Baba blou

🕑 30 minute minute hardcore Stories

Sy sal haarself Baby Blue noem wanneer hulle desperaat is vir 'n naam om te kerm. Het dit van 'n advertensiebord langs snelweg 70 gesteel. Dink dit was die naam vir 'n dieretuin se pasgebore rob; bietjie soos daardie liedjie… Baba Beluga? Blou Jean Baba? Kan nie vir seker sê nie.

Maak nie regtig saak nie. Al wat dit doen, is die mag wat dit blykbaar oor mans hou, veral dié wat grys word by die slape. Hulle sal dit met bierasem fluister, hand op haar bobeen. Baba blou.

Desperaat vir die stywe skeur wat hulle nie meer by die huis kry nie. Dit is nie regtig 'n naam wat sy self gekies het nie. As sy het, sou sy iets gekies het wat nie na soveel tronkbeurt geklink het nie.

Dit het van die tong afgerol: soos Delaney of Melanie. Die probleem is dat sy nou te veel soos 'n Baby Blue lyk om enigiets anders te wees. Name moet pas.

En sy kon nie een van daardie name meer dra as wat sy die een wat sy weggegooi het, terug na haar te stil, te ongerepte woonbuurt kon gly. En tog, sy voel nostalgies soos fok op die oomblik vir daardie gemors naam, alhoewel nie die lewe waaraan dit geheg is nie. Maar sy is ook op die oomblik vlam soos 'n fok, onseker of haar gedagtes net op dagdroomwolke van nonsens draai. Die skerp tikkie onkruid vul haar longe. Sy laat gly 'n lui, eienaardige glimlag.

Die musiek brand in haar, koningsblou skoppe klop die wisselvallige ritmes van die punk rock boy band wat uit reuse, donderende luidsprekers pols. Die bloed dreun in haar ore en sweet gladde lywe glinster en gly teen haar, druk van alle kante in. Terwyl sy uit die arms van 'n bedompige donkerkop trek wat na bloubessies smaak, klap sy kop na die terugkeer van swaar kitaarriffs terwyl iets hard teen die gaar materiaal van haar dempende romp druk. Sy glimlag. Skud kraaihare wat met elektriese blou gestreep is en maal terug op geheimsinnige haan.

Die hitte van sy lyf stort in haar, maak haar warm, laat haar mond water. Sy wil nog nie ingee nie. Maar die nood is reeds op haar tong, tussen haar bene. 'n Bietjie smaak sal nie saak maak nie. Noem dit 'n voorgereg.

Wanneer die liedjie eindig, laat sy hom in 'n hoek steek, met die baldop laag getrek, asof hy van die grootste hoogtes af slaap. Sy is in die Salt Pewter se uitspattige toerbus na die show, hul nuutste groupie, 'n klein duiwel met 'n metaalblou sopraan en 'n kop vol kronkelende drome, wat weghaak van vanielje wat leef met die soort mense wat alles van Coltrane weet, of Lockjaw, of sygladde Parker. Sommer soet pop wat gate in koppe brand. Sy dans vir hulle op al die maniere wat haar verloofde sou afkeur: fedora het Sinatra-styl oor punk-rocker-hare gekantel terwyl mokka-room ledemate op musiek swaai net sy kan hoor van Rollins tot Redman en terug af na Adderley.

Terwyl sy met balletgrasie en ontkleedanser se erotiek beweeg, loer hulle dronk en deel perverse begeertes oor blikkies Four Loko en vars gerolde joints. Wil wat haar koue vleis warm laat brand. Haar oë is oop, terloopse waarnemings draai en spoel in haar kop. Sigsag lyne van swart stam-ink helling oor breë skouers.

Verwikkelde moue van kleur word oor gespierde arms gespat. Spits blonde hare. Geskeer koppe.

Klein meters wat in hul ore glinster. Alle desperate pogings om gevaarlik te wees. Spannend. Hulle is nie. Maar sy is.

Blou glimlag vir haarself. Daar is swart honger in haar gebeente wat nie gestil kan word nie, 'n laagkoek van losbandigheid en hebsug, begeertes wat nie gekwantifiseer kan word nie, wat alles gesmoor en geëis is totdat… glas gebreek en Baby Blue te voorskyn gekom het. Crass dogter sterf in hul kele wanneer sy begin om haar klere af te trek: dun wit knoppie gaan eerste, gly van skouers af om verharde tepels te openbaar.

Sy pirouette, die hemp fladder na die vloer terwyl haar knieë in 'n skynboog buig. Wanneer sy opkyk, weet sy sy het hulle in die palm van haar hand. Hulle rooi-getinte oë is geglasuur van spyker alkohol en koeler. Sy voel hoe haarself demp, en week deur skaars daar onderbroek.

Die swart stem binne haar sing terwyl sy na die klawerbordspeler beweeg. Zane? Kan wees? Sy gee nie regtig om vir iemand se naam behalwe haar eie nie. Sy linkerarm is 'n doolhof van kleurvolle ink, die enigste een sonder 'n skedel. Sy hou daarvan. Hy lek sy lippe af terwyl sy hom terug in die sitplek druk voordat sy op sy skoot klim, romp wat hoog op getinte dye ry.

