The Stalker - Deel 6

Verlatenheid... Verouderde bier, skyfies en seks... wat kan nou mooier wees?…

🕑 10 minute minute Groep seks Stories

Die Stalker Deel 6 Verouderde bier en skyfies. "So jy het dan 'n paar biere gekry, he?" Hulle sit op my pragtige rusbank; verslete, geknipte afrigters wat die mat onder hul voete vuil maak, denim geklede bene wyd gegooi, kruise vorentoe gestoot, bolge en hane druk teen die onaantreklike, verslete stof. Robert het sy arms besitlik wyd geslinger langs die bokant van my bekleedsel van graan, sy kop het na die een kant gekantel en na my gekyk en dit is van sy bier geweek, vetgesmeerde, sout en asyn gevlekte lippe dat die woorde kom. "Komaan.

U het vir ons vermaak belowe en wat ek en my man, Jon, hier wil hê…" Robert se uitgestrekte hand slaan Jonathon liggies oor die agterkant van sy kopvel en laat hom toe sy ken optel en sy opgeblase, rooi oë laat kyk na my half gekrulde en ontblote liggaam. "… is daar fokken biere. Is dit nie reg nie, Jon?" "Ja… seker… bier… reg." Jonathon se mond sukkel om die woorde te maak; tong en lippe skynbaar dik en ongekoördineerd, sy kop hang af en ruk onwillekeurig op tussen elke ontkoppelde uitspraak. 'Nou weet ek dat jy 'n bietjie hiervan knou…' Robert se hand sak na sy lies, koppel die verskillende klontjies sagte vleis en stoot sy heupe 'n paar keer vorentoe om die vreugde aan te dui wat op my wag.

"… so hoekom is jy nie 'n lekker slet nie, kry vir ons 'n paar biere en dan gee ons die sappige kut 'n goeie fokken. 'Want dit is waarvoor jy ons hierheen gesleep het… Dit… 'n paar hane vir die kantoorslet om te ry. 'Sy staar na my van bo my kop af, wonderlik omring deur haar aanbiddende Paryse dilettante, haar oë vol minagting en afkeer van my patetiese ydele pogings om haar te wees. woorde wat deur my kop bons, my korteks binnedring, weerklink in my oordromme.

"Tu ne peut pas faire mieux?" "Ils sont ivres; les salauds "" Ils ne sont pas dignes de me baiser les pieds. "En ek knik, trane vorm in die buise van my oë met elke enkele klap van haar woorde oor my perfek opgemaakte gesig. Ek wil skree.

Ek wil om voor haar te staan; om haar vrou teenoor vrou te konfronteer. Ek wil in haar selfvoldane, pragtige gesig skree, so heerlik vasgevang en verewig. Ek wil hê sy moet my begrip, seën en hoop bied, want… "Oui, Suzanne, go le moment c'est le mieux que je puisse faire. "Ek staan ​​stadig op; ongemaklik en openbaar weer my naakte vorm aan die inspeksie van Robert en Jonathon. Ek haat hul afskuwelike manlike teenwoordigheid in die ingewande, veilige boudoir van my huis.

Verag die manier waarop hulle oor my meubels gaan lê, omring deur 'n waas bier en skyfies wat, ondanks my ingepropte lugverfrisser, nog dae lank tussen die lugmolekules van my klein woonstel gaan hang. hul snedige, gierende gesigte, hul duidelike lies en my eie belaglikheid lelike onvanpaste naaktheid. "Bier… natuurlik." Ek pleister 'n glimlag oor my lippe; maar ek wil hulle nie hier laat nie, wil nie my wonderlike persoonlike leefruimte aan hulle toevertrou nie, wil nie hê hulle moet deur my aandenkings gaan soek, na my foto's kyk, my klein versameling boeke en CD's bestudeer nie, maak my kaste oop om dit oorval te vind met half-begin, weggegooide stokperdjies van vroeër, en betreur absoluut die idee dat hulle my tussen al my versamelde rommel kan vind. Betreurenswaardig draai ek weg, skarrel kombuis toe, mooi diamante hakke knip en klop onder my. Ek haat die hitte van hul blik op my rug, verag die feit dat my dye nie vlesig genoeg is om die sagte deining en sagte prikkelende lippe van my seks vir hul wulpse blik te verberg nie, weerstaan ​​die drang om my hande oor my boude te plaas om die golwings daarvan vir hul onverdiende oë te verberg.

