Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, Deel Een

begin in 'n ysterwaas gekerf…

🕑 11 minute minute hardcore Stories

I. Tronk Blues en bekende gesigte. Het ingegons en uitgegons; Kameras dop skadu met.

Glasoog en rooi flikkerlig. Een laaste fok-up, een verval in oordeel. Om swart gat terug te stuur. onder die boot van die mens. Geen geluk, geen poging; Net voete skuifel.

Handel oranje truitjies vir denim en wit; 'n Paar van Jordan se geen herinnering van besit nie; Daar is 'n sakgeld en 'n stukkende horlosie; Dit spring heen en weer. Tik, tik, vier en ses. Vyf jaar oorgeslaan, vervaag tot niks. Agter beton en yster. Hou hof met die onsigbare verlore.

- - Ek het nie bekende gesigte, of bekende ritte verwag nie, maar daar het jy, almal vloeibare karamel en harde skadu-oë, saamgesmelt tot 'n koekie van gelukkiger tye. En elke gleuf in die viniel draai my terug in die tyd waar daardie Eldorado luier gedraai het. Klas oorgeslaan, swart gat, waar ons ons eerste vryf gegee het, waar ons ons eerste dwelms gedoen het, eerste uitverkoping, eerste sny. En die motorfietsryers en die vatos wat ons voorheen geken het, gebruik het om te hanteer, gewoond was om te vrees, is net vlekke wat weggespoel is op verskroeide somerrandstene.

Geskiet. Weggesleep. Niks oor nie. Sopas drome gebreek in Oakland strate; Kinders wat volwassenes en volwassenes waarnemende kinders; Vergeet en vergeet. Onseker oor wie en wankelrig; Bewerig met die wat.

Bang vir die wanneer. Net bedwelmde delirium. in 'n borrel van graffiti'd onkunde; Mislukte pogings om net soos Mike te wees! So hier is ek, daar is ek. Andy Warhol se 100 blikkies, 'n herhalende rooster van tien by tien: geel op rooi op wit oor hoekom de fok kan ek nie losbreek van hierdie roesblikke nie… hierdie nagmerrie tronk van blik op papier. Hier is ek, en daar gaan ek, waansinnig en vraatsug, nie in staat om op te hou om aan tien blikkies by tien blikkies te vreet nie, my lewe se skadelike geure, hierdie miasmiese beesvleisgeure, opgeknap en verhit in verskillende bakkies gemaak van verskillende bene.

Die koue staal op my polse is bekende gewig, bekende geur. C-Blok spesiaal. Dringende gedagtes.

Swart knuppels op grys stawe, gly metaalagtig soos xilofone. Klink. Klokkie.

Klink. Klokkie. Dis die man se gunsteling-deuntjie vir sy betonoerwoud en gekapte ysterselle… pynlike siele tot bitter donker waansin. Warm hande maak bene uitmekaar en warmer mond trek slap vleis na verharde lewe. Ek ruk met die aanraking, so onbekend, so onberouvol.

Te veel. Te gou. Verswarte siel vergeet betekenis van intimiteit. Ek ruk aan die boeie. Grom.

Reaksies wat geneem word om een ​​ding te beteken wanneer dit regtig die tragiese ander beteken. Die geure is net te eenders. Die versuikerde behoefte te groot. So word ek verder ingesleep, gly deur brommende nat digte, verby fladderende tong, tot gesnoerde weerstand en skerp naels in gespierde dye. Sy trek af en vee haar mond af en glimlag van kilter en tien skakerings van goddeloses.

Dis 'n krom ding, daardie wye mond: ryk violet geverf, tande wat gepoleerde pêrels flits… alles pynlik bekend en nagmerrie-hartseer. Wat dit des te moeiliker maak. - - Handpalms druk hard in bors en sterk vingers krul om kersie-glans naels in klipperige vel te sink.

Ons is karamel en. 85% kakao. Ingevou met warm peper; En 'n bietjie crack-kokaïen.

Geurprofiele nie bedoel vir tweede proe nie, ook nie derde of vierde nie. Dis presies hoekom sy daarna smag… die hitte en die brand op die tong en die wang. Dis nou verslawing.

Sewe jaar aaneen en sy kan steeds nie sonder doringdorings in die pret kom nie. Haar heupe wriemel en wikkel en draai en klap hard teen myne: 'n frenetiese dans van masjiengeweerstoting, soos Beyonc op die verhoog, verdrink, suip, soet dronk bewondering. Dit is rof en deurmekaar en omring met desperate behoefte. Maar by haar neem die sielloosheid toe. Fokken vir plesier, en nie vir konneksie nie, nie vir emosie nie.

En tog, miskien vorm daar verskillende waarhede in daardie kaneel-oë. Miskien is ek verkeerd. Miskien is daardie troebelheid in haar oë, die bietjie onderlip, uitdrukking van meer.