Wat was hy? Sewentien? Agtien? Hoërskool uitval? Miskien het hy vir musiek bo universiteit gekies, soos sy. Musiek kan dit aan jou doen. Haar vingers ryg in sy kort puntige lokke en sy leun af, tong flikker uit om sy ken na te spoor, kneus oor sy lippe voordat sy terugtrek. Hy kreun, sweet op voorkop, oë ruk, haan wat hard groei in opgeskeurde skinny jeans.

Sy beweeg in stadige sirkels totdat hy tjank. Sy vriende lag, sê vir haar hy is 'n maagd. Hy gee hulle die vinger.

Sy neem sy hande en plaas dit op haar boude terwyl sy aanhou maal. Sê vir hom om haar sy Baby Blue te noem, alles terwyl haar mond teen syne druk en sy tong ongemaklik verby haar blou geverfde lippe vroetel. Die swart stem proes van tevredenheid. Dan is sy weg, glip van sy skoot en sy greep, maar plaas die fedora met 'n knipoog op sy kop. Blou gaan van skoot tot skoot verby, 'n wrede tergende glimlag speel oor skoenlapperlippe terwyl sy elkeen om die beurt soen, terwyl sy haar druipende, broekie bly oor hul jeans vryf.

Dan is dit weer die klawerbordspeler, almal seunsagtige mooi voorkoms en maagdelike senuwees. Hy hyg as sy sy broek aftrek, gesig skarlaken soos haar koel hand hom omvou. “Moenie te vinnig skiet nie,” kakkel die donker velkleurige tromspeler.

Sy gee hom hierdie keer die vinger en laat sak haar kop en neem Zane se warm pik in haar mond. Drie bobbe en 'n slangagtige gesis van tong is al wat nodig is voordat hy haar mond met sy saad verf. Sy koes, soog hom soos 'n waatlemoenpootjie, trek elke laaste druppel uit voordat sy terugtrek om die dik swaar room te laat flits.

’n Duiwelse glimlag skeur haar gesig terwyl die swart stem neurie. Taai, lipstiffie blou lippe druk teen syne en hy kriewel, probeer wegtrek. Sterk hande hou hom in plek en sy ondersoek totdat die mond oopglip en haar tong wat met sperma bevlek is, met syne saamsmelt.

Giggel maak haar lyf wanneer hy haar na hom toe trek en sy eie sappe met verbasende intensiteit afsuig. “Fok, man. Daai mal teef wat hom sy sperma voer? Disgusting," fluit die naamlose tromspeler.

Hulle sê dit, dink Blue, maar 'n oombliklike blik weef 'n ander verhaal: jaloerse wellus brand in hul aasvoël-oë. Wanneer Zane se passie fluit, klim sy af en draai terug. Klere lê oral oor die bus en die oorblywende orkeslede lê kaal in hul stoele, velvoed, oë honger, vuiste om pragtig gesnyde haan gevou. Die toneel ontketen nog 'n golf van donker wellus in haar, opwinding wat langs haar bene lek.

"Rol vir my 'n joint," het sy sê en gaan sit op haar knieë tussen die hoofsanger se bene. Ken ook nie sy naam nie. Gee steeds nie om nie. Iemand gee vir haar 'n joint en sy steek dit tussen haar blou lippe in, trek diep in, smul aan die smaak en die warm gezoem na-effekte. Hulle het darem genoeg geweet om nie op kwaliteit gras te spaar nie, dink sy.

Grynslagend blaas sy 'n rookring oor die sangeres se vet sponserige kop voordat sy dit deurgee. "Fok dit is die goeie goed, is dit nie, baba pop ", besweer hy. "Ja, Baby Blue. Dit ook," sug hy, terwyl sy haan ruk terwyl sy haar pad teen die maer spier van sy binnebobeen lek voordat sy hom in haar oorverhitte mond vasvang. Sy kreun is hoog en meisieagtig en nou is dit Zane se beurt om te lag.

Wanneer vingers inryg. haar hare, sy klap hulle weg en laggies lek uit almal se monde. Sy beweeg van kloppende ereksie na kloppende ereksie, inasem 'n klein wolkie heerlike swart goud voordat sy hulle met peusel en suig en lui hale terg. Teen die tyd dat die gewrig tot as verkrummel, die soet geur van haar opwinding hang swaar in die lug, meng met die geure van haar kruisementsjampoe en skoon sweet.

Blou klim eerste op die tromspeler, en geniet die toon van mokka en donkersjokolade wat saamsmelt. As hul seks net daardie geure weerspieël het, het sy dink ledig. Die tromspeler reik agter haar met behendige vingers om haar skoolmeisie-romp los te haak. Sy gryp sy pols.

Sê vir hom om dit aan te los. Hy knik lui, maar sy het 'n verrassing. Haar opgebalde riempie, nat en taai, druk weer st sy neus.

“Maak oop,” beveel sy. Teësinnig aanvaar hy haar geskenk en sy staan ​​op, steek hom teen haar morsige seks en sak met 'n geharmoniseerde, guitige knor. 'n Asemlose hyg en gegonsde lofprysings, 'n gil wanneer sy vet kop haar baarmoeder stamp, lengte en omtrek wat net die regte kombinasie vorm om haar lenige raam te laat bewe.

