Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, Deel vier

★★★★★ (< 5)
🕑 21 minute minute Groep seks Stories

I. Retrograde. Een van ons ou kuierplekke, 'n hergebruikte vervaardigingsaanleg, gons steeds van die lewe op winderige Saterdagaande. Het gereeld elke naweek hierheen gekom.

Haar groot ontsnapping, 'n middelvinger op haar naam. Maak los van die werklikheid en net… bestaan. Asemhaal, weet jy? Wees reguit gemiddeld vir 'n verandering. Glip in die ander kant.

Sy het dit nooit gesê nie, maar ek kon agterkom sy haat daardie bitter chaos wat in haar kop ronddraai. Daardie verstikkende waarheid van gelukkige sperm wat gelukkige eiersel vind om lewe te skep. Gly kaal en skreeuend uit en ryker as die ander 99'. Vloeiend soos een of ander Burgeroorlog-era gangreen.

Hou daarvan om stapels Benjamin s'n te hê. Het gehaat wat dit vir ander beteken het om soveel daarvan te hê. Paradokse. Geluk.

Rykdom. Armoede. Stryd. Depressie.

Gesonde verstand. Frustrasies van die werklikheid. Die rede vir bestaan ​​en hoekom ons is soos ons is, hoekom ons doen wat ons aan mekaar doen… daardie diep eksistensiële kak van Plato en Sokrates en Nietzsche in haar swartste buie. Sion 1 vir die moderne tyd.

Of Lupe. Hopsin. Algemene.

Kies jou liriese gif. Onderstebo skaduwees in grotte en stegies van vlamme en leuens. Kak so ver verby my draai die kop, die brein skree om verligting. Miskien is ek bevooroordeeld, maar ek dink sy kon hulle almal in debat aan die brand gesteek het.

Spin haar logika met daardie losstaande ruimtelike vlug van gedagtes en daardie bedompige stemwaas. Lyk goed in wit lap toga. Ek onthou nog hoe sy beweeg het, slanke vorm vervloei in watter styl ook al pas by watter alchemiese mengsel van emosie wat in haar kook, wat altyd 'n gesukkel was om vas te pen. Wanneer haar gedagtes met te veel chaos gedreun het, het ons langs die piere gestap en hier beland.

En sy sou vloei van kontemporêr na jazz tot ballet tot style wat ek nie eens kan noem nie. Harley Quinn van dans. Gek. Stamp en maal.

Wikkel en draai. Skud en draai. Spring. Kluis. Sy was sewe grade van tragiese skoonheid en rokerige erotiek.

En verdomp, het sy ooit daarvan afgekom om daarmee te pronk. Ouma Teague sou sê sulke meisies is uit die duiwel se saad voortgebring. Daar is 'n sekere waarheid daaraan, dink ek, gegewe wie haar baster van 'n pa was.

Lucifer was egter steeds 'n engel, geval of nie. Sy het die meeste van die goeie geërf. Maar soos die mot was ek nooit versigtig oor hoe gevaarlik warm sy kon brand nie. Helse vuur warm.

Onder Technicolor-laserligte het sy vreemdelinge op die dansvloer verstrik, arms wat soos beervalletjies sirkel. Meeste van die tyd was dit haar nubillike maats, tieners wat die bros kaart wat hulle uitgedeel het wou ontsnap. Maar soms het sy die vroue wat vergete glorie-dae kom herwin het, prooi. Sy het aan hulle ore gepusel.

Terg vingers tussen hul dye. Rooikoppe was haar gunsteling. Vergelyk hulle met kersie rooi brandweerwaens.

Spoggerig. Kragtig. Hard wanneer hulle vlammende splete met sjampanje en 'n nat tong oorspoel moes word.

Hoe meer onwilligheid getoon het, hoe warmer het sy gebrand. Soms neem dit net 'n duimborsel oor 'n wang, soms 'n soen. Die mees onwillige sal soos botter smelt sodra sy 'n vinger binne-in hulle krul en streel op die maat van watter liedjie ook al in die lug dreun.

Wanneer haar buie buite beheer geraak het, het sy dit in haar kop gekry om my in haar broekielose kruis teen ander mans op te stoot. Laat hulle haar pert model se gat inpalm. Knip aan hul nekke. Terg. Smeer haar opwinding oor hul lippe.

En trek weg voor dit meer as dit moet wees. En ek het daar heel bo op 'n loopplank gesit en afkyk, en haar skets soos sy was. Onbeswaar. Nie afgesleep deur naam of depressie nie.

