Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, Deel Vyf

I. Onsigbare Misdadiger. "Versigtig, naderende platform." Ons is nou niks anders as onsigbares nie. Vreemdelinge op 'n trein, daardie clichd skeuring.

Opgedraai, op, op in ver van Hollywood-ligte. Met daardie backstage-stelle en die reënmasjiene. Waterige juwele in silwer trane laat val. Die regte fokken storie.

Agter daardie Westside Blues. Waar jy 'n Maria is en ek 'n Tony. Net ster-gekruiste fokken miscast en misplaced. Cuz dit is nie 'n Broadway skets met.

Liriese grasie en swaar temas om na te dink. So laat ons net die fokken waarheid van dit alles in die oë kyk… Ek lyk meer met Ralph Ellison se man, glip gly deur die lewe se onsigbare skaduwees. Ek is die Twomps se jammerlike 'gangbanger' met daardie poniekoerantmisdade wat in sy kop gons soos die perselares. En jy? Jy is die klein kappie rot wat kan.

Wild. Boheems. Visceraal werklik. Nog 'n skakering van tragiese blonde skoonheid wat haar limiet bereik het, probeer om 'n ellendige siel te red wat nie gered wil word nie. Wat ek dink jou diep sny.

Want dit is nie net ek wat die verdomde redding nodig het nie. En tog, jy het kloue in my wat nie wil los nie. Dit sê dat ons nie hierdie onsigbare vreemdelinge in hierdie sigaarbuis moet wees nie, wat nêrens en orals op een slag storm nie. Verlede. Bied aan.

Onkenbare toekoms. Fok. Ek sê egter niks.

Ek is net 'n lafaard in die nag, klik op die spore. Ek is nie 'n normale herwinningsprojek wat met plakband en warm gom weer aanmekaar geslaan kan word nie. Ek twyfel of jy ook is. So ek vra myself dit af, kan 'n gesonde fokker die witman se MAL rondte waag?. Kleef saam?.

Hou aan om te probeer hou. Probeer, maar. Val en. Misluk?. Kak.

Ons is emosionele plofkoppe; Twee vreemde liggame met. Uitgeroesde kernbome. Voorbereid om te begin. En… ek word soos kak verlei.

Mal soos kak; reg? Is ek nie? Is ons nie, Jalen? Monster?. Fok. Meesterbeheer reguit misluk. Missiel bars die lug in.

Maar net die een; Cuz ek verwelkom die vrystelling van. ’n Verblindende ligvertoning. Reën neer op my wêreld. "Staan skoon, deure gaan oop." Jy stop voor jy afklim en ek hoop net vir 'n sekonde jy draai om. Ja.

Jy. Nie sy nie. Jy. Fokken Bubble Gum Blondie. My piepklein Oaktown Aphrodite met die dubbelborrelverslawing.

Die rowwe meisie wat stomp skerp waarhede bomme en elektriese liefde laat val. Kak verras my, selfs al woed die monster binne-in net onder om dit al op te gee, om weg te brand, myself in toneel te verf en enige warm stuk stert waaroor ek struikel te naai eerder as om tyd te mors oor 'n bitter herinnering. Maar jy trek jou skouers op en stap af. En dis nogal ironies dat die rugsak wat jy dra die Disney Beast is. Behalwe, dit is egter nie heeltemal akkuraat nie, aangesien ek seker geen edele dandy met 'n hart 'n goud in my gebeente het nie.

En ek haat in elk geval daardie sappige kak. Moeilik om te glo stories eindig ooit soos sommige melasse-oordosis-sprokies wanneer jy grootword in 'n plek genaamd die Murder Dubs. Gelukkige eindes is nie vir jou en my nie.

Is hulle?. Ek kyk af na my sketsblok. Dis leeg.

Wel. Leeg van gesonde verstand. Al wat ek gedoen het is getekende skurke. Hom.

Ek. Fokken. Drink. Word hoog.