- - Ek probeer haar halfpad ontmoet, grom en vloek en ruk aan die boeie wat om die bedpaal vasgehaak is. Ek probeer om 'n woeste woede te laat vlieg met ontblote tande en 'n flits in die oë. Ek skuld haar dit… ten minste dit.

Maar dis halfhartige maskerade. En fok weet sy dit. Ons het nooit ten volle gemeen toe ons op straat grootgeword het nie. Ons het gefok om te leer.

Om die tyd te verwyl. Tot die tyd gaan staan. Totdat sy gekom het en my verniel het vir almal anders. Veral jy.

Jong liefde se Trojaanse perd. Haar onderlip krul en sy skree. Haar heupe beweeg vinniger en haar warm binnespiere druk stywer, rimpelend langs die dik aar aan die onderkant van my ereksie.

Haar rooi getinte dreadlocks raam gebeeldhouwde kenmerke. ’n Medusa-agtige woede stook die woedende ritme van haar heupe aan. Maar anders as Perseus, verwelkom ek die einde. Verdien die einde.

Want ek is geen held van hierdie befokte Griekse tragedie nie. Ek strek my uit en gryp haar slangagtige hare vas, en wens die sweet glibberige lokke slang regtig met giftige slagtande. Want die hartseer waarheid is dit, vriende van daarbuite. Ek kan nie verstaan ​​nie, kan nie waardeer nie, hierdie geskenk wat sy maar graag wil gee, hierdie onuitgesproke woorde met nat kwaai oë en versengende warm poes. So ek neem graag die dood oor hierdie martelende fok.

- - Sy het my klaargemaak in haar gat, die taboe-daad het elke ander broer in die kap ontken om te steel aangesien ons maar tieners was onder die sproei van 'n stukkende brandkraan. En wanneer dit nie heeltemal genoeg is nie, laat sy my haar kwylende poesie pomp met die kompakte polisiestok wat sy jare gelede uit 'n groepkar gesteel het. Dis verdorwe. Dis verkeerd. Dit is die simbool van mag wat ons grootword om te haat.

Dit vonk donker gedagtes en donkerder nagmerries. En tog, dit is die een ding wat my regtig alles behalwe gevoelloosheid laat voel en met 'n guitige huil laat ek los… iets, en vul haar met 'n stortvloed warm saad. - - "Weeklikse oproepe," sê sy vir my terwyl sy 'n paar gevegstewels vasryg. "En 'n tweeweeklikse inboek by my kantoor elke Woensdag om. Geen snert.

Geen verskonings. Meer as vyf minute laat sonder 'n oproep en jou swart gat is gaar. Dit was die bepalings van jou vrylating.". "Slawedrywer.".

Haar oë trek saam en sy trek stywe swart polo oor hoë pomelo-tiete aan. Die wapen van die proefbeampte bult trots uit en tart my met die realiteit van my huidige situasie. Haar taktiese gordel kom volgende, gevolg deur die glimmende swart glokkie uit die kluis in haar kas. "Iets vergeet?" sê ek terwyl sy op die punt is om te vertrek. "Moet jy daardie bewys hê dat jy die man se teef is, reg?" Haar amper vergete kenteken boog na haar toe en sy ruk dit uit die lug en knip dit alles in een beweging vas.

Nuwe geur. Nie meer lomp nie. "Beter as om in die Dubs te sterf van 'n dwaalkoeël, J.

Of 'n naald." Sy ruk as die woorde uit haar mond mors. "Ek het nie…". “Vergeet dit,” onderbreek ek.

"Eerlike fout reg? Net vyf jaar. Miskien het ek vergeet hoekom ek toegesluit is. Vertel my net iets.

Meld ek aan die voorkant aan om my teenwoordigheid te verifieer? Of sal jy verkies dat ek weer my naam in cum oor daardie kaal gat teken? Ons sal dit doen na die klop af. Ek is oop vir albei, skat." Ek beklemtoon die laaste woord en probeer dit seermaak. Dit doen.

En ek voel niks. Haar kakebeen knyp en sy gaan deur 'n vinnige asemhalingsoefening. Seker een of ander snert wat sy opgetel het van die akademie. Of dalk het sy dit verder terug as dit opgetel. Toe sy met die skoolberader vir woedebestuur vergader het.

"Ek is jammer," maal sy uit. "Dit. Dit was," sy waai haar hande uit," dit was alles 'n reuse fout. Ek het gedink iemand wat bekend is, kan… ek het gedink ek kan…" Haar kakebeen klem en haar wange brand effens rooi van woede. "Nee.

Nee, ek moes geweet het. Ek het nou net. Fok," spoeg sy. "Klink omtrent reg," sê ek, keel al styf, mond woestyn droog.

"Reg. Ek sal kyk of ek 'n ander beampte kry om jou saak te hanteer." "Seker vir die beste." Sy draai terug, maar hou stil by die deur. Sug. "Het jy ten minste 'n plek in die ry?" Haar woorde word versag effens al is haar skouers inmekaargesak.