Sy het in 'n see van lywe versmelt en net nog 'n Oakland-gesig in die skare geword. Ek dink dit was 'n ritueel van 'n soort. Skep 'n masker so dik dat dit alles sal begrawe, selfs die tragiese meisie daaronder. Soos die ure aanstap, het sy natter en natter geword. En bo in my stoep sou ek meditatief en kreatief raak.

En met dwelms wat die hele nag deur ons are pomp, sou ons op die ou end woes fokken in swak verligte toilette en donker hoeke, haar been om my middel vasgehaak, haar tande in my skouer. Toe ons regtig befok was, het ons in 'n verhewe kubus beland wat gemaak is van eweredige, ingewikkelde glas- en houtroosterwerk wat ontwerp is om 'n kwasi-silhoeët-effek van die binnekant te skep. 'n Reuse skadu-boks vir BBP's om binne te gaan terwyl honderde vreemdelinge na gekyk het, dwelmverslaafde gedagtes betower terwyl skadu-figure die nag in stadige aksie-orgieë verfok het. Sy het altyd gesê dit is die beste soort laebrow-kunsmiddels wat kan manifesteer. Sy was nie verkeerd nie.

Maar dit is nie dieselfde nie. Die magie is nie meer hier nie. Dit voel leeg, amper onbekend. Maar 'n rave is 'n rave en sodra jy kry wat jy wil hê, hou die besonderhede op om saak te maak. Dit smelt op my tong soos 'n Listerine-strook.

Brand soos Big Red gum en Tabasco-sous. Ek kan voel hoe die X in my sisteem bloei. Ek behoort skuldig te voel oor my verbreekte belofte.

Maar ek sê dit is net gebuig. Dit is nie 'n heldin nie. Nie coke nie.

Nie eers 'n vyfde van vodka nie. Dit is net 'n bietjie chemiese druk om die monster binne los te laat. Vergeet van twee vroue, een 'n vaag geheue, die ander 'n herinnering met kougomhare en groen oë. Die boheemse Aphrodite wat my haar bubbles laat noem want ek is te vrek bang om 'n eenvoudige fokken naam te sê. Die een wat ek ken, wil sy bitter graag op my tong vorm as ons alleen saam is.

Ek verloor myself in die swerm lywe, van alle kante ingesoom. Die hitte pols en my vel tintel. 'n Warm gat druk teen my lies, op die maat van 'n vinnige hermenging. Ek gryp die vreemdeling se ferm heupe en voeg my eie slingerbewegings by. En ek het uiteindelik laat gaan.

Jekyll. Hyde. Versteek.

Kry dit?. Hy kruip weg. Ek kruip weg. Almal hier kruip weg, verlore in die waas. Het ek 'n lagspoor nodig vir hierdie hartseer werklikheid of wat? Fok.

Kom uit, vriend. Monster. Geniet jou pret. Ek is al uitgebrand.

Ek kan haar nog ruik, die klein pienk teef. Hy kan haar blykbaar nie vergeet nie. Ken skaars daardie deegwit gat van haar, maar haar beeld bly kruip en trek homself in sy kop in. Ons kop. My kop.

Kan nie agterkom hoekom nie. Kak vexes. Dime-a-dosyn slet. Klein blonde ding van die versplinterde Twomps.

'n Goedkoop vanieljehoer wat desperaat is vir een of ander swart slang, is maklik genoeg om te vind. Hierdie een was 'n swak plaasvervanger vir die mooi voël wat kaal bo-op hom gevrek het. Ons.

Jy sou dink hy sou wys geword het. Poes was weggooibaar. Jy beweeg aan wanneer die gladde greep begin verslap. Kak. Lewenskring, man.

My oë volg 'n paar skraal Barbie Doll pixies wat op katjiehakskoene verbystap, vuil blonde hare wat natgesweet is. Hulle giggel soos bedorwe klein valleimeisies en sleep twee loerige kakkoppe wat na mekaar grinnik saam. Seker hulle gaan vanaand hul klein wit spikkels natmaak.

Miskien vat hulle albei bende-styl. Klap hande. Vorm die Eiffeltoring terwyl hulle om die beurt spoegbraai… daardie Groot Wit Douche-ding van wedersydse viering. Hulle mooi koppies draai in my rigting, oë talm, wit seuntjies skielik vergete.