Ek klap die kombuis binne; oë flikker na die gedeeltelik verorberde wodka-bottel wat aanloklik op die werkblad staan, maar daar is nie tyd nie, daar is nie vertroue nie; Ek kan nie my onvoldoende onbetroubare stalkers laat vaar nie, dit nie waag om hulle alleen en onverbonde te laat tussen alles wat myne is nie. Yskasdeur wyd geslinger, eetgerei rammel oop, twee bottels, bokante word vry gespring en in my kiel laat draai terwyl ek terugstorm om alles wat ek is, te beskerm. Hulle is soos ek hulle verlaat het. Jonathon sak, alkohol toegedien, oë staar leeg, 'n belaglike onvanpaste glimlag speel oor die gesmeerde lippe wat net 'n paar uur gelede so soenbaar lyk. Robert strek arrogant oor die bank waar ek so dikwels alleen, fetale, arms om myself toegedraai het, want trane van selfbejammering en selfafkeer het my wange gedemp.

Ek verafsku hom; verag sy selfvertroue, sy manlikheid, die wetende superieure belaglikheid van sy staar, sy onversorgde en ongewaste hare, sy slegte klere, sy gesplete en oop bene en die slap, uniek manlike, spier wat nou rus, geopenbaar en wag op my bo sy oopgeknoopte en jeans met rits. Glimlaggend, voete wat perfekte posisies onder my ossillerende heupe vind, my wonderlike naakte en vertroetelde lyf mooi aangebied vir hul waardering, kom ek verkoelde bottels in die hand voor hulle… 'n mooi geskenk vir my wonderlike, oplettende, skattige bekruipers; my heerlike, goddelike seuns wat so ongelooflik gaaf was om my met hul teenwoordigheid te betower. Ek gee drankies uit. Ek kniel voor hulle. "Cheers babe." Ek kyk hoe die amber vloeistof langs die bottelnek gorrel, tussen Robert se opgetrekte lippe en in sy onverdiende mond in; my oë skater sywaarts om Jonathon in te neem en kyk na my, voordat ek neerval om te rus op die semi-regop vleis wat Robert stadig maar aanhoudend tussen duim en vingers masseer.

'Wil jy 'n bietjie hê?' Ek skud my kop en vertrou nie dat my vokale akkoorde 'n 'nee' sal lewer nie. "Ja, reg! Asof jy dit kan bekostig om kieskeurig te wees. Waarom draai jy nie daardie sletterige lippe oor my haan soos die hongerige hoer wat jy is nie.

Of is jy net nog 'n fokken haan wat teef terg. Huh! Is dit wat jy het? is? 'Om eerlik te wees, op u ouderdom…' Hy laat die woorde afloop; suig aan sy bier en laat my woeker in sy wysheid. '' Want jy word nie jonger nie. Kyk na jou. Kyk hierna… "Sy hand waai uitgestrek om die versamelde bykomstighede van my enkele lewe in te neem." So gaan jy my haan suig of wat? "Stadig, onwillig, knik ek." Te fokken reg… wel, moenie ' t sit net fokken daar… "Ek duim vorentoe, kruip tussen sy dye en sorg dat ek nie aan sy denimbeklede bene raak nie, terwyl sy masserende vingers en sagte spiere al hoe nader aan my gesig kom.

Die stink tref my; val my neusgate aan, ongewaste, onrein, te ryp kaas, skerp sweet, verouderde urine, alles gekombineer in 'n walglike bekende cocktail. Ek voel hoe vingers in my hare my opwaarts trek, my lei, my lei, my mond skei, tande versteek, tong rus passief in die sagte warm grot van my mond, asemhaal deur my neus, probeer die reuk vermy terwyl ek die gedeeltelik geswelde helm van sy haan op my lippe voel druk. "Suig dit, teef." Hatige haan.

walglike, walglike pik wat in die mooi nattigheid van my mond druk. Haat dit. Haat dit. Haat dit.

Fok ing arrogante gat met sy slap penis. "Ja skat, dit is reg, werk daardie lippe." Groei in my. Vul my.

Druk my tong af. Vuil fokken haan. Verskriklike smegma versamel in my mond. Opruiende smaak meng met my speeksel en brand in my smaakkliere in. Wil gag.

Wil hom uit my mond spoeg. Spoeg daardie vervalle vel oor sy jeugdige, snedige gesig. 'Al teef… kom sluk dit alles in.' Sy vingers klou in my hare en druk my af.

