Sekuriteit

🕑 25 minute minute Cheating Stories

Ek voel sy oë op my en dit behoort nie saak te maak nie want almal se oë is op my maar Cole se aandag is een van die enigste dinge wat my nog ongemaklik kan laat voel. Ek weet wat hy dink. Ek weet dat hy die brandende hitte nie kan verduur nie; dat hy niks meer wil hê as om terug te gaan na die hotelkroeg en 'n scotch on the rocks te bestel nie. Maar hy doen nie. Hy kan nie.

Hy moet wag tot ons klaar is, hy moet in sy hitte-absorberende swart t-hemp en jeans teen die Audi leun en wag tot die fotosessie verby is. Cole ken my soos ek hom ken en dit is nie gesond nie. Ons het geskiedenis.

Ek het oorgedeel en miskien het hy ook, maar sy geheime is nie miljoene dollars werd vir skindertydskrifte nie. Ek moet my mond hou maar wat kan ek sê? Hy is maklik om mee te praat. Hy luister. Ek dink nie ek kan sonder hom lewe nie. Dit is midsomer in LA en ons skiet in die buitelug en doen die eerste voorbladopsie vir Blank tydskrif.

Daar sal 'n keuse van drie voorblaaie wees teen die tyd dat die dag klaar is, plus tien skote om die onderhoudartikel binne te vergesel. Ek dra 'n veelkleurige leerbaadjie met 'n metaalvoorkoms en in die hitte lyk dit asof die kleure letterlik in mekaar smelt. Ek kan nie besluit watter ek meer haat nie; die baadjie, die Alexander Wang-trui wat dit oortrek, of die stywe Gucci-jeans wat my bene versmoor. Tussen die skote deur staar ek verlangend na die klererelings wat die stiliste deurboor.

T-hemde. Swewende bloese. Maxi-rokke. Enigiets sal beter wees as leer ontmoet wol ontmoet denim.

Die hitte is meedoënloos; die lug wolkloos en die son so warm dat my grimering elke vyf minute retouchering vereis. Ek is ewig dankbaar vir die windmasjien alhoewel die skoot vra dat dit weinig meer as 'n sagte briesie verskaf. Die stelontwerper het gesukkel om die direkte sonlig te versprei, maar Marc, die fotograaf, is optimisties. "Mooi, pragtig," skree hy, "stap na die kamera toe, Lana. Stadig! Ja, ja! Perfek!".

Marc Jenkins is die volgende Mario Testino, vertel Jenny my. Jenny is my agent. Sy is ook die naaste ding wat ek aan 'n vriend het en ek vertrou haar, want as ek dit nie het nie, was ek verlore. Sy organiseer alles, pak selfs my tas. Ons verhouding wankel op die grens tussen professioneel en sosiaal.

Toe sy my goedkeuring vra vir die verlowingsaankondiging, het sy 'n sekonde by die deur gehuiwer. “Ons hoef dit nie so gou te doen nie, Lana,” het sy gesê. "Hoekom sou ons wag?" Ek het gevra en sy het stilgebly asof sy nog iets te sê het, maar toe het sy geknik en verdwyn.

Die verklaring is gister bekend gemaak. Ek het die finale konsep 'n week gelede goedgekeur, maar om dit op die internet weer te gee en te weet dat miljoene vreemdelinge dit lees, voel surrealisties. Hoekom het ek ja gesê? Die antwoord is voor die hand liggend. Brandon is perfek op al die konvensionele maniere.

Hy het geld, 'n goeie hart, 'n goeie voorkoms en al hierdie eienskappe is toegedraai in 'n tergende belofte van sekuriteit. Daar is net een probleem. Cole. Ek praat nie met Brandon oor die dinge wat my bekommer nie.

Hy kry die sonskyn, die glimlagte, die lag en sjampanje. Cole kry die reën. Hy ry, ek praat.

Soms antwoord hy. Meeste van die tyd luister hy net. Ek weet dit is onverskillig, maar ek kan nie help om te deel nie, nie in staat om die gevoel te skud dat hy op een of ander manier verstaan ​​nie. Miskien is dit omdat hy die enigste konstante was sedert my professionele lewe begin het.

