit doolhowe van liefde, of literatuur nie. Na ons eerste soen het ek die suur smaak van haar tong baie keer meer gevoel, wat deur lippe steek, gretig vir 'n aanraking van my eie. Ek het met liefkosing die harde vorms van haar korset geleer, daardie wrede wapenrusting van heupe en borsbeeld. In die donkerte van 'n besemkas, wat in paleise so klein soos enige shack is, het ek gevoel hoe haar lang vingers hulle om my kaal piel vou. Met daardie kruipende wingerdstokke het sy my in onweerstaanbare plesier ingedoring.

In die donkerte, terwyl my lid met vuur pols, was ek 'n oomblik bekommerd oor die maak van 'n indiskrete gemors vir die muise om te vind. Maar toe ons uitglip en seker maak dat niemand hier is om te sien en te vertel nie, het ek nêrens n spoor van saad gesien nie. Apolinne het 'n geheimsinnige, tevrede lug, haar oë blink van versadiging. Wat die lesse betref, het hulle voortgegaan. Maar hulle het ook 'n nuwe soort sjarme aangeneem.

Apolinne het 'n digter in my geskep, sy smeek my nou om eerder "ontwaak" te skryf, die oulike ding en vir die kunstenaar was sy 'n baie passievolle muse. Ek het alles van my liefde geskryf en daarvoor het net sy belonings gekry. Streel vir 'n goeie rympie, 'n keelagtige kreun vir 'n lekker anafora….

'n Skone alexandrine, het die aanraking van haar lippe beteken. Die hele tyd het ek die flou hoop gestreel dat sy eendag iets wonderbaars sou inspireer. 'n Volmaakte gedig, 'n deurdringende fokkery, wat my met stylkuns tot diep in haar baarmoeder kry.

Sy sou dan na my begeer soos ek na haar begeer het. Sy sou dit lees en op haar knieë langs die okkerneut lessenaar sak, na my lid gryp. Sy sou my heel insluk, sy sou haarself daaroor gooi soos die gretige hoere van Montmartre.

En haar oë sou opkyk en vir my in blink swart stilte sê dat Apolinne alles myne is. Sy sal dan sê "Ek is lief vir jou" en verstik in 'n keel vol haan en balle. In plaas daarvan het ek 'n inkpot omgegooi.

Die dame was so rats soos sy pragtig was. Sy het dit in die lug gegryp, voordat die kristalbottel kon breek en mors. Helaas, die klein blikdop is ongedaan gelaat. Dit het 'n timbaal-geluid gemaak toe dit val, en my arme Apolinne was net daar vasgebind, haar hande in 'n beker gehou, sodat die ink wat uit die kristal vloei, nie die antieke parket besoedel nie.

Dit het gegiet en gegiet en haar handpalms en lang vingers tot op die rand met duisternis gevul. "Help my!" Sy het gepleit. Maar ek het nie.

Want daardie gedig waarna ek gesmag het, het voor my oë ontvou. In haar haas het die band van haar syagtige rok van haar gebeeldhouwde sleutelbeen afgespring. Dit het langs haar arm neergeval en haar meer en meer geopenbaar.

Sy het nie 'n korset aangehad nie en terwyl ek kyk hoe die stof saggies afgly, het haar tepel die kleinste naat vasgehaak, vir 'n oomblik haar skande gestop. Sonlig het deur die hoë vensters gevloei en haar bleek vel en blonde hare lewendig laat skyn, soos woestyne van diamantsand. Sy sou 'n engel gewees het, onbesmet, was dit nie vir obsidiaan-oë en die inkpoel wat haar hande aanmekaar gehou het nie. Dit was die demone van Apolinne en hulle het donker gevlam. Ek het my hand uitgesteek en die opgewekte vorm van haar borste met my vingerpunte gewei.

Sy maak haar mond oop, maar kies stilte. Ek het my duim oor haar lippe gebring, in 'n jammerlike pastiche van die fellatio wat ek regtig wou hê. Sy krap haar tande teen die spyker. Die ink voel haar vibrerende wellus.

Soos 'n klip wat in 'n helder dam gegooi is, het dit in die swart poel 'n indruk in vervaagde kringe gelaat. Sy merk op en staan ​​stil. Onder my aanraking voel haar vel soos 'n ding wat ek nog net in Monsieur se biblioteek gestreel het.

Die suiwerste, kosbaarste vellum, gemaak van vermoorde kalwers. In die vlees van my muse is dit gemaak om te inspireer. Ek het my pen op die lessenaar gegryp. 'n Goedkoop ysterding wat ek gekoop het vir die helfte van 'n vals muntstuk.