Popping X. Straight fokken die nagte weg op 'n cocktail van al drie. Retrograde. Die Westside-tragedie selfmedikasie op dwelms en poes.

Teleurstelling, spoke sal huil. “Haai,” fluister ’n bekende stem in my oor, hand op my bobeen. "Onthou my?".

Die monster grom en ek laat hom uit. II. Basiese instink. Teëlvloer. Knie hoë sokkies.

Fyn gat. Joga broek. Rasionele gedagtes glinster in gefragmenteerde vervaging, meestal oorheers deur die hygende bondel warm tienerpoes voor my.

Ek stoot dit weg. Haar bene is wyd gesprei, swart tights net onder haar sagte krom gat getrek. 'n Oorgroot Raider's T terg hiërogliewe tatoeëermerke wat langs haar skraal ruggraat naspeur. Sy staar terug na my in die spieël van 'n Bart-stasie se toilet, gebukkend oor die wasbak op haar tone, 'n tergende beeld van ongeremde tienerlus. Die punkgat-moederfokker wat diep in my ingedruk is, klop teen die mure, maar hy is die een wat my uitgelaat het en verdomp as ek nie my tyd soos altyd gaan geniet nie.

Hy het gepraat oor hierdie klein Asiatiese nommertjie wat waardig is om te skilder. Skuim oor haar elegante lyne en simmetriese gesig. Hah.

Poes. Al wat saak maak, is om hierdie teef presies te gee wat haar oë vir daardie eerste keer gesmeek het. Waarvoor smeek sy nou.

Romerige opwekking drup van donkerpienk lippe af terwyl sy 'n sebra-geverfde spyker heen en weer tokkel. “Toemaar,” tjank sy en herinner my aan die ryk, bedorwe pappa-meisies wat in slanke Escalades rondry met vals plastiekglimlaggies. "Ek wil dit hê. Ek wil dit hê, ek wil dit hê, ek wil dit hê." Ek frons, skielik vererg.

"Die fok kan 'n ryk klein porseleinpop soos jy van my wil hê?". "Jou vet swart piel in my piepklein Asiatiese poesie," smeek sy. Haar pupille word wyd uitgebrei en haar neusgate flikker.

"Ek wou dit hê vandat ek jou al daardie maande gelede die eerste keer op die BART gesien het. My vriende het gesê jy is 'n moordenaar. Of 'n gangbanger.

Miskien net 'n dwelmhandelaar. Een of ander storie oor 'n dooie ryk meisie wat in jou woonstel gevind is. Dogter van soos, een of ander Russiese oligarg of iets.” Ek klap my swaar skag teen haar heerlike wange en trek weg wanneer sy druk, en probeer desperaat om my in haar te steek. "En was jy bang?". Sy kreun.

"Nee. Wel. Miskien? Ek dink? Net 'n bietjie.

Maar, ek weet nie." Sy sidder. "Dit het my nat gemaak. Gawd. Ek was nog nooit so nat nie.

En toe het jy daardie ereksie. Op die Bart. As gevolg van my. Ek was nog nooit so 'n verleentheid geil nie. Wil jy iets vuil en verkeerd weet? Ek het Blair gehad fok my op Becka se bed daardie aand nadat sy werk toe is.

Ek laat hom altyd 'n kondoom gebruik, maar…" Haar gesig brand rooi en sy kou aan haar boogvormige lippe. "Ek wou hê haar kêrel se nare kom wat in my swem. Lek in my broekie toe sy by die huis kom." “Is jy nie ’n verdraaide klein poes nie,” lag ek en terg my kloppende piel in haar korrupte poesie. “Dit was nie genoeg nie,” gaan sy voort. “Hy is ook…” Sy tas na 'n woord.

Kan dit nie kry nie. "Vanielje? Vervelig? Veilig? 'n piepklein wit seuntjie?". “Vervelig,” kies sy. "Kon my nie afkry nie." Sy kyk op, oë sissend.