Twee jaar ouer as ek, sy eerste werk het op dieselfde tyd as myne gekom, net hy moes gewelddadige paparazzi beveg vir 'n klein persentasie van die geld wat ek gekry het om op 'n aanloopbaan te slenter. Agt jaar is verby, en ek is redelik seker hy het elkeen van hulle gevoel. Agt jaar van om die wêreld gesleep te word, van eindelose stalkers en joernaliste te moet verduur.

Ek weet dit word dun aan hom. Hy wil meer van die lewe hê. Hy het ses maande gelede 'n ding gehad met een van die VS-haarstiliste en ek het Jenny in die geheim van haar laat ontslae raak. Hy het geweet.

Ons het nie daaroor gepraat nie, maar die manier waarop hy die dag daarna na my gekyk het, het my laat voel asof hy my donkerste geheime ken. Ek weet hy het die persverklaring gesien, maar ons het nie daaroor gepraat op dieselfde manier as wat ons nooit oor ons verhoudings praat nie. Ek het egter 'n gevoel dat dit die laaste strooi is. Die spanning tussen ons het ondraaglik geword; dit het die punt bereik waar hy die radio aansit as ons alleen in die kar is. Hy het nog nooit gesê nie, maar ek weet hy hou nie van Brandon nie, of ten minste wat Brandon verteenwoordig.

Ek het 'n ongemaklike gevoel dat hy iets radikaal, iets onverwags en onstuitbaar gaan doen, maar hoekom sou hy? Hy weet hoe die wêreld werk. Ons het een aand gehad en ek het desperaat probeer om 'n streep daaronder te trek. Maar hoe vergeet jy iets wat alles verander het waarin jy al ooit geglo het? Ek en Brandon het destyds bestendig gegaan; het 'n mylpaal van een jaar bereik en Cole was op die punt om aan te beweeg, 'n plek te vind om te vestig, 'n gewone werk.

Ek kon hom nie verloor nie. Om hom te fokken was nie 'n amptelike deel van die plan nie, maar toe dit gebeur, kon ek nie spyt wees nie. Hy het geweet hoe om te naai en was nie bang om hard te gaan nie. Seks met hom het elke emosie wat ek ooit gehad het, na vore gebring, al was die daad self onverskoning fisies.

Liggame. Sweet. Desperaatheid.

Intimidasie. Hy is die enigste man wat bo my uittroon. Hy moet ses-vier, dalk selfs ses-vyf wees en my god, hy het my alles laat voel wat hy op my gehad het. Hoogte, gewig, sterkte. Selfs sy selfvertroue het myne verduister.

Ek kan nie vergeet nie. Die herinnering tart my aand na aand, martel my met wat kon gewees het. Ek weet dit is teenproduktief, maar ek hou my nie op om te droom oor die manier waarop hy my aangeraak het nie. Aangeraak is waarskynlik nie die regte woord nie.

Gegryp. Gekrap. Verwoerd. Het ingegryp en alles gevat wat ek kon gee en dan nog ook.

Daar is iets verslawends daaraan om verantwoordelikheid te verloor, om hulpeloos te wees, om so deeglik opgeneem te word. “Goed, kom ons gaan vir die volgende skoot,” skree Marc, uiteindelik tevrede met die derde voorblad. "Tien minute, ouens!".

Sy aksent laat almal glimlag. Dit is soos glas gesny, so onmoontlik Brits soos Michael Caine in die flieks. Hy is aantreklik op 'n konvensionele manier.

Elise en Sara, die grimeermeisies, hou hom dop en lag en daag mekaar uit om hom uit te vra. "Kom almal!" Mandy snap. Sy is die vervaardiger en haar stem modereer dadelik my glimlag. Ek weet nie of sy doelbewus bitsig is en of die stres haar raak nie.

Hoe dit ook al sy, ek is nie 'n aanhanger nie. Ek gaan die tydelike kleedkamer binne, die stiliste agterna. Ander uitrustings, verskillende grimering, verskillende hare. Ons beweeg vinnig en metodies en hou by die skedule.

Dit is die tweede keer dat ek saam met Marc werk en terwyl die energie op stel gons, kan ek dit nie geniet nie. Alles is in plek, ek is gemaklik met die bemanning en die musiek pols maar ek voel dit nie. Ek doen natuurlik my werk, maar as dit iemand anders as Marc agter die kamera was, sou ek seker hooky gespeel het. “Mooi,” moedig hy aan terwyl ons deur die bewegings van die volgende skoot gaan. "Perfek.

