Dit is hoe dit begin

🕑 29 minute minute geld Stories

Dit begin so. Erger om weer te dra, maar erger. Oggend of lig genoeg om in elk geval vorms uit te maak. Maar stil, tot 'n klap metaal op metaal. 'N Oog verskyn by 'n klein, verblindende venster.

"Hoe sou 'n ding soos jy hier beland?" sê die oog. "Weet nie," sê ek. In my lewe is dit waar. My hand is seer, die kneukels sag, maar die res is 'n vervaag.

Maak nie saak nie. Dit is nie hoe dit begin nie. Begin die oggend voor, wanneer my sleutel nie by die voordeur se slot pas nie. Ek loer, konsentreer, want as ek 'n paartjie gehad het, is dit 'n gesukkel.

Maar dit is anders. Mev. Ramsey se briewebus flap oor die landing. Sy kyk.

Die slot is verander. Ek proe gal. Verhuurder het my tog gewaarsku. Gee my tyd, het ek gesê.

Het hy altyd genoeg vir drank gekry, het hy gesê. Ek het nog 'n week gelede 'n week genade gekry. Ek storm af. Die verhuurder woon op die grondvloer. Hy is nie 'n slegte man nie.

Simpatiek. Maar ek stop nie by sy deur nie. Ek hou aan tot ek buite is, oor die pad strompel, deur die parkhekke, dan skuifel ek, dan loop ek weer half aan en is ek weer in die kroeg. Twitchy Dave agter die kroeg gee my 'n blik, maar ek pleeg geen misdaad nie en is staande genoeg op my voete.

Iemand sal my oor leen. Soos hierdie krullerige meneer en sy maat wat my gaan sit en vir my 'n drankie koop, en 'n sekonde. Hulle knik oor verhuurders. Hulle het dieselfde en erger ontmoet. Bastards die lot van hulle.

Ek is honger, maar dit is 'n terugtrekkende honger en die rook wat die jonges my gee, hou dit weg. Hulle laat my lag en vra hoe ek reg is. Ek kan nie onthou wie daarna wat gesê het nie, maar ons verlaat die kroeg arm-in-arm soos ons. Buite is een van hulle oorvriendelik.

Ek druk hom. Die ander een het my teen 'n muur en noem my 'n teef. Ek swaai na hom en vang hom op die mond. Die bloed en die geskree, dit is al wat ek onthou. Maak nie saak nie.

Dit is ook nie hoe dit begin nie. Begin voor dit alles, maar dit maak alles nie saak nie. Chin up, sê hulle. Weet u nie dat daar oorlog teen is nie ?.

Sersant Ross besit die oog wat na my gekyk het. Hy begelei my huis toe en laat my op die trap terwyl hy met die verhuurder praat. Ek weet nie wat tussen hulle verbygaan nie, maar ek en die sersant is nou in my kamer. Sy helm is af en onder sy arm ingedruk, alhoewel die indruk op sy voorkop bly. Sy hare word dunner; die kroon van sy kop laat my dink aan tremspore in die sneeu.

Hy is poel met 'n dik, sout snor. Ek sien hierdie dinge al is ek nog steeds wankelrig; 'n drankie sal my opskerp. Hy kyk rond is nie veel stop nie, maar skoon genoeg, en nou sal hy twee vingers knyp en vir my sê dat ek so naby daaraan is dat ek 'n swerwer is. 'Is dit mevrou of juffrou Thomson?' hy vra. 'Maak dit saak?'.

"Geen lip, liefde." Hy sit sy helm neer. 'Geen ouers nie, Jenny?'. Ek skud my kop. 'Woon hier alleen, liefde?'. Hy stap rond.

Stop by my sideboard en kyk na die prentraam daarop. Vul die ketel by die wasbak. Draai die draaiknop op die kookplaat en voel vir vuurhoutjies. 'Gas is af,' sê ek. Hy is terug om in die kamer rond te dwaal, sy hande stoei agter sy rug.

Hy kyk by die venster uit, af na die Hoogstraat. 'Waarheen gaan jy hiervandaan?'. Hy kan nie sien dat ek my skouers optrek nie. 'Jy is te jonk en mooi om so te eindig.' Die vloerplank kraak. 'Sê nou ek help?'.

'Jy het genoeg gehelp.' Hy maak keel skoon soos 'n motor wat begin. 'Ek sal nie veel omgee nie, sien. Saterdae miskien. Net 'n geselsie.

' Hy vryf oor sy snor. 'Ek sal u tyd betaal.' 'Ek is nie 'n liefdadigheidsorganisasie nie.' Hy sê dit is goed, tel sy helm op, hoop om my nie weer in die nick te sien nie en vertrek. Natuurlik huil ek dan, 'n hulpelose rilling wat aanhou.