Tyd stop. Herbegin. Stop weer. Oor en oor soos 'n karretjie-video. Hulle loop haar rond soos 'n speelding en sy laat hulle die een haan na die volgende haar fluweelagtige gryp proe en haar soetruikende sappe in 'n skuimende gemors roer.

Sy verbeel haarself as 'n rypdeeg. Wens hul cum was geklopte cum. Wens sy het 'n kloon van haarself gehad. As daar was, sou sy desperaat wees om aan haar eie deurmekaar poes te smul. “Vat alles, Baby Blue,” sê hulle en harmoniseer die woorde in liriese refrein.

Sy wikkel op haar knieë op die vloer van die bus, haar perfekte borrelboud klap teen die maag van die maer baskitaarspeler wat haar van agter af pomp en net lank genoeg stilstaan ​​vir klawerbordspeler om in haar keel af te gly totdat sy heerlik aan albei kante gesny is. Die wat weggelaat is kla, streel hulself terwyl hulle terugleun in leerbanke, betower deur Baby Blue se hedonistiese ritueel. Haar vingers prikkel haar oorvol klit en haar poes spasmas. Die kontraksies is te veel vir die skraal baskitaarspeler en hy roep uit, trek uit en skiet 'n warm tou kom op haar nog koel rug. Die pik in haar mond spring volgende en sy doen haar bes om te sluk, saad borrel by haar mondhoeke.

Toe hulle wegtrek, sak sy hygend op haar sy inmekaar. Opgewonde knorre klink uit en sy word op haar rug gedruk. Haar bors is gesplete, gladde balle wat tussen die vallei van haar borste neerklap. "Jesus fok, jy is soos ys.

Wat de hel?" grom hy. Sy haal haar skouers op, sleep sy gat vorentoe en vou haar nat lippe om hom. Hande druk haar knieë uitmekaar en 'n kaalkop wriemel tussen haar dye, neus kielie haar blou bonthoop, tong knip deur haar nat voue totdat hulle oopblom. “Fok,” sug sy tevrede en smul aan die warm talentvolle tong wat musieknote om haar poesie naspeur. Hy terg diskantsleutels oor haar geharde klit, kerf bassleutels naby haar gat af, en duik dan diep in haar sopnat skeur.

Al wat sy kan doen is om daar te lê, die mondelinge aanslag wat donderslae deur haar lyf stuur. Haar vingers druk die gat wat bo-op haar borste geplant is, en sy suig harder, laat beheer begin gly. Blou suig die musikant se hitte op soos 'n versuikerde dwelm. Dit maak haar warm, brand haar.

Sy liggaamstemperatuur daal, sy styg, en sy raak rustig totdat dit net 'n druppel is. Nog 'n paar lekke en haar mond spoel weer sout warm. Sy lyf ril en hy spring uit haar mond voor hy klaar is, spons spuit oor haar lippe en wang.

Hy kruip weg en sak langs haar inmekaar. "Soen my," eis sy. Voorlopig werk die spandeerde jeug terug na haar toe.

Monde smelt weer saam en deel die warm slymerige gemors. “Holy shit, Blue,” knor ’n stem terwyl die wriemelende kaalkop tussen haar bene vervang word met harde piel wat haas haar met verblindende intensiteit naai. Hy hou nie lank nie.

N minuut. Miskien twee. Dan kurk hy in haar slordige ruk, 'n warm stroompie wat blykbaar langer as sy fok hou. Hy trek af en soet, ongemaklike Zane gaan sit tussen haar bene.

Hy staar na haar drupende gat, haan ruk terwyl hy debatteer oor die logika om in haar sopnat, bevlekte skeur in te gaan. Sy maak haar arms oop, 'n speelse glimlag op haar lippe. "Wil jy my nie hê nie?" terg sy. Deirious, knik hy.

"Kom dan hier. Vul jou Baby Blue terug.". Daan kruip op hande en knieë, hangende ereksie wieg hipnoties totdat hy bo haar sweef. Sy trek hom af na haar mond, verpletter sy bruinbruin, geskeurde bors aan haar borste, haan wat gly en oor haar gladde geslag gly.

Sweet krale op sy voorkop en sy gesig is bloedrooi terwyl hy sukkel om homself in haar gladde voue te begrawe. Gefrustreerd gryp sy sy arms, vertraag hom, koes in sy oor. Die spiere in sy pelvis ruk wanneer sy hom in die hand neem, pad van haar duim trek sirkels oor sy kloppende, lekkende kroon.

Sy kry hom net binne haar gladde mure ingekerf en laat hom die werk klaarmaak. “Druk,” beveel sy. Hy spring vorentoe en raak dadelik die bodem uit, die kombinasie van haar sappe en die baskitaarspeler se sperma sorg vir olierige smeer.

Wat hy in grootte kort, vergoed hy met gretigheid en die een spesiale truuk wat hy geseën het met 'n haan wat soos 'n sekel opdraai en met elke stoot hard teen haar g-kol druk. “Hah, klein Z ’n aanhanger van slordige sekondes,” lag die tromspeler. "Het altyd gereken die fokkertjie is in die kop genaai." “Moenie hom terg nie, Bennyboy,” lag die baskitaarspeler. "Laat die maagd sy pret hê. Boonop rook hierdie teef.