"Ek het selfs Rayna se pa in sy Porsche genaai. Hy het my in die gat laat naai. Gawd ek is so 'n teef. Ek het jou nodig!" Sy wikkel haar heupe en kry dit reg om die kop van my haan by haar deurmekaar ingang te vang. Ek slaan haar.

"Ek het vir jou gesê jy moet geduldig wees. Ek hou daarvan om eers met my verdomde kos te speel. Maar as jy goed is, sal ek dalk die rand afhaal. Ek is baie gaaf so." Dit maak haar baie goed en vinnig stil.

Ek trek haar bruingebrande wange uitmekaar en verwonder my aan die skoon, geplooide vleissterretjie bo haar gladde poes. Geld en ydelheid het die wêreld lekker laat smaak. En sulke klakkelose is gemaak vir haan.

Ek vertel haar soveel en sy kreun. Ek grinnik. En maak 'n vinger nat met haar warm sappe, krap stadig haar stywe binnegoed. "Holy fokken gawd," brom sy.

Ek druk daardie vinger teen haar stywe sterretjie en sy gil soos 'n vark. “Wag,” tjank sy, maar nie gou genoeg nie. Ek begrawe my middelvinger in haar warm donker tonnel, tot by die knokkel. Haar kop klap op, oë knyp toe.

Ek hou dit 'n oomblik daar voor ek beweeg, en saag dit stadig in en uit. "Ek doen nie…". "Wil jy hê ek moet stop?" Ek hou stil, vingerpunt terg die rande van haar stywe ring.

Haar asemhaling is raserig en haar hande klem die rand van die wasbak vas. Ek druk stadig terug in en sy gil weer. "Het jy nie gesê jy wou nog altyd 'n krimineel naai nie? Laat daardie innerlike hoer los wat geskree het om uitgelaat te word. Leef 'n goeie Bonnie n' Clyde kak uit.

Roof 'n paar banke. Fok op 'n stapel kontant en coke. Kry al jou gate terselfdertyd gevul en leef 'n paar lelike pornografiese fantasieë uit.

Miskien groei 'n smaak vir doodmaak." Ek klap haar gat 'n paar keer met my piel. "Wel, dit is die eerste stap, pop. Dit is hoe moordenaars naai." Ek lag vir die klein wit leuentjie.

Jalen is geen moordenaar nie. Nooit was nie. Daardie blonde teef kon nie haar dwelms hanteer nie en het sy lewe verwoes. My lewe. Nie sy skuld regtig nie, die arme klein sap.

Sy gekke godsdienstige ouma het 'n punt oor wit meisies gehad. Maar ek? Hah. Mamma is die moederfokken woord van die dag. Ek is geen skelm nie. Selfs al is die enigste persoon om voor te rat Jalen.

My klein Asiatiese poppie tjank. Skud haar kop. Halfhartig. Haar heupe het teen my vinger begin terugdruk, al het haar brein dit nog nie heeltemal besef nie.

Ek slaan haar weer en haar gat skud soos tronk Jell-o. Fok. Net die duiwel kon 'n nimfomane soos hierdie skep. “Ja,” mompel sy.

"Wat?". "Ek wil dit he.". "Wil wat hê?". “Ek wil soos ’n ongetemde dier naai,” roep sy uit.

Haar oë is wild in die spieël en fok as ek nog 'n teef gesien het wat so geskik is vir 'n Raider's beanie. "Ek is moeg daarvoor om goed te wees, siek om 'n uiterlike beeld van perfeksie en grasie te leef. Kimiko… klein Kimmy… pappa se engeltjie. Pligsgetroue, gehoorsame dogter. Sy gaan mediese skool toe, jy weet.

Sy is top van haar klas. Neurochirurgie.". Aan die einde van haar klein woedebui is sy siedend.

"Fok my. Fok my enige plek, dammit. Vul my met vet swart piel! Ek sal wees wat jy wil. Jou vuil klein slet.