Ek klim in die bed. 'N Drankie sou my regmaak, maar ek het nie 'n skeut of 'n vriend gehad nie. Daarom is ek later die aand weer op die stasie.

Ek wag tot dit skoon is voordat ek nader kom, tik my vingers op die lessenaar. Hy kyk my so veraf aan dat ek draai en dink iemand is agter my. 'Hoeveel?' Ek vra.

'N Gloed van erkenning. Hy kyk rond, al is die plek leeg; die enigste geluid 'n tikmasjien in die rug. Hy vis 'n vyf-bob-noot uit sy sak. 'Kry iets om te eet,' sê hy. 'Ek sal Saterdag draai.' Dit is hoe maklik ek stukkend is.

Uit uniform, in sy pak en grys onderbaadjie, lyk sersant Ross nie dieselfde nie. Toe hy sy pet opsteek by die deur, sien ek die tremspore op sy kop is in een versamel. As ek hom binnevra, kyk hy rond asof daar 'n keuse is van sitplek, maar daar is dit nie.

Daar is een eetkamerstoel in die hoek. Ek brou op, borrelend van onsekerheid. Ek wil geld hê, maar hoe ver sal ek moet gaan? Of is hy 'n bybelponser? Maar Bernie sit daar en sy teekoppie prikkel in sy piering as hy dit op die vloer plaas.

Ek sit op die matras en ons hou mekaar dop. 'Dan weer gas?'. Ek sê ek sal hom terugbetaal.

Hy swaai die lug met sy hand en vra hoe dit met my gaan. Ek sê vir hom, klaarkom, sersant. 'Noem my Bernie, uit uniform,' sê hy.

'Het u gedrink?' Ek skud my kop. Nie vandag nie. Ek is egter dors soos Bedoeïene. Al hierdie tyd speel sy vingers met 'n klein pakkie wat op sy knieë rus. Na nog 'n minuut stilte gee hy dit oor.

'Vir my?' Ek vroetel aan die knoop en as ek die waspapier uitmekaar trek, lê daar twee paar swart sykouse. 'O, sersant,' sê ek. Ek loop hulle oor my hand. Sag soos lug.

'Moenie vra waar ek hulle gekry het nie. Missus sal hulle nooit dra nie. Het gedink dat u meer gebruik sou kry. ' Ek plaas die kouse langs my op die matras, maar sy oë verlaat dit nooit. Nou is ek nie dof nie; Ek weet wat hy met sy geskenk bedoel.

'N Vreeslike skaamte trek oor my terwyl ek van my skoene afbuig. Ek neem een ​​kous, kruis een been oor die ander en rol die swart sagtheid oor my tone, my enkels. Die waarheid is dat ek nie kouse gedra het nie, want ek weet nie wanneer nie. Nie sy nie, nie soos hierdie nie.

Bernie leun in. Ek staan ​​en neem die kous bo my knie totdat my vingers die soom van my rok vang. 'Kan die vangste nie aan my gordel vind nie,' sê ek. Ek skakel my greep na die soom van my rok en lig dit.

Die kous sak. Bernie piep terug in die sitplek, sy mond is soos 'n landvis. Hy staar, eers na die maat wit vleis bo my kous en dan na my ander, kaal been.

Ek is skaam om sy honger te sien. Maar terselfdertyd, om bewonder te word as 'n vrou en die krag daarvan goed te voel, weet u nie dat u dit gemis het voordat u daar sonder gegaan het nie. Ek staan ​​dus soos 'n standbeeld vir inspeksie. Bernie, God is lief vir hom, is 'n heer. Uiteindelik sê hy dat hy hoop dat ek van hulle hou en dat hy beter sal gaan.

Hy gee my 'n halwe pyp uit sy sweethand op pad uit. Bernie is nie vir my verborge dinge nie, hoewel ek in elk geval sou geweet het dat hy getroud is. By my venster het ek hom gesien met sy vrou, 'n groot dame wat winkels binnegaan soos 'n bulhond in 'n muisgat gaan. Hy het ook 'n seun. Daft ding, het ek gehoor, wie werk in die slaghuis oorkant die straat.

Bernie kom ook nie net om my aan te hou nie. Ek kan nie ontken dat dit 'n deel daarvan is nie. Elke besoek bring hy iets nuuts: Franse kant, Amerikaanse kouse, onderklere. Alles swartmark goed. Ons het 'n bietjie dans wat ons doen.

