Magsbalans

'n Kort blik op die aard van mag…

🕑 6 minute minute BDSM Stories

Die rooierige lig in die koue klipkamer is dof, maar dit is genoeg om elke detail van die ineenstortende figuur uit te maak. Hy is naak behalwe vir 'n leerkraag om sy nek; skraal en broos, hy is op sy knieë en verdra die toorn van sy Meesteres. Sy staan ​​oor hom in 'n stywe, swart en bloedrooi korset, 'n piepklein swart rompie en hoë leerstewels, haar oë knip en kraak van skaars beheerde wreedheid, haar bloedrooi lippe wat flikker tussen 'n spot en 'n goddelose glimlag, lyk sy soos 'n Godin van wraak… En woede.

"Fok jammer," snerp sy en bring die sweep terug vir nog 'n sweep. Die slaaf se rug is 'n massa geskeurde vel en warm bloed, en die aanskoue van sy pyn en ellende dien net om haar bloedlus te verhoog. Nog 'n bietjie, en sy sal klaarkom. Sy sal natuurlik nooit toelaat dat die slaaf aan haar raak nie, maar om haar mag oor sy waardelose vlees uit te oefen, is genoeg om donker riviere van vuur deur haar liggaam te laat vloei.

Nog 'n sweepslag; ’n verblydende druppel bloed bars deur sy mishandelde vel; 'n gesuis van plesier ontsnap haar lippe. Die ander wat oorbly - en baie het gevlug uit die wreedheid van die slaaf se slaan - staan ​​stil en maak geen oordeel nie. Hulle, weet sy, is skepsels van die duisternis net soos sy. Hulle is jagters, of hulle is prooi.

Hulle goedkeuring, hulle begeerte, hulle vrees… hierdie dinge maak vir haar minder saak as die ineenkrimpende dier voor haar. Hulle is niks meer as getuies van haar glorie, en haar laaste, gloeiende ekstase… Nog 'n sweep; 'n flou tjank. Sy snerp vir die geluid, 'n bitter woede beroof haar van die donker vreugde van vrylating.

Hoe durf hy 'n geluid maak? Hy sal betaal vir sy ongehoorsaamheid. Sy lig die sweep hoog, woede knetter deur haar liggaam soos 'n elektrisiteit, verleen haar 'n onmenslike krag en 'n onheilige wreedheid. “Ek dink hy het genoeg gehad,” sê ’n manstem agter haar. Sy draai met 'n brul om, die sweep kraak in die stil lug van hierdie kapel van duisternis. "Wag jy dit om my plesier te onderbreek?" sy grom, haar oë pit van bloedrooi vuur.

Hy staan ​​in die skaduwees by die deur, en selfs in die donker kan sy sy oë op haar lyf voel. “Ek doen,” antwoord hy eweredig. "As jy nog nie gekry het waarna jy soek nie, gaan jy dit nie kry voor jy hom doodmaak nie." Hy tree vorentoe en openbaar homself as 'n middeljare wat 'n gemiddelde voorkoms, 'n duim of twee langer as sy.

Aantreklik, op 'n rowwe manier, maar minder as onvergeetlik. Haar lip krul van afsku. Hy is niks besonders nie.

Net nog 'n man. Hy bereik haar, staan ​​goed binne arm bereik, kantel sy kop na die kant en kyk met 'n sagte nuuskierigheid. "Waarvoor soek jy?" Haar uitdrukking verdonker. Hy is arrogant, hierdie een.

Dit sal 'n plesier wees om hom te vernietig. "Niks wat jy kon verstaan ​​nie," sê sy, haar toon sy en staal. "Niks wat jy kon begryp nie." “O, ek weet nie,” antwoord hy terloops, sy blik ontmoet hare, sy oë mis niks.

"Jy sal verbaas wees oor die dinge wat ek kan verstaan." Die onbeskof! ’n Opwelling van woede bars deur haar. Sy het nie spasie om die sweep teen hierdie ellendige wese te slaan nie, so laat val die swaar, gespikkelde leerhendel en slaan hom oor die gesig. Haar sterk hand verbind met 'n skerp kraak met sy kakebeen. In die koue stilte wat volg, is hy stil; dan, 'n klein glimlag vorm by die hoeke van sy mond.

