'n Verhaal in Marrakech

Wanneer die woestynson sak, glip geheimsinnige slange deur die souk...…

🕑 10 minute minute bonatuurlike Stories

Werk is verby en mense by duisend stroom uit op die plein; sandkorrels wat in die kloppende hart van Marrakech vloei. Hulle speel mal musiek. ’n Maatslag van tromme, van houtsole en vriendelike argumente.

’n Gesang van skewe ruilhandel, van gelag en motorfiets-uitlate. ’n Miljoen sterre brand in jou oë. Knipperende neone wat in absurde kontrepsie vasgehou word, kerse in rooi glas, lang mans wat vuur spoeg en die minaret van die Koutoubia-moskee, wat soos 'n verlore son deur die lug dwaal.

Die reuk van heerlike tajines dans saam met die stank van die looierye. Dit is die warmte van Jamaâ El Fna na 'n brandende somersdag, jy sal dit van alle ander ken. Onder jou voete fluister die gehawende ou klippe die genadelose krag van die woestynson terug. 'n Vreemdeling se wyn en die koperagtige gevoel van bloed hang saam op jou tong. Hulle proe soos die poes van jou eerste hoer.

Jy was maar 'n verlore seun toe jy haar gekry het, in haar tent wat bewaak word deur 'n tydlose slangbezweerder. Hy speel nog steeds, sê hulle, maar die adder het gesterf. Daardie vrou het jou dinge geleer, jou armer maar 'n man gelaat. Soveel jare gelede. Wat was haar naam?.

Nog 'n tree op die soort, brandende klippe. En nog een tree en nog een tree en nog een tree, en nog een…. Die wêreld staan ​​stil, vasgehou deur 'n helder maansmaan.

Die glimlag van 'n massiewe Moor in die lug oor jou. Die man is oud, met 'n vel van swart, hardgekookte leer wat versag is deur 'n onberispelike djellaba. Hy dra die gesig van 'n ou titan, wat oorloë groot en klein gesien het, wat dinge verloor het en gevoel het die tye gaan verby. Gevlekte, gebeeldhouwde en mans. Hoe pragtig was hy een keer, in die omhelsing van 'n prinses betower.

Wanneer die son sou opkom, moes sy aan 'n ander behoort. Maar hierdie een aand was hulle s'n. Sy het alles vir hom gegee: haar liefde, haar onskuld, haar kut en maagdevlies, haar skaamtelose toewyding. Trane het 'n ou geweef gemaak van die skeure onder die titan se oë, soos die prinses in ekstase vir meer gebid het. Maar die lig het agter die blindings gegroei en geen mens kan politiek keer nie.

Iewers noem 'n goeie en vriendelike koning 'n bloedvreemde "seun". 'n Storie vir 'n ander tyd, inch'Allah. "Volg my, Sahib." Die Moor sê "meester" soos 'n wyse man wat buig, maar van beter weet.

Hy wag nie vir jou antwoord nie, stap weg. Die skare breek op hom soos branders op 'n ou rots. Dis laat, mense soek die ligte, die kos en die vars potte kruisementtee.

Maar die Moor gaan teen die stroom, tot in die donker hoek van die plein, die een wat jou oë ignoreer en jou hart na seer. Jy volg hom blind deur die veters van die souk, tot in hierdie immer veranderende see van strate, tente en voue. Min ken die een wat hy soek, maar jy was al voorheen hier.

Die slangbezweerder speel steeds in die stof, sy rug na die verbrokkelende baksteenmuur. ’n Jong en grasieuse kobra dans voor hom. Die woord was waar, die adder het lank gelede gesterf. “Sy wag vir jou, vriend,” sê die Moor.

Jy buig voor hom. Hy draai terug sonder woord of omgee en verdwyn in die souk. Sy glimlag verdwyn laaste in die nag. Sy lê op haar sy, haar rug na jou gedraai, haar sy na die growwe woltapyt.

Sy lyk nie 'n dag ouer as toe nie. 'n Skoonheid nie van hierdie wêreld nie. Vir haar is die volmaaktheid van die jeug 'n juweel in die metaal van ouderdom. Haar lang hare borsel haar bleek vel. Sy het dit die kleur van woestynhout wat deur die sanderige wind glad gemaak word.