Hou daardie gesig! Ja! Loop na my toe. Gio, hou aan! Ja!". Dit het te vinnig gebeur. Dit is die eerste keer dat die gedagte by my opkom, want ek is gewoonlik besig om vir myself te vertel hoe gelukkig ek is en hoe ek dit alles moet waardeer.

Maar dit was te veel. Te veel castings, fotosessies, ure in hare en grimering, en heeltemal te veel bitchy Mail-artikels. Dit alles het geen tyd vir my gelaat om ek te wees nie. Ek is nie eers meer seker wie Lana Kent is nie. Die weergawe van myself wat ek onthou, probeer steeds om haar locker-kode by die junior hoërskool te onthou.

Jong. Onskuldig. Ten spyte van my lengte, het ek onsigbaar gevoel by die skool. 'n Kameelperd. 'n Frats.

Die beledigings het opgehou toe ek by IMG geteken het of miskien was ek net nie daar om hulle te hoor nie. Die lewe het verander. Colorado het verander in New York City, Parys, Londen, Milaan.

Op sestien het ek drie-en-twintig vertonings by NYFW gestap. Marc Jacobs, Versace, Chanel, Valentino. Ek het mense ontmoet van wie ek in tydskrifte gelees het. Ek het hulle in die tydskrifte verkies. Hoërskool moes klaar wees en dit het 'n bewuste taak geword om in kontak met my familie te bly.

Die media is lief vir my familie. Twee ouer broers; een 'n tandarts, een 'n kriminele verdedigingsprokureur. Pa is sy hele lewe lank 'n ER-dokter. Ma, 'n laerskool onderwyseres. Pakkie heinings en appeltertjies.

Verjaarsdagpartytjies en buurtgebakverkope. Lewe gaan aan. Almal gebruik wat hulle het. Akademici gebruik hul brein.

Atlete gebruik hul liggame. Sangers gebruik hul stemme. Meisies soos ek gebruik hul voorkoms. Dit is tipies van die samelewing om ons te bespot, maar daar is niks verkeerd om jou eienskappe te gebruik nie. As ek wou, kon ek onvleiende klere dra en by 'n supermark werk, maar ek sou mors wat ek het.

As dit daarby kom, het almal iets en as jy kans kry om dit te gebruik, sal jy mal wees om dit nie te doen nie. Dit is 'n selfdienende poging tot regverdiging, maar wat anders is daar? Wat anders sê jy vir jouself wanneer jy vir duisende dollars op 'n aanloopbaan afstap terwyl kinders die wêreld oor honger ly? Almal sit vas in 'n lus, jaag werk, jaag geld, jaag geluk en al weet jy vervulling kan net van binne kom, is dit nie makliker as alles buite in plek val nie? Dit is die laaste skoot van die dag en die son het nie gekwyn nie. Die voorkoms is sexy-informeel, 'n wit tenk oor geskeurde denimkortbroek en wig-sandale.

Tydens die Blank-onderhoud het ek iets onverskillig gesê oor die gevoel asof geleenthede na my toe gekom het eerder as om verdien te word, asof ek ritte van mense in die bedryf 'gehaak' het. Die skrywer het 'n groot rylopery-metafoor daaroor in haar artikel gemaak en daarom wil Marc 'n skoot hê om dit te wys. Die stiliste het die tema met vreugde aangepak en my in krale-juwele gedrapeer; gaan reguit na die hippie-voorkoms. Ek kan hulle nie kwalik neem nie. Mode kan so vreemd wees dat dit lekker is om 'n werklike storie agter 'n voorkoms te hê.

My sweetdempe hare is in verwarde golwe, maar blykbaar pas dit die skoot. Ek het ook 'n gehawende ou tas gekry, waarvan ek my voorstel as 'n kenmerkstuk in 'n minimalistiese NYC-hok. "Is die tas nie te oud nie?" vra Cole. Almal kyk na hom, verbasing oor die onderbreking wat vinnig in minagting verander.

Ek kan amper hul identiese gedagtes hoor: Wat de fok weet 'n sekuriteitsman?. Mandy kyk na die tas, dan knip haar oë na Cole. "Te oud?" knip sy.