"Goed. Dit was onbeskof van my om te onderbreek. Ek sal dit een keer laat gaan." Sy huiwer nie en slaan verwoed uit met 'n tweede kwaai slag. Die slaaf aan haar voete is niks anders as bloed en been nie. Hierdie een het 'n gees wat sy kan breek.

Maar die klap bereik hom nooit nie. Sy hand is vervaag, sy vingers trek styf op haar pols. Die ander in die kamer trek asem as een. "Eenkeer, het ek gesê," sy stem neutraal, maar met 'n onmiskenbare onderstroom van gesag. Sy sukkel teen hom, ongebreidelde woede klop deur haar lyf, vertroebel haar sig, haar wange brand van die skande van sy krag, van sy arrogansie.

Haar oë is warm van die trane, vir die eerste keer dat sy kan onthou. Sy laat val haar blik, trek haar krag saam, trek haar woede om haarself soos 'n skild. Sy hoef nie sterker as hy te wees om hom te oorheers nie. Sy trek haar skouers reguit en staan ​​regop en ontmoet sy blik met die heersende, onaantasbare superioriteit wat haar so goed in die verlede gedien het. Watter uitdaging hy ook al bied, sy sal dit vernietig.

Watter wilskrag hy ook al besit, sy sal dit verpletter. Maar wanneer hulle oë ontmoet, skei haar lippe in 'n onuitgesproke vraag. Hier is geen woede nie; daar is geen konflik nie.

Dit is geen wilsstryd nie. Sy kan woedend en aanval, grom van wilde aggressie, maar daar is geen teiken vir haar om haar haat teen los te laat nie. Hy soek nie om haar aan te val nie, en ook nie om haar wil te breek nie; sy oë is gevul met niks anders as respek, en deernis nie. Haar oë rek. Verwarring tref haar in 'n duiselingwekkende gejaag.

Die kragtige, broeiende duisternis lyk… vlak, op een of ander manier, onwesenlik. Dit is bedrog! Die duisternis gee haar krag, voed haar haat en haar woede en haar minagting. Dit het haar gevoed, haar krag gegee. Kon… kan sy dit regtig agterlaat? Los dit vry? Wees vry? Haar maag draai.

Nee. Dit is dwaas om te hoop. Hoe kan dit so eenvoudig wees? Hoe kan dit so moeilik wees? Sy bewe. Hoe, selfs nou, 'n Godin van hierdie donker plek, kan sy so graag wil hê om dit agter te laat? Hoe kan sy, ná soveel gebroke trusts en verpletterde drome, weer wil glo? Sy laat sak haar oë, trek 'n sidderende asem wat skoon en nuut smaak.

Stadig, sag, lig hy haar ken, en soen haar, sag en soet, op haar bloedrooi lippe. "Jy is te pragtig hiervoor," sê hy sag, sy stem aangeraak deur 'n diep, blywende hartseer, leun dan vorentoe en borsel sy lip oor hare. Dit is 'n eenvoudige, eerlike soen, en dit weergalm deur haar lyf.

“Dit is wie ek is,” sê sy sag, en vir die eerste keer is daar twyfel in haar stem. “Dit gaan nie oor wie jy is nie,” antwoord hy en vat saggies haar bewende hand in sy eie. "Dit gaan oor wie jy wil wees." Sy sluk.

“Ek sal my nie aan jou onderwerp nie,” fluister sy, en hy glimlag ’n breë, warm glimlag wat haar vel van plesier laat prikkel. "Ek vra jou nie om nie. Kom saam met my," sê hy, en sy gee sonder om te skroom, en laat die sweep en die slaaf agter haar. "Gaan ons stap?" vra sy sag. “As jy wil,” antwoord hy en maak die deur vir haar oop.

"Dit is 'n pragtige dag buite." Sy huiwer, knik en stap deur die deur..

Soortgelyke stories