Hare lê reg langsaan, met hul pragtige punte van gegraveerde soepel goud. Maar sy het my gekies, het ek gedink, want ek was niks anders as 'n brute nie. Ek het die gereedskap kortliks tussen haar handpalms gedoop. Dit het taai uitgekom, drup swart, en het geen rimpel agtergelaat nie. Apolinne het nie eens gebewe toe die sagte metaal die vel en been tussen haar borste bewei nie.

Die pen het 'n duidelike slag gelaat. 'n Wigeling lyn op 'n perfek bleek vel, wat oor en oor gebuig het in 'n mal arabeske en twee briss. Sy het my geleer dit beteken: "Ek wil jou hê".

Ek het op van onder geskryf. Die gedig het nou tussen haar borste begin, skaars hul vorm geskraap, en vir hulle twee engelstiltes gelaat, gepunteer. Wat die gedig betref, maklik gesmeer, dit kruip en kruip die vallei op. Dit het die vlaktes oop onder haar keel oorwin. Toe, die offensief! 'n Vinnige kavalkade het dit 'n kraag van woorde gemaak, 'n swart rivier wat by enige juwelier pas.

Dit het bly klim. Die beste gedig wat ek nog ooit geskryf het. In veters wat om haar nek draai en haar ken en wange bereik en oorwin. Lees net van lus en passie. Ek het haar "ma douce" aan haar borste genoem, "mon htaïre" aan haar keel.

En ek sal sweer, op die manier hoe haar mond wyer geword het by die aanraking van die yster, sy het die woorde in haar vlees gevoel, terwyl die pen haar helderrooi lippe donkerder gemaak het met harde hoofletters wat lees: "MA PUTAIN". Ek kon nie ophou nie en doop die pen keer op keer in haar bak hande. Sy was vasgevang deur die ink wat sy vasgehou het, en aanbid deur die ink wat haar vasgehou het. Haar gesig was gou bedek met fyn danse van swart en stoute woorde.

'n Meesterstuk van 'n gedig, nog nooit het ek 'n beter een geskryf nie. Ek ken nog elke lettergreep daarvan, maar hulle behoort aan my. Jammer ek het nog nie ontdek hoe om die teks om haar borste te draai, om haar tepel 'n slim punt te maak nie. Soos hierdie.

Toe ek klaar was, was elke sigbare strook van haar vel half 'n bose arabeske op 'n halwe bleek engel. Maar haar oë en die poel was ook sonde, sy het haarself die verhale van haar volmaaktheid laat vaar. Die ink het begin ontsnap. Onherstelbaar drup tussen haar stywe wit vingers. Sy was besig om die stryd teen die gety te verloor.

Klein druppeltjies het onder die agterkant van haar hande gevorm, wat stadig tot by haar kneukels gly. Toe hulle groot genoeg word om te val, het hulle met 'n sweepgeluid op die parket geklik. "Hoe kan ek dit ooit wegsteek?" Sy wonder. Ek het sedertdien gewonder of sy bedoel wat ek verstaan ​​het. Wou sy die vulgêre beledigings wat haar behoeftes toon, van haar adelstand, haar wêreld en haar vader uitmaak? Of kon die ink, wat haar ware self wys, nie in haar gedagtes geheim gehou word nie? Ek dink sy het pragtig gevoel.

Haar begeerte het kuns ontwaak. "Jy weet hoe om." Ek het geantwoord. Sy het dit gedoen en haar hande onder die kristalkandelaar opgelig, haar kop agteroor gekantel om 'n drankoffer van sonde te ontvang.

Die ink wat in haar hande agtergebly het, het vry gevloei en oor haar gesig geval. Om haar sondes weg te steek, het sy die pad van haar stad gekies. Besaai met losbandigheid kon sy net harder trek om nuanses te versmoor.

Verdrinkingslus net in homself. Maak van haar vel 'n onsigbare boodskap in swart op swart. Sy het nooit haar oë toegemaak nie, en met vloed wat deur haar wimpers weggehou is, het die twee juwele van haar oë soos ebbehout op 'n maanlose nag gebrand. Soos die vloeistof val en langs haar gesig vloei, het die wit punt van haar neus in die winter soos ys op die Seine gedryf. Die gety het vinnig en wyd gejaag, 'n oorweldigende swartstorm.

Dit het haar wange bedek, haar blonde hare getrek. Druppels het op haar ken gevorm om op haar bors te val. Ek het gesien hoe my gedig sinloos vernietig word, terwyl die ink vry loop in die landengte van haar borste waar dit gebore is. Ek het haar rok weggevee en die dyk wat dit gemaak het afgebring.