Cole se breë skouers lig met 'n skouer op. "Wel, sy is 'n ryk meisie wat 'n ryding ry. Haar klere is nuut, duur.

Die kas is so 'n ooglopende stut." Ek staar na hom. Hy kyk nie na my nie. Die stutstilis maak kwaai geluide en die stelontwerper probeer hom kalmeer. Mandy is vies. Sy haat die hitte, sy haat Marc en op die oomblik is ek redelik seker sy verafsku Cole.

Sy ontplooi een van haar gepatenteerde kwynende blikke op hom. Hy kyk afwagtend na haar terug. “Die saak is goed,” kondig sy uiteindelik aan niemand in die besonder nie. "Lana, hou jou arm uit." Marc is nie gelukkig nie.

Hy bekyk die toneel en skud sy kop. “Dit is nie suggestief genoeg nie,” frons hy. "Niemand dink sy gaan eintlik opgetel word nie.

Ons het 'n kar in die agtergrond nodig." Hy draai in die rondte en wys na Cole. "Jy.". Cole lig 'n wenkbrou. "Wat?". "Vat jou kar vyftig meter in die pad af, draai en kruip dit dan weer op.

As ek sê stop, stop jy. Goed?". Cole beweeg nie. Hy kou sy kougom met 'n frons. “Ek is sekuriteit,” sê hy maar hy stap uiteindelik om na die bestuurder se kant van die Audi en klim in en klap die deur toe.

Hy is vies en nie bang om dit te wys nie. Ek laat sak my arm en sit die tas neer. Alle oë is op Cole terwyl hy die motor aanskakel en met onnodige spoed wegbeweeg en 'n kwaai stofwolk in sy nasleep laat. Die reuk van gas tref my en ek kan nie help om inasem nie.

Dit is amper genoeg om my kop te laat draai. “Kruis dalk jou bene,” beraadslaag Marc terwyl hy my ondersoek. "Ja." Die Chainsmokers stamp uit die luidsprekers. Die bemanning is rusteloos en probeer in die geheim oppak sonder dat Mandy dit agterkom.

Marc hou 'n hand op en beduie vir Cole om te stop. Die Audi gil tot stilstand, dan ruk hy 'n bietjie terug asof om te vergoed. Ek hervat die houding. Marc begin skiet.

“Mooi,” begeester hy en beweeg om nog ’n skoot te kry. "Hou daardie gesig! Briljant. Skuif jou gewig na die ander been. Perfek!".

Gelukkig neem dit nie lank voordat hy tevrede is nie. Ek verander vinnig in die kleedkamer, wil niemand uitstel nie en stap buitentoe om die stiliste te laat klaarmaak. Mandy trap om die half-afgebreekte stel en skree op haar assistente. Marc swiep deur foto's op sy tablet.

Ek drink 'n lang drink water, oë vernou teen die son. Cole stap verby, gereed om te vertrek. Hy lyk eindeloos aantreklik, maar meer as dit, hy lyk soos die huis.

Ek probeer die gedagte sluk. Dit was net seks. Seks is niks. Dit tel nie.

Ek het 'n verdomde verloofde. Ek probeer aan Brandon dink, maar my gedagtes word grys van pakke en papierwerk. Wat de fok is fout met my? Soveel as wat ek probeer om kalm en koel te bly, klop my hart vinniger soos Cole nader kom.

Sy skaduwee val oor my en sluit die brandende son uit. "Haai," sê hy. "Reg om te gaan?".

Die paparazzi is buite die hotel, so in plaas daarvan om by 'n skare gewapen met flitsende kameras in te stap, parkeer Cole langs die afleweringsingang en glip ons ongemerk in. Ons is blykbaar steeds nie veilig nie. Jenny laat hoor dat joernaliste wat hulle as gaste voordoen tans buite my suite rondhang. Ons moet uiteindelik na Cole se kamer gaan. Dis klein, met geen balkon nie, en beslis geen see-uitsig nie.

Ek sit my sak voorlopig op die vloer neer en kyk hoe hy by die venster uitkyk. Hy het nog nie meer as vyf woorde vir my gesê vandat ons uit die kar geklim het nie. Ek sluk hard. "Cole, is alles oukei?". Hy spot.