Die skaam lig van 'n kers weef 'n flikkerende rok uit skaduwees. Dit herinner jou aan Chinese ink wat op 'n vellumbladsy gemors is. ’n Eenvoudige glashalssnoer wat met ’n grys klip gesit is, blink om haar nek.

In 'n ander lewe het mans haar met gietyster of goud vasgehou. Nie meer daarvan nie. “Jy is terug, seun,” sê die hoer. Jy glip uit jou skoene en kniel, twee tree weg.

Eers op hierdie oomblik het jy geweet hoekom jy hier was. "Jy het vir my gesê dit sal so wees." "So ek het." Haar stem gly van heuning. Tog draai sy nie om nie. Jou oë word gelaat om die rondings van haar heupe te dwaal, die doolhof van skaduwees wat haar liggaam gooi, die lang vallei tussen haar bene.

Dit lei tot 'n belofte uit die soetste herinnering… "Jy het vir my 'n geskenk gegee, baie jare gelede," fluister jy, en jou keel voel toe. "Ek het dit soos 'n dwaas verkwis." Sy het toe vir jou gesê, dit sal ook gebeur. Jy het haar nie geglo nie. Jy was jonk. Geïnspireer.

Onsterflik. Maar soos die woorde verby jou lippe kronkel, word dit die werklikheid van jou vloek, gevorm soos 'n geboë dolk. Dis lus en verlies, wat saam slaan. Jou liggaam vou op homself. Jou voorkop tref die vloer.

In die houding van 'n biddende man wag jy, terwyl jou ongrasieuse piel met elke klop van jou hart tussen jou bene pols. Jy is 'n bedrieër. Jy is niks sonder haar nie.

“Die woorde,” smeek jy, in die aangesig van haar stilte. "Ek het hulle terug nodig." Jy kan voel hoe sy beweeg, steeds nader aan jou, in glibberende genade. Jy durf nie opstaan ​​nie. "Onthou jy my prys, seun?". 'n Vreemde vraag.

Wie kon vergeet? Jy durf nie opstaan ​​nie. "Stem jy daartoe in?". 'n Vreemde vraag.

Wie kon weier? Jy durf nie opstaan ​​nie. "Staan my in die gesig.". Haar woorde trek jou oë op ten spyte van 'n gewig te groot.

Maar dit is nog nie dat jy haar verdien nie. Jou enigste beloning is haar bene wyd gespreid en haar kaal spleet, haarloos en ontbloot. Haar nat laat haar poes blink. Sy is 'n belofte aan jou lippe wat verdroog is deur 'n skielike, woedende dors na haar hele. Jy kruip ellendig, ruk jou klere af terwyl jy tussen haar bene skaal.

Sy smaak na niks anders nie. Iets wat geen herinnering kon behou nie en geen digter ooit oproep nie. Soos nektar en ambrosia. Soos 'n oase in die Sahara. Soos 'n wens vir 'n dooie man.

Met 'n wanhoop wat nie tyd het vir speelse lekke nie, reik jou tong na haar diepste. Jou tande skeur hard teen haar polsende klit. Sy beloon jou met 'n kreun en haar hand gaan sonder vriendelikheid deur jou hare. Daar is krag in haar plesier. 'n Warmte wat deur jou bors straal, laat gevoelens wat lankal verlore is wakker.

Jy soek, jy het meer nodig. Jou lippe verstrik die geswolle knopie van haar geslag. Dit verhard en speel teen jou tande. Vir sekondes, of ure lank, dwarrel en dans jou tong, jou lippe vang en laat haar gaan. Tyd verloor betekenis wanneer dit bestee word om die plesier van so 'n hoer te dien.

Sy ruk een keer en ruk twee keer. Elke keer as jou tong sy weg net 'n bietjie dieper vind, trek die mure van haar 'n bietjie meer uitmekaar. Die derde keer spoel sy 'n stroompie in jou ywerige mond.

Jy sluk dit alles en dis heerlik. Daar is iets anders in haar gekerm wat jy sou sweer. Verrassing dalk? Maar sy bly woordeloos. Haar hand kom na jou keel en trek jou op.

Weer klim jy, anker jou handpalms in die rondings van haar vlees. Die klim is 'n heerlike marteling. Jou haan skeur hard teen die rou wol van die mat.