Hy draai sy rug en hou sy oë toe, hy doen regtig, en ek verdwyn agter die klereperd en spring 'n minuut later uit in wat hy ook al gekoop het, poseer en draai en skaam en kragtig. Dan gaan hy weg. Maar dit is nie net dit nie. Dit is iets meer. Hy is eensaam.

Sy vrou stel nie belang nie en dit het hom verpletter, so as ek aantrek of uittrek, luister ek. Ek gesels. Ek vra sy mening asof dit saak maak. Natuurlik gee ek hom terselfdertyd 'n bietjie loer, om sy oog in 'n bietjie openbaar te hou, 'n bietjie buig voor hy teruggaan na wat oorbly van sy huwelik. hom 'n vriendelike oor en 'n stuk lewe, dit laat my beter voel om sy geld te neem.

Op sy beurt doen hy my goed. Nie net die koper om oor die weg te kom nie, maar die manier waarop hy my optel. Hy sê ek het mooi lippe (hy het kersierooi lipstiffie saamgebring), dat my oë soos kakao is, my vel so onbesmet soos warm melk is, dat my bene nie eindig nie.

Natuurlik skerts hy dat ek half uitgehonger is, maar sy oë vertel my anders. Snaakse ding is dat ek 'n rukkie nie die drang gehad het om te drink nie. Ons doen dit natuurlik.

Fok bedoel ek. Elke besoek het ek my daarvoor aangemoedig, sover ek kan. Is dit nog nie so lank nie, ek is bang. Dit gebeur die dag toe hy 'n systrokie saambring.

So mooi ek weet skaars wat om daarmee te doen, maar agter die klereperd gaan ek. Ek trek die swart kouse daaronder aan. Ek sê vir hom om op te hou en 'n bietjie kersie-lipstiffie aan te trek. As ek uitkom, suig hy sy asem in. 'Sagmoedige God,' sê hy en sy vinger trek aan sy kraag.

"Hou dit daarvan, Bernie?" Ek draai om my agterkant te wys in die Franse onderbroek wat hy die vorige week gekoop het. In 'n oomblik is hy agter my, hande op my skouers, sy asem op my nek soos 'n storm. Ek vries.

Sy groot hande skuif ongeveer langs my sye af. Ek hou my oë toe om te onthou hoe dit aangeraak word asof dit saak maak. My strokie word oor my kop gesleep.

Hy trek terug en ek hoor hoe hy hom uittrek. Toe ek omdraai, sê ek jou wat, sonder sy klere, is Bernie nie veel nie. Toad se keel van 'n maag, 'n velvou onder elke oksel en 'n liggaam wat van skouer tot tone bontstaan. Maar ek dink aan sy eensaamheid en hoe ek dit mis om geliefd te wees, en toe hy my weer met sy beerhande poteer, laat ek ons ​​op die bed val. Hierdie eerste keer is dit 'n geskarrel.

Hy klim op my so lomp, die gewig van hom so onderdrukkend dat die lug uit my gedryf word. Ek kan net beweging aan die ledemate uitmaak: sy vingers trek aan my kussing of speel met my borste asof hy op soek is na die huisdiens op die draadloos. En dan kom sy haan binne, onbekend en pynlik. Na 'n rukkie voel dit beter, maar nie soos dit gedoen het nie. Hy brom en sug en ek moedig hom genoeg aan om nie lank te hou nie.

Hy trek homself uit en wys sy haan op, en soos water wat uit 'n geroeste kraan spat, beland sy klits wit in 'n lyn langs my maag. Hy rol hygend weg. Ek weet nie wie van ons slegter voel nie. Volgende keer haal ek nie die klereperd uit nie.

Ek trek my voor Bernie uit en as ek naak is, neem ek sy hand en gaan sit op die rand van die bed. Ek sê vir hom dat hy moet leer hoe om 'n vrou te behaag. 'Wat bedoel jy? Ek koop vir u klere, betaal u skuld. ' 'Dis nie dit nie, Bernie. As u wil hê dat u vrou belangstel, moet sy u graag wil hê.

U moet haar behaag. ' Hy raak stil. Ek neem sy hand en rus dit teen my bors en borsel sy handpalm daaroor.

'Sag, Bernie. Soos dit. Sy sal daarvan hou. Almal doen dit.

' Ek verstel sy druk sodat sy vingerpunte oor die knop van my bors trek, neem dan twee vingers en maak dit toe. 'Varieer dit so,' sê ek. 'Kyk hoe moeilik word dit? Snaaks is dit nie? Dit is baie sensitief. Jy sal die knie kry.

' Ek laat sak sy kop na my ander bors. 'Druk jou tong uit,' sê ek. Sy pienk tong glinster en ek leun vorentoe sodat my tepel nou regop raak, ook aan die einde van sy tong raak.