"Wat de hel dink jy?". Ek kyk versigtig hoe hy deur die kamer stap en 'n houvas optel. "Ek is deur," verduidelik hy.

"Ek is moeg om gebruik te word. Miskien besef jy nie eens jy doen dit nie, maar op die ou einde van die dag is jy die een wat ritte na Parys, Hollywood, die verdomde VN. En ek word saamgesleep soos die fokken tas, opgebruik en verslete en ek doen dit nie meer nie, Lana.

Ek het te veel jare spandeer om myself te grap dat iets sal verander." Ek frons. "So ek sal dit verander. Jy wil geld hê? Wat wil jy hê, Cole?". Hy gooi sy paar persoonlike items in die sak en rits dit toe.

"Ek wil wegkom hiervan. Van jou. Jy maak uit asof jy dit alles uitgepluis het, asof jy weet hoeveel van jouself 'n daad is, maar jy het te ver gegaan." My gedagtes jaag. Paniek. Angs.

Gaan hy weg? Wat sê hy?. "Wat bedoel jy?" Ek vra. "Ek bedoel dit maak nie saak wat jy vir my sê as ek jou iewers heen ry nie. Al wat saak maak is wat jy eintlik in die wêreld uitsit. Maak nie saak of jy dink jy weet van beter nie.

Dit verander nie enigiets. Jy trou met hom, Lana." Hy kyk na my."Jy is eintlik besig om met die ou te trou." Ons het die wortel bereik. Geen voorgee meer nie.

“Brandon is ’n gawe ou,” sê ek. Cole lag. "Hy ken jou nie, Lana." My mond is droog.

"Hoe kan jy dit sê? Jy ken hom nie.". "Nee. Maar ek ken jou. Ek weet jy praat nie met hom soos jy met my doen nie," Sy oë ontmoet myne.

"Fok hy soos ek?". Ons praat nooit oor die seks nie. Dit is 'n onuitgesproke reël. Maar dinge het te ver gegaan; hy het dit verloor en ek verloor hom vinnig. Ek maak my keel skoon.

"Cole, jy was 'n fout." Hy laat vaar die houvas en gee 'n tree na my toe. "Jy het hom verneuk. Met my. Weet hy?". "Nee, en hy hoef nie," ek kantel my ken op.

"Dit het niks beteken nie." Dit is 'n leuen wat ek al duisend keer vir myself vertel het en dit klink hardop nog minder geloofwaardig. "So jy dink nie daaraan nie?" vra Cole, onverskrokke. "Oor die manier waarop ons genaai het?".

Ek suig asem in. "Cole, jy is ver uit lyn, ek -". "Sny die kak, prinses," sê hy. "Dit is ek, oukei? Ek ken jou.

Ek wed dat jy dit met hom nagemaak het." My mond val oop en hy glimlag. "Jy doen, nie waar nie? God, ek het dit geweet!". “Hou op, Cole,” My stem is swak.

"Asseblief.". Hy ignoreer my. “Ek sal jou nooit laat vals dit nie,” sê hy en daar is iets donker en weemoedig in sy stem. "Lana, jy weet wat jy wil hê.

Jy weet wat sin maak. Hoekom kan jy nie net lewe nie?". "Jy weet nie wat ek wil hê nie." "Ek weet jy wil my he.". Ek laat my oë oor hom beweeg.

"Jy?" Ek haal asem, "Hoekom de hel wil ek jou hê?". Hy koop dit nie. Hy word nie eens beledig nie.

"Omdat ons albei dieselfde is. Ons weet hoe om te praat, hoe om te fok. Jy hou lank genoeg aan met hierdie daad en dit sal ophou om 'n daad te wees." "Dit is nie 'n daad nie." "Is dit nie?" Hy gee nog 'n tree na my toe."So hoekom het jy van Abby ontslae geraak? As ek niks vir jou beteken nie, hoekom sal jy inmeng?".

Skaakmat. Dis moeilik om na hom te kyk. "Jy moet regtig jouself uitvind," sê hy.

Sy stem het laag gedaal. "Wil jy hê ek moet help?". Ek wil hom hê. In die klein, verstikkende hotelkamer met die stukkende AC en die toe vensters soek ek hom bitter graag. Deel van my is vasbeslote dat hy die enigste man is wat my ooit regtig kan versadig.