Elke duim van jou vel brand van die ligste streling. Daar is geen gewillig weg van sulke onmenslike plesier nie. Sisyphus, jy moet opgaan na 'n onvermydelike val. Jou hande vind haar borste, hulle vul jou handpalms tot perfeksie, haar donker tepels gly tussen jou vingers en jy druk. Hulle skyn in die kerslig.

Twee pêrels van ebbehout, verlig deur vuur en jou speeksel. Jou ware prys lê egter tussen haar bene. Haar lippe kan hierdie oorloop nie goed hou nie. Die sappe van haar eerste orgasme dans met hernieude passie.

Haar klitoris skyn ook, onmoontlik, onder jou skaduwee. Nogal die vuil dingetjie hierdie poes, en pure skoonheid. “Wel, jy wou dit hê,” sê sy met ’n glimlag. "Neem dit nou en doen dit vinnig." Jy wil haar so graag weerstaan.

Maar jou liggaam is 'n marionet vir die plesier. Jy lig haar na jou heupe en druk jouself diep in haar in. Haar poes smelt, sappe vloei soos die sneeu in die berge in die lente. Hulle loop langs jou skag en die dal van haar heupe; druppels druppels druppels van jou balle, vir ewig verlore as vlekke op die mat.

Alles behalwe 'n klein swembadjie, 'n oase wat onseker in haar naeltjie vasgehou word. Lucky is die een wat dit sal proe as jy klaar is. Dit was in werklikheid nogal die brute fok. Sy het nie omgegee vir tegniek nie. Sy weet dat haar seks die hemel self is.

Sy lê, haar rug teen die mat en vat alles wat jy het. Jou hande lig haar gat en knieë om meer van jou harde piel te ontmoet. Die hoek van haar mond bewe in 'n glimlag vir elke klap wat jou lyf teen hare maak. Jou knieë is pynlik en rooi as gevolg van stoot teen rou wol. Jy wonder hoe haar gladde vel moet voel, met alle mag daarteen gedruk.

Maar haar oë is verlig en jy weet dat sy niks anders sou hê nie. Die teef kan nie eers hierdie fokken glimlaggie beheer nie, die grootste uitdrukking van die plesier wat sy uit die piel van enige sterflike man put. Maar die plesier gee sy terug. O, die wonderlike dood! Dit is 'n gif, in jou ingespuit uit die diepte van haar liggaam. Dit kruip langs jou elke senuwee soos gif, brand een en al deur jou senuwees, en laat niks anders as saligheid.

Jou ruggraat brand en jou verstand is gevoelloos. Enigiets wat haar nie naai soos die hoer wat sy is nie, is niks. Die kruipende vuur bou en bou in jou liggaam, streel die onmoontlike.

Niks anders as dit kan bestaan ​​nie. Dit is 'n beswyming, 'n muur tussen jou en die wêreld, wat nie eers spiese, tyd of trots kan deurboor nie. Jy is blind vir haar liggaam, lewendig in ekstase.

Doof vir haar mal geskree. Daar is net die brandende saligheid en jou stilte. Jou haan.

Haar poes. Sulke plesier breek die wêreld uitmekaar. Jou orgasmes skeur die stof van jou gedagtes oop. Uit hierdie breuk in die hemel, stort 'n fontein van woorde.

Jy kan nie omgee dat jou liggaam traag is nie, dat sy haar lippe en tande na die punt van jou seks gelei het om jou sperm te drink nie. Sy sluk dit soos 'n vulgêre, gulsige adder. Terwyl sy elke laaste druppel saad wat jou liggaam kan gee dreineer, koester jy in 'n golf van inspirasie net sy kon loslaat.

Jy het nooit die res van jou lewe onthou nie. Niemand sou nie. 'n Usurpator het 'n paar onsterflike gedigte wat hy by jou uitgedroogde karkas gevind het onder sy eie naam gepubliseer.

Die Moor sou hartseer voel. Die Muse sou versadig voel. Vir jou jare het sy jou woorde teruggegee. Geen beter ooreenkoms is ooit gevind in die souk van Jamâa El Fna nie.

'n Aanbevole deuntjie om deur die Marokkaanse nag te stap: "Ishmael", Ibrahim..

Soortgelyke stories