'Net so,' sê ek saggies. 'Haar boobs sal anders as myne wees, maar dit sal dieselfde voel.' Ek rol my tepel om sy hangtong. Ek hou nog steeds sy kop teen my bors en neem sy hand. Ek rand my bene uitmekaar en sleep sy pols tussen hulle. 'Druk jou middelvinger uit.

Stel dit nou op. Nee. Stadiger. Hou op. Voel jy dit? Net daar.

Omkring dit nou met jou vinger 'n bietjie stewiger ja, so. Hou aan om dit te doen, bou dit. Ja. Voel jy hoe nat dit begin word? Dis goed.

Jy wil dit nat hê, Bernie voordat jy iets doen. ' My hand, wat syne gelei het, trek terug, ek lê terug en druk sy skouers af. 'Lek my nou daar, Bernie. Lek net waar jy raak. Lek my kut, Bernie, so hard soos jy wil, so nat soos jy wil.

' Sy tong volg gehoorsaam dieselfde pad as sy vingers. Hy huiwer, maar ek kan nie ontken dat dit goed voel nie. Sy snor kielie my dye. Ek maak my bene wyer oop en lig een been op, moedig sy tong in.

Hy lek harder, in groot, onverskillige kringe. 'Jy is nou baie nat,' sê hy, en dit is waar. Ek is gereed. Hy beweeg op my af en lê hierdie keer saggies op my, meer bewus van my.

As hy binnekom, voel dit reg. Ek kyk nog steeds nie na hom nie; stel my nog êrens anders voor en ek laat die gevoelens my daarheen dra. Op die agtergrond knor Bernie en ek reageer, steek hom vas en spoor hom aan om my te naai.

Hy begin op my val, maar ek skuif na die kant en op die een of ander manier het ons gedraai en ek is bo-op, ry hom, hande op sy maag. 'Dis beter Bernie,' sê ek. My bene strek om hom uit te steek. Sy arms sak agter my neer en sy vingers gryp my gat op tien verskillende plekke styf vas. 'Dit is goed,' sê ek.

En dit is. Ek krap my bekken oor hom en voel hoe sy dikte deur my rimpel. Ek beweeg vinniger en sê vir myself om dit nie te geniet nie, maar eerder op sy oë te konsentreer, om die plesier wat hy kry, die gereflekteerde opwinding van sy wellus te sien. Maar tog kom daar 'n lui warmte in my op wat ek herken en wil blokkeer, maar dit is onweerstaanbaar. Ek bewe soos dit sweef, en terwyl die hitte oor my sidder, skree ek en ry op my hakke.

Bernie staar asof ek 'n hartaanval gehad het, maar 'n sekonde of twee later roep hy my naam uit en trek net betyds uit en draai oral oor my agterkant. Dit drup af in klinkies. Ons hou mekaar dop. Hierdie keer is ek gereed vir die koms van hartseer, voorbereid op die skuldgevoelens wat vir my sê dat 'n uitdrukking van liefde nie so opgelos moet word nie, dat dit geen geld werd is nie.

Ek glo dit met my hele hart. Maar as ek van hartseer opkrul, krul Bernie agter my aan. Die pas van hom, die manier waarop sy maag my rug vorm, sy bloedwarmte is vertroostend.

Ek het daardie intimiteit gemis. Oor 'n paar minute druk sy aanpak tussen die wange van my agterkant en hy sê hy wil dit weer doen. En ek ook. Bernie word mettertyd beter daaraan toe. As ek my gedagtes afskakel en myself laat voel, leer ek om ook daarvan te hou, sy grootte in my binneste, die gebewe van elke senuwee en senuwee, die manier waarop ek hom tot hardheid kan opwek; die manier waarop ek hom kan terg.

Maar wat ek die meeste hou, is die minute daarna, die spasie wat langs my gevul is. Die asemhaling, soos 'n gety. Die hartklop aan die ander kant van die bed wat my volkome maak. Dit is waarvan ek hou. Een aand sê Bernie: 'Sal u dit vir iemand anders doen?'.

'Natuurlik nie.' Hy ritsel op een elmboog op. 'Sê nou dit is 'n guns vir my? Ek was goed met jou, Jenny. Ek sal dit die moeite werd maak. ' Ek kyk op na die plafon.

'Ek is nie aan die spel nie, Bernie.' 'Maar sal u dit doen? Sal u hom help? '. Ek sug, skielik bang om hom te verloor. "Is hy nie 'n soldaat nie?" Ek sê.