Jou seks-mal freak. Jou moorddadige Bonnie. Maak nie saak nie. Fok my net op. Fok my poes!".

Ek lag. Hard. "Jy is 'n mal teef, weet jy?" En 'n bietjie soos arme Jalen, wat terugbaklei vir beheer, selfs nou. Ja, Jalen.

Sy het 'n bietjie Jekyll en Hyde vir haar ook, nie waar nie?Maar wie is die regte monster, nè?En bestaan ​​hulle regtig, of is dit nog 'n leuen wat ons onsself vertel?Jy kan nie diegene red wat nie gered wil word nie, kind. So bly stil en geniet dit. Ek weet ek sal.

Ek trek my vinger uit en druk my piel binne haar bewende klein poes, hard en vinnig en diep. Haar oproerige gat is warmer as die hel en amper pynlik knus. Ek pop amper vroeg wanneer Ek stamp teen haar baarmoeder."Shit, pop.

Dis een klein poesie. Dit moet daardie Asiatiese bloed wees. Verdomp." Ek trek terug en haar mure klou soos heuninggom aan my. "O, dit gaan lekker wees," knor ek en masseer haar sagte gat. "Ja, skat.

Vat my hel toe," haal sy asem. Ek vries. "Die fok het jy gesê?" 'n Skadubeeld van pienk vul die spieël voor my. Dit trek silhouette skouers op. Skud sy kop, teleurstelling glinster deur die glas.

"In wat?" Ek grom, ruk woes binne die kwylende tienerpoes vir beklemtoning met harde, diep stoke, my balle swaai opwaarts om haar oorvol klit te klap. "Teleurgesteld in wat?". "Fokken gaaawd," is die gekermde reaksie van 'n aksent.

stem wat ek nie juis wil hê nie. "Wie de hel is teleurgesteld? Ek is nie. Fok my soos een van daardie hoere wat pappa altyd graag huis toe bring," eis sy. "Fok jou," fluister ek en ignoreer die tiener vir 'n oomblik.

"Fok julle almal.". Ek weet nie eers wie ek is nie. praat nou mee, maar dit maak nie regtig saak nie. Die skroeiende poes wat bewe en om my druk van verdovende plesier doen dit wel. Ek draai my heupe tydens 'n besonder diep slag en sy klem soos 'n skroef.

"Soooo gooood," giggel sy en gorrel vieslik. "Jou fokken dier. Laat my brand." Ek skuif my hande op onder haar bobeenlengte Raider se hemp en palm perfek verbeterde tiete. Hulle is glad van sweet en koorsagtig warm. "Jy brand al, pop." "Maak my meer brand," smeek sy, super stywe poes klou soos 'n tweede vel aan my skag soos ek stadig uittrek.

Ek spring vry, bewe as gevolg van die waansinnige temperatuurdaling en pak haar. "Wil jy 'n klein baba hê?" vra ek en hou my bolvormige kop teen haar verromende spleet. "Jy wil hê ek moet hierdie sletterige klein mure afspoel en vir jou 'n klein, kriminele baba gee?". "Hy sal my doodmaak," blaf sy.

"WHO?" Ek lag. "Kêrel. Pappa eers seker.". Ek lag harder.

"Ag, jy is 'n nare nommertjie, is jy nie? Hoeveel haan kry jy aan die kant?". Haar heupe bons terug en steek my weer op haar. Haar antwoord is verdrink in blubberige gekerm en staccato-obseniteite. Ek gee haar die rit van haar lewe soos net 'n volwasse gatmonster kan. En sy smeek en knor en kwyl tot ek voel hoe haar morsige poes bewe.