En dan is daar nog 'n hoek van my brein wat daarop dui dat my herinneringe aan hom miskien fantasieë was. Miskien was hy nie so goed nie, net ek het dit so in my kop gemaak. En indien wel, het ek moedswillig gedroom oor 'n man wat nie regtig bestaan ​​nie. Cole bestaan.

Maar ek weet nie of my weergawe van hom dit doen nie. Miskien is ek versot op 'n ideaal. Dalk het al die ligte en flitsende kameras en laat nagte en stukkende hoëhakskoene by my uitgekom.

Miskien het ek van 'n droom gedroom. Dit is aanneemlik. Trouens, ek begin dink ek het 'n afspraak nodig met 'n $10 000 per uur-krimp. Maar dan maak hy sy skuif.

Hy soen my nie soos Brandon my soen nie. Sy mond is harder; neem meer as wat dit gee, steel my asem en elke samehangende gedagte wat ek nog ooit gehad het. Ek soen hom instinktief terug, my hande beweeg op om om sy nek te draai, maar hy vang my polse voor ek aan hom kan raak. Om oorweldig te wees behoort my nie so aan te steek nie. Ek kan sy sweet ruik.

Hy proe soos kruisement en sigarette. Sy vingers hou my polse so styf vas dat ek dit nie eers oorweeg om te probeer wegtrek nie. Ek is intens bewus van sy uitdyende manlikheid en daar is iets bisarre gerusstellend daaraan.

Sy tande vang my lip en ruk hard daaraan, wat my 'n oomblik gee om in die lug te snak. Sy lyf druk teen myne en ek voel die hardheid in sy jeans voor ek enigiets anders voel. Dit laat my sidder.

"Wil jy dit hê?" Hy hou my hande teen my rug vas en trek my in hom in. "Cole, ek -". "Wil jy hê ek moet jou naai, prinses?".

Ek weet nie wat om te sê nie. Ek moet protesteer. Dit sou die sinvolle ding wees om te doen. Maar dan soen hy my weer, 'n aggressiewe soen, maar so vol nood en begeerte dat ek nie eers kan dink om hom weg te stoot nie.

Ek het al hiervan gedroom, daaraan gedink elke keer as ek gevang het dat hy my in die truspieëltjie dophou, elke keer as hy 'n sigaret met my gedeel het, elke laaste verdomde keer wat hy my motordeur oopmaak. Cole Nolan. Donker oë, spiere, geheime en fantasieë. Hy laat my polse los, maar voor ek kan beweeg, druk hy op my skouers en lei my om voor hom te kniel.

Ek kyk op na hom. Hy kyk af na my. Hy haal 'n bietjie hard asem, hande vroetel met die ritssluiting aan sy jeans.

Hy hou my in plek met sy oë. “Ek het nie laas jou mond gekry nie,” sê hy asof daar ’n behoefte is om te verduidelik. "En ek was fokken spyt daaroor." Ek maak my lippe nat en sodra hy sy harde piel bevry het, druk hy in my mond.

Die grootte van hom vang my onkant. Ek is nie vreemd daarvoor om kop te gee nie, maar hy is groter as enigiemand wat voorheen gekom het, op elke moontlike manier. En hy gaan nie stadig nie.

Sy hand klem aan die agterkant van my kop terwyl hy kragtig vorentoe stoot, die agterkant van my keel tref en my amper laat verstik. Hy druk 'n paar keer asof hy ons albei warm maak voordat hy bestendig in my keel druk. "Dis reg," Sy stem is 'n knor. "Vat dit net." Ek aanvaar. Sy oë is op myne gesluit, donker van nood en om een ​​of ander rede voel ek 'n behoefte om myself te bewys; asof ek wil hê hy moet weet ek kan alles vat wat hy wil gee.

Dit is gewelddadig intiem. Sy oë verlaat nooit myne nie, al stamp hy in en uit my mond, selfs al laat hy op en my tong krul huiwerig teen sy kloppende piel. “Ek naai eintlik die gesig van Lancôme,” sê hy en ondanks sy vasberadenheid is dit asof hy dit skaars kan glo. Hy hou 'n oomblik stil en grawe sy selfoon uit sy jeanssak. "Wat?" hy haal asem, terwyl my tong in besluiteloosheid sweef.