Hy borsel. 'Ek het vriende daar buite,' sê hy, 'wat hul land bedien. As ek jonger was '.

"Geen soldate nie, Bernie." My stem is ferm. 'Was nie 'n soldaat waaraan ek gedink het nie. Dit is my seun, Ronnie. Agtien jaar oud, maar hy is sag.

Moenie dink hy het 'n vrou se aanraking gehad nie. Kan u help om van hom 'n man te maak? '. Ek antwoord nie, wat hy as 'n ja aanvaar. 'Groot,' sê hy. 'Ek sal jou goed sien met geld.

Moet hom net nie van ons vertel nie. ' Dit is hoe maklik ek weer stukkend is. Ronnie is volgende Dinsdag by die deur, teenpunte wys na mekaar toe, swart hare vasgeplak, 'n syafskeiding wat so kronkelend lyk soos 'n tennisbal.

Hy hou 'n tien-sjielende noot uit. Hy skuifel deur die deur en gaan staan ​​net binne. 'Ek is Jenny,' sê ek. Hy begin hakkelend praat tot middel volgende week. So ek maak hom stil.

'Dis ok, Ronnie. Ek byt nie. Nie in elk geval as my tande uit is nie. ' Hy glimlag nie. Ek is verbaas hoe saaklik ek is, aangesien hierdie seun nie veel jonger as ek is nie.

Ek sit hom op die bed en maak sy knie toe. 'Moenie senuweeagtig wees nie,' sê ek. Maar hy is skitterend soos 'n katjie. Soveel so dat as ek my hand teen sy been oplig, verdubbel hy en sy gesig is fes.

'O God. Jammer, 'sê hy. Ek sit my arm om sy skouer.

Ek kon nie verwag dat hy so vinnig sou kom nie. 'Kan u nie so terugstuur nie,' sê ek. 'Wat sou jou ma sê?'. Ek haal die bad uit, sit die ketel op en kry warm water daarin.

Ek sleep die klereperd voor en sê vir hom om uit te trek. 'Spring in,' sê ek en draai my rug. 'Ek sal jou broek was en ons sal dit by die vuur braai. Niemand sal weet nie.

' Toe ek dit geskrop het, kom ek met die seep na die bad. Ek kniel daarby en Ronnie trek sy knieë na sy ken. Sy hande verberg sy geslagsdele. Sy oë is groot soos sonneblomme, half versteen en my half drink.

Hy het 'n mooi figuur. Gespierd en glad, sy vel soos pêrel. Ronnie begin praat, maar met sy hakkel is die water amper koud teen die tyd dat hy dit uitgeput het. Die kern is dat hy dit nie wil doen nie.

Wil maagd bly totdat hy getroud is. Dit is soet, sê ek vir hom. Ek was so. Ek doop die strook seep in die water aan sy voete. 'Weet jy wat Ronnie? Ek is geen tert as dit is wat jy dink nie.

Jou pa het my gevra om te help. ' 'Hy dink ek is sag in die kop.' 'Wel, wie is dit nie? So ook Hitler en hy bestuur die helfte van die wêreld. Ons kan net vriende wees. ' Hy glimlag. Ek sê vir hom om te ontspan, sodat hy sy voete in die bad afpiep en steeds sy balle beskerm.

Ek skuim die seep en steek my hand op teen sy kuit. 'Dit is goed?'. Hy knik. Ek doen dieselfde met die ander been en gaan sit op my knieë om aan die binnekant van sy blink dye te dwaal.

As ek bo kom, prys ek sy hand en sy haan verskyn. Weer styf, en dik soos my onderarm, dit bereik sy maag. Ronnie is miskien so dof soos 'n kusmis, maar eendag sal die gesig 'n meisie se hart breek. Ek loop my vingerpunte op die kant daarvan. Hy maak sy oë toe en trek, nadat hy gehuiwer het, sy hande weg en lig sy elmboë na die rand van die bad.

Ek seep en vee die huilende sperma van die punt af. "Hiervoor hoef jy nie getroud te wees nie?" Ek vra. Daar is 'n glimlag aan die rand van sy mond.

'Geen.'. My hand krul om hom meer volledig te neem. My vingerpunte bereik nie my duim nie, hy is so dik. My vingers gly op en die vel op sy haan vloei daarmee saam; sy voorhuid verberg sy skarlakenkop soos my hand opstaan, en hy openbaar dit, glinsterend, terwyl ek aftrek. 'Ontspan, Ronnie,' sê ek.

'U hoef niks te doen nie.' Ek knoop my bokant net genoeg oop, en met my vrye hand trek ek sy hand na my tiet, waar dit rus, slap en skielik en warm. My tepel word hard teen sy handpalm. Intussen verdik sy haan tot metaal wat op die punt is om te smelt. Ek streel harder, gryp hom vas, spat die water.