Ek knik en hulle f en giggel en lek hulle winkel gekoopte lippe af. Ek maak 'n geestelike nota om hulle later te vind. Soos ek gese het. Sirkel van die lewe.

Ek maak die rondtes totdat ek haar by die kroeg kry en ek dink jy kan dit heerlike lot noem. My rooikop met die aërobiese styl-sintuig is geslag tot die nege in 'n gespuitverfde swart mini wat haar rondings soos 'n chirurgiese handskoen omhels. 'n Klein diamant pentagram glinster tussen haar sproetkoperborsies en hou geselskap met 'n silwer kruis. Paradokse.

Gemaskerde duiwels skuil in mooi klein goedjies, sou Ouma Teague sê. Daar is 'n diep, verergerde sug wanneer ek 'n hand op die klein van haar kaal lae rug lê en 'n drankie bestel. Haar mooi lippe is 'n spot as sy omdraai, maar hulle spook in 'n glimlag wanneer haar oë myne vind, herkenning wat in haar brein opspoel. “Huh,” is al wat sy sê, oë wat blink van nuuskierigheid. En dit is al wat elkeen van ons nodig het wanneer verskillende soorte dors skielik geles moet word.

Sy sak 'n bloedrooi martini af en een of ander kak genaamd The Glass Animals word aangekondig as die geheimsinnige gaspresteerder. Die ravers breek in oorverdowende gille uit. Ek trek haar in my in en haar heupe beweeg op die ritme van slae wat vir seks gemaak word. Dit is stadig brandende wellus op die dansvloer, magma wat rustig teen 'n berghelling borrel, wat elke verdomde ding wat dit raak aan die brand steek.

Liggame maal teen mekaar. Hande tas. Hormone brand.

Inhibisies wat los raak. Gaan vanaand 'n bietjie cherry-popping wees. Daar is 'n duisend pare oë wat op haar geoefen word terwyl sy vloeiend teen my beweeg, die enigste robynrooi juweel in 'n see van bottelblondes en muiseige donkerkope. Het vergeet hoe lekker hierdie malligheid was.

Onthou dan hoe dit 'n rukkie in die tronk geneem het vir Jalen om my uit te laat. Ek was vroeër net die waarnemer. Ek maak 'n belofte om hom te laat verskeur as ek wakker word.

Ek draai my rooikop in die rondte en sy verstrengel hande in hare en swaai haar lyf met atletiese grasie, drom stywe gat wieg hard met dwelm aangevuurde intensiteit, voordat sy terugsmelt teen my lies. Ek trek haar rond in 'n harde soen, voer haar een van daardie X-versterkte Listerine-stroke. Sy sidder en ek voel hoe die hitte van haar poes teen my been pols. Ek fluister in haar oor, duim haar kloppende klit onder die klam soom van haar gaas rok.

Sy kreun, maar skud haar kop nee. Ek trek haar terug terwyl die DJ nog 'n deuntjie draai, my swaar ereksie teen haar oorverhitte boude. Fluister weer in haar oor. Weef liriese towerspreuke van snert saamgevat met gekruide nood en suikersoet beloftes wat ek nie van plan is om na te kom nie.

Ek druk elke donker wil uit wat haar brein waarskynlik redeneer is ontstellend verkeerd… en dat haar soet rooi rukkie redeneer is helse reg. Duim by haar onderlip, hand wat haar sappige gat onder haar skaars daar rok indruk, sy bewe uiteindelik ooreenkoms en ek trek haar saam. Ek gaan lê op 'n leer-chaise lounge, lui my vleis vuis terwyl amberligte deur die getinte glasrooster van die VIP-kubus flikker.

Dit was makliker as wat ek gedink het… teleurstellend so. Ek wou 'n uitdaging hê. Onwilligheid.

Ek wou vrees wat plek maak vir dronk trou. Ek wou die donker kole van wellus in haar stook, haar op die tone oor die plank steek totdat sy smeek om in die troebel afgrond te spring. Soet fokken dekadensie.

Dit was altyd die doelwit. Silwer tong kragreis. Alles weggevee deur die maklike soort krummel wat jy verwag van 'n hoer wat die lang wedstryd met jou speel. Ek gaan egter nie kla nie. My vlamharige vixen is steeds 'n soepel helion wat blykbaar daarvan hou om 'n show op te stel.