Ek is regtig 'n snert. Sy is 'n sneeubol vol hoop en drome. Die skoon woonstel, die duur wyn in die yskas, en die foto van ons as kinders op haar nagkassie… alles 'n bewys daarvan om haar lewe om te draai.

Behalwe daardie een ontwykende ding wat sy mis. En ek slaan dit en die aardbol in stukke. "Ek sal iets uitvind.

Moenie bekommerd wees oor my nie." Daar is nog 'n sug, asem wat deur die tande slaan. "Dis 'n kak wêreld, weet jy? Ek dink ek was lief vir jou toe jy lelike stokfigure geteken het met die sypaadjiekryt wat ek by meneer Harrison se winkel gesteel het. Ek dink hy het seker geweet. In elk geval ver voor ek gedoen het.

En toe kom sy en steel daardie meisiefantasie. En toe jy…" Haar vingers krap tot 'n vuis en sy tref die deurkosyn. "Verdwyn." "Ja. Dit." 'n Deur in die gang gaan oop en toe.

'n Gedempte stem lek uit. "Goed, juffrou Laney. Ek maak net klaar met 'n ou vriend.

Ek is reg… Nee, ek sê heeltyd vir jou ek hanteer nie Roscoe se saak nie. Ek sal vra. Totsiens, juffrou Laney. ". Die rondte van 'n wandelaar rammel in die verte af en ek stap na die deur, sit 'n hand op haar skouer, maar sy haal dit af.

"Ek sal dit altyd een aand hê, al dink ek. Ek het dit ten minste. Myne. Nie hare nie. Of enigiemand anders s'n." "Huh?".

Sy raak weemoedig. "Jy was senuweeagtig soos 'n fok. Ons was nie seker wanneer Ray van sy dwelmtransaksie af terugkom nie. Maar ons was verveeld en daar was 'n stash in die handskoene kompartement. Onthou jy?".

'n Pouse. "Ek doen.". "Blazed as fok. Ons het heeltemal te vinnig gesuig.

Toe word dit warm. Leersitplekke kleef aan ons bene. Sweet poel op, selfs met die vensters af. Ek dink nie jy het al ooit 'n paar tiete gesien nie, maar jou oë het groot soos 'n uil gegaan toe ek my tenk afgetrek het.” “Groottiete, selfs op sestien.

Hulle was die praatjies van die dubs. Ek dink hulle het my asma genees met al die hiperventilasie wat ek gedoen het." Sy lag, 'n lae bedompige geluid. "Nee. Dit het gebeur toe ek jou hand in my kortbroek ingesleep het. Fok ek was geil.” “En nat.

Regtig nat. Het my bietjie bang gemaak." Nog 'n laggie. "Eerste poes.

Klein kappie seuntjies kry nooit hoe die loodgieterswerk die eerste keer werk nie." "Ek was kort, maar ek was beslis nie klein nie." Jou skouers ontspan 'n bietjie. "Jy is reg. Jy was 'n luislang, selfs toe. Tog lomp. Vinnige sneller.

En tog is dit my gunsteling herinnering. Ek kan nie eers onthou hoe ons daarna kaal beland het nie. Net Public Enemy blasting en die leersitplekke wat hard piep as jy tussen my bene beweeg. Jou piel het skaars my klit gevreet voordat dit oor my maag gespat het." Dit laat my 'n bietjie glimlag.

"Ja, wel. Daardie eerste poes het altyd die grootste krag, nie waar nie?" En dan frons. "Ek is jammer. Daarvoor en…" "Nee. Moenie.

Moenie dit van my af vat nie. Ek het daarvan gehou om daardie mag oor jou te hê. Boonop het daardie oomblik my 'n totale cum slet gemaak, weet jy?. Was daarna nooit dieselfde met meisies nie.

Ek hou daarvan om 'n vet piel oor my heen te kry. Dis vieslik verkeerd en reg vir 'n bekeerde Sondagskoolmeisie soos ek. En dit het my afgeskrik om te weet my skrif luvin' mamma sal my gat laat bloei as sy dit weet.” “En ek het altyd gedink Ouma Teague het my in Bybelvers-kettings gehad.

Jou mamma was skrikwekkend." Sy knik, voeg by, "Leesha het mal jaloers geraak, weet jy?". "Leesha?" Dit was 'n verrassing. "Selfs bereid om selfs 'n drietal saam met jou te probeer sodat sy my weer kan naai. Wel uitgeroei.

Te bang vir penis.” “Ek is jammer,” sê ek weer, maar probeer hard om dit hierdie keer te bedoel. “Ek ook.” Sy stap deur die deur. “Sien jou rond, Jalen,” sê sy en draai nooit om nie. Die deur klik met 'n noot van finaliteit. "Ek hoop nie, Jasmyn.

Ek hoop nie."..

Soortgelyke stories