Ek weet hy gaan kom as sy voete teen die einde van die bad stamp en hy my vasvat. Ek hou sy gesig dop: op die punt van sy ekstase verdwyn die vertikale vou tussen sy wenkbroue. Hy buk; water loop oor op die vloerplanke. Sy spunk sweef soos 'n fontein, maar my oë is op hom, vasgevang deur die stilte van sy uitdrukking en verras deur die afguns wat oor my spoel.

'Ronnie dink jy is die mooiste ding,' sê Bernie volgende Saterdag. Ons praat oor 'n koppie tee, en dit kom uit die niet. 'Moenie vies wees nie, Bernie.' 'Dit is waar. Niks verkeerd met sy smaak nie. Ek het nog altyd gedink jy is 'n skoonheid.

' 'Nie die eerste keer dat jy dit nie doen nie. Ek was toe 'n staat. ' 'Selfs dan. Het gesien jy kom binne. Iets kwesbaars aan jou, so geboei.

' 'Het jy my in boeie geslaan? Bernie regtig! '. Bernie lag nie. Hy kyk af en ek moet die stilte tussen ons beëindig. 'Bernie,' sê ek stadig.

'Wil u my weer arresteer?'. Stilte. 'Jy het jou boeie saamgebring, nie waar nie?'. Hy knik stadig, asof hy gevang is.

'Nooit vir die vrou gevra nie, maar ek het nog altyd van die gedagte gehou,' sê hy. "Kom." Ek hou my hande uit. 'Ek was tog 'n slegte meisie.' Sy hand duik in sy klingelende pakkiesak en sy boeie verskyn. 'Jy seker?' sê hy, maar klap die boei oor die een hand voordat ek antwoord.

Hy laat sak my weer op die bed en strek my arms bo my kop uit. Hy maak die ketting tussen 'n ruit van die hoofbord vas en heg die ander manchet aan my linkerhand. "Hou jy hiervan, Bernie?" Sê ek.

Uiteindelik knik hy. 'Sal jy my sersant noem?' fluister hy amper. 'Ja, sersant.' 'Jy was so stout, Jenny,' sê hy moediger. 'Baie.' Hy trek my strokie verby my maagknop en dan bokant my tiete. Soos ek uitgerek word, is dit plat teen my ribbes.

Hy ruk my onderbroek af en ek probeer hulle afskop en so skop, kry hom aan die gang. Hy sukkel om my vas te pen, en gryp my bo die knieë. Hy is sterk, ek sal hom dit gee. Daar is iets goeds hieraan; Ek hou daarvan dat ek nie kan beweeg nie, nie besluite kan neem nie. Daar is geen ontsnapping nie, maar ook geen skuldgevoelens nie.

Hy byt en tel my liggaam op en dit kom my in die gedagtes hoe sy aanraking verander het sedert ek hom ontmoet het. Hy lek, op, op en draai my sodat my polse kruis en ek is van onder af. Hy lek my weer, van bo-op my ruggraat, regs af, tussen my bene in.

Baie nattigheid wat ek nie kan weerstaan ​​nie. Ek lig myself op my knieë, hoewel die digtheid van die boeie my polse skraap. 'Jy wil gestraf word, is dit nie?' kraak hy. 'Ja,' sê ek.

'Ja.' Sy palm kraak teen my gat en dit bewe; my hele lyf bewe. Nog 'n steek, en hierdie keer bly die hand op my vel en gly tussen my bene in. Hy voel my met drie groot vingers. "Jy hou van 'n slegte meisie, is dit nie?" Nog 'n klap. En dan krul hy nie teen my nie, kom my binne, neem my soos 'n dier, sy heupe slaan my met amper dieselfde krag wat sy hand gehad het.

Sy vel is styf en klam en steek elke keer as dit aanraak. So gereeld as sy haan terugtrek, slaan sy handpalm weer. Pynlik, maar nie so pynlik dat ek nie wil hê dat hy meer met my moet slaan nie. 'Dit is die straf,' klap 'wat slegte meisies kry.' Ek gee tjankies wat nie altyd saamval met sy smakkies nie, wat elke keer uitkom as hy in my stort. As hy uittrek, spin hy aan my rou agterkant en vryf dit dan amper in soos 'n lotion.

Ek lê daar en haat myself totdat ek Bernie hoor ritsel, met sy hand oor die oortreksels, dan sy broek uittrek, in die sakke sak. 'Bloed Jenny,' sê hy, sy gesig rooi van paniek. 'Ek dink ek het die sleutels verloor.' Ek begin eers lag. Ek word soos Ronnie.