Wel almal weet met wie jy jou piel natgemaak het die eerste keer. Klein afgeloopte senorita met 'n coke-verslawing. Jy het wat gehou, vyf sekondes?". "Fok jou, Johnny." "Sê maar net'.". “Moenie na hulle luister nie,” fluister Blue in Zane se oor.

"Dit gaan goed met jou." Haar heupe rys op en hul lies ontmoet nat klappe. Hy reageer nie, so sy streel oor die hare by sy nek, sê vir hom om haar te besit, naai haar soos sy goeie klein slet, sy Baby Blue. ’n Klein orgasme ruk deur haar wanneer die tande aan haar tepels peusel.

“Goeie goed kan in klein pakkies kom,” giggel sy, ruk oproerig en styf vas. Sy bandmaats kakkel mal. Met Zane wat haar nek knus, kyk sy na die res van hulle en maak hulle groter. Die een wat aan die herstel was, verpleeg nuutgespruite ereksies, oë op haar krom heupe gesluit. “Fok hierdie,” knor die sanger.

Wat was sy naam? Brand? Dit was so iets belaglik. "Kyk dalk ook 'n porno. Ek het 'n bietjie aksie nodig." "Draai haar om, Z.".

Zane mompel jou 'n fok uit, so sy moet beheer neem, haar enkels om sy bene haak en omrol. Sy druk 'n vinger na sy lippe toe hy probeer protesteer. "Shhh.

Gaan nêrens heen nie," terg sy, heupe rol, maal hard op sy piel. “Omtrent verdomde tyd,” sê Blaze en loop rond, pik swaaiend hipnoties. Sy grinnik, steek haar hand uit en neem hom tot in haar keel. Hy sug, streel oor haar kop, stort vuil lof op haar.

Haar lyf ruk wanneer groot hande haar gat masseer, haar wange saamdruk, wat veroorsaak dat haar binnespiere skerp saamtrek. Zane grom. "Het jy dit ooit in die gat, Baby Blue?" vra Bennie die tromspeler. "Jy smag daarna, nie waar nie? Hierdie gat is gemaak om te naai." Sy het nie en sy het.

Dis hoekom sy hier was. Dit was hoekom sy Baby Blue was. Dit was hoekom 'n verloofde van dertien uur by die huis gesit en werk het, en verwag het dat sy in die oggend tuis sou wees. Gereed om te gaan sit. Gee musiek op.

Druk 'n paar kinders uit. Maar die yskoue… ding wat in die middel van die nag bo-op haar gekruip het, deur haar strome gesmelt het, in haar bloed geskuil het, haar vertel wat sy nog altyd wou hê en nog altyd ontken het. Het haar beide krag en verslawing gegee, 'n desperate behoefte aan hitte. So wikkel sy haar gat bo-op Zane, en gee Benny al die antwoorde wat hy ooit nodig het. Hy produseer 'n bottel lube uit die lug en smeer dit oor sy piel.

Sy sidder wanneer 'n koue nat vinger haar anus ondersoek en die gekreukelde vleis dophou voordat sy na binne duik. Die swart stem sing harder. Sy trek die haan in haar mond af en bek 'n skerp tjank. "Boeie!" onderbreek Johnny. "Wag, ou." "Vir wat, Johnny?" sê Bennie, die kop van sy haan wat haar taboe-gat stoot.

’n Plastieksak vol pille hang aan sy hand. "Het dit van die organiseerder af gestamp. Het gesê dit is hoë kwaliteit Molly. Moet hierdie teef hoog soos 'n vlieër kry en ons pieltjies vir ure energiek hou." Sy is egter reeds hoër as lugballonne. Die onkruid en die alkohol wat deur haar pomp, saamwerk, laat haar lyf dreun.

Maar die giftige swart stem binne haar eis al hoe groter hoogtes. Baby Blue steek 'n hand uit en Johnny laat val 'n wit pil in haar hand. Sy rol dit tussen haar vingers en staar op na hom.

Sy sluk dit met 'n sluk whisky af en die orkes lag. Johnny skakel oor na Spaans terwyl hy kyk en prewel oor iets oor die neem van hierdie piruja-bende-styl. ’n Lekker laggie stort van haar lippe af. Sy antwoord in Spaans en verras hom.

Pille word soos kegels uitgepluk, en selfs die voortdurend senuweeagtige Zane, wat nog net een kykie na Baby Blue nodig het onder die terg van Benny en Blaze, sluk een af. Hulle vorm 'n kringetjie om haar, terg en terg met veerligte hale, en wag dat die pille in werking tree. Dit neem nie lank nie. Minute.

Die kamer draai en haar lyf is weerlig, warm en krakerig van energie. Haar vingers streel en knyp geswelde klit en sensitiewe tepels. Iemand lig haar van die grond af en sy gryp die harde, geknoopte biseps vas.

Dis Bennie, met die gebeitelde raam en die perdehaan wat uit sy lies uitsteek. Haar bene vou om hom en hulle soen, stadig, passievol, die dwelms wat in haar maag brand, wat golwe van plesier op haar bors stuur en in haar brein vloei. Sy voed hom ook en steel klein druppels hitte, net genoeg sodat hy dit nie sal agterkom nie. Die effek is nog 'n orgasme wat haar lyf slaan, arms wat om Benny se rug druk.