Neus wat in skurfels van skaamblare druk, ken wat in die warm liggies gesweerde sagte sakkies stamp, hare in my mond, agter in my keel vang, my kop eindeloos op en af ​​wip terwyl die haatlike spier onder my bedienings groei. Dit knuffel by die ingang van my keel en vryf teen die los skaamhare wat lyk asof hulle in my mond agteruit gewerk het. Afskuwelike fokken haan. "Sjoe… Ja… Dit is dit… Fok, ja!" Haat! Haat! Haat! Sy stinkende, vrot vlees wat in my keel stamp, kwyl, ontsnap uit my mond, bedek my ken en daal neer op daardie walglike, sperma-gevulde pruime as ek herhaaldelik daarin bas.

Fokken, kak, aanbiddend, dilettante, Paryse piekniekers; dronk, arshole stalkers. Haat hulle! Haat hulle! Maaggespanne, galderige, naarheid wat eindeloos draai, liggaamsdroog, terwyl ek weer my lippe afstamp om aan sy vuil haan te suig. SLUT Jonathon se hand is op my gat, vingers druk in my vlees en trek my wange wyd terwyl ek probeer wikkel van sy vingers af.

Geslaan. Hard. Mond gedwing op Robert se styfheid.

Gabbel onwillekeurig. Onwelkome trane wemel in my oë en loop oor my wange terwyl twee vingers in my styf gedrukte, onwillige en dorre poes druk. HOE Jonathon se vingers in my spoeg as ek probeer wikkel.

Robert se hand druk my gesig na onder, hou my vas, lippe toe om sy basis. HAAT! HAAT! HAAT! My naai; om my vlees te skeur, deur te druk, my vasgeklem, elke druk pynlik, afskuwelik en onvriendelik. Lippe wat terugtrek, tande versper, toe oor sy aaklige manlikheid. Wil byt.

Wil sunder. Wil hom hoor skree terwyl my tande in sy walglike vlees skeur en bloed my mond week. BITCH Ek is droog, my maag is krampagtig en krampagtig met elke aanranding op my mishandelde poes. My liggaam bewe as ek voel hoe sy lelike saad langs sy afstootlike skag opstyg; altyd opwaarts op pad na my suigende, suigende, onwillige mond.

Sobs ontplof uit my keel, neus drup, trane bedek my gesig. Haat hulle! Haat hulle! Haat hulle! Robert se kom spoeg warm, sout en wonderlik taai om my wagtende, gretige mond te bedek terwyl ek gulsig op sy wonderlike rukkende skag sak wat gretig is om my beloning in te sluk. HAAT… ME Ek lê fetaal en snik op die vloer tussen Robert se wye, gevlegde voete, knieë opgetrek tot op my bors, arms styf om hulle toegedraai, gesig begrawe in die mat en ignoreer hulle albei; die sagte woorde en sagte streel van Jonathon se besorgde hand oor my skouer en die veraf bruisende geluid van Robert se onverskilligheid. Onbeweeglik, kriewelend, wag ek terwyl die geluide van hul geleidelike vertrek oor my verborge funksies ontvou totdat ek uiteindelik die onmiskenbare geluid van my voordeur hoor klap en stil weer na my wêreld neerdaal. My bene bewe onbedaarlik as ek in die kombuis wankel; hande skud en bottelnek kletter herhaaldelik teen dik glas terwyl die olierige dik wodka gerusstellend in die wagtende tuimelaar gluk.

Ek stop eers voordat dit vol is; totdat daar genoeg alkohol is om die skaamte en afsku wat in my hart gloei, weg te brand. Die bottel bevat vier onverdunde glase, en dit is nie genoeg om my verhemelte skoon te maak of my sondes te bevry nie. Vergeetagtigheid, vergetelheid, gedagtes wat dronk leegheid verdoof, is meer as wat ek verdien, is so haalbaar met net nog 'n bottel.

Iewers het ek 'n jas en 'n beursie en 'n sak. Wankelend bo-op my skraal hakke wankel ek op soek na al drie. Ek voel hoe haar oë op my voel terwyl ek babbel oor my skielik uitheemse leefruimte. My bespot, jammer kry, en haar vreugdevolle lewe as Manet se vrou vergelyk met my eie leë, verdraaide, sinnelose bestaan; en met elke tree voel ek hoe hoogmoedig volmaak op my geboë kop en onbelangrike skouers.

Ek vind my jas en gooi dit oor my naaktheid; vind my tas kompleet met al my daaglikse oorlewingskit wat chaoties tussen die kompartemente versprei is; en gereed, nog 'n keer, draai ek om die gesig van Suzanne Manet na my te staar. 'Je ne vaux rien, Suzanne. Je ne suis qu'une pute, une salope, une dvergonde; une moins que rien.

'Die deur weerklink luidrugtig in sy raam terwyl ek dit agter my toeslaan en die nag afstorm.

Soortgelyke stories