Hy kom Dinsdag, sy pa Saterdag. Ek noem hulle nooit vir mekaar nie. Maar Ronnie is nie so vies soos wat mense agterkom nie.

Daar is sin daar; hy het net nie die vertroue om dit te wys nie. So ek hou hom nie meer stil nie. Ek sê vir hom dat hy mooi is, wat in 'n sekere lig waar is en dat hy 'n lieflike liggaam het wat op enige tyd van die dag waar is.

Dit is lenig en glad en sy haan goed, jy is nie normaal as jy nie roer as jy dit sien nie. Ek sê dit vir hom. Nogal eksplisiet.

Sê vir sy oor dat ek van sy haan hou, daarvan hou om hard te gaan en elke keer as ek dit vir hom sê, gaan dit moeilik. Ons glimlag albei daaroor. Elke keer as hy hier is, lê ons saam op die bed, dikwels kaal en skaamteloos. Hy vertel my die verskriklike dinge wat mense sê.

Sê mense lag vir hom omdat hy nie opgeroep is vir oorlogsdiens nie. 'Medies ongeskik,' sê hy. Ek sê: 'Jy is nie ongeskik nie. Jy het al die regte stukkies.

' Dit kielie hom, 'n groot gelukkige gegiggel. Hy vra ook na my. Sommige vrae wil ek nie beantwoord nie, ander kan ek nie.

'Hoe oud is jy, Jenny?'. 'Twee en twintig. Hoe oud is jy?'. 'Drie-en-twintig,' sê hy stadig, asof dit 'n kompetisie is, en hy lag weer. 'Bernie, jou leuenaar.

Jy is agtien. Jou Pa het my vertel. ' Hy lag net en ek lag ook.

Ek masturbeer hom. Hy hou daarvan, laat sy bene uitmekaar gly, op die knieë gebuig. Kry daardie dromerige veraf kyk. Maar wat my verbaas, is die sagte manier waarop hy my in ruil daarvoor aanraak; die kennis van sy hande, hoe hy 'n vinger aan die binnekant van my been kan sleep en vir my 'n wreedaard kan stuur. Hy is so goed daarin.

Ons gaan so aan, Ronnie en ek, vir weke. Ek hou van Bernie genoeg, maar dit is baie gemaklik met Ronnie; as ek nie te veel aan die verlede dink en aan die toekoms dink nie. Ek is trots hoe hy aangekom het.

Jy sou nie weet dat hy dieselfde seun was nie. Stotter is amper weg. 'Eendag kry jy 'n behoorlike meisie, Ronnie.' Sê ek en trek my vinger in sy ribbekas op. As hy 'n diep skarlakenrooi; dit is genoeg om my kop van die kussing af te lig. "Het jy jou nie?" Ek vra.

'Jy is lieflik,' sê hy. Dit is alles. 'Ek is skaars volmaak.' 'Miskien 'n bietjie meer vleis bo-op,' grynslag hy. 'En 'n bietjie meer aan jou agterkant.' 'Ek is nie een van u bloedige vleisbees nie, Ronnie,' sê ek. Ons luister na die draadloos die aand wat ek een gehuur het om my geselskap te hou.

Ronnie hou van Benny Goodman. Ons lê op die bed in ons onderklere en ek druk my hand in sy broek en saggies, hoe dan ook, krul ek 'n paar vingers om sy voorhuid en beweeg op en af. Terwyl mnr Goodman speel, streel ek vir Ronnie. Iets aan hom daar, iets oor twee mense wat mekaar nodig het, maak dat ek hom wil soen.

Maar ek doen nie. Ek sak af en trek sy haan na my mond en as my lippe dit bedek, buig sy heupe soos 'n saaglem. Hy word styf en ek reageer, suig hom raserig en as ek wegtrek, spoeg ek daarop.

Hy druk terug tussen my tande en sy hand druk in my onderbroek en gee my so 'n perfekte aanraking dat ek kreun. Ek lig myself, trek my knie oor sy heupe en sit regop en sit oor hom. Ek hou sy haan wat plafon tussen ons wys, so dit lyk amper asof hy uit my onderbroek kom.

Wank hom nog steeds so. Ek trek my onderbroeke na die kant toe, trek sy oog na die donkerte van my poes, dan lig ek myself hoër en sit die kop van sy haan op my lippe. Maar Ronnie trek terug. Sê: 'Ek kan nie.' 'Wat is dit?'. 'Ek red myself.' Ek sug en rol van hom af.