Die kubus het daardie effek. Jy sien dit nie eers agter nie aangesien dit jou 'ondeurdringbare' morele grense afbreek. Verpletter jou selfrespek in glinsterende, onheilspellende fragmente. Armani het slapies gesny. Blink Rolex.

Die verstikkende waas van geurige sandelhout cologne duurder as my klein brandweerwa-hellion se hele uitrusting. Dis al wat 'n gebronsde high roller gevat het om haar op haar knieë te kry, verby sy syboksers te vis en sy ongesnyde piel in haar honger rooi mond te slurp. Ek vuis my piel 'n bietjie vinniger wanneer 'n gegorrelde kreun uitklink. Mnr. Armani se beeldskone systuk sit gebukkend agter my hellion en proe die soutsweet van haar koperrug terwyl sy drie vingers in en uit haar knypende, vlamharige poes saag.

Ons klein helie knor en suig vinniger terwyl meneer Armani met die deurboorde tepelringe gewelddadig begin stamp. Al wat nodig is, is vyf pompe en 'n verrassende anale tongbad van 'n jong, bleekvellige skoonheid met donker ringetjies voordat hy sy vrylating brul. 'n Woord van sy vrou laat hom in die middel van die stroom uittrek om my hel se sproetneus en lippe met 'n gewelddadige stortvloed dik spunk te verf.

Wanneer hy klaar is met sy romerige meesterstuk, trek sy vrou haar rond en lek haar skoon. Die laaste druppel word gedeel in 'n lui soen wat my rooikop 'n slap stapel vleis by meneer Armani se voete laat. "Fok ja, skat," grom ek. "Het geweet jy het dit in jou." Die vrou klap met haar lippe en draai om na my toe, rokerige grys oë wat met moedswillige hebsug op my stywe donker vleis staan. Ek lag.

Krul 'n vinger. Die goue blondekop slaan die klein hellion en staan ​​op, lang bleek bene ontvou uit haar hurk. Silikoon verbeterde tiete wiebel terwyl sy na my toe loop, vingers wat haar hare losmaak om af te val tot by die plooi van haar hartvormige gat. "Ek het nog nooit een van julle gemonster nie," verklaar sy, met 'n geaksenteerde spin wat drup van 'n hoë samelewing se onverskilligheid oor die twyfelagtige frasering. Sy kruip stadig in die chaise lounge op om oor my bobene te lê.

"Ek wonder hoe proe jy.". Ek druk haar sagte boud vas totdat sy piep en sleep haar duur en netjies afgewerkte goue kol langs my skag. "Soos onlangs vrygelaat misdadiger." Ek byt haar nek en terg 'n nat vinger oor haar gebleikte anale ring. "Ek gaan hierdie hoë-samelewing poes ruïneer," lag ek en duimgooi haar klein goue driehoek.

Haar oë rek en haar skerp klein aristokratiese neusie gee 'n klein half snork van vreesbegeerte. Ek lag en druk my opgeswelde kop teen haar glibberige ingang en ruk haar reguit af totdat daardie donserige goue krulle dowwe swartes ontmoet. Haar dolkagtige naels en soet gil laat my piel in haar stywe tonnel spring terwyl haar rug krom.

Meneer Armani kyk op van tussen my hel se gladde bene. 'n Wenkbrou wat te veel geneig is om te lig. Lip krul.

Die dom kak wat jy vir liefde doen, huh? Trofee vrou prinses is nie tevrede haan. Ek steek 'n vinger in sy goue hare trofee, grinnik oor sy frons wanneer sy gespanne raak en sis die moedswillige kreun, ek weet hy het seker nog nooit van haar gehoor nie. Ander tewe waarskynlik. Maar nie sy ingetoë, gereserveerde vrou nie. "Hoe proe ek?" Ek papegaai.

"Bloed en sjokolade en yster, prinses," grom ek, my bekken teen hare. "Bloed en sjokolade en yster.". Die enigste reaksie is 'n heerlike gekerm wat by die hoë piep van my rooikop aansluit terwyl meneer Armani na haar wellus omsien. 'n Dosyn houe weg van verblindende chaos hyg my plastiese fantastiese paramour in my oor dat sy nie op die pil is nie. Verag haar arrogante kak kop man.

Doen dit net om hul dooies by aankoms seksvrou na huwelik op te kikker. Sê vir my sy het 'n PI gehuur. Het hom gevang hoe hy haar sletterige hoertjie van 'n suster in 'n moerse motel naai. Wil sy balle vermorsel.