Hy lag, vryf die klein van haar rug in sirkels. "Gereed om opgestop te word, Baby Blue?" fluister hy in haar oor. Sy kreun jammerlik en hy laat sak haar rug tot sy oor Johnny se wasbord abs is. Hande wat aan weerskante van sy kop geplant is, maal sy haar kruis oor sy maag, bedek hom met 'n dun film heuning sap.

Hande masseer haar rondings, tande knyp hard aan haar tepels en hy serenades haar in Spaans, woorde wat haar mokka-vel 'n donker roospienk laat voed. Hy gryp haar heupe en druk haar terug totdat sy ereksie die kraak van haar gat aanwakker en toegang tot haar stomende poes soek. 'n Giggelende kreun klink op wanneer hy indruk, met die heupe omhoog om homself tot by die handvat te begrawe. "Hou jy van daardie Spaanse haan, Arana?" Hy gee haar 'n bose stoot wat sy balle op haar borrelboud laat klap.

Sy babbel onsamehangend, die krag van die dwelms wat ten volle in werking tree, en verander haar na kronkelende, orgastiese jellie wat op die oomblik vir min anders in die wêreld omgee behalwe die stoot van polsende elektrisiteit in haar vlammende warm poes. 'n Spot vloeistof spat teen haar gekreukelde ster en sy kreun wanneer 'n dik syfer teen die spleet van haar gat afloop en in haar maagdelike gat indruk. Haar hart slaan klop soos die syfer haar losmaak en in stadige sirkels draai. "Gereed om 'n klein anale slet te word?" vra Bennie en leun oor haar sweterige rug om aan haar oor te knibbel. Haar reaksie word verdrink terwyl Johnny sy stoot vertraag en haar in 'n honger soen intrek.

Nog 'n syfer wig in haar vuil gat terwyl Bennie aanhou om haar voor te berei. "Jy hou daarvan, nie waar nie? Sê vir my, Baby Blue. Wie wil jy hê moet daardie anale kersie laat knal?".

Wanneer sy nie antwoord nie, stop sy vingers, en Johnny se stoot stadig tot 'n kruip. “Sê vir hom, Arana,” smeek Johnny. "Wie wil jy eerste in hierdie parmantige gat hê?".

“Fok,” kerm sy, wikkel haar lyf op sy pik, probeer die fok weer opjaag. Sterk hande hou haar egter stewig vas. “Vertel my,” herhaal Bennie.

"Maak nie… saak nie.". "Goed genoeg." Bennie se lyf skuif terug en hy slaan sy skag teen haar wange en drom 'n wulpse klop uit. Hane het in plek gekerf, hy stoot.

Of liewer, hy probeer. Sy vet sampioenkop stal by haar stywe knoop. “Fok, Baby Blue.

Ontspan," knor hy en probeer weer met min sukses. "Monsterhaan betaal nie af nie, bastard?" Daan kakkel. "Fok jou, Z," knor Bennie, en haan gly in haar glibberige skeur. "Sy moet die styfste fokken hê.

pakkie op die planeet." Hy slaan haar mokka-bolletjies, grynsend terwyl dit skud. "Kom nou, skat, maak oop vir my," pleit Bennie. Die dwelms wat deur sy piel vloei, het hom op 'n ongemaklike diamanthardheid, desperaat vir vrylating in die grense van haar skemergat."Ek sal vir jou klein Blou warm maak," lag Zane mal, sak op sy knieë langs Bennie, die dwelms vervang uiteindelik die skraal ongemaklike klawerbordspeler met iemand wat donkerder, meer brutaal en heerlik selfversekerd is. "Wat ook al, naaldpiel," mompel Bennie, kruip terug om en druk sy dik pik teen haar mond. Sy leun hande-viervoet op, blaas sy pragtige pers kop soos 'n druiwe-gegeurde toetsie pop.

Gekruip agter haar, buk Zane laag en knyp. haar boude "Myne," sê hy voordat hy haar wange en wurm sprei sy tong verby haar skemer ster. Die warm nat sensasie verras haar, laat haar tjok om haan, druk om Johnny.

“Shit, Z,” lag Blaze. "Sy het jou in een verdraaide klein kakkop verander." Zane haal net sy skouers op, laat nooit sy aanranding op nie, bring 'n vars vlaag van vreemde plesier wat Blue nog nooit in die lewe ervaar het nie. Blue se verloofde was meestal vanielje-inkarneer in die bed. Het haar mondspoelmiddel na blowjobs gebruik voordat sy hom gesoen het.

Net teësinnig en halfhartig haar poes gelek. En anaal sou altyd van die tafel af wees. Gee. Ontvangs.

Met die tong of deur haan. Bzzt. Opname sê nee, liewe Baby Blue. Sy het dus haar vriendin se verhale van warm wilde seks verdra. Hoe die meeste mans al te gewillig en al te desperaat was om hul prikkels in hul taboe-gate te laat sak.

Hulle het daaroor gedroom. Smag daarna. Almal behalwe haar hoërskoolliefde, wat uiteindelik heeltemal te soet vir haar smaak was, soos 'n lepel vol suiker.