Ek spoed deur die laaste paar houe, probeer om 'n vulkaniese uitbarsting af te weer, haar strenger mure probeer om die sperm uit elke porie in my piel te bloei. Met 'n wolfs-tjank ruk ek myself uit haar stomende dieptes, staan ​​op, druk myself teen daardie geplooide, gemaak om ster van gekreukelde vleis te naai, en maak 'n kanonontploffing van witwarm spunk los. Haar snikkende kreet van teleurstelling word afgesny terwyl ek my steeds spuitende haanballe diep in haar sondige droë hitte druk. Splat. Splat.

Splat. Dit is asof ek kan hoor hoe die saad die mure van haar verduisterde grot tref. Splat.

Splat. Splat. Haar anale geut rimpel en my piel ruk weer en weer en weer.

Splat. Splat. Ek word lighoofdig.

Splat. Haar anale spiere trek 'n laaste keer aan my skag en dit is verby. Splat.

Ek hyg uitasem. En ek is gevoelloos. Die monster is weg.

Dis fokken swart komedie tragies hoe ek meer in beheer gevoel het in die tronk, al het ek glad nie beheer gehad nie. Ek dink die tralies was veiligheidskleppe. Het dinge styf toegesluit gehou. Of dalk was die regte tronk heeltyd hier buite in die regte wêreld.

Die grootste fokken illusie van almal, dat ons net 'n verdomde klug eksperiment is wat uitgevoer word onder blou lug op groen gras wat nie regtig bestaan ​​nie. Ek stap terug en trek my piel van haar gat af. Vloeistof drup uit haar gapende gat soos Niagara-waterval en sy begin van die wasbak afgly. Ek vang haar en ruk haar leggings terug alles in een beweging. Hulle demp vinnig van ons kollektiewe sonde.

Ek het haar na haar hande en knieë laat glip, asemloos en hygend en mal gegiggel. Ek staar na myself in die spieël. Ana staar reguit na my.

"Is dit wat jy regtig wil hê?" sy spot sardonies. Ek haal my skouers op, jeans nog om my enkels verstrengel. "Net nog 'n mislukte gevangenis-verloop, Jalen? Probeer en misluk. Probeer en misluk." Sy sug, gesig vervaag in die bewolkte glas. "Nog steeds net 'n klein seuntjie.

Hoekom het jy my dit laat doen, Jalen? Ek haat wat jy geword het." Ek slaan die glas. Die spieël kraak en haar gesig verdraai in hartseer. “Ek het geen jammerte nodig nie,” grom ek en gooi weer my vuis daarna. Ana verdwyn. Ek gooi nog 'n vuishou.

Voel hoe die vel op my kneukels skeur, warm bloed oor my pols drup. "Nou gelukkig?". Ek knip my oë.

En dit is jy. Pienkhaar vreemdeling. Tomboy Aphrodite. My klein vanieljekap rot met geen regte name nie, net nicks. Ouma Teague se mees gehate wit duiwel, 'n meisie met die eenhoornhart om jou reg in te lok vir nuwe era slawerny van die siel.

"Is jy?". Ek bal my vuis en nog bloed krale uit. "Maak dit saak?" Ek antwoord uiteindelik.

Sal nooit enige hulp vat nie. Het geen hulp nodig nie. Ek kyk af na my piepklein Asiatiese poppie, verbysterd, 'n dromerige glimlag op haar mond.

Gek. Daardie post seks geluk wat sy voel, dink ek sal haar my bewaarde vrou maak. Bederf haar met 'n leefstyl van geld en dwelms en geweld. Fok.

Dit alles 'n verdomde leë leuen wat op 'n hoogte uitgespoeg is. Al wat sy vir my was, was nog 'n nat gat. Geluk.

Kak. Of is dit net gevoelloosheid. Swem in 'n leemte van ewigdurende nagmerries van my skepping.

’n Verdomde manseun wat nie ’n verdraaide herinnering kan los nie. Fok. Ek trek my jeans op, staar in die spieël. "Ek sal net goed wees." Ek knik.

"Doodreg.". "Leuenaar," prewel jou bleek gesig hartseer..

Soortgelyke stories