Ontmaag hom. Laat sy vloerkantoor hom spot. "Dit 'n feit?" Ek knor, smul aan die stywe rimpeling van haar kegels. Moes lief wees vir ydele wit meisies wat daarvan hou om dit styf onder te hou soos hulle ouer word. Mev Plastiek trek my in 'n soen, probeer heeltemal te hard om die lam eend-man wat sy probeer koes, af te pis.

Hy gee egter kak aandag. Hy het my hel se bene oor sy skouers gegooi en hy lê pyp, groef in haar vuurrooi ruk asof sy die beste gat hierdie kant van die planeet het. "Hoe dink ek?" Ek sê.

Haar heupe wiebel wisselvallig. Haar naels van $500 laat brandrooi patrone oor my bors. Sy byt op haar lip. Ek herhaal myself.

Grou my tong in haar oor. Slaan haar gat. Hard. Geniet die hel uit die Jell-O-jiggle. “Teel my,” skitter sy met half geklemde tande.

Ek kyk op en haar wilde verklaring van gebrek het haar gesig brandend van skandelike wellus. Ek lag hard vir die goedkoop porno-frasering. Woorde wat sy seker nooit gedink het sy sou sê nie. Die soort vuilheid wat ryk wit vroue onder hulle oorweeg.

Verloën hulleself totdat dit, soos dit soms met hulle doen, in amusante verdorwenheid ontplof. My piel swel en sy laat vlieg 'n paar obseniteite wat sy ook seker nog nooit vantevore in haar beskutte lewe in die hoë geboue geuiter het nie. Miskien het ek dit verkeerd gehad.

Nie Plastic Fantastic nie, maar Miss Cold Hearted Bitch?. Sy rimpel weer haar binnespiere, 'n polsende golf van taai stywe hitte. "De fok nie?" Ek knor oor 'n hulpelose innerlike gil van onstuimigheid.

Ek los haar in 'n orgastiese hoop op die chaise lounge nadat ek klaar is; 'n dik rivier van semen lek uit haar rooierige, onsedelike uitgerekte poes. Dit is 'n beeld wat net oortref word wanneer 'n kort dingetjie met 'n koring haar bene uitmekaar stoot en soos 'n uitgehongerde katjie na ons romerige gemors rondspring. “Jesus,” roep die goue blondekop soos ’n sondige gebed uit wanneer sy haar oë oopmaak en die wriemelende kop tussen haar bobene sien. Sy probeer om die meisie weg te stoot, wat net dien om die intensiteit van die slanke tiener se tapyt te verskerp.

“Bloed en sjokolade en yster,” herhaal ek terwyl ek verbystap. Haar tone krul en daar is dit. Sy trek die tiener met koffievel in en druk haar bene om haar kop. ’n Ander soort Bybelse naam vorm op haar lippe. My klein hellion is 'n gemors.

Haar rooigoue lokke is deurweek en sweet poel op die kopervel van haar rug. Sy ry Meneer Armani soos 'n gewaardeerde hings, drom stywe gat wat buig en saamtrek, spiere wat stadig kabbel. Verdomp amper bekroon as 'n kompetisie gehou word. Ek gaan sit op my knieë agter haar, hou haar gat vas en sleep 'n vinger deur haar donkerpienk skeur. Meneer Armani se pik gaan stadig tot stilstand en 'n gekraakte, skerp tjank val van haar lippe af.

"Unnngh," huil sy. "Moenie. Fokken. Stop.

Dammit.". "Shh," belowe ek. "Dit kom.". "Wat is?" sy kan met 'n asemrowende kreun uitspoeg.

"Beste soort sonde wat hierdie befokte wêreld kan verskaf." Ek trek haar linkerwang eenkant toe, kerf my piel by haar agterdeur en druk regdeur tot in haar stywe botterige hitte terwyl sy bloedige moord skree. "Unnghhh," grom my hellion weer, druk vorentoe, trek meneer Armani tot in haar traantiete. Vroulike geruis van fassinasie, skok en jaloesie harmoniseer saam.

Woorde word verhandel. Tydelike vennootskappe gesmee in rou nood. Spieëlbeelde tot die vreugde van die raserige ravers wat wens dat hulle selfs vyf minute binne kon deurbring. Ek hou haar heupe vas en pomp my piel in en uit haar warm botterige hitte. Dit het my hart stamp soos Ray se klankstelsel in die dag.