En nou is die ding in haar om deure oop te sluit, krag te ontsluit en losbandige vryhede te ontsluit. "Kyk waar de fok gaan jou tong heen, pendejo!" Johnny skree wanneer Zane se tong tot naby sy pompas afdwaal. “Bedaar, Johnny,” lag Blaze weer. "Jou piel is darem begrawe in daardie botterige poesie van haar. Ek moet tevrede wees met 'n verdomde loervertoning." "Fok walglik al, Blaze.".

"Ja. Ja. Suig dit op, teef." Dit lyk egter of Zane nie omgee nie.

Die enigste reaksie is die raserige nat klappe van die tong op die gat. Die dwelms, wat deur sy stelsel skeur, verpletter alle inhibisies totdat die enigste fokus rou, korrupte plesier is. Sy voel hoe sy talentvolle tong uitglip en nog een keer lek voor sy vertrek, vervang deur die sponserige kop van sy piel.

Baie kleiner in beide omtrek en lengte, druk hy in met min weerstand, knorend terwyl hy die bodem raak in haar donker hitte. “Fok,” kreun Johnny. "Sy trek op soos 'n verdomde ondeug.

". Blue se oë kraak oop om na die jeug onder haar te kyk; sy oë is toegeskroef en sweetkrale op sy bolip. Sy kan haarself hierdie keer nie help nie. Die plesier binne haar is vulkanies.

Haar ruk is besig om warm taai stroop oor Johnny se maag uit te kwyl. Die soen is helse vuur en pixie dust. Sy byt sy tong. Trek bloed. Suig die metaalvloeistof in haar mond in en rol dit rond.

Die ding wat in haar dwarrel neurie sy dank en gee haar meer beheer. Blou laat uiteindelik los, en hul hitte vloei in haar in, van kloppende prikkels tot knoeiende kut en slordige gat, op haar maag, voordat dit om haar hart spoel, drie keer vinnig pomp, 'n tempo wat haar moet doodmaak, nie haar brandstof nie. “Kan jy dit voel, bastardo,” kreun sy in Johnny se oor. "Klein Z se piel wat binne-in my gat druk. Ek is mal oor die gevoel van jou nare prikkels wat teen daardie dun muur vryf, teen mekaar beur.

Jy hou daarvan, nie waar nie? Om sy kleiner haan teen jou te voel vryf." Hy knor, vingers grawe in die sagte vleis van haar gat. “Dit sal ons geheimpie wees,” fluister sy, haar bedompige tong in sy oor. "Baby Blue is jou gehoorsame speelding.

Ek sal enigiets wees wat jy vanaand wil hê. Doen enigiets wat jy wil. Wang my vinger in jou gat?". Johnny prewel onsamehangend in Spaans, slaaf aan haar, aan die ding in haar.

“Fok dit,” mompel Blaze en stoot Bennie uit die pad om haar kop te gryp en sy warm piel verby haar lippe te laat sak totdat dit agter in haar keel stamp. Vir tien kosbare sekondes vries haar liggaam. Dan verloor sy dit.

Haar liggaamspasmas en orgastiese aanvalle donder deur haar buigsame liggaam. Sy is 'n orkaan van beweging en Zane, en Blaze, en Johnny hou desperaat vas, prop haar korrupte gate toe, probeer om hul eie orgasmes so lank as moontlik af te weer. Blaze verloor homself eers in die bruisende storm, spuit met 'n hewige hyg in haar keel af voordat hy terugstrompel en op sy gat val, haan regop soos 'n gebarste brandkraan. Intussen hou Johnny en Zane aan, gooi haar skraal lyf heen en weer tussen hulle, speel haar lyf soos 'n instrument, skep dekadente musiek, asof hulle terug op die verhoog is wat optree.

Sy fantaseer vir 'n vlietende oomblik, hoe dit sou wees. Om op die verhoog te fok, die oudste performance art saam te smelt met haar liefde vir musiek. Sy sou duikstawe verander in hawens van onblusbare wellus en onsedelikheid. Twis die wêreld terug in staatmaak op dierlike instink en behoefte. Baba blou; Koningin van Sax en.

Koningin van Seks; Imbibing op bruisende haan. en soet vloeiende poes. Sy het van die klank daarvan gehou.

Onsedelikheid bestaan ​​net omdat ons eet om te besluit wat was goed en wat was verkeerd, wat was immoreel. Wat as daardie konsepte uiteindelik toegelaat word om te sterf? En die wêreld het hom net… geniet. Heeltemal. Daardie soort droom laat haar tjank en die ding binne-in haar warrel wisselvallig.

En die nat smeer van haar gesmeerde gat en druipende poes vorm die liedjie wat haarself as Baby Blue stol. Nou. Altyd.

Sy voel hoe Daan ruk, uittrek, en haar uitgerekte gaatjie spunk, dit in pêrelkom bad voordat sy terug indruk; die chemiese skemerkelkie wat in hom kook, gee hom 'n bomenslike hupstoot van uithouvermoë. Hy ruk vir 'n paar lui minute met lang stadige hale binne haar varsgeroomde gat voor hy wegtrek en op sy boud val, groot slukke suurstof insuig, sy piel staan ​​steeds onmoontlik styf en trots terwyl semen by sy skag af lek. “Uiteindelik,” knor Bennie en skuif in om hom te vervang. "Gaan nou hierdie soet gat van jou naai, Baby Blue. Gaan dit baie goed naai." Hy vat haar heupe vas met groot vleishande, die luislang tussen sy bene beweeg op deur haar bevlekte skeur.