"Een foto, Lana. Nee?". Hy trek terug om my antwoord te hoor. Ek is te uitasem om te antwoord.

Hy frons. Sy hand vang my bo-arm en trek my van die vloer af op voordat hy my in die rondte draai om na die muur te kyk. Instinktief vang ek myself op my hande. Hy trek die romp van my rok op en sy hand beweeg tussen my bene. "Geen?" vra hy weer.

"Hoekom nie, prinses? Jy vertrou my nie?". Sy vingers druk hard teen my klam onderklere. "Nee, ek sien net nie hoekom nie," hyg ek. "Hoekom? Want jy het my laat dink dit was alles 'n droom," grom hy.

"Soos jy was. So fokken ontspanne. Elke meisie met wie ek vasgehaak het, het gevoel soos niks agter jou aan nie. Niks nie.

En jy het opgetree asof dit nie gebeur het nie." Sy hand kom hard op my gat af, onbetaamlik hard en my hart klop, bang dat iemand sal hoor. Hy hou nie op nie en soos die brandende hitte vererger, begin ek bekommerd raak. hy kan dalk kneusplekke agterlaat. "Cole, om God se ontwil! Ek het 'n swemkleresessie oor twee dae!". Hy laat nie op nie.

"Een foto. Dis al wat ek wil hê.". Sodra ek beaam, bevind ek myself weer op my knieë. Dit is nie een foto nie.

Dis 'n eindelose pornografiese spoel. Hy sak in en uit my mond voordat ek hom na die basis laat afsuig. My oë traan, maar hy laat nie moed nie, en ek ook nie, spoor hom amper aan deur vas te hou elke keer as hy my kans gee om terug te trek. Daar is 'n desperate dringendheid wat my aanvuur; iets berouvol, asof ek probeer opmaak vir alles wat ek hom deurgemaak het.

En dan is daar die hitte in my, die troebel waas van versengende begeerte, die intrinsieke wete dat ek so aangetrokke soos hy is. Ek hoef net my bene te skuif om te voel hoe druipnat my ruk is. Ek voel hoe sy piel 'n bietjie in my mond ruk en hy trek amper dadelik terug. Hy sleep sy hemp uit, gooi dit op die bed met sy foon en dan sleep hy my van die vloer af, vee my rok af net voor ons land op die bed.

Ek wil aan hom raak, maar hy beweeg vinnig, beweeg my op my hande en knieë. Daar is geen wag ing, geen uitgerekte oomblik nie. Hy sleep my onderklere af, beweeg tussen my bene en druk sy piel in my binne. Dit is soos om vir die eerste keer genaai te word.

Elke stoot maak op die mooiste manier seer. Hy spies my herhaaldelik in en gaan so diep dat ek amper bang is hy doen die een of ander skade. Daar is 'n meganiese veerkragtigheid aan die manier waarop hy naai; elke stoot is tyd en elke keer as ek dink ek gaan asem kry, word dit weer van voor af weggeneem. Elke soekende beroerte is soos 'n skending, aanranding en dan kalmeer terwyl hy vir 'n oomblik stil in my bly.

Hy is kragtig, ongeduldig; werk tot 'n veeleisende ritme. "Fok hy so?". Dis 'n nare vraag, maar daar is 'n behoefte in sy stem, 'n pynlike gevoel van minderwaardigheid asof daar een of ander rede is dat ek Brandon bo hom gekies het.

Daar is geen goeie rede nie. Daar was nog nooit 'n ordentlike rede nie. Ek snak te hard om te antwoord, maar hy moet my antwoord ken; dit kom soos sweet van my af. Niemand het my nog ooit genaai soos Cole nie.

Dis selfsugtig wedersyds; pynlik soet; vuil maar purgeermiddel; straf en beloning gemeng in 'n skokkende wasigheid van botsende liggame. “Jy maak my dood, Lana,” knor hy. "Weet jy dit fokken?". Dit maak seer om hom dit te hoor sê.

Sy growwe hande grawe in my middel en hou my in plek op sy kloppende haan. "Ek gaan jou gat naai." Hy sê dit asof die idee nou eers na hom gekom het, maar ek weet die gedagte is 'n besluit en ek kan hom nie keer nie. My hart klop vinniger, proteste flikker deur my gedagtes soos kameraflitse.