Ek kan haar aardse opwinding ruik en haar souterige soetheid proe wanneer ek haar terugruk om haar skouer te byt. En ek kan die kragtige vernouing van haar sfinkter om my vleis voel kronkel. Dit is 'n gevoel wat poes net nie kan pas nie.

"Vol… O myyyy So…" sidder, "fokken…" bewe, "vol." Haar kop lol. ’n simpel grinnik van waansin skeur haar lippe. Meneer Armani pootjie na haar tiete en knyp haar kersie rooi tepels. “Fok my sletterige gat,” tjank sy. "Cream it.

Unngh. Vul my poes met jou nare saad.". Ons doen ons bes om daaraan te voldoen en vind 'n ritme wat die viskose erotiese musiek weerspieël wat buite die kubus borrel. "Ek het nog nooit… ek het nog nooit…" my hellion blubbers, trane van plesier wat uit die hoeke van haar oë gly. Sy is 'n moerasagtige gemors van opwinding, vloeistof wat uitspuit tydens 'n skielike intense reeks orgasmes.

“Hoekom hou ons nie daardie mooi mondjie van jou stil nie,” knor ek in haar oor. Ek klap 'n vinger en 'n nuwe haan realiseer en klap teen haar voorkop. "Suig dit af, rooi. Kom ons maak jou lugdig.".

Haar binneste kronkel en klem, beide vaginale en anale spiere werk oortyd. Die wit slang druk verby haar lippe. Mnr. Armani handpalm haar gat, bult in haar in, sprei haar gespierde wange uit, ontbloot die onsugtig gevulde gat wat ek besig is om te plunder.

Drie hane neem haar reguit hel toe en 'n oorlading van plesier wat sy waarskynlik nou sal aanhou soek, met of sonder ons. Daardie kennis bring my piel tot diamanthardheid en ek pas by die pas wat gestel word, en sinchroniseer my stoot 'n halwe maat van mnr. Armani s'n totdat ons die rooi vuurwerk se heupe heen en weer beweeg soos 'n basketbal. Elke halwe klop druk ek my skag op haar rektum, slaan haar af, voordat ek beheer oor haar heupe verbygaan sodat hy sy piel kan styf, en haar heupe terug na my toe kantel. Dan versnel ons, die nat klappe weergalm, dryf haar na plekke waar sy nog nooit was nie.

Nooit gedroom nie. Die maer wit tiener wat haar keel pomp, is die eerste om te gaan, brul in die skaduwees terwyl hy in haar mond aflaai. Sy suig soveel as wat sy kan.

Maar hy kan nie die fladderende sensasies van haar tong op sy plofhaan hou nie en sy piel gly van haar lippe af, maar gaan voort om te spuit en verf haar gesig wit. As ek voel hoe my balle begin vlam, versnel ek. Die ritme breek en dit is net twee prikkels wat woes tot die einde in haar buigsame lyf jaag. Haar innerlike spiere rimpel en klem met ondeuglike intensiteit en meneer Armani bars volgende uit. Ek voel die heerlike, rou sensasie van hom wat sy vrag in haar honger gryp blaas, met haar mure soos reëndruppels wat teen 'n poncho breek.

Ek kry nog 'n halwe slag in voor die bom afgaan en my balle word kernkrag, wat 'n stortvloed van sperma in my skag opjaag om haar anale holte af te spoel. Haar lenige lyf ruk spasties en haar kakebeen sak. Geen klank. Net staties.

Hartklop. Rukkende spiere. Uiteindelik sak haar lyf terug in meneer Armani, gladde kopervel ruk en klippies. Lui draai ek my versagmiddel in haar hemelse boude en trek uit, skuimerige sperma borrel uit haar gapende gaatjie.

Ek gee haar 'n ligte pak slae en strompel duiselig oor my voete. Ek vind my goue blondekop gebuig oor die chaise, 'n bles pitbull van 'n man wat wegkruip in haar skuimende ruk. Laat my wonder of sy besluit het om Russiese roulette te speel met die baba-pappa-identiteit. Grinnik regtig boosaardig elke keer as sy deur 'n nuwe vreemde gevul word.

Ek stap oor na die oorkant, haan in die hand, en vryf dit teen haar plomp lippe. “Maak my skoon, teef,” beveel ek. Sy kyk verdwaas op, maar gee gehoor en druk my pers kop tussen haar lippe.