Nie ter wille van vlekke op sy nie. Ek het dit gou alles afgeskeur. Die vryheid van swart was die belangrikste. Vir 'n kosbare sekonde is die oulike snit van haar rok onthou, in die manier waarop die arabeskes reguit na kaal vel sny. ’n Oomblik later is alles ingesluk.

Haar tepel staan, pienk op die pik. Ek het dit met my duim gestreel en dit heeltemal swart geverf. Apolinne was nou amper kaal. 'n Deursigtige culotte wat alleen in die pad van verdorwenheid staan. Ek het dit ook afgeskeur en 'n nat spoor op die agterkant van my hand gelos waar dit teen haar geswelde lippe geborsel het.

Ek het dit gelek. Die ink het gevloei. Ek het voor haar gekniel, terwyl ek dit langs die vorms van haar lyf gevolg het. Die gety het haar pubis bereik en 'n moeras van sy hare gemaak. Ek het my vinger deurgegee, verstom toe ek dit skoon geverf vind.

Ek het nog 'n druppel swart opgemerk, pêrel uit die spleet van haar kut, en my tong mal teen my gegooi. Ek het haar soos 'n woeste gelek, myself gesit op haar sappe en die donker se growwe smaak van lood. Sy het op die plek gekom, die vuil dingetjie.

Haar knieë faal, haar poesie het oor my hele gesig gedruk, en laat 'n duidelike afdruk van haar lippe en die knoppie tussenin. In orgasme het sy gespanne en losgelaat. Sy het hard gespuit, my vel raakgesien met 'n gryserige oplossing van ink en plesier. Ek het haar daarna op die bed gegooi, mag die sylakens verdoem en verniel word! Ek het haar net daar genaai, heel besoedel soos sy was, soos een van daardie vroue van Afrika.

Ek het nie omgegee vir sagmoedigheid nie. Ek het die beloning wat ek verskuldig was en haar seks in een val stoot van heupe op die gat geneem. Ek het myself diep binne-in geskud, haar haar longe laat uitskree. 'n Lied van pragtige angs. Haar kut het my vinnig gegryp, my in daardie hemele gestuur wat net 'n muse weet.

Ek het myself oor haar gesig en maag gespuit. Die saadjie wat sy kon bereik, het sy vurig gelek, haar skoon tong dartel heerlik in korrupsie in. Die res van my sperm het sy met spykers en wingerde geskraap en nuwe arabesques van gryswit op grys swart gemaak.

Haar skepping was slinkse hiërogliewe. Die vorm van haar lyf wat op die syvelle gedruk is, sou nie wegsteek nie, en ook nie my gesig en haan wat deur haar poes donker geverf is nie. Jy ken die res. Ek is gou in die Koning se omhelsing gegooi. Apolinne het, in 'n skandaal wat perse tot by Amsterdam gebreek het, uit eie wil by my aangesluit.

Van daardie oomblik af was ons lotgevalle duidelik soos sprokies en ink. Jy het geld nodig om binne die Bastille te oorleef. Maklik genoeg het die tronk 'n poreuse bordeel gemaak en Parys 'n vrygewige minnares. Vir 'n stad wat lus was vir losbandigheid en nuuskierigheid, was sy 'n swart diamant.

'n Engel wat uit die genade verval is, bedek met pragtige ink, kuns en ander vuil goed. Mans en koninginne het goud vir haar tyd gebring. Sommige wil net 'n smaak en fok uit Monsieur se dogter hê.

Ander het my altyd-veranderende woorde nodig gehad, soos jy my skat, wat bly terugkom het. Die handwerk het in ure vervaag, besmeer deur growwe liefkosings, speeksel, saad en sweet. En nuwe gedigte het gou hul plek op haar gesig ingeneem. So ek het op haar vel geskryf en sy het haarself gehoer.

O, die verhale daarvan kan ons deel…. Maar ons bereik haar pubis nou, en die oproer buite word al harder. Is dit die hoof van die gevangenis goewerneur, sien ek op 'n snoek gemonteer? Hou op giggel, Apolline! Ek wil hê daardie knoppie in jou poes moet my laaste punt wees. Maak dit 'n uitroep, skerp binne geteken.

Ek weet dit laat jou kom. So waarvoor wag jy, arme leser? Jy is so naby aan die einde. Sy is my Meesterstuk, my Paris Palimpsest.

Proe haar!..

Soortgelyke stories