Ek praat nie, moenie beweeg nie. Hy sak terug en laat my skielik leeg. Ek kyk oor my skouer na hom; sy onmoontlik-gedefinieerde liggaamsbou, die sweet wat van sy bors af skyn.

"Cole," My stem is dun. "Ek het nog nooit bedoel nie, miskien 'n ander keer?". "Hy het nie," Cole se stem is laag. Sy vingers verlig binne my ruk en sleep nat terug oor my stywe knoop.

Ek knyp hard en hy haal 'n ingeperkte asem uit. “Soms moet jy net vat,” sis hy. Ek is so nat dat ek sy vingers kan hoor terwyl hulle in en uit my druk.

Sy duim druk teen my onbeproefde gat en dan spoeg hy daarteen. Ek voel hoe die warm vog afwaarts uitsypel en hy doen dit weer en druk sy duim in my binneste. Sy pik is nie so maklik nie.

Ek kriewel terwyl die kop teen my weerstandige gat druk en hy suig 'n lang asem in. “Fok ontspan,” sis hy. Sy hande beweeg oor my lyf asof hy my probeer gerusstel. Hoe meer hy aan my vat, hoe harder druk hy en gou genoeg voel ek hoe ek toegee aan die indringer. Dit vat nie lank vir hom om die lengte van sy piel in my in te druk nie.

Die intense druk vervul. Hy maal teen my asof hy besit herhaal en dan beweeg hy terug, trek 'n bietjie terug voordat hy teruggly, stadig vergroot die lengte van elke stoot totdat ons weer fok. Dis anders; stywer en deegliker. My asemhaling is wisselvallig, en die lakens is vasgevang in my gebalde, sweterige vuiste. Cole beweeg met kwaai grasie, bou die spoed, sy vingers beweeg om my klit te sirkel.

"Jy hou daarvan?" eis hy. "Hou jy van my haan in jou gat?". Ek kan maar kerm. Dit is so verkeerd, maar niks het nog ooit meer reg gevoel nie. Sy vrye hand sleep oor my lyf.

Ek voel sy aanraking op my nek en skouers, voor sy vingerpunte in die ferm vlees van een tiet ingrawe. Hy naai hard en sonder beperking, rek my uit, aangevuur deur elke hyg kreun. Hy is alles. Ek het nog nooit meer gesinchroniseer met 'n ander persoon gevoel nie. Ek voel hoe sy piel in my binneste pols en tog hou hy nie op stoot nie.

Sy vingers werk my klit meedoënloos en terwyl ek op die randjie van orgasme was sedert ons begin het, is dit nou tasbaar, die eerste bewings stroom deur my. "O god, Cole!". Hy ruk 'n asem uit, sy orgasme so naby soos myne. "Wat, prinses? Wat?". Die ritme het wisselvallig geword.

"Jy is so goed," hyg ek. Ek stel die voor die hand liggend, maar om dit te hoor stoot hom oor die rand en ek hoor sy lang, klaaglike kreun terwyl hy diep in my kom. Na al die tyd en al het ek dit nog net een keer gehoor, is die klank pragtig bekend. Sy gewig druk op my af terwyl ek sidder deur 'n intense, voortslepende orgasme, die soort wat voel asof dit nooit moet ophou nie. Hy beweeg om langs my te lê.

“Jy moet hom los,” sê hy. Dit is 'n feit, nie 'n versoek nie. Ek dink kortliks aan Brandon, aan ons verhouding, toekenningseremonies, vliegtuie en aparte lewens. Ek weet nie regtig wat ek vir hom sal sê nie.

Cole hou my dop. Sy foon gons, verdwaal iewers in die lakens maar hy ignoreer dit. “Ek weet baie van jou,” Sy stem is sag.

"Ek wil nie meer speletjies hê nie. Ek wil jou hê. Moet my dus nie druk nie, Lana." Ek weet wat hy sê is ietwat van 'n bedreiging, maar al wat ek in daardie warm, sweterige hotelkamer voel, is verligting.

Vir die eerste keer in jare is ek nie 'n naam nie, nie 'n gesig, nie 'n ambassadeur nie, nie 'n handelsmerk nie, maar 'n persoon. Ek het Cole nodig. Alles anders kom daarna..

Soortgelyke stories