Ek rus my hande op haar kop en sug, laat haar talentvolle tong my piel terugbring tot vol mas. Ek neem die tyd om rond te kyk en te grinnik. Naakte lywe vul elke laaste stukkie spasie in die kubus, lig wat infiltreer om skadu kolletjies en lyne oor hul vel te skep. En honderde stelle oë staar gulsig van buite af in terwyl hulle dans, en wens hulle het die geld of konneksies gehad om hul pyne weg te fok.

In die verste hoek gewaar ek my nuutste prooi, 'n krom Latina gebuig op haar elmboë met haar gat na die maan gewys, 'n vroulike kop wat tussen haar wange wriemel, wat haar donker ster ongetwyfeld 'n goeie tongslinger gee. Ek stap verby. En stop in my spore. Pienk lokke spoel oor die Latina se ronde boude. Bekende naels, opgekou en neongroen geverf grawe in die soepel vel in.

Pienk hare word skielik teruggeruk deur 'n dik hand wat aan 'n dikker voorman geheg is. Onstabiele groen oë fladder, pupille verwyd hard. Lippe buig in 'n wilde grinnik. Jou oë vind myne. Jy hou my blik uitdagend vas.

Uitnodigend. Maar daar is ook woede daar. Hartseer selfs. Ek laat glip beheer en Jalen kom teruggejaag, verskrik, jaloers en kwaad.

Verlore. Jy lyk onmoontlik jonk. Ek weet nie of dit 'n droom of 'n nagmerrie is nie. Verlede. Bied aan.

Toekoms. Amalgamasie. My tomboy Aphrodite met ouderdomlose oë en 'n verlede met meer letsels as myne.

Pienk vervaag tot blond en jy byt op jou onderlip terwyl die maer getatoeëerde bul agter jou jou dinamietgat spies voordat jy 'n wrede reeks pakslae begin terwyl jy aan jou hare trek. Elke brutale klap verouder jou, dof jou oë en ek, ons, skree uit in droewige woede. Jou gesig smelt en soos Two-Face uit die strokiesprente wat ek as kind gelees het, is jy twee verskillende mense.

Jy. En sy. Paradokse. Twee verskillende blondines wat in dieselfde gemartelde vaartuig gehuisves word, 'n werklikheid wat ek blykbaar nie kan ontsnap nie, maak nie saak hoe hard ek probeer nie.

Jou gegrom van plesier, haar knor van plesier, hulle is almal dieselfde. Die getatoeëerde bul glimlag vies terwyl hy jou hard in die kronkelende Latina indruk en jou teen haar poot versmoor. Die wrede pakslae bly neerreën.

Die werklikheid skeef. En Jasmyn neem die plek in van die getatoeëerde bul, oë swart pitte van woede, en werk daardie polisiestok in jou poes, haar poes, terwyl jy 'n lys name uitsing wat nie myne op het nie. Ek struikel op my knieë.

’n Sproete hand verskyn op my skouer. Rooi hare kielie my neus. Bekommerde woorde stroom in my oor. Ek kners op my tande. Die wêreld kantel van sy as af en duisternis stroom in..

Soortgelyke stories

Nuwe tapyt

★★★★(< 5)

Sy het gedink sy kry 'n nuwe mat...…

🕑 35 minute Groep seks Stories 👁 777

Christy kyk weer ongeduldig na die klok teen die muur terwyl sy in die sitkamer sit en wag. Sy het gehoop sy hoef nie baie lank hier te wees nie; sy het van die werk af vertrek om tuis te wees, sodat…

aanhou Groep seks seksverhaal

O God! - Deel twee

★★★★★ (5+)

En nou speel ons.…

🕑 7 minute Groep seks Stories 👁 705

Twee koninggrootte-beddens het die grootste deel van die kamer opgeneem. Langs die muur was 'n klein TV, lessenaar en koffiemaakgeriewe saam met 'n yskas. "Wag!" Ek het gegiggel toe Ryan se hande my…

aanhou Groep seks seksverhaal

My Sexy Lovers Night Out

★★★★(< 5)

Sexy Lover is 'n MILF-slet vir die aand…

🕑 18 minute Groep seks Stories 👁 752

Ek is die afgelope week van Maart in TN vir sake, en met 'n pragtige, warm, weervoorspelling en besluit om my geliefde te laat vlieg vir 'n bietjie lente-ontspanning. Ek haal haar Donderdag,…

aanhou Groep seks seksverhaal

Seksverhaal Kategorieë

Chat