Die konsilies van Carthago hou nie my agting nie, Soos banshees van stille rouklaers skree, skreeuende organe van sondes val op my ink, Met die vloeke van die Lucifer se pen. Maar miskien is dit die jenewer wat my die gevoelloosheid gee, Of die waaiende winde wat my yum voed, In die steenhoop van my ondergang as jou vingers soek, Die opkoms van my koïtus praat. En soos die koue maan versprei, is dit spore, Met 'n mamma-bo-jum-bo van verdraaide leer, Jou lippe sluier my helleboor kern, Met 'n sorgvrye lekkerte. Terwyl ek 'n sykaskade ejakuleer, afgemat deur 'n dekadente oopte, voel ek jou vingers oor my palissade, Roer my filosofie. En as jy jou bobene sprei anon, Met 'n teken van 'n spiraalvormige lusvolle brandstapel, sal 'n voorbode oor die heide gaan, Met die vloeke van die Lucifer se pen.