Sy vingers druk pynlik in haar sye terwyl hy sy buikspiere en stoot styf trek, en ontmoet 'n breukdeel van 'n sekonde van weerstand voordat hy deur haar gladde spierring spiet. ’n Gebrul van triomf klink uit sy lippe en hy verniel haar binneste, sy dik lid gly deur die natuurlike smering wat Zane agtergelaat het. "Wie hou nou van slordige sekondes, Bennieboy?" Zane hyg en veg steeds om asem. "Foken bastard." Bessie luister egter nie.

Hy boor in Baby Blue se stywe gat soos 'n bul in 'n porseleinskip, koploos van haar geknipte krete van plesier-vetpyn. Hy poot na haar soos 'n beer, hande beweeg rofweg oor haar nubile lyf, knyp en trek. Hy slaan haar gat en laat reuse rooi handafdrukke. "Fok, klein Blou.

Jou gat is mos vir my gemaak, nie waar nie?" Spank. "Dit is besig om soos 'n besetene te vasklou. Dit klou regtig lekker vas." Spank.

"Hou jy van daardie stuk, dontcha?" Spank. "Gaan hierdie sletterige gat vir my piel vorm. Jy sal dit graag wil hê, sal jy nie?" Spank. Bennie hop haar gat van sy haan af en haar poes op Johnny's, en neem beheer oor die brutale, frenetiese liedjie.

Kwaal lek uit Blue se mond en haar oë gly op na haar brein terwyl Zane die gat wat Blaze ontruim het oorneem, sy pittige pik in haar warm mond steek, haar kop in plek hou terwyl sy hongerig die mengsel van geure proe wat sy skag vlek. Kleure ontplof en dans onder haar ooglede, die chemikalieë brand binne-in haar, piek, die glibberende wese in haar gereed om al die hitte te suig wat in die bus pols. Haar gedagtes fragmenteer en sy sweef uit die lyf, kyk af na die toneel binne die wasige toerbus.

Dit is vieslik, afbrekend en onteenseglik bedwelmend. Sy kyk hoe haar lyf bewe tussen die getatoeëerde tieners, 'n heerlike toebroodjie donkersjokolade, warm mokka en romerige vanielje. Aare spring in die nekke van Bennie en Johnny. Daan knyp sy kakebeen. Vlam sweef, 'n bottel Jack wat in die een hand swaai, 'n vars verligte bong in die ander.

Desperaat vir 'n smaak, krom sy 'n vinger en suig 'n bietjie Zoom af. Baby Blue word Queen Blue. Sy trek terug in haar lyf net toe die storm sy crescendo bereik, en donder 'n aardskuddende klap van elektriese energie. Bennie brul, sy abs klap in haar gat, jaag na die wenstreep. Johnny se arms sirkel haar deurweekte rug, trek haar van Z se pik af, druk haar na hom toe, haan wat uitbrei.

Die vulkaan bars uit. Wêreldskettings. Met glasagtige oë kantel sy op, eise vorm op haar vuil tong. Eise hoef nie gevokaaliseer te word nie.

Z glimlag net, wetende wat sy wil hê. Sy jacks sy rooierige pik verwoed totdat abs saamtrek, balle ruk op, en sy pik kop skeur, verf haar met lyne van witwarm goedheid. Johnny hou nie veel langer nie. Sy druk haar cum-bevlekte gesig kreunend teen syne.

Hy sidder en oorstroom haar slordige ruk met 'n kanonstoot van wit lawa wat haar tot oorlopens toe vul, vloeistof wat uitlek en soos 'n stukkende pyp oor sy lies spat. Bennie klou desperaat vas, selfs moedig, gegewe die taboe hitte van haar bewende donker tonnel. Dit is 'n dapper poging, maar niksseggend. Met bomenslike talent en beheer rimpel sy haar kegels en trek sy spunk en sy stralende hitte uit sy pik.

Die wêreld draai en sy gooi nog 'n vrag heuning oor Johnny se vlaglid. “Fok… fok… fok,” dreun Bennie met krapperige skerp lugsnakke. Hy probeer aanhou beweeg binne-in haar, onwillig om uit haar brandende hitte te trek.

Hy voel koud. Verdoof. Droog uitgedraai.

'n Fokken rosyntjie in die son en glad nie vir die redes waaroor sy seuntjie Langston Hughes geskryf het nie. Sy is 'n fokken vreugdevuur. Verdomde sonvlam.

En om uit te trek het arktiese ys beteken. Maar Baby Blue druk weer om hom en hy kan nie meer stimulasie vat nie. Hy beur uit haar uitgerekte gat en sak agteroor en kyk hoe die saadrivier uitborrel. Hande trek haar uit Johnny se slap lyf en lig haar op.

Sy klou swak vas aan die spierspier en 'n gladgeskeerde kop. “Ek het geen probleem om laaste te wees nie, Blue,” fluister Blaze in haar oor. "Hierdie cum slick gate beteken geen wrywing, popface.