Hy sal van iemand 'n goeie man maak. 'Dit is nie net 'n werk nie,' sê ek. My hand streel steeds syne. Ek voel hoe hy trek en my na hom toe trek. 'Miskien,' sê hy, 'kan ons maak asof ons getroud is.' En net toe vertrek hy soos 'n Romeinse kers.

Dit druppel nog steeds in my onderarm af as ek hom op sy voorkop soen. Ek sê: 'Ons kan dit nie doen nie. Ek wens jy kan hierdie dinge voorgee, Ronnie. Maar jy kan nie.

' Ons praat daarna nie. Iets is stukkend. As hy op pad is, sit hy die tien sjielings wat sy pa hom op die sideboard gegee het. 'Vergeet daarvan Ronnie, sê ek. 'Hardloop net af en koop eerder vir my 'n bottel jenewer.

Sal u dit doen? '. En Ronnie, soos die goeie seun wat hy is, bevraagteken my nie. Oor 'n minuut of twee is hy terug met twee bottels wat ek onder die bed neersit. Bernie se ronde 'n paar dae later.

Ons doen weer ons gewone ding met die boeie. Maar sy hart is nie daar nie. Daar is geen klap of vuil praat nie. Hy is te kwetterend.

Daar is 'n f aan sy wang. 'Ek sal jou nie eerskomende Saterdag sien nie, liefie,' sê hy terwyl hy my boei. 'Neem die vrou uit die teater.' Ek draai na hom. 'Jy lyk gelukkiger, Bernie.' Hy lag 'n lae laggie.

'Miskien is ek. Vrou is in elk geval gelukkiger. ' Bernie gryp sy frokkie en hemp van die vloer af en knoop homself op.

'Daai truuks van jou. Sy het in 'n haas verander. ' Bernie hef homself van die bed af, trek sy broek op en trek sy das reg. Sy boeie borrel in sy sak.

'Natuurlik, dit beteken dat ek u nie soveel sal sien nie,' sê hy. 'Dis okay. Ek is bly dit is beter vir jou. ' 'Hier,' sê hy en steek homself in, 'het ek bedoel om te sê, wat 'n werk het jy met my seun gedoen.' 'Hy is 'n mooi seun, Bernie.

Het net iemand nodig gehad om dit vir hom te sê. ' 'Meer as dit. Jy het hom verander.

' Bernie trek sy baadjie aan en sit sy geld op die sideboard. Ek weet hy wil iets sê soos hy vroetel. Hy tel die prentraam op en draai dit, sodat dit na die kamer kyk.

'Het hy jou gesê dat hy nou 'n meisie het?' hy sê. 'Geen. Hy het nie. ' Bernie lig die prentjie op.

'Lekker groot las. Ek het hom gesê, stel haar voor voordat sy van plan verander. Sy sal jou reg hou.

Neem niks van jou sagte twak nie. ' 'Hy is nie sag nie, Bernie. Behoef nie. ' Bernie luister nie.

Hy ondersoek die prentjie. 'Hier,' sê hy uiteindelik. 'Dink jy hou nie van soldate nie?'.

Ek sê niks voordat hy na my kyk nie. Hy het nog nooit die hele tyd geknip nie. 'O Bernie,' sê ek, 'gaan, sal jy?'. Hy stop by die deur en draai om. 'Jenny,' sê hy, 'Alles goed?'.

Ek sê niks. Ek kyk na die prentjie. Dit begin so, het dit nog altyd gedoen. Die kamer is leeg, of amper leeg. Net ek en 'n herinnering wat nooit verlaat nie.

Ek steek my hand onder die bed uit en bring een van die bottels wat Ronnie gebring het, na vore. Ek gooi 'n maat in 'n teekoppie. 'N Goeie een, tot by die rand. Ek vier fees, is dit nie? Teen die tyd dat ek die verduisteringsgordyne na die kant trek en uitkyk, is Bernie omhul deur die donkerte aan die ander kant van die pad.

Ek lig die beker in sy rigting. 'Hier is u huwelik, Bernie,' sê ek. Ek sluk die vertroostende warmte in. As die beker leeg is, vul ek dit weer en kyk uit na die slagter se venster.

'Hier is u huwelik, Ronnie,' sê ek. My beker is leeg voor ek dit weet. Ek gooi nog een, traag, en draai hierdie keer en lig my hand na die sideboard. Aan die pragtige man, vir ewig jonk, wie se gesig uit sy prentjie skyn.

Hy het altyd van sy uniform gehou. So trots daarop, was hy. 'En hier is ons, Johnny boy,' sê ek. 'Tot ons weer êrens ontmoet.'..

Soortgelyke stories