Ek kan ure lank so naai, Baby." Sy knik, hoop sy naam beteken hy het meer hitte in hom as die een wat gevoelloos en nie reageer op die vloer van die bus nie. Haar wang druk in koel leer en sy het geen konsep van tyd of ruimte nie aangesien Blaze haar soos 'n sletterige lappop behandel. Sy is net bewus van geluide en reuke, haar neus krimp vir die skerp geur van seks en soet ruikende bong.

Sy gee haarself oor aan sy wisselvallige stote, kreun oor die klanke en sensasies van sy rigiede pik wat die stroperige versameling van sy bandmaat se spunk uitdwing. Hy laat sy sy gat lek terwyl hy lui sy ereksie pomp, oë wat hard rol terwyl hy die bong soos tiete melk. Sy geniet dit, die krag wat haar tong oor hom het, die hitte wat sy stadig van hom afsuig met elke sisende kronkeling. Sy geniet veral die glinster in sy oog wanneer sy 'n heuninggladde vinger verby sy eie skemer ring van spiere pomp.

Hy besing haar lof met pasgemaakte verse. Die soort vernederende liriek wat jy nie eens sal hoor fluister in skadu ontkleeklubs of onder rooi ligte en neon gloeiende vel nie. Hy eindig met 'n hees kreet van vrylating, trek uit haar seer poes om teen haar gekreukelde, uitgerekte ster te ontplof.

Die hitte is besig om die werklikheid te verdraai. Geeste verander. Dit stroom in haar in met 'n stortvloed van sperma en 'n sarsie kernenergie, die beste soort entalpie wat diep in haar chaotiese gat dreun. Sy laat hom na binne druk om elke laaste bietjie hitte wat hy het, uit te spoeg. Sy draai haar binnespiere soos 'n boa om hom, en beveel hom dan om aan haar eie rooi ring te eet.

Hy slurp die borrelende oorblyfsels van sy orgasme uit haar soos 'n uitgehongerde hondjie totdat hy uiteindelik vasgryp en ineenstort. Sy sleep hulle kaal een vir een uit, met onmenslike krag wat deur haar spiere vloei. Gooi hulle in die gras van die verlate lokaal. Glimlag op na die kwynende sekelmaan.

Hitte stoom van haar gladde mokka-ledemate af terwyl sy werk toe gaan. Baba blou. Sy teken haar naam met 'n kobaltskakering van lipstiffie aan elkeen van hul koue agterkante, wat elkeen 'n waarderende druk gee vir 'n werk wat goed gedoen is.

Wie hulle vind, sal dink dat hulle dood is. Lywe stil en ysig asof rigor mortis ure lank op hulle gesit het. Tog was dit nie heeltemal akkuraat nie. Hulle was baie lewendig, vanuit 'n sekere perspektief. Sy was nie 'n monster nie.

Die ding binne het homself ook nie so geag nie. Dit was eenvoudig… leef. Ongeremd.

Hulle sou egter nooit weer ware warmte voel nie. Dit sal wees soos om die res van hul lewe in 'n vrieskas te woon. Sy was hul enigste verligting.

Hulle sal haar hitte moet soek, al het sy dit aanhou steel van ander. Miskien begin sy met haar ou verloofde van… wat sou dit wees? Byna vier-en-twintig uur?. Sy sou hom dinge wys wat sy gedagtes sou laat skeeftrek. 'n Kersie rooi bakkie keer haar op haar stap uit die lokaal.

Vra of sy 'n rit nodig het. Sê vir haar dit is nie veilig nie. Sy knik instemmend. Gly op die passasiersitplek in, glimlaggend in die donker terwyl sy oë haar lang bene naspeur.

Hy sal doen, dink sy, terwyl sy kennis neem van sy loopbors en boomtakarms. Het soos 'n houtkapper gelyk, kompleet met 'n blink swart baard en ruit. Sy kan die soet hitte proe wat van hom afstraal soos pynappel wat op sederplanke gebraai is.

Sy neem kennis van die kragtige bult wat reeds teen sy jeans druk. Haar cum-bevuilde riempie demp met vars opwinding. Bennie en Blaze was teleurstellings. Maar hierdie… hierdie was 'n man.

Sy beeld haarself op hande en knieë op hul bed af, giggel terwyl mnr. Houthakker haar gulsige ruk voor haar verloofde skend. Wriemelende. Penis styg. Desperaat vir haar.

Bedel om haar gat te proe. Verskrik en onmoontlik opgewek oor haar devolusie in moedswillige slet. Bereid om die vreemdeling se brandende sperm uit haar poes te slurp voordat dit vir haar gevoer word. “Wat is jou naam,” vra die vreemdeling met ryk haselbruin bariton.

Hy staar na die geskeerde gedeelte van haar punk rock-haardos. Sy glimlag. Let op die helder goue ring aan sy vinger. Lek haar lippe af.

Dink hulle sal dalk eers 'n draai moet maak. "Baba Blou," sê sy en strek teer ledemate uit, en geniet die gevoel van die Sout Piouter se saad wat nog in haar maag swem. "Bel my, Baby Blue." Sy stut haar koningsblou skoppe op die dash en laat haarself droom..

